Sistema de Crianza del Villano: Evolucionando un Harén de 999+ a una Legión de Rango SSS - Capítulo 213

Capítulo 213: Capítulo 213- El novio de Priya

Vikram, que iba un metro por delante, se giró.

El grupo volvió a reunirse.

Meera ya miraba a Priya con esa específica y genuina curiosidad de quien ha estado compartiendo información sobre su propia vida durante tres días y acaba de recibir el primer dato recíproco.

—¿Tienes novio? —dijo Meera.

Priya la miró.

—Vamos —dijo Priya—. ¿Tan fea soy?

La risa. Esa risa específica e inmediata de Meera, con ambas manos subiendo, una para cubrirse la boca y la otra aún en su vientre.

—No es eso lo que quería decir…

—Sé lo que querías decir —dijo Priya. Y luego, porque era cierto—: No es… típico.

—¿Qué significa eso?

—Significa —dijo Priya— que deberíamos esperar y que deberías formarte tu propia opinión.

Ya estaba repasando la escena en su cabeza. Ese cálculo específico y rápido de quien sabía que él haría algo, pero no sabía exactamente qué, y que ahora se encontraba en un parque en Mumbai con cuatro minutos de preaviso, con una mejor amiga de la que le habían encargado hacerse amiga junto a su esposo, a quien se suponía que debía ayudar a desestabilizar, y el cálido, específico y particular peso del hecho de que estaba a punto de presentarlo como su novio y que quería hacerlo.

Esa era la parte que aún no había examinado del todo.

Quería hacerlo.

Esperaron cerca de la entrada. Vikram y Priya, de pie uno cerca del otro, con esa específica y cómoda proximidad de las personas que han sido adoptadas en el mismo círculo por la misma mujer y que tienen suficiente en común como para conversar sobre cosas que no fueran Meera.

—Infraestructura —dijo Priya—. Planificación urbana, específicamente.

—¿El reajuste del corredor Andheri? —dijo Vikram. La expresión inmediata y enérgica de alguien a quien le han preguntado sobre su verdadero trabajo.

—Yo hice la evaluación de impacto de la sección este el año pasado —dijo Priya—. Para el Grupo Bhatt.

—¿Fuiste tú?

—Fui yo.

—La sección sobre el acuífero fue… —Hizo una pausa. Reevaluándola. Esa reevaluación específica de quien ha ido descubriendo poco a poco que la persona con la que habla tiene más matices de lo que sugería la presentación inicial—. La sección sobre el acuífero fue la más completa que he leído.

—Gracias —dijo Priya.

Meera, a su lado, observaba el intercambio con esa específica y cálida atención de alguien a quien le gusta ver a la gente que le importa encontrar un punto de conexión.

Entonces: un sonido.

No era fuerte. Ese sonido específico, bajo y organizado de un motor que no se esforzaba; la nota particular de un vehículo que no necesitaba esforzarse. El Range Rover entró por el camino de la entrada principal con el paso específico y pausado de algo que no tenía prisa porque sabía que la gente le haría sitio.

Cosa que hicieron.

No porque fuera grande, aunque lo era. Sino por su cualidad específica e indefinible: la forma en que se movía, la forma en que ocupaba la carretera, la forma en que los dos vehículos que lo seguían se movían con él, de esa manera específica y organizada propia de un acuerdo y no de una coincidencia.

Se detuvo.

La puerta se abrió.

Él salió.

Y el parque —la multitud, las luces que se encendían, los sonidos de las atracciones, toda la densidad sensorial del lugar en una tarde de Mumbai— hizo esa cosa específica que hacen las multitudes cuando llega algo que reorganiza la atención disponible. No de golpe. En esa progresión específica, como una ola, de cabezas que se giran, conversaciones que se detienen, el seguimiento involuntario de algo que el ojo había decidido que merecía la pena seguir.

Llevaba una chaqueta oscura sobre una camisa, pantalones oscuros; esa presentación específica y natural de alguien que se ha puesto la ropa en aproximadamente noventa segundos y ha logrado algo que otros planean. Tenía las manos en los bolsillos. Miraba hacia la entrada.

