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Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 190

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Capítulo 190: Cursi

—Sí. Probad en él esa vieja receta de la poción corrosiva de huesos. He oído que ahora es ilegal. Estoy seguro de que algún día se convertirá en un arte perdido si no lo practicamos.

—Sí, Su Majestad.

La voz era serena. Flotaba a través de la niebla, desencarnada, imposible de ubicar. En algún lugar a su izquierda. No… detrás de él. No… en todas partes.

Arzhen llevaba ya un rato despierto.

La consciencia le había regresado en fragmentos. Primero, la fría humedad de la tierra que se filtraba a través de su ropa; luego, el vago dolor en sus extremidades por su indigno colapso; después, la lenta y espantosa comprensión de que no estaba solo.

Podía oírlas. Voces, múltiples, bajas y reverentes. Su cuerpo permanecía inmóvil, sus ojos cerrados a cal y canto tras unos párpados que sentía como si estuvieran clavados en su sitio.

No podía moverse. No lograba reunir el valor para despertar y enfrentarse al tribunal que fuera que se había congregado en torno a su cuerpo postrado. Así que permaneció allí, haciéndose el muerto, mientras cuatro voces que no conseguía ubicar debatían su destino.

—Pero, Su Majestad… —terció ahora una voz diferente, femenina y elegante—. ¿Podría decirnos cuál es el crimen de este muchacho para que desee que sus huesos se corroan desde dentro, dejando sus blandengues órganos, carne y piel sin armazón alguno?

…¿por qué esa descripción tan específica…?

A Arzhen se le revolvió el estómago. La imagen que las palabras pintaban era vívida, espantosa. Casi podía sentir la degradación reptando ya por su esqueleto, la lenta disolución química de todo lo que lo mantenía erguido.

—¿Su crimen? —respondió la primera voz, la voz fría de ojos grises de sus pesadillas—. Su crimen es haberse acercado a mi lugar de descanso cuando ya estoy tan cansado de mantener este mundo intacto. Estaba allí tumbado, descansando la vista. Pensé que iba a rematarme y a cosechar mis huesos…

…

…

…

«¡¿Como si alguien pudiera?! ¡¿Cuando está tan sano?!»

—¡¿Quién se atreve a cosechar los huesos del Señor Dragón?! —La voz femenina había pasado de una elegante cortesía a algo mucho más peligroso.

—Cálmate, Serayu —dijo otra voz, masculina, más serena.

—¡Sí! ¡Su Majestad no podría haber sido derrotado tan fácilmente! —terció una cuarta voz, también masculina, más joven, indignada en nombre de su señor.

La primera voz permaneció impasible, casi divertida. —En fin, haced lo que os digo. Hacedle beber la poción. De todas formas, no morirá por ello. Todo simplemente… se volverá una papilla.

—¡Sí!

El corazón de Arzhen, que ya latía a un ritmo traicionero, se encogió. Volverse una papilla. Sí, claro. Solo una papilla. No muerto. Qué generoso.

¿Estaba el Señor Dragón realmente vivo? ¿La profecía de Ruby, su misión entera, su validación, su venganza, todo había sido un error?

Primero Arkai Dawnoro, supuestamente muerta, había reaparecido como prueba viviente de su falibilidad. Y ahora Oathran Alicei, el Señor Dragón cuyo cadáver se suponía que era su mayor trofeo, distaba mucho de ser un cadáver.

De nuevo. La profecía volvía a ser imprecisa.

—Esperad, no —la voz del Señor Dragón cortó su pánico ascendente, reflexiva—. Introducid la boca de la botella de poción por su ano. El efecto comenzará más rápido.

—¡Como ordenéis!

Arzhen abrió los ojos de golpe.

Su cuerpo, que había rechazado todas las órdenes previas de huir, luchar o incluso respirar, de repente recordó cómo moverse. Se irguió de un salto, con sus extremidades buscando desesperadamente un punto de apoyo en la tierra húmeda.

Los vio. Cuatro figuras, tres arrodilladas en señal de deferencia, una de pie, alta y terrible, ante ellas. Cabello blanco, largo y ondulante. Cuernos, negros y curvos. Ojos, grises y fríos, fijos en él con un leve y paciente interés.

Arzhen no pensó. Su cuerpo simplemente se plegó. Cayó de rodillas y luego se aplastó aún más contra el suelo, con las palmas de las manos y la frente presionando la tierra fría y húmeda en la postración más profunda y abyecta que su columna vertebral pudo lograr.

—¡POR FAVOR, ESPERE! ¡POR FAVOR! OH, SEÑOR DRAGÓN, POR FAVOR, TENGA PIEDAD—

Su voz se quebró, aguda por el terror. Estaba suplicando. Él, Arzhen Vasiliev, el Príncipe Tigre, estaba boca abajo en el fango, llorando y suplicando a un ser que, momentos antes, había estado discutiendo la logística de convertir su esqueleto en una sopa orgánica.

Le respondió un sonido. Bajo al principio, luego ascendente. Un retumbar. Una risita.

Una carcajada.

—¿Por qué debería tener piedad de ti —preguntó el Señor Dragón, con la voz cargada de esa misma diversión paciente y curiosa—, cuando está claro que has venido a cosechar mi cadáver, niño?

La mente de Arzhen tartamudeó. Cosechar. Cadáver. Las palabras eran precisas, devastadoramente precisas. Pero ¿cómo lo… cómo podía él…?

Sssrk.

El sonido fue suave, nítido. El de un papel al desdoblarse. La sangre de Arzhen se heló.

