Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 191

Capítulo 191: Más allá del foso

—¡Insolente!

La voz de Serayu era contenida, fría. Y sus ojos violetas ardían ahora con una furia que hacía que el aire otoñal se sintiera de repente peligrosamente enrarecido.

—Ese niño —escupió—. Ese crío. Ese llorón, codicioso y presuntuoso cachorro…

—Serayu —dijo Lazuardi, calmándola de nuevo.

—Diecisiete años —continuó Serayu—. Diecisiete años que Su Majestad se fue a su peligrosa peregrinación para proteger al mundo del mal. ¿Y este…, este insecto cree que puede simplemente entrar en el santuario de Su Majestad, guiado por los garabatos de un falso profeta, y cosecharlo? ¿Como si fuera madera? ¿Como si fuera mineral?

Sus elegantes manos temblaban por el esfuerzo de no alcanzar la espada que Arzhen no podía ver, el poder enroscado bajo su apariencia humana que lo reduciría a cenizas y a un recuerdo.

—Deberíamos haberlo matado —dijo Jenggala.

Su voz era plana y directa, el tono de un hombre que expone una verdad obvia e irrefutable. El dragón de pelo verde negó con la cabeza mientras seguían los pasos de Oathran. La tensión contenida de su cuerpo era la de un sabueso tirando de su correa.

—Su Majestad nos ordenó que simplemente lo asustáramos —continuó, desconcertado y frustrado—. No lo entiendo. El muchacho vino aquí para desmembrarlo. Para convertir sus huesos en polvo y forjar su corazón en una baratija. Y Su Majestad… —se interrumpió, negando de nuevo con la cabeza—. ¿Por qué? ¿Por qué estamos aquí, si no es para…?

Lazuardi habló por fin. Su voz era áspera.

—Porque Su Majestad es compasivo —dijo. Eran una observación tras pasar décadas sirviendo a un soberano cuya compasión era, para sus seguidores, una fuente inagotable tanto de asombro como de exasperación—. Siempre ha sido compasivo. Es… su forma de ser.

—Compasivo —repitió Serayu—. Esa criatura se le presentó con un saco y una profecía, con la intención de usar su muerte como moneda de cambio. Y Su Majestad se rio. Le dijo que se fuera a casa.

Negó con la cabeza, un movimiento brusco e incrédulo. —No lo entiendo. Nunca lo he entendido. Cuatrocientos años, y sigo sin entender cómo puede mirar a semejante basura y sentir piedad en lugar de…

Se detuvo. Apretó la mandíbula. El viento agitó las hojas doradas a sus pies.

—Si Su Majestad no nos permite matarlo —dijo Jenggala, con la voz todavía con esa misma calma plana y escalofriante—, entonces me contentaré con asegurarme de que nunca olvide este día. Cada vez que cierre los ojos, cada vez que vea niebla o escuche una voz en la oscuridad…, quiero que lo recuerde. Quiero que sueñe con la compasión de Su Majestad, y que se despierte agradecido de que fue compasión lo que recibió, y no…

—Basta.

La voz de Oathran era queda, pero atravesó la creciente marea de furia de Jenggala como una cuchilla a través de la seda.

—Yo me encargaré de él cuando llegue el momento. Por ahora nos vamos.

No había lugar para la discusión. Los tres dragones, con su indignación aún hirviendo a fuego lento bajo sus exteriores cuidadosamente compuestos, se pusieron en marcha tras él.

La mandíbula de Serayu seguía apretada, y sus manos aún temblaban con el residuo de la violencia reprimida. El silencio de Lazuardi era pesado, el de un hombre que lidiaba con siglos de devoción y la desconcertante y frustrante compasión de su soberano.

Cada paso de Jenggala era violencia controlada, su pelo verde atrapando la luz mortecina como la cresta de un depredador que se obliga a retroceder.

Siguieron a Oathran a través de los árboles esqueléticos, con la niebla abriéndose ante ellos como una respiración contenida que por fin se liberaba.

En el linde del bosque, donde la hierba muerta daba paso al cielo abierto, Oathran se detuvo. Su forma humana centelleó, se desdibujó en los bordes y luego se desplegó.

