Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 189

Capítulo 189: Trauma

El bosque de Cassia en otoño era semejante a una catedral de la decadencia.

Las hojas doradas caían en silenciosas e interminables espirales, alfombrando el suelo del bosque con capas de ámbar y óxido. El aire era frío, húmedo, denso con el olor a tierra y la dulce y silenciosa podredumbre de la estación.

Arzhen se movía por él en solitario.

Sus botas se hundían en el mantillo húmedo a cada paso, un sonido suave y rítmico, como un chapoteo, que acompañaba su andar firme y decidido. Sobre él, ramas esqueléticas arañaban un cielo del color del peltre viejo. No cantaba ningún pájaro. El bosque contenía el aliento, observando al intruso con indiferencia.

Debería haber estado emocionado.

Este era el momento que había estado esperando. Su ascenso al poder.

Aquí, en este tramo olvidado de bosque, a millas de cualquier camino o aldea, yacía el cadáver del Señor Dragón. El poderoso Oathran Alicei, soberano de los cielos, caído y olvidado en una zanja.

Debería haber estado entusiasmado.

En cambio, sentía el pecho como un tambor hueco.

Los sueños habían comenzado hacía un tiempo. Al principio, eran sueños incómodos sobre Cecilia. De ella… convirtiéndose en propiedad de otro. Meras astillas.

Pero entonces, progresaron. Destellos de blanco, la sensación del impacto, el sabor a sangre. Pero cada noche, se hacían más largos, más nítidos, más vívidos. Se encontraba en un vacío de niebla gris, y entonces algo emergía de ella. Una forma. Una presencia.

Ojos del color de tormentas neblinosas, fríos y absolutos. Nunca veía el rostro con claridad. Nunca veía venir los golpes. Pero los sentía, cada impacto un trueno de fuerza que rompía huesos y hacía castañetear sus dientes en sus cuencas. Treinta impactos. Cuarenta. Perdía la cuenta. Siempre perdía la cuenta.

Y cada mañana, se despertaba con un sobresalto, empapado en sudor, con el corazón golpeándole las costillas como un animal enjaulado. Los detalles se evaporaban al instante, dejando solo el terror y el dolor fantasma en su mandíbula, sus costillas, su orgullo.

Terrores nocturnos. Estrés. Lo que fuera.

Arzhen lo había aceptado. Tenía que hacerlo.

Pero ahora, caminando por este bosque silencioso y moribundo, el sueño presionaba contra el fondo de su mente como una cuchilla contra la piel. La niebla. El frío. Los ojos.

Sacudió la cabeza, reprimiendo el pensamiento. Las palabras de Ruby eran su farol, su brújula. Se aferró a ellas mientras se abría paso a través de una espesura de zarzas, las espinas enganchándose en su abrigo de caza.

«Sigue el viejo camino maderero hasta que termine. Luego camina hacia el este, hacia el sonido del agua corriente. Encontrarás un claro con un único roble fulminado por un rayo. Más allá, en la zanja, es donde yace su cuerpo».

El camino maderero había terminado una milla atrás. Llevaba caminando hacia el este desde entonces, con el murmullo lejano de un arroyo invisible como única guía. Su aliento se empañaba en el aire frío. Sus dedos, incluso dentro de los guantes, estaban entumecidos.

Y aun así, el pavor crecía.

No se sentía como la cautela natural de un depredador entrando en el territorio de otro. Era algo… más antiguo, más profundo. Quizás… un recuerdo óseo de derrota, de insignificancia, de ser completamente deshecho.

No lo entendía. Nunca se había enfrentado al Señor Dragón. Ni siquiera lo había visto.

Entonces, ¿por qué le temblaban las manos al apartar una cortina de musgo colgante?

¿Por qué se le cortó la respiración al ver un único roble ennegrecido, con sus ramas retorcidas y austeras contra el cielo gris?

¿Por qué el murmullo del arroyo tras él sonaba menos a agua y más como el susurro de voces lejanas y olvidadas?

Oathran Alicei… ese nombre era claramente el del Señor Dragón. Pero, ¿por qué…? ¿Por qué sentía que lo había oído en otro lugar? ¿En algún… sueño?

Arzhen entró en el claro.

La hierba aquí estaba muerta, aplastada por el viento y el tiempo. El roble se alzaba frío. Más allá, el terreno descendía hacia una depresión poco profunda. Una zanja, cubierta de helechos marrones y los restos esqueléticos de flores silvestres.

Caminó hacia ella, cada paso más pesado que el anterior. Su pulso era un tambor de guerra en sus oídos. La niebla de sus sueños se enroscaba en los bordes de su visión, finos zarcillos de gris que se disolvían cuando intentaba enfocarlos.

Solo es niebla, se dijo a sí mismo. Solo el clima. Solo su mente jugándole una mala pasada.

Llegó al borde de la zanja y miró hacia abajo.

Estaba… vacía.

Nada. Ni cuerpo, ni huesos, ni rastro de que algo —o alguien— hubiera yacido jamás aquí.

Solo tierra húmeda, hojas muertas y la indiferencia del bosque.

Arzhen contempló el vacío durante un largo y suspendido momento.

Y entonces, detrás de él, una voz. Suave. Educada. Completamente fuera de lugar.

—¿Buscas algo?

La voz venía de todas partes y de ninguna, entretejida en la niebla, enroscada en las ramas esqueléticas del roble, soplada en el espacio justo detrás de la oreja de Arzhen.