Encontró a Priya.

Los ojos púrpura, a esa distancia… ella podía sentir que la registraban en lugar de verlos específicamente. Esa cosa específica e inmediata que hacía su atención.

Levantó una mano. El más pequeño y casual de los saludos. El saludo de alguien que ha estado fuera, ha regresado y está comunicando: «Te veo».

Junto a Priya: —Espera…

Meera.

—¿Es ese…? —Se detuvo—. ¿Es él tu novio?

—Claro que lo es —dijo Priya.

Meera emitió un sonido.

Ese sonido específico e involuntario de alguien que ha recibido información y cuyo cuerpo ha respondido antes de que el proceso de filtrado pudiera gestionarla. Apretó los labios. Su mano volvió a encontrar su vientre.

A su lado: Vikram.

Quien había mirado la expresión de su esposa, luego al hombre al otro lado del sendero y de nuevo la expresión de su esposa, con esa lectura específica y practicada de un esposo que llevaba cuatro años haciendo esto y conocía la taxonomía de las expresiones.

Se encogió de hombros.

—Yo también estoy a punto de comprar un Range Rover —dijo—. Los he estado mirando.

—Vikram…

—Vamos —dijo él. Su voz era cálida. Completamente imperturbable—. Solo digo.

—No estás diciendo solo eso —dijo ella.

—Definitivamente no estoy diciendo solo eso —convino él, y ella rio de nuevo, esa risa específica, y la mano en el vientre, y Priya los miró a ambos y sintió algo que no había estado mirando y volvió a apartar la vista.

Él caminaba hacia ellos.

Los dos guardias detrás de él se mantenían a una distancia profesional y presente. Sin agobiar. Solo allí.

Caminaba con esa cualidad específica que ella llevaba cuatro meses observando y que aún no podía describir del todo: no era arrogancia, ni la confianza impostada de alguien que ha decidido presentarse de una manera determinada. Era la certeza específica y tranquila de quien ya ha estado aquí antes. No en este parque. En algún lugar parecido. En una situación como esta.

Estaba a un metro de distancia.

Se detuvo.

La miró.

Luego, con ese movimiento específico y pausado de quien ha tomado una decisión y la está ejecutando, hincó una rodilla.

El sonido a sus espaldas —uno de los guardias, moviéndose— y el sonido específico, suave e inconfundible de la aplicación de piano de un teléfono produciendo una canción que no debería haber sido reproducible desde un teléfono al volumen del parque, pero que lo era, porque él se había encargado de que lo fuera.

Le tendió una flor.

No un anillo. No el formato de pedida de mano impostada. Una sola flor, un loto blanco, que no debería haber estado disponible en la entrada de un parque y sin embargo lo estaba, por razones similares.

Se la ofreció.

Y la miró.

Los ojos púrpura.

—Te he echado mucho de menos —dijo él.

Simple. Limpio. Con esa dicción específica y tranquila de quien dice algo en serio y ha decidido no decorarlo con la arquitectura de darle más significado.

La multitud cuya atención se había ido desviando hacia el Range Rover ahora la tenía completamente puesta aquí: esa inclinación específica y colectiva de treinta personas que han identificado que algo está pasando y quieren ver qué es.

Priya miró la flor.

Algo sucedía en su pecho.

Estaba haciendo un cálculo. Por supuesto que estaba haciendo un cálculo: esta era la estrategia, este era el momento de activación de Meera, este era el gesto público específico que había sido diseñado para causar una impresión determinada en un objetivo determinado.

Ella sabía esto.

Pero tampoco podía encontrar, en ninguno de sus cálculos, la categoría que abarcara la forma específica en que sentía la garganta en ese momento.

Cogió la flor.

Él se puso de pie.

—Eres un bochorno —dijo ella. El registro específico y tenso de alguien que está controlando su propia expresión.

—Sí —dijo él. Y sonrió. Esa sonrisa específica y privada que ella había visto antes, que llegaba antes que la pública y era diferente de esta.

