Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 226

Capítulo 226: Nieve Plateada

La nieve caía en copos suaves y pausados, cada uno atrapando la pálida luz invernal como fragmentos de estrellas rotas. Descendían sobre la colina en una procesión silenciosa e interminable, cubriendo las tumbas de blanco, suavizando los afilados bordes de la piedra y la memoria hasta convertirlos en algo casi delicado.

Cecilia estaba sentada en el frío suelo, con la espalda apoyada en el sólido peso de una lápida. Sobre su cabeza, un simple paraguas se arqueaba como un ala protectora, resguardándolos tanto a ella como a la piedra de la nieve que caía.

Ante ella, semienterrados en la blancura que se acumulaba, había una botella de líquido ambarino y dos vasos pequeños. Uno estaba lleno, intacto, una ofrenda. El otro lo sostenía sin apretar entre sus dedos enguantados, mientras el calor del alcohol se extendía por su palma.

—No puedo creer que esta vez te haya encontrado, doctora Plata.

Su voz era suave, apenas más alta que el susurro de la nieve al caer. Las palabras flotaron en el aire frío por un instante y luego se disolvieron en la blancura, arrastradas por un viento que parecía venir de ninguna y de todas partes a la vez.

Inclinó la botella y sirvió una medida cuidadosa en el vaso vacío. El líquido atrapó la luz, brillando como luz de sol capturada contra el gris de la tarde invernal. Luego, se lo llevó a los labios y bebió.

El ardor era familiar. Incluso bienvenido.

Tenía dieciocho años en este mundo. O más bien, su cuerpo los tenía. Su mente, su alma, tenía veinticinco.

La edad suficiente para tener más juicio. La edad suficiente para hacerlo de todos modos.

Total, ¿quién empieza a beber justo a la edad legal?

Cecilia. Ella… en realidad, solo había empezado a probar el alcohol hacía dos o tres años.

Sí. En el mundo real, en su vida real, nunca había tenido el lujo de una rebelión tan casual. Cada sorbo de vino cuidadosamente medido en las funciones del templo había sido calculado, observado, juzgado.

Pero aquí, en esta colina cubierta de nieve, apoyada en una lápida que llevaba el nombre que no había visto escrito en años…

Aquí, podía simplemente… ser.

Sirvió de nuevo. Bebió de nuevo.

Después de dejar a Arkai dos días atrás, Cecilia fue a reunir información.

Primero, contactó con Ángela. La red de la princesa no tenía parangón, después de todo.

—¿Eastiel? —la voz de Ángela había crepitado a través del cristal de comunicación, teñida de diversión—. Está en una misión muy al sur.

Vaya. Qué conveniente para la trama, ¿no?

Este mundo seguía esforzándose al máximo por no solapar a los protagonistas masculinos.

Luego había preguntado por Arkai. Su familia, sus personas más cercanas, el paisaje de su vida más allá del papel de presidente del consejo estudiantil que tenía en este mundo.

Inesperadamente, hizo un descubrimiento.

El padre de Arkai seguía vivo.

En el mundo real, el padre de Arkai estaba muerto. Desde hacía años y años, una pérdida que había moldeado gran parte de quién era Arkai.

Pero aquí, en esta realidad fabricada, el hombre respiraba. Vivía. Existía.

Pero por eso, su mente se había desviado por completo.

—Ángela, tienes documentos sobre mí, ¿verdad?

—¿Qué? —el tono de la princesa se alzó con indignación—. Oye, mejor amiga, ¿crees que soy tan retorcida…? —Una pausa—. Vale, sí. Los tengo. ¿Por qué?

—Dame una copia.

—¿Qué? ¿Para qué quieres información sobre ti misma?

—Vamos.

Después de todo, no sabía qué clase de historial tenía la Cecilia original de este mundo.

Ángela suspiró. —… bueno… es sobre ti. Mmm, ¿puedes actualizar los datos ya que estás?

—Amiga.

—¡Vamos! ¡Actualiza la información para tu amiga!

Cecilia se había reído con eso. Incluso en medio de su búsqueda, su planificación, su esperanza, Ángela todavía podía arrancarle ese sonido.