Arzhen se giró.

La niebla se había espesado, avanzando desde los bordes del claro como una marea lenta y silenciosa. Y dentro de ella, tomando forma con la terrible y gradual claridad de una pesadilla solidificándose en carne, había una silueta.

Blanca.

Alta.

Un par de cuernos negros, curvos y elegantes, que atrapaban la tenue luz como hueso pulido. Y debajo de ellos: ojos. Grises. Fríos. Del color de la niebla que había atormentado su sueño durante tres semanas.

Arzhen se quedó helado.

Su cuerpo, entrenado desde la infancia para reaccionar, para luchar, para dominar, se quedó rígido. Sus pulmones se agarrotaron. Su corazón, ese tambor de guerra, tartamudeó hasta convertirse en un único y ensordecedor latido de puro terror primario.

«¿Q-quién?»

«¿Qué?»

«¿Estaba… soñando?»

Su mirada se desvió hacia el suelo, los árboles, sus propias manos temblorosas. La niebla. El frío. La zanja. Este era el lugar. Pero, ¿cómo podía… cómo podía ser este tan claramente el momento de sus pesadillas?

El vacío, el impacto, la paliza interminable y silenciosa…

¡Esto no era un hombre! ¡Estaba en presencia de un dios!

¡¿Era esto un sueño?!

La figura se movió.

No rápidamente. Fue un movimiento pausado, un paseo tranquilo por la hierba muerta. Cada paso era medido, el andar de un ser que nunca había necesitado apresurarse hacia la violencia porque la violencia era simplemente una decisión que tomaba, y el mundo obedecía.

Como en ese sueño…

No.

No, no, no, no.

Iba a morir. Iba a morir…

Entonces, una frase emergió de las profundidades de su conciencia, arrastrada de los escombros de un recuerdo que no sabía que poseía. Una voz haciendo una pregunta en un salón abarrotado. Un rostro, pálido y hermoso, volviéndose hacia él con esos mismos ojos fríos y grises.

«¿Acabas de tocarme donde ella lo acaba de hacer?»

La figura emergió por completo de la niebla. Los cuernos. El pelo blanco, largo y suelto, cayendo en cascada como una catarata neblinosa. El rostro, sin edad, tallado en mármol y tristeza. Los ojos, fijos en él con una expresión que no contenía ira, ni odio, ni pasión alguna. Como la leve curiosidad de un dios que observa a un insecto que se ha adentrado en su templo.

Los ojos de Arzhen se pusieron en blanco.

Lo último que vio fue ese rostro entre los destellos de blanco, enmarcado por la niebla y la luz moribunda. Entonces su visión se volvió blanca. Sus rodillas cedieron. Su cuerpo, que había olvidado cómo respirar, huir o luchar, simplemente se rindió a la gravedad y se desplomó hacia atrás en la zanja.

…

…

…

—¿Eh?

Oathran estaba de pie al borde de la zanja. Miró al príncipe inconsciente, despatarrado entre los helechos. Ladeó la cabeza, genuinamente perplejo.

—¿Aún no te había… hecho nada?

Oathran frunció el ceño.

Había acudido a una confrontación programada y había descubierto que su oponente ya se había derrotado a sí mismo antes de que se asestara un solo golpe.

Se quedó al borde de la zanja, con las manos en las caderas, mirando la forma inconsciente y cubierta de hojas de Arzhen. Ahora se sentía decepcionado. ¿De qué servía el buen discurso que había preparado si ahora no tenía público?

—Esto es malo —masculló.

Se agachó, observando el rostro flácido y grabado por el terror del príncipe. Los labios del hombre estaban ligeramente entreabiertos, un fino hilo de saliva los conectaba con un helecho arrugado. Sus párpados se crispaban; era evidente que estaba teniendo una pesadilla.

—¿Podría ser que… pensara que yo era un fantasma?

No era descabellado. Había emergido de la niebla, envuelto en bruma, con sus rasgos dracónicos totalmente manifiestos. El escenario parecía sacado de una historia de fantasmas. El roble muerto, la zanja olvidada, el cielo gris y lloroso.

Cecilia también había pensado que era un fantasma en la biblioteca de la escuela. Pero esto era peor. Se trataba de un hombre adulto desmayándose en seco ante su mera presencia.

«Amor mío, localicé con éxito a Arzhen y me preparé para ejecutar tu paliza estratégica, pero por desgracia echó un vistazo a mi magnífico rostro dracónico e inmediatamente colapsó en un estado vegetativo. No, no lo toqué».

No. ¿Cómo se suponía que iba a demostrar que estaba vivo, y no muerto como se había profetizado?

Oathran suspiró y su aliento se empañó en el aire frío.

Le dio un empujoncito en el hombro a Arzhen con la punta de la bota. Nada. El príncipe ni siquiera se inmutó.

—¿No me digas que tengo que esperar a que se despierte para darle una paliza…?

Los árboles no ofrecieron respuesta. Una única hoja dorada se desprendió de una rama y descendió flotando, posándose delicadamente sobre el rostro de Arzhen.

Oathran se quedó mirándola.

Bueno.

—A esperar se ha dicho.

Después de todo, no podía darle una paliza a un hombre inconsciente y pegarle una nota que dijera: «No estoy muerto. Mi cadáver no se toca».

Entonces sí que parecería un fantasma.

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