Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 157

157: Pensando que era personal 157: Pensando que era personal La niebla roja llevaba un rato sin moverse.

Erika estaba sentada con la espalda contra la fría pared de azulejos de la cafetería en ruinas, con las rodillas pegadas al pecho y el rifle apoyado en el mostrador a su lado.

El lugar apestaba a leche agria y plástico quemado, pero ya había dejado de notarlo.

Su mente estaba concentrada en la radio.

Y en el silencio que esta transmitía.

Ajustó el dial una vez más, cambiando de frecuencia, con los dedos temblando por algo más que el cansancio.

—Echo-7 a Control MOA.

¿Hay alguien que reciba esto?

Por favor, responda.

Nada.

Solo estática.

Y entonces… un crepitar.

Una voz débil se abrió paso entre el ruido.

—Echo-7… aquí MOA… acuse recibo…
Apretó con más fuerza el receptor.

—¡Control!

¡Lo recibo!

¡Estoy viva!

¡Repito, sigo viva!

La voz llegó más clara ahora, el tono de Marcus era firme pero clínico.

—Erika… la tenemos en las imágenes del dron.

Mantenga su posición actual.

Sin extracción por el momento.

Espere nuevas instrucciones.

Parpadeó.

Se le revolvió el estómago.

—¿Qué?

—dijo, aunque ya sabía lo que significaba.

—Hemos suspendido todas las operaciones de reconocimiento.

Debe permanecer oculta y evitar el combate hasta que el nivel de amenaza disminuya.

—¿Van a… dejarme aquí?

—musitó.

Una larga pausa.

Luego, la voz de Marcus de nuevo: —Órdenes del Comandante Supremo.

La mantendremos vigilada por el dron.

Siga con vida, Erika.

Eso es todo lo que tiene que hacer.

La comunicación se cortó.

No se movió durante un rato.

El rifle en su regazo parecía más pesado que antes.

Sintió una opresión en el pecho.

Su mente se aceleró, no con pánico, todavía no, sino con algo más frío.

No era lo suficientemente importante.

Incluso después de lo que pasó… después de aquella noche en su habitación, cuando había bajado la guardia, su armadura y todo lo demás.

Pensó que ella importaba.

Para él.

Pero Tomás Estaris había tomado su decisión.

Y no era ella.

—… cabrón —susurró.

Se puso de pie, sin molestarse en ocultar la amargura de su rostro.

Le dolían las piernas por haber estado en cuclillas y sentía los hombros magullados por la carrera anterior.

Pero no iba a morir en un puto puesto de café.

No iba a ser olvidada.

No así.

Se asomó por detrás del mostrador y se movió lentamente hacia el escaparate destrozado.

La niebla roja seguía allí, pero ahora más fina.

Se desplazaba hacia el otro lado del centro comercial, atraída por un pulso desconocido en las profundidades de la estructura.

Se ajustó el visor del casco y pulsó su escáner de muñeca.

Movimiento mínimo en las cercanías.

No podía fiarse del todo; esos Engendros de Floración eran erráticos, más rápidos que cualquier cosa que hubiera encontrado antes.

Pero era moverse ahora o esperar a que volvieran.

Y no pensaba esperar.

Comprobó su cargador: quedaban veintiuna balas.

Una granada.

Una sola bengala.

No lo suficiente para luchar.

Apenas lo justo para asustar o escapar.

Atravesó el marco de la puerta agrietada y volvió a salir al pasillo.

Cada sonido la hacía estremecerse: el crujido de las baldosas rotas, el aleteo del papel, el goteo ocasional de una tubería rota del techo.

Pero nada se abalanzó sobre ella.

Todavía no.

Se movía rápida y silenciosamente, pegada a las paredes, manteniéndose en las sombras.

Su objetivo no estaba claro.

No había evacuación.

Ni punto de encuentro.

Así que ahora su misión era simple: sobrevivir.

Sobrevivir hasta que Thomas cambiara de opinión.

