Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 180

180: Preparación para el asalto 180: Preparación para el asalto Se había dado la orden.

No más escaramuzas.

No más contención.

Esta noche, Cubao ardería.

En el aeródromo principal del Complejo MOA, en las tierras ganadas al mar y ahora convertidas en una base aérea forjada en la guerra, los reflectores bañaban la pista con una cruda luz blanca.

Hileras de vehículos blindados aguardaban preparados.

Los cañones de la artillería móvil apuntaban hacia el horizonte oriental.

Las palas de los rotores giraban perezosamente mientras los helicópteros se encendían.

Los motores zumbaban como monstruos durmientes a los que estuvieran despertando.

No era solo un ataque.

Era un ajuste de cuentas.

Los técnicos se movían con precisión quirúrgica bajo la cúpula abovedada del hangar.

Los Drones Segador —elegantes cazadores-asesinos de color gris— descansaban sobre soportes reforzados como depredadores silenciosos.

Uno a uno, los equipos de tierra cargaban misiles Hellfire bajo sus alas, asegurándolos con abrazaderas magnéticas y cierres de trinquete.

—Carga útil confirmada —dijo uno de los técnicos, retrocediendo mientras una lista de verificación se desplazaba por su tableta.

Cerca de allí, el Teniente Dorian se golpeó el auricular con un dedo.

—Segador Uno-Uno a Tres-Tres: sistemas en verde.

Iniciando arranque final de sistemas UAV.

Los monitores parpadearon.

Diagnósticos de motor.

Superposiciones de rutas de vuelo.

Colas de objetivos por infrarrojos.

La lente de la cámara de cada dron zumbó silenciosamente mientras ajustaba el enfoque.

Desde la plataforma de operaciones de arriba, Felipe observaba el proceso a través de una ventana de cristal, con los brazos cruzados.

No dijo nada, pero sus ojos seguían cada cable, cada ojiva, cada microdrón que flotaba en preparación.

Más abajo en la pista, los Apache Guardians y los AH-1Z Víboras aguardaban listos, sus cabinas brillando con las luces del HUD y los parpadeantes sensores multiespectro.

Los pilotos subían a bordo, comprobando correas, datos del visor y unidades de interfaz de armas.

El ritual previo al vuelo se había convertido en una segunda naturaleza, una memoria muscular grabada a fuego tras incontables misiones.

Dentro del helicóptero de combate Apache Echo-Cuatro, el Capitán Hargrave pasó los dedos por el panel de objetivos.

FLIR: Operativo
Misiles Hellfire: Fijados y armados
Contenedores Hydra: Cargados
Cañón de cadena: 100 % de munición, enlazado y listo
Radar: Barrido de pulso Longbow despejado
Su copiloto levantó el pulgar.

—El cañón está listo.

Hargrave flexionó los dedos dentro del guante y se hizo crujir el cuello.

—Vamos a hacer algo de ruido.

Los motores rugieron y los rotores aceleraron hasta convertirse en un estruendo grave y atronador.

Frente a ellos, los más estilizados Víboras despegaron primero —ágiles y rápidos—, virando a la izquierda en perfecta sincronización mientras ascendían al cielo en una formación cerrada en V.

Los Apaches se elevaron después, más lentos pero más pesados, con los estabilizadores ajustándose en el aire.

La caballería aérea de Overwatch había despegado.

También dentro del Complejo MOA, los M109A7 Paladins se alineaban en el acantilado como bestias de metal despertando de su letargo.

Cada uno apuntaba al este, hacia Cubao, con su largo obús de 155 mm inclinado y recibiendo coordenadas a través de un enlace en tiempo real desde el Centro de Comando.

Los operarios, con chalecos de camuflaje negros de Overwatch, se movían con rapidez, cargando proyectiles, ajustando la elevación y verificando los vectores del GPS.

—¡Cuadrícula de objetivo confirmada: 14.6022, 121.0544!

—gritó el Sargento Renn a su equipo—.

¡Misión de fuego: saturación de zona.

Solo proyectiles de alto explosivo!

Se metió en la escotilla trasera del Paladin y la cerró de un portazo tras de sí.

Cerca de allí, se preparaban lanzadores HIMARS en plataformas móviles, cada uno cargado con seis contenedores de MLRS guiados y un misil táctico ATACMS listo para un impacto profundo.

—Secuencia de lanzamiento lista —informó un operador por las comunicaciones—.

Confirmando que el radio de explosión está libre de señales amigas.

Los Warthogs ya estaban rodando por la pista.

De morro corto, alas anchas y construidos como yunques voladores, los A-10s parecían brutales incluso en reposo.

Pero cuando sus dos motores turbofán rugían a máxima potencia, sonaban como si el propio cielo estuviera a punto de rasgarse.

Dentro del Jabalí Martillo-Uno, el Teniente Reyes ajustó su asiento, repasó la comprobación del sistema GAU-8 Avenger y fijó la transmisión del ataque desde el Centro de Comando.