La alta figura de blanco miró la hoja que ahora sostenía entre sus elegantes dedos. Sus ojos grises recorrieron las líneas, con una expresión indescifrable. Luego, la recitó.

«Sigue el viejo camino maderero hasta el final. Luego, camina hacia el este, en dirección al sonido del agua corriente. Encontrarás un claro con un único roble fulminado por un rayo. Más allá, en la zanja, es donde yace su cuerpo».

El Señor Dragón bajó ligeramente el papel, desviando la mirada de la caligrafía al príncipe que temblaba a sus pies.

—¿Donde yace mi cuerpo? —repitió, con la pregunta suave, casi conversacional—. Qué caligrafía tan pulcra y hermosa. ¿La caligrafía de una mujer?

El rostro de Arzhen perdió todo su color. La nota. Las detalladas instrucciones de Ruby, las coordenadas precisas que le había dado, su vista divina guiando la pluma sobre el pergamino. La había guardado en el bolsillo interior de su jubón, pegada a su corazón.

El Señor Dragón lo había registrado mientras estaba inconsciente. Por supuesto que lo había hecho.

—Nadie sabía dónde descansaba —continuó la voz, y cada palabra caía como una piedra en aguas tranquilas—. Nadie sabía dónde estaba. Durante diecisiete años. —Una pausa, deliberada, cargada de intención—. Pero alguien sabía que yo “morí” aquí. Alguien sabía dónde encontrar mi “cuerpo”.

—Ni siquiera los dragones sabían dónde estoy. —Su mirada recorrió brevemente a las tres figuras arrodilladas, Serayu, Lazuardi y Jenggala, que permanecían inmóviles con la cabeza gacha—. Así que… ¿de quién es esta caligrafía?

Silencio. El propio bosque parecía contener la respiración. Incluso la niebla detuvo su lento avance.

—Alguien que puede ver lo invisible —musitó el Señor Dragón, en el tono de un erudito que resuelve un teorema particularmente elegante—. ¿Alguien que puede predecir el futuro, quizá? ¿La Santesa?

El pavor descendió sobre el claro. No era solo el de Arzhen. Podía sentirlo irradiar de los tres dragones. Un miedo colectivo y visceral que espesó el aire. Los hombros de Serayu estaban rígidos. Las manos de Lazuardi se habían cerrado en puños sobre sus muslos. Incluso Jenggala, el más joven, se había quedado completa y peligrosamente inmóvil.

—¿Acaso la Santesa —preguntó Oathran Alicei, con la voz descendiendo a un tono más bajo, más íntimo e infinitamente más aterrador—, Ruby Vaiva, quiere que encuentres mi cadáver y lo conviertas en un arma?

A Arzhen se le cerró la garganta.

¿Cómo lo sabía?

No se lo había dicho a nadie. Ni a su madre ni a sus vasallos. Una cosa era saber, gracias al papel, su intención precisa de venir a buscar su cuerpo. ¿Pero saber lo que planeaba hacer con el cadáver?

El Señor Dragón esperó. Su paciencia era absoluta. Después de todo, tenía siglos de edad. Nadie era mejor que él en el arte de esperar.

—¿Por qué guardas silencio ahora? —preguntó—. ¿Vienes aquí solo, con un saco en tu bolsa?

Otra pausa.

—Si hubieras querido honrarme, encontrar mi cuerpo y anunciarlo con dignidad, ¿no habrías venido con hombres? ¿Y carruajes? ¿Y sacerdotes?

Las preguntas eran en realidad afirmaciones precisas, expuestas con la fría claridad de una mente que había visto todas las permutaciones de la codicia y la ambición humanas y las había encontrado todas predecibles.

—Viniste para fingir que me encontrabas por accidente. Guiado por ojos divinos, diciendo que un legado del Señor Dragón yacía aquí. Me convertirías en artefactos antes de que nadie pudiera protestar. Y luego urdirías la narrativa bajo el nombre de la Santesa.

Ese era exactamente su plan.

Cada paso, cada cálculo, cada justificación cuidadosamente construida, expuesta, diseccionada y mostrada ante él por un ser que ni siquiera había estado presente en su concepción.

Después de todo, si él y Ruby lo anunciaran primero antes de asegurarse de que su cadáver cayera en sus manos, trayendo hombres y sacerdo… —¿Tienes miedo de que me roben?

Preguntó el Señor Dragón.

…

…

…

—¡BUAJAJAJAJAJAJAJAJAJA!

La carcajada brotó de él como una tormenta que se desata, vasta e incontenible. Resonó en los árboles esqueléticos, rodó sobre la hierba muerta y provocó que una bandada de pájaros ocultos saliera disparada del dosel en una explosión de pánico y alas batientes.

Pequeñas criaturas, ardillas, topillos, un zorro asustado, salieron de sus escondites y huyeron en todas direcciones, con sus instintos gritando sobre depredadores alfa y una perdición inminente.

Los tres dragones permanecieron arrodillados, pálidos, temblando de miedo.

La risa amainó lentamente, dejando a su paso una calidez que era de algún modo más desconcertante que el frío.

—Vete a casa, niño.

El Señor Dragón se dio la vuelta, y su silueta ya comenzaba a disolverse de nuevo en la paciente niebla.

—Dile a tus ojos divinos… que no es la única divinidad en este mundo.

La niebla se espesó, enroscándose alrededor de su figura en retirada.

—Yo, Oathran Alicei, soy también el dragón divino del linaje de Isaías.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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