Cuando descubrió que las personas más cercanas a Arkai, las que se suponía que estaban muertas, seguían vivas en este mundo, una pregunta floreció en su pecho.

¿Lo estaban también los suyos?

Sí, sabía que la Cecilia original de este mundo nunca se iba durante las vacaciones. La versión original de sí misma, la construcción que había vivido esta vida antes de que ella llegara, siempre se había quedado en la academia durante las vacaciones.

No había registro de que visitara ningún otro lugar.

Pero aun así.

Aunque la posibilidad era remota…

—Aunque al final solo haya encontrado tu lápida, sigue siendo mejor que nada —el susurro de Cecilia se disolvió en la nieve que caía.

Cecilia era huérfana. Ese hecho estaba grabado en su identidad, conocido por todos los que sabían su nombre.

El segundo hecho sobre ella era que se había criado en una clínica.

La dueña de la clínica era una doctora mayor y hermosa. La doctora Summer Plata.

Había acogido a Cecilia cuando todavía era un bebé, una expósita abandonada en su puerta con nada más que un nombre escrito en un trozo de papel.

La doctora Plata había sido amable. Ferozmente, imposiblemente amable. Valiente. Fuerte. Tenía una gran marca de nacimiento rosácea que cubría todo su cuerpo con patrones amplios y orgánicos, y de alguna manera, imposiblemente, la hacía parecer aún más impresionante. Más ella misma.

A los sesenta años, todavía parecía muy, muy joven.

Era muy sabia, muy crítica. Le enseñó a Cecilia a cuestionarlo todo, a confiar en las pruebas por encima de la autoridad, a pensar.

Pero poco después de que Cecilia fuera coronada Santesa, la doctora Summer Plata desapareció.

Meses después, su cuerpo desmembrado fue encontrado en el bosque. Monstruos, dijeron. El informe oficial era limpio, simple, conveniente.

Como solo se recuperaron partes de ella, su familia lejana, parientes que nunca la habían visitado, nunca le habían escrito, a los que nunca les había importado, decidieron incinerarla. ¿Qué sentido tenía enterrar trozos, de todos modos?, decían.

Esparcieron sus cenizas en el mar. En qué mar, Cecilia nunca lo supo. No se habían molestado en decírselo. Por lo que sabía, podría haber sido un río cualquiera. Un lago. Una zanja.

A la familia de la doctora Plata nunca le había importado de verdad.

Pero Cecilia recordaba. Cecilia lo sabía.

La doctora Plata le había dicho, una vez, lo que quería cuando muriera. Fue una conversación tranquila, a altas horas de la noche, cuando Cecilia era pequeña.

«O conservan mi cuerpo para la ciencia», había dicho la doctora Plata con voz suave y segura, «o me entierran. Nunca la cremación».

«¿Por qué?», había preguntado Cecilia.

La doctora había sonreído.

«Solo le temo a una cosa en mi vida. Al fuego».

Incluso de niña, Cecilia se lo había preguntado. Las marcas rosáceas que cubrían el cuerpo de la doctora Plata… ¿eran de verdad marcas de nacimiento que trajo al nacer, que nunca le dolieron? ¿O eran cicatrices de quemaduras?

Los adultos nunca le dijeron la verdad.

Pero al menos en este mundo, Summer Plata estaba enterrada.

Como siempre había querido.

Cecilia se bebió otro trago de un golpe.

El alcohol quemó cálidamente su garganta, extendiéndose por su pecho. Dejó que se asentara, que la anclara a la tierra, mientras sus oídos captaban el sonido que había estado medio esperando.

Aleteos. Muchos. Dando vueltas en el cielo.

Miró hacia arriba, por encima del borde de su paraguas inclinado. Contra el blanco puro de la nieve que caía, una bandada de palomas giraba en lentas espirales, formas grises contra nubes grises, con movimientos demasiado coordinados para ser naturales.

—Sienna Dawnoro de Segundo Año.

Las palabras salieron de los labios de Cecilia con calma, como una declaración de hechos más que como un saludo.

A su espalda, los pasos se detuvieron.

