Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 178

178: Un momento de paz 178: Un momento de paz La guerra se había detenido…, pero solo por un instante.

Por una vez, los cielos sobre el Complejo MOA no estaban llenos del estruendo de los helicópteros de combate ni del aullido de las amenazas que se acercaban.

En su lugar, reinaba una extraña y temporal quietud, como si el mundo hubiera tomado un respiro junto con sus exhaustos defensores.

Y Thomas había decidido, solo por esta noche, dejar de moverse.

Caminaba solo por el pasillo del Hotel Conrad, donde había conservado sus lujosos interiores y su opulento entorno.

Después de todo, este era su hogar, como una Casa Blanca con él como su presidente.

Cuando Thomas llegó a las puertas dobles que conducían a la piscina de la azotea, soltó un aliento que no se había dado cuenta de que estaba conteniendo.

La zona de la piscina estaba casi desierta.

Un único guardia estaba a un lado, sentado, con el rifle apoyado en el brazo de la silla, claramente en una rotación de descanso.

Hizo un leve asentimiento de reconocimiento, pero no dijo nada mientras Thomas pasaba.

Thomas se quitó su chaqueta negra de Overwatch, cuya tela aún estaba ligeramente manchada de hollín y polvo.

Debajo, solo llevaba una camiseta ajustada de color gris oscuro y unos pantalones de entrenamiento.

Se acercó al borde de la piscina y metió una mano en el agua.

Tibia.

Alguien se había tomado la molestia de activar el sistema de calefacción.

Un lujo, pero uno que no cuestionaría esta noche.

Primero se sentó en el borde, dejando que sus piernas se deslizaran dentro, mientras el agua lamía suavemente sus pantorrillas.

Luego, lentamente, se sumergió.

El calor lo envolvió.

Músculos que no sabía que tenía contraídos se relajaron lentamente.

El calor alivió los profundos dolores de su espalda y hombros, lugares a los que ninguna medicina del campo de batalla podía llegar.

Cerró los ojos durante un largo momento mientras flotaba de espaldas, con los brazos extendidos, y las suaves ondas resonaban levemente en el aire inmóvil.

Sobre él, las estrellas se asomaban a través de nubes dispersas.

Ni drones.

Ni sirenas.

Ni gritos.

Solo paz.

Por un instante fugaz, Thomas se permitió olvidar los recuerdos empapados de sangre, las cargas del mando, la interminable logística de la supervivencia.

Solo agua.

Solo luz de estrellas.

Solo silencio.

Nadó unas cuantas vueltas lentas; no para entrenar, no para exigirse, sino simplemente para moverse sin urgencia.

Su cuerpo agradeció el ritmo.

Cada brazada desataba algo anudado en su alma, un peso que había cargado desde el primer día del brote.

Después de lo que pareció una hora, salió, goteando y respirando profundamente.

Una toalla blanca esperaba en una silla cercana, colocada por alguien mucho antes de que él llegara.

Se secó y se la envolvió alrededor de los hombros, dejando que el aire fresco rozara su piel húmeda.

Entonces, como si la hubiera invocado el destino —o quizás una buena planificación—, ella apareció.

—Comandante —llamó una mujer con suavidad.

Él se giró.

Una mujer civil de unos treinta y pocos años, que llevaba un sencillo delantal gris de trabajo de Overwatch sobre una blusa blanca, estaba de pie junto a la piscina con actitud respetuosa.

En su placa de identificación ponía Marina, y sus ojos reflejaban la tranquila profesionalidad de alguien que había trabajado en un mundo que ya no existía.

—Me dijeron que visitaría la planta de bienestar —dijo ella—.

¿Le gustaría… una sesión de masaje?

Thomas parpadeó y luego asintió levemente.

—Sí.

Por favor.

La sala de masajes había sido reutilizada a partir de una de las antiguas suites del spa.

Unas velas parpadeaban débilmente en las esquinas, proyectando una cálida luz ámbar sobre las paredes beis.

