Sistema de Crianza del Villano: Evolucionando un Harén de 999+ a una Legión de Rango SSS - Capítulo 212

Capítulo 212: Capítulo 212- En el parque con una pareja

Tres días.

Eso fue lo que le había llevado a Priya dejar de cuestionar el método y empezar a entender a la mujer.

La distinción importaba. Acercarse a alguien era una transacción: llegabas con una agenda, gestionabas información, extraías lo que necesitabas. Entender a alguien era diferente. Entender a alguien significaba que dejabas de ejecutar el guion de extracción y empezabas a escuchar lo que la persona realmente decía por debajo de las palabras que usaba.

Meera hablaba mucho.

No era el tipo de parloteo nervioso que llena el silencio porque el silencio es amenazador. Era ese hablar específico, natural y desinhibido de alguien que ha estado a gusto en su propia compañía el tiempo suficiente como para haber olvidado ser precavida con gente nueva. Hablaba de su esposo de la misma forma en que la gente habla de la comida que de verdad disfruta; sin fingir el disfrute, simplemente describiéndolo con esa específica franqueza, sin adornos, de quien tiene algo, le gusta y no ve razón para complicarse.

Tres días de almuerzos y una tarde de chai en la terraza del piso diecinueve y Priya ya lo sabía: el esposo se llamaba Vikram, trabajaba en planificación de infraestructura urbana, hacía un chiste pésimo y específico cada vez que pedían comida del que Meera llevaba cuatro años intentando sin éxito no reírse, y el embarazo había sido una sorpresa y no había sido una sorpresa.

—Lloró —había dicho Meera en la terraza, con el chai calentándole ambas manos—. Cuando le enseñé la prueba. No un llanto de tristeza. Del otro.

—Del tipo vergonzoso —había dicho Priya.

—Él lo describiría absolutamente así, sí —había dicho Meera, y se rio.

Así era Meera.

La risa. Esa cualidad específica y espontánea que tenía: no la risa social y controlada que surgía en el momento y lugar adecuados y no significaba nada más allá de su función. La de verdad. La que llegaba antes de que tuviera tiempo de decidir si algo era gracioso.

Priya había marcado esto en sus notas.

Luego sintió algo por haberlo marcado, algo que no había reportado.

El parque era del tipo que Mumbai construía cuando decidía ser ambiciosa; no del tipo modesto, no del tipo «espacio-verde-funcional». Del tipo específico y sobrecargado, con una noria visible desde tres kilómetros de distancia y un sendero de luces que se encendían al anochecer y ya empezaban a hacerlo, porque eran las seis y cuarenta y el cielo estaba adquiriendo ese específico color de atardecer de Mumbai que aparece cuando el esmog y la puesta de sol deciden colaborar.

Meera llevaba un vestido de flores.

La elección específica y acertada de una mujer que llevaba cinco meses lidiando con un cuerpo cambiante y había encontrado la intersección entre lo cómodo y lo no rendido. Flores amarillas sobre fondo blanco, el bajo a la altura de la rodilla, su cintura no oculta sino adaptada. Su brazo entrelazado con el de su esposo, esa específica y habitual soltura de dos personas que han caminado del brazo el tiempo suficiente para que la geometría del gesto sea automática.

El teléfono de Vikram estaba en su oreja. Ponía esa cara específica de alguien en una llamada de trabajo que es consciente de que estar en una llamada de trabajo en ese momento no es lo ideal e intenta concluirla eficientemente, mientras la mujer de su brazo pone cara de tener algo que decir sobre la llamada.

—Sí, el corredor de alineación… Ya lo sé, pero los estudios del subsuelo… —le echó un vistazo a Meera. Ella enarcó ambas cejas. Él levantó un dedo.

Ella miró al cielo.

—Te lo digo en serio —dijo ella, al cielo, a nadie—, estoy cansada y estoy embarazada y llevamos dos semanas planeando esta salida al parque y los estudios del subsuelo pueden…

—Un minuto —dijo Vikram, no al teléfono. Intentando no reír. Al teléfono—: Sí, envía las cifras finales directamente a Kapoor, las revisaré por la mañana…

—Esta es nuestra cita —dijo ella.