Cañón: Listo
Carga: Proyectiles de uranio empobrecido de 30 mm
AGM-65 Mavericks: Armados
Bengalas: Activas
Postquemador de emergencia: Bloqueado
Tiró suavemente del acelerador.

El A-10 respondió con un gruñido.

Mientras despegaba de la pista, el tren de aterrizaje del Jabalí se replegó y el piloto sonrió dentro de su casco.

—Vamos a abrir a esta cosa en canal otra vez.

Los últimos en despegar, pero no por ello los menos importantes: los Ghostriders.

Tres de ellos, estacionados en el extremo más alejado del campo, se encendieron con un trueno grave que retumbaba en las entrañas.

Dentro, las tripulaciones comprobaban sus consolas: sistemas de puntería de armas, transmisiones de adquisición térmica, interruptores de anulación manual para los obuses de 105 mm.

En el Ghostrider Uno, el oficial de armas principal asintió secamente mientras su equipo revisaba las zonas de tiro.

—El cañón automático de treinta milímetros está listo.

Grifos armados.

Estaremos bien a ángel diez al llegar.

La voz del piloto crepitó por las comunicaciones.

—Vamos a darles un infierno.

Los AC-130s avanzaron pesadamente y ascendieron hacia el cielo que oscurecía: fortalezas masivas y lentas con dientes.

Cada uno portaba la potencia de fuego de un batallón.

Thomas estaba en el centro de todo, con los brazos a la espalda, observando cómo se desarrollaban los movimientos aéreos en el mapa de guerra digital.

Puntos que representaban aeronaves amigas marcaban sus posiciones, convergiendo en la zona de ataque de Cubao.

Picos térmicos rojos todavía pulsaban en el área —bajos, constantes—, indicando que el gusano no se había movido.

Todavía.

Marcus se acercó con una tablilla y una tableta.

—Todas las unidades están en el aire.

La artillería confirma luz verde para la salva inicial.

Tiempo estimado para el impacto: ocho minutos.

Thomas asintió lentamente.

—¿Fase Uno?

—Desatar un infierno.

Arrasar el lugar.

Vigilar cualquier movimiento.

—¿Y la Fase Dos?

—Si se retuerce, lo enterramos más hondo.

La voz de Felipe intervino desde la galería superior.

—Nubes de esporas formándose cerca de la boca del gusano.

Los simbiontes están agitados.

Sabe que algo se acerca.

—Que lo sepa —dijo Thomas con frialdad—.

Que sienta pavor.

Se giró hacia el oficial de comunicaciones.

—Línea abierta a todas las unidades de ataque.

Una breve pausa.

—Está en directo, señor —dijo el oficial.

Thomas dio un paso al frente, hablando con serena autoridad.

—Aquí el Comandante Estaris.

Vamos a terminar lo que hemos empezado.

Han entrenado para esto.

Han sangrado por esto.

Y ahora van a ponerle fin.

Hizo una pausa.

—Iluminen Cubao.

Sin contención.

Sin piedad.

Luego, con calma, volvió a mirar el mapa.

—Muéstrenle al mundo lo que hace Overwatch cuando contraataca.

Marcus se quedó un momento, con los ojos fijos en la pantalla donde las superposiciones de objetivos parpadeaban lentamente sobre el mapa de Cubao.

Los contornos de la destrucción se ensanchaban con cada segundo: radios de explosión, zonas de impacto, probabilidades de fuego secundario.

Entonces habló en voz baja.

—Señor… ¿qué hay de los civiles?

Thomas no apartó la vista del mapa.

—Hemos hecho barridos.

Escaneos térmicos.

Segador Uno-Uno no detectó ninguna concentración importante —continuó Marcus—.

Pero ambos sabemos que podría haber gente ahí abajo.

Escondida en sótanos.

Alcantarillas.

Búnkeres.

Siguió un silencio.

Incluso los operadores cercanos parecieron detenerse, anticipando lo que Thomas diría.

El peso del mando se posó como una piedra sobre sus hombros.

Exhaló por la nariz.

—Lo sé —dijo Thomas.

Se giró ligeramente, y sus ojos se encontraron con los de Marcus.

—Habrá bajas.

La mandíbula de Marcus se tensó.

—Podríamos estar matando a gente que ha sobrevivido todo este tiempo solo para quedar atrapada en nuestra explosión.

Thomas asintió.

Lenta.

Deliberadamente.

—Y si no actuamos, esa cosa se abrirá paso hasta Makati.

Ortigas.

El Complejo.

Excavará a través de nuestras defensas.

Matará a miles más.

Volvió a girarse hacia la pantalla.

—A veces no hay victorias limpias, Marcus.

A veces tomamos la decisión que nadie más se atreve a tomar.

Tocó la pantalla digital.

—Esta es una de esas veces.

El riesgo merece la pena.

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