Detrás de ella: un pequeño sonido.

Meera, con ambas manos sobre la boca.

Mirándolos a los dos.

Luego a Vikram.

Que observaba la escena con la específica expresión, cálidamente competitiva, de un hombre que se ha sentido inspirado.

—Puedo hacer eso —dijo él.

—Vikram…

—De verdad. Tengo una aplicación de notas. Puedo planear algo…

—Esto no es una competición…

—Es un poquito una competición —dijo él.

Las presentaciones.

Las hizo como hacía todo: con la específica y directa atención de alguien que veía a cada persona por primera vez y había decidido verla por completo. A Vikram le estrechó la mano de la específica y sólida manera que los hombres reconocen como una señal entre pares en lugar de una señal de estatus. A Meera le dedicó la específica y cálida atención de alguien a quien le habían hablado de una persona y la estaba comparando con la información.

—Cuervo —dijo ella su nombre, probándolo—. Eso es…

—Inusual —dijo él—. Sí.

—Iba a decir bonito —dijo ella.

Él la miró.

La específica y directa mirada. No la mirada que evalúa. Algo diferente. La específica, otra mirada; la que Priya reconocía y para la que no tenía un nombre completo. La mirada que precedía al hecho de que él supiera algo.

—¿Estás embarazada? —dijo él.

Meera se miró el vientre. Que, con el vestido de flores, era visible.

—Cinco meses —dijo ella.

Él soltó una risita.

La grave y específica risita. Miró a Vikram.

—¿Puedo?

Vikram, que lo había estado evaluando con la específica y cuidadosa atención de un hombre que evalúa al hombre con el que ha llegado la nueva amiga de su esposa, miró a su esposa. Que asintió.

Se agachó.

No rápido. El específico y pausado movimiento de alguien que hacía espacio para algo delicado. Su cara al nivel del vientre de ella. Apoyó la oreja contra la tela del vestido: la específica postura de escucha, sus ojos cerrándose brevemente.

Meera miró a Priya. Con la expresión de alguien que ha sido tratado con delicadeza y está sorprendido por ello.

Vikram observaba.

Se enderezó.

—Sano —dijo. La específica y simple palabra. Con la específica y cálida cualidad de algo que era más que una evaluación y menos que un anuncio.

La mano de Meera fue a su vientre.

—Sí —dijo ella. Algo en su voz. Ese algo específico.

Los guardias se habían dispuesto en un perímetro lo suficientemente generoso como para dar espacio al grupo y lo suficientemente específico como para que la multitud hubiera dejado de apretujarse. El efecto: un pequeño espacio despejado en medio de la tarde en el parque de Mumbai, con luces cálidas por encima y la noria de fondo empezando a brillar contra el cielo que se oscurecía.

—¿Empezamos? —dijo él.

Las atracciones.

Él era —ella no estaba preparada para esto— bueno en ellas.

No de la manera ostentosa. No de la manera de fingir que se divierte. La específica y genuina manera de alguien a quien le han dado una taza de té para sentarse y ha decidido hacerla girar exactamente tan rápido como quería que girara, que era rápido, y que había visto a Meera intentar moderar su propio giro y, en silencio, sin hacer comentarios, había añadido su mano a la rueda cuando ella no miraba para luego quitarla antes de que se diera cuenta.

La taza de té había ido muy rápido.

Meera había gritado con las manos en el aire.

Priya también había gritado.

Él parecía completamente tranquilo.

—Has hecho algo —dijo Meera, bajándose, mientras su vestido se asentaba, con una mano en el vientre, riendo y ligeramente mareada—. No sé qué has hecho, pero la rueda no estaba…

—La rueda era la rueda —dijo él.

—No estaba…

—Vikram —dijo él, volviéndose hacia Vikram con el específico y suave desvío de alguien que cambia de tema—, la montaña rusa…

—El Saturno…

—No puede —dijo él. Simplemente. Un hecho.