Escamas blancas atraparon la luz moribunda, inmensas y luminosas. Unos cuernos se curvaban hacia el cielo como relámpagos congelados. Las alas se extendieron, y cada batir enviaba ondas a través de la niebla.

Se elevó.

Los tres dragones lo observaron ascender durante un solo latido. Luego, al unísono, volvieron la mirada hacia la oscura boca del bosque. Hacia la dirección en la que habían dejado al muchacho solo, temblando, todavía con la cara hundida en la fría zanja donde sus ambiciones habían muerto.

El gruñido de Jenggala fue bajo, gutural, como el de un depredador al que se le ha negado su presa legítima. Sus garras se flexionaron contra la tierra. Sus músculos se tensaron.

Entonces él también se transformó. Escamas verdes centellearon hasta materializarse, atrapando la luz grisácea como jade pulido. Desplegó sus propias alas y se lanzó al cielo en persecución de su rey.

Lazuardi y Serayu lo siguieron, sus formas dracónicas rasgando la niebla en pleno vuelo.

Fue solo cuando hubieron ascendido por encima de las copas de los árboles, cuando el viento frío de las alturas recorrió sus escamas y el bosque de abajo se había encogido hasta convertirse en una mancha oscura, que se dieron cuenta de su trayectoria.

Volaban hacia la guarida del Dragón Anciano.

—Vosotros tres…

La voz de Oathran entró directamente en sus oídos.

—En el caso de que yo muriera de verdad —dijo—, y fuera cosechado… ¿iríais a arrasar la tierra con llamas y a desatar la destrucción? ¿Es eso lo que haríais?

Las alas de Jenggala titubearon. El vuelo de Serayu vaciló con una repentina y torpe inclinación antes de que se recuperara. Incluso Lazuardi, que había pasado décadas entrenándose para afrontar cualquier revelación con compostura, sintió que el corazón se le encogía en su antiguo pecho.

—Pero… —la voz de Jenggala se quebró, rota la frialdad de hacía un momento—. Pero, Su Majestad, ¿qué otra cosa podríamos hacer? ¡Usted es…, usted es nuestro rey!

Ya no parecía el trato de un vasallo a su soberano. Era el grito de un niño que nunca había imaginado un mundo sin su estrella polar. El Linaje Alicei.

—Aunque pudiéramos evitar destruir el mundo nosotros mismos —dijo Lazuardi lentamente, admitiendo una verdad terrible e inevitable—, no podríamos impedir que lo destruyeran quienes tuvieran vuestros huesos en sus manos. En sus manos, vuestro poder…

No pudo terminar. La imagen era demasiado vívida, demasiado monstruosa. Los restos del Señor Dragón, profanados, convertidos en armas. Su fuerza, su legado, su esencia misma vuelta en contra de todo lo que había pasado cuatrocientos años protegiendo.

—Su Majestad. —La voz de Serayu era más firme ahora, pero el temblor que la subyacía era inconfundible—. No solo nosotros. Todos los nacidos del cielo emergerían. Todos los nacidos del cielo descenderían sobre el mundo. No podríamos detenerlo. Nadie podría detenerlo.

Oathran escuchó. Su gran forma blanca navegaba entre las nubes, con sus aleteos lentos, medidos, sin prisa. El peso de sus palabras se posó sobre él.

Lo sabía.

Siempre lo había sabido.

Este era el futuro que había visto, el cataclismo que había pasado diecisiete años intentando evitar. Por eso, cuando el agujero de gusano finalmente lo escupió en aquella zanja anónima, roto, sangrando y acabado, su primer pensamiento coherente no fue de supervivencia. Fue de contención.

Necesitaba a alguien que gestionara su muerte. Alguien que encontrara su cuerpo antes que los carroñeros, antes que los príncipes ambiciosos y los falsos profetas. Alguien que asegurara sus restos, protegiera su legado y garantizara que su poder, ese terrible poder que modelaba el mundo, nunca fuera convertido en un arma.

Necesitaba a Cecilia.