Por supuesto, no solo había descubierto que el padre de Arkai seguía vivo en este mundo. La información había surgido en cascada a partir de ahí. La madrastra de Arkai, Ines. Seguía viva. Y la hija de Ines de su anterior marido, Sienna. También seguía viva.

Cecilia lamentó, brevemente, no haberse memorizado las listas de estudiantes del Ateneo de los escenarios anteriores. Si lo hubiera hecho, habría visto venir esto. Habría sabido que Sienna Dawnoro era una estudiante de aquí, dos años menor, que estudiaba en los mismos pasillos que su hermano.

Qué mundo espejo era este.

Se levantó, sacudiéndose la nieve de la túnica, y se giró para encarar a la mujer que estaba ante ella.

Ah.

La famosa Flor de Nieve.

Sienna Dawnoro era hermosa de la misma manera que lo son los paisajes invernales. Austera, fría, imposible apartar la mirada.

Su cabello caía en ondas tan negras como una noche sin estrellas, contrastando bruscamente con una piel tan pálida que parecía brillar contra el blanco de la nieve que caía.

Sus rasgos eran delicados, casi de porcelana, el tipo de belleza que pertenece a las pinturas y la poesía. Como la luna.

Pero su mano estaba apretada en un puño a su costado. Y su ceño fruncido era profundo y feo, retorciendo esos rasgos hasta convertirlos en algo venenoso.

—Has arruinado mi plan —sisearon sus palabras como vapor del hielo agrietado.

Cecilia sonrió con cansancio.

¿Arruinar su plan? Ella solo… se había visto arrastrada a él por accidente. Suspiró, un sonido largo y cansado. —Mira. La próxima vez que hagas esa clase de planes, asegúrate de que solo tú puedas entrar por la puerta. Así nadie más quedará atrapado en tu lugar.

El rostro de Sienna ardió, rojo y furioso, el color extendiéndose por sus pálidas mejillas como sangre sobre la nieve. La vergüenza, la ira y algo más oscuro luchaban tras sus ojos.

Y Cecilia no pudo evitarlo.

Despreciaba a esta mujer.

Chica, se corrigió. En este mundo, Sienna era solo una estudiante. De segundo año. Joven y equivocada.

Al principio, solo lo había supuesto.

¿Quién podría drogar a Arkai Dawnoro?

¿Quién podría sabotear la oficina del consejo estudiantil sin que él se diera cuenta?

¿A quién protegería Arkai, incluso sabiendo que era la culpable?

Su reacción al ver la paloma, ese instinto de derribarla en lugar de preservar la prueba, había sido la pieza final. No era política. Ni reputación. Era familia.

No se trataba de un escándalo político.

Se trataba de un escándalo familiar.

El objetivo no era solo la reputación de Arkai. Era su futuro. Su identidad. Él mismo.

Su hermana quería convertirlo en un incestuoso. Quería atraparlo, atarlo, hacerlo suyo de una manera que destruiría todo lo que él era.

En momentos como este, Cecilia extrañaba a Eastiel. Los problemas de su tercer marido eran los más sencillos de resolver.

Frente a ella, Sienna hervía de rabia.

—¿Tú…? —las palabras fueron apenas un siseo, forzadas a través de sus dientes apretados—. ¿Lo hiciste con él…?

La mirada de Cecilia se volvió cálida.

—Lo hice, cuñada.

Sienna explotó.

—¡Tú…!

Chilló con una furia pura y sin filtros que resonó por la colina nevada. Su rostro pasó del rojo al blanco y al rojo de nuevo, con las venas marcándose en sus sienes y su compostura cuidadosamente cultivada haciéndose añicos.

Sobre ellas, las palomas respondieron.

Cayeron en picado.

La bandada que había estado girando en lentas espirales se transformó de repente en un enjambre de proyectiles, con las alas plegadas y los cuerpos apuntando, todos ellos contra la mujer que permanecía tranquilamente junto a una lápida, con un paraguas todavía sobre su cabeza y una pequeña sonrisa jugando en la comisura de sus labios.

La sonrisa de Cecilia desapareció.

—Patética.

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