Vikram, que había estado a punto de sugerir la montaña rusa Saturno, miró a Meera. Y luego de vuelta a él.

—Su obstetra dijo que las atracciones suaves están…

—El Saturno genera 3,2 g en la segunda bajada —dijo él. La específica información, entregada por alguien que lo había buscado o simplemente lo sabía—. La presión cervical a esa…

—Vale —dijo Meera. Con ambas manos en alto—. Ya no iba a subir. No tienes que…

—La marcaste como favorita —dijo Priya.

—La marqué como un deseo para después del bebé…

—Hay cuatro atracciones marcadas como favoritas —dijo Priya.

Meera apretó los labios.

Vikram miraba a su esposa con la específica y cariñosa expresión de alguien que ha tenido esta misma discusión cuatro veces y la tendrá cuatro veces más.

—¿Qué? —dijo Meera. A todos ellos—. No es como si fuera a…

—El carrusel —dijo Cuervo. Mirando el mapa con la específica y resolutiva cualidad de quien ha evaluado las opciones y ha tomado una decisión—. Podemos subir al carrusel. Y a la góndola del cielo. Y al columpio gigante, que tiene un máximo de 0,8 g y está específicamente aprobado para el segundo trimestre.

Meera se le quedó mirando.

—¿Te has memorizado las clasificaciones de fuerza g de…?

—No —dijo él—. He leído el mapa.

No había leído el mapa. Priya lo había observado. No había mirado el mapa.

Ella no dijo nada.

La comida llegó de alguna parte.

No la comida del parque —la específica y controlada comida del parque que venía en recipientes de papel—. La específica y diferente comida que sus guardias aparentemente habían conseguido de algún lugar que no estaba a la vista y que había llegado sin previo aviso: la mesita cerca de la zona de embarque de la góndola del cielo había adquirido un surtido de pav bhaji y dosas y el específico y buen chai que no era el del parque, servido en tazas de verdad.

Vikram, que estaba a mitad de comerse un sándwich mediocre del parque, miró la mesa.

—¿De dónde…?

—Ven a comer —dijo Meera. Ya allí. Había encontrado la mesa con la específica e inmediata brújula de una mujer embarazada que puede localizar comida a cincuenta metros.

Priya se sentó frente a Cuervo.

Bajo la mesa: la mano de él encontró la de ella. La específica, breve y cálida presión. La señal: «todo funciona correctamente».

Ella le devolvió la presión.

Ninguno de los dos se miró.

Por encima de la mesa, observaba a Meera: la forma en que comía, la forma en que hablaba, la forma en que su mano se movía hacia su vientre y luego hacia el brazo de su esposo y de vuelta a la comida sin interrupción, la específica y fluida órbita de una mujer cuyo mundo tenía su centro localizado y cuyo cuerpo sabía dónde estaba en todo momento.

Priya miró el loto que tenía en la mano. Lo había estado sujetando desde la entrada.

Había mirado a Meera de una manera específica, dos veces, que ella había catalogado.

No la mirada que evalúa. No la mirada que extrae. La otra.

Le miró la cara.

Estaba escuchando a Vikram describir un problema de drenaje en la carretera costera occidental con la específica y absorta atención de alguien que encontraba las infraestructuras genuinamente interesantes, cosa que ella sospechaba que hacía, porque encontraba todo genuinamente interesante de la manera específica de alguien que había estado vivo durante muchísimo tiempo.

No había mirado a Meera de la misma forma que había mirado a Preet.

O a Nara.

Ni a ninguna de las otras de las que Priya sabía por los archivos.

La había mirado —a su vientre, a su risa— de la manera específica en que se mira algo que está en una categoría que aún se está determinando.

Priya archivó esto.

El cielo se oscureció del todo.

El parque cambió: la multitud diurna disminuía, la multitud nocturna llegaba, la específica y diferente calidad de las luces que había ahora: la noria completamente iluminada, los senderos en ámbar, los cables de la góndola del cielo desapareciendo en la oscuridad de arriba y regresando con sus cabinas encendidas.

La comida se había acabado.