—Es nuestra cita —asintió él, tampoco al teléfono.

—Una importante.

—Una muy importante. —Estaba terminando la llamada con esa específica energía eficiente de alguien a quien le han dado una clara motivación externa para terminar una llamada—. Escucha, Pradeep, tengo que colgar. Mi mujer me está lanzando la mirada.

—No te estoy lanzando ninguna mirada.

—Dice que no me está lanzando ninguna mirada —dijo él al teléfono, lo que la hizo reír, que era el resultado específico y deliberado que él buscaba. Colgó la llamada. Se giró hacia ella por completo. Su expresión cambió; ese cambio específico, pequeño y genuino de alguien que ha cerrado la ventana del trabajo y ha abierto la otra—. ¿Ves? Asunto concluido.

—Tardaste treinta segundos más de lo que dijiste —dijo ella.

—Soy un hombre de precisión.

—Eres un hombre que redondea a la baja.

Él la miró.

Ella lo miró.

Esa taquigrafía específica, de cuatro años, de dos personas que han discutido por nimiedades tantas veces que la discusión es ahora una forma de afecto.

Desde su lado: —Caballeros. Estoy aquí.

Priya, a un metro a su derecha, con las manos en los bolsillos de la chaqueta, miraba el sendero con esa específica expresión paciente de quien ha sido testigo de este intercambio y ha decidido comentarlo.

Meera se giró. La risa llegando antes que la decisión.

—Oh, Dios, lo siento tanto…

—No lo sientas —dijo Priya—. Es agradable. Estaba mirando.

—Eso es ligeramente preocupante —dijo Vikram.

—La alternativa es mirar fijamente a la multitud. —Priya miró a la multitud. Varias personas se habían detenido por culpa de sus teléfonos—. Los elegí a ustedes.

Vikram se rio.

La risa específica y cómoda de un hombre que había decidido, en los primeros cuarenta minutos aproximados de conocer a Priya tres días atrás, que era buena compañía, que el buen juicio de su esposa para con la gente estaba intacto y que quienquiera que fuese el misterioso novio de esta mujer, iba a ser una adición interesante a la velada.

Las atracciones.

Meera había hecho una lista. Una lista de verdad, en la aplicación de notas de su teléfono, organizada por sección del parque, con anotaciones sobre cuáles requerían estar de pie o sentada y cuáles tenían el tipo de movimiento que se suponía que no debía hacer.

También, notó Priya, había marcado con una estrella las que se suponía que no debía hacer.

—Esta —dijo Meera, deteniéndose ante el mapa cerca de la entrada y señalando la sección de las tazas de té—. Giras la rueda del centro tú misma, así que yo controlo la intensidad.

—Tú, específicamente, vas a hacer girar la rueda lo más rápido posible —dijo Priya.

—Voy a girarla con moderación —dijo Meera.

—«Con moderación», dice la mujer que tiene cuatro atracciones con estrella en su lista de prohibidas —dijo Priya.

Meera puso esa expresión específica de quien ha sido descrita con precisión y elige no confirmarlo.

Vikram ya caminaba hacia las tazas de té con la expresión de quien ha aceptado su destino.

Su teléfono vibró.

Lo miró. Su expresión cambió; no drásticamente, no ese cambio de expresión específico, del tamaño de un evento. Algo más pequeño. Esa específica y pequeña luz que aparece en el rostro de alguien que ha recibido un nombre que no esperaba y se alegra de recibirlo.

—Esperen —dijo.

Dejó de caminar.

Una mano en su vientre —el gesto inconsciente, esa específica mano-en-vientre que ponía cuando estaba procesando algo—. Su pulgar moviéndose en un pequeño círculo.

—¿Qué? —dijo Priya.

Meera levantó la vista.

—Mi… —se detuvo. Pareció recordar que tenía público—. Mi novio viene en camino.