Pero si nunca la hubiera conocido… si, en alguna otra línea temporal, en alguna otra permutación del destino, no hubiera existido una solemne niña de ocho años que hubiera mirado a un poderoso dragón y le hubiera prometido llevar su carga…

Si hubiera conocido a otra persona. A Ruby Vaiva, con sus ojos divinos y su cuidadosa y calculadora ambición. A Arzhen Vasiliev, con su saco y sus sellos de contención y su desesperada necesidad de validación. O, peor aún, a alguien a quien no le importaran las consecuencias…

Entonces su cadáver se habría convertido en moneda de cambio. Sus huesos, en artefactos. Su corazón, en una baratija. Y los dragones, todos los dragones, se habrían alzado.

Se lo había ordenado, una vez. Antes de su peregrinación, antes de los diecisiete años de aislamiento y preparación, había reunido a los más ancianos de entre ellos y les había hecho jurar: «Si no regreso, no me buscaréis. No me vengaréis. Dejaréis que me desvanezca».

Pero los juramentos hechos en el dolor eran cosas frágiles. Y los más jóvenes, Serayu, Jenggala, Lazuardi, nunca habían jurado nada en absoluto. Solo habían esperado. Y tenido esperanza. Y ahora, ante la hipótesis de su profanación, su respuesta no era la vacilación. Era la certeza.

Quemarían el mundo por él. Y lo llamarían justicia.

Así que, en el caso de que debiera morir solo, sin Cecilia, sin sus manos gentiles, despiadadas y compasivas para guiar su tránsito, rezaría. No por la salvación. No por la reunión con Isaías o sus ancestros o lo que fuera que esperase más allá del velo de la muerte.

Rezaría por permanecer oculto para siempre en esa zanja. Por no ser encontrado jamás.

No buscaría ayuda. No se arrastraría hacia la civilización ni hacia la luz ni hacia la lejana esperanza de un extraño compasivo. Ni siquiera tendría la energía para encontrar un lugar mejor donde esconderse. Simplemente yacería allí, en la tierra fría y anónima, y esperaría a que la muerte lo abrazara.

Se haría lo más pequeño posible. Lo más olvidable. Se convertiría en nada.

Y el mundo nunca sabría dónde cayó.

Pero ese día, el día en que el agujero de gusano se cerró por fin, el día en que su cuerpo finalmente cedió, no había estado solo.

El recuerdo de un juramento, de diecisiete años de antigüedad y hecho a una niña en un templo bañado por el sol, había emergido a través del dolor.

«Llevaré la carga por ti».

Una voz tan pequeña. Una arrogancia tan imposible como hermosa.

Se había obligado a moverse. Una garra, luego otra. Un arrastre, luego un traspié, luego un vuelo quebrado y vacilante. Hacia ella. Siempre hacia ella.

Y de alguna manera, por la gracia de Isaías o por la obstinada y dolorosa esperanza de un dragón moribundo, se habían encontrado.

No en el templo. No en un entorno preparado y digno. En una zanja, sí. Otra zanja, más cerca de la capital, pero que seguía siendo solo un surco en la tierra anónima. Se había desplomado allí, demasiado débil para continuar, demasiado obstinado para detenerse. Y ella lo había encontrado.

Muriendo juntos.

No había estado solo.

Las nubes se abrieron. Debajo de ellos, la guarida del Dragón Anciano apareció a la vista. Un pico de piedra negra y hielo ancestral, esperando en vigilia.

Oathran descendió. Plegó las alas. Su gran forma blanca se posó sobre la piedra familiar y, por un largo momento, se quedó allí, simplemente, contemplando el cielo que se oscurecía.

Tras él, tres dragones aterrizaron en un silencio cuidadoso y reverente. Su furia anterior se vio atenuada por algo que no podían nombrar.

El peso, quizá, del dolor silencioso e inconsolable de su soberano por una muerte que aún no había llegado, y por la compasión que había elegido extender a un mundo que nunca, jamás, podría comprender el coste total de su compasión.

Entonces…

—Estás aquí.

Surgió una voz del más allá.

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