Sobrevivir hasta que la Floración retrocediera.

Sobrevivir hasta que alguien decidiera que merecía la pena ser rescatada de nuevo.

Llegó a una escalera sin salida con el techo derrumbado y retrocedió, atravesando lo que antes fue una pequeña librería.

La mitad de las estanterías estaban quemadas.

La otra mitad, hinchadas por el moho.

Cogió una botella de agua medio vacía de detrás del mostrador y se la metió en la bolsa.

Entonces lo oyó.

Un ruido húmedo, de arrastre.

No muy lejos.

Provenía del pasillo que acababa de dejar.

Su corazón martilleaba.

Se agachó detrás de la mesa de la caja y se acurrucó, apuntando con el rifle hacia la entrada de cristales rotos.

Una sombra pasó.

Demasiado rápido.

Contuvo la respiración.

La cosa no entró, pero se quedó merodeando.

Una garra arañó el suelo.

Una mano de un blanco hueso se agarró a la esquina del marco.

Luego olfateó.

Y entonces…
… siguió de largo.

Solo cuando el sonido de sus extremidades arañando las baldosas por fin se desvaneció, Erika volvió a respirar.

No esperó.

Se movió.

Subió por una escalera mecánica ahora cubierta de enredaderas.

Esquivó la vegetación, con cuidado de no tocarla.

Había visto lo que ocurría cuando reaccionaba, cómo se contraía como la piel al ser herida.

Estaba viva.

Y escuchaba.

Llegó al piso superior.

Un tragaluz agrietado ofrecía una vista del horizonte teñido de carmesí.

Ortigas estaba irreconocible.

Los edificios seguían allí, técnicamente.

Pero las enredaderas corrían entre ellos como arterias.

Una torre se había abierto por la mitad, una vaina enorme partiendo su estructura como una semilla en crecimiento.

Algo palpitaba en su interior, visible incluso desde esta distancia.

Detectó movimiento.

Muy abajo, a cientos de metros, una patrulla de criaturas Engendro de Floración se movía por la carretera.

Se movían en formación.

No como zombis.

Como soldados.

Se agachó cerca del borde del cristal roto y volvió a coger la radio.

—Echo-7… Erika… informo de movimiento continuado de nuevos infectados.

Están… organizados.

Repito, están patrullando.

Esto no es aleatorio.

Estática.

Luego una voz.

Thomas.

—… Erika.

Estoy aquí.

Se le cortó la respiración.

No dijo nada.

—Lo siento —dijo su voz—.

Tuvimos que tomar una decisión.

No fue nada personal.

Ella siguió sin hablar.

—¿Por qué se está moviendo?

Le dijimos que no se moviera.

—¿Por qué se está moviendo?

Le dijimos que no se moviera.

Erika no respondió.

Apagó la radio sin decir una palabra.

Sus labios se apretaron en una línea dura y fina mientras se agachaba detrás del tragaluz agrietado.

Su aliento empañó el interior de su visor por un segundo antes de despejarse de nuevo.

Esa voz —la voz de Thomas— ya no significaba nada para ella.

No después de lo que dijo.

No después de lo que no hizo.

Le había dado un trozo de sí misma.

Se lo había confiado.

Y él la había dejado aquí.

Le dijo que «no se moviera» como si fuera un peón desechable en un tablero de juego que podía permitirse perder.

A la mierda con eso.

Se apartó de la ventana y se deslizó de nuevo hacia las sombras del pasillo, ignorando el débil crepitar de la radio que aún llevaba enganchada en el pecho.

Si volvía a llamar, no respondería.

No a menos que se presentara en persona.

Pasó junto a una máquina expendedora rota y ni siquiera la miró.

Ya no se trataba de sobrevivir por alguien.

Esto era supervivencia en sus propios términos.

Si salía de esta, sería porque se lo había ganado, no porque alguien hubiera venido a por ella.

Y si no lo conseguía… bueno, al menos no moriría esperando.

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