Olía ligeramente a lavanda y eucalipto: aceites antiguos aún conservados de la época de apogeo del hotel, ahora usados con moderación, pero de forma eficaz.

Marina le indicó que se tumbara en la camilla acolchada, y Thomas obedeció, quitándose la camiseta y acostándose con un leve gruñido mientras su columna se acomodaba en el cojín.

En el momento en que las manos de ella tocaron su espalda, comprendió lo tenso que estaba en realidad.

—Tiene los hombros anudados como cables de acero —murmuró ella, masajeando con firmeza—.

No ha descansado adecuadamente en mucho tiempo.

—Eso parece —masculló Thomas contra el reposacabezas.

Después de eso, trabajó en silencio, usando puntos de presión y cuidadosos masajes.

Thomas no conocía los nombres de las técnicas, pero cada movimiento enviaba oleadas de alivio a través de él.

En un momento dado, incluso soltó un gemido, mitad de dolor, mitad de alivio.

No habló mucho.

Ella tampoco.

Pero para cuando terminó, Thomas sintió como si su cuerpo se hubiera librado de diez años de agotamiento.

Sus brazos colgaban laxos.

Su respiración se ralentizó.

Incluso la sorda palpitación detrás de sus ojos se había aliviado.

—Gracias —dijo con sinceridad mientras se incorporaba y giraba el cuello.

Marina le dedicó una sonrisa profesional.

—De nada, Comandante.

Solía trabajar aquí.

Antes de que todo se viniera abajo.

—Es usted jodidamente buena en lo que hace —dijo él con honestidad, poniéndose la camiseta de nuevo.

Ella inclinó la cabeza ligeramente.

—Todos intentamos contribuir en lo que podemos.

Thomas le dedicó un inusual y genuino asentimiento de gratitud antes de salir de nuevo al pasillo.

Abajo, en el comedor privado, iluminado con cálidas bombillas en el techo y ventanales que daban a la maltrecha ciudad, un plato lo esperaba.

Un filete.

Incluso había puré de patatas, ligeramente sazonado con romero, y una guarnición de verduras salteadas.

Se sentó lentamente, cuchillo y tenedor en mano, y empezó a comer.

El sabor era… increíble.

No porque estuviera sazonado como en el viejo mundo, ni porque proviniera de cortes de primera, sino porque era normal.

Porque era comida hecha por gente que volvía a creer en algo.

Cada bocado le recordaba que la supervivencia no era solo sangre y acero, sino que consistía en reconstruir momentos como este.

Se tomó su tiempo.

Se terminó hasta la última migaja.

Bebió un vaso grande de agua fría, enfriada con hielo de verdad.

Se limpió la boca.

Y se reclinó en su silla con una larga y satisfecha exhalación.

El tipo de exhalación que decía: «Estoy vivo.

Lo logramos, aunque solo sea por esta noche».

Entonces se oyó el sonido de unas botas.

Decidido.

Calmado.

Familiar.

Thomas miró hacia la puerta.

Felipe.

Su amigo y mano derecha estaba allí de pie, todavía vendado, con un brazo en cabestrillo y el otro sosteniendo una tableta asegurada.

La luz del pasillo proyectaba largas sombras sobre su rostro.

—Buenas noches —dijo Felipe.

Thomas sonrió con ironía.

—¿De verdad que no crees en las bajas por enfermedad, eh?

—Solo cuando estoy inconsciente —respondió Felipe secamente.

Entró en la habitación y la puerta se cerró con un clic a sus espaldas.

Thomas se enderezó en la silla, con su fatiga ahora atenuada por la costumbre.

—¿Informe?

Felipe no respondió de inmediato.

Avanzó, y colocó la tableta sobre la mesa, entre ellos.

Su expresión había cambiado.

Calmada, pero seria.

—Sí —dijo Felipe en voz baja—.

Tenemos algo.

La habitación se quedó en silencio.

Y la guerra, una vez más, volvió a ocupar el centro de atención.

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