Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 689

Capítulo 689: Lila entra en paro

—Sí —confirmó Rojas—. UCI Quirúrgica. Monitorización continua de la PIC si le ponemos un tornillo. Controles neurológicos cada hora. Analíticas cada dos.

Se movían alrededor de la cama en una coreografía ensayada: ajustando los goteos, recalibrando los monitores, hablando en una taquigrafía cortante que yo entendía a la perfección: ECG 8, posible CID en evolución, alto riesgo de SDRA.

Escala de Coma de Glasgow de ocho: coma profundo. Coagulación intravascular diseminada: su sangre podría empezar a coagularse dentro de los vasos y sangrar por todas partes. Síndrome de dificultad respiratoria aguda: pulmones llenándose de líquido, ahogándola desde dentro.

Conocía todas las sombrías estadísticas. Cada curva de mortalidad.

Y todo era inútil.

Rojas se quitó los guantes con un chasquido seco y dio un paso atrás para inspeccionar el silencioso campo de batalla. —Hemos hecho todo lo que podemos por ahora. Estabilizamos. Vigilamos. Intervenimos en el segundo en que algo cambie. —Sus ojos oscuros se encontraron con los míos, firmes e inflexibles—. El resto depende de ella. Su cuerpo tiene que elegir si todavía quiere luchar.

Asentí, con la garganta demasiado apretada para hablar, y acerqué la silla a la cama. Tomé la mano fría de Lila entre las mías —con cuidado de la vía intravenosa— y me acomodé para esperar.

Los monitores mantenían su ritmo lento y obstinado.

Bip… bip… bip…

Como si, en algún lugar bajo la hinchazón y los moratones, Ella ya estuviera decidiendo.

El monitor pitó.

Bip… bip… bip…

Constante. Débil. Pero presente.

Entonces cambió.

Bip… bip… bip-bip…

Santiago frunció el ceño. —Arritmia.

Bip-bip… bip… bip-bip-bip…

—La frecuencia cardíaca está subiendo —anunció Elena—. Setenta. Ochenta. Noventa.

Rojas se movió rápido. —¿Cuál es su presión?

—Bajando. Setenta cuarenta.

Sentí un vuelco en el estómago.

—Está colapsando —dijo Santiago, con voz cortante—. Epi, cero coma cinco miligramos.

Una enfermera tomó una jeringa e inyectó un líquido transparente en el puerto de la vía.

Bip-bip-bip-bip-bip—

—Frecuencia cardíaca a ciento cuarenta. Presión sesenta treinta.

—No responde —dijo Santiago—. Inicio de taquicardia ventricular. ¡Traed el carro de paradas!

Taquicardia ventricular, me informó mi cerebro inútilmente. Arritmia letal. El corazón latiendo tan rápido que no puede bombear sangre. Paro cardíaco inminente.

Saberlo no lo detuvo.

El monitor aulló.

BIPBIPBIPBIPBIPBIP—

—¡Fibrilación ventricular! —gritó Santiago—. ¡Parada completa! ¡Carguen las palas a doscientos!

Sacaron el desfibrilador. Con las palas en la mano, la máquina zumbaba mientras se cargaba.

—¡Despejen!

Las manos se apartaron. Las palas se presionaron contra el pecho de Lila.

—¡DESPEJEN!

PUM.

Su cuerpo se arqueó sobre la cama, con los brazos flácidos y la espalda rígida. El olor a ozono.

El monitor tartamudeó.

Bip—

Entonces, la línea se aplanó.

PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII.

Ese sonido. Ese tono interminable y aniquilador. La línea verde se quedó plana.

Nada.

—¡Asistolia! —grité—. ¡Inicien las compresiones!

Morgan se subió a la cama sin preguntar, con las manos entrelazadas sobre el esternón de Lila. Bombeó. Con fuerza. Rápido.

Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco.

—¡Epi, un miligramo!

Elena inyectó.

Diez. Once. Doce.

El monitor seguía plano.

PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIP.

—Fuera —dijo Rojas, mirándome—. Tienes que irte. Ahora.

—No—

—Señor —su voz era de acero—. Déjenos trabajar.

Una enfermera me tomó del brazo. Suave, pero firme. La mano de Ava en mi hombro.

—Eros —dijo en voz baja—. Vamos.

Nos empujaron fuera. La puerta se cerró.

A través de la pequeña ventana rectangular, observé.

Morgan bombeando. —¡DESPEJEN!

PUM.

El cuerpo de Lila se sacudió.

PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIP.

Nada.

—¡Otra vez!

Mis manos se apretaron contra la puerta. El aliento empañaba el cristal. El corazón me martilleaba con tanta fuerza que dolía.

Veinte compresiones. Treinta. Cuarenta.

—¡DESPEJEN!

PUM.

PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIP.

Santiago miró el reloj. —Cuatro minutos.

Rojas tomó el relevo en las compresiones. Morgan retrocedió, con el pecho agitado.

Mi puño se estrelló contra la pared junto a la puerta. Una vez. Dos. Los nudillos se abrieron. La sangre manchó la pintura blanca.

—Eros —dijo Ava—. Mantente fuerte.

Pero no lo estaba. Me estaba haciendo pedazos. Viendo a la mujer que había susurrado «Eros» mientras caía, que había confiado en mí para que la salvara…

Morir.

Cincuenta compresiones. Sesenta.

—¡DESPEJEN!

PUM.

PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIP.

—Cinco minutos —dijo Flores, con voz tensa.

Los brazos de Rojas temblaban. Fatiga. Ella siguió bombeando.

—Déjame —dijo Morgan, subiéndose de nuevo.

Se intercambiaron.

—Una ronda más —dijo Rojas, respirando con dificultad—. Voltaje máximo.

Trescientos sesenta julios, me informó mi cerebro. Si esto no funciona…

No pude terminar el pensamiento.

—¡DESPEJEN!

PUM.

El cuerpo entero de Lila se levantó. Violento. Y se estrelló de nuevo.

PIIIIIIIIIIIIIIIII—

—bip.

Un pico. Diminuto.

bip.

Otro.

bip… bip… bip…

—¡Ritmo sinusal! —gritó Santiago—. ¡Tenemos ritmo!

Pero su cara no parecía aliviada.

El monitor se estabilizó.

Bip… bip… bip…

Cuarenta y cinco LPM. Demasiado lento.

—¿Presión? —exigió Rojas.

—Sesenta treinta. Sigue crítica.

—¿Saturación de oxígeno?

—Ochenta y seis por ciento. Bajando.

—Intúbenla. Ahora.

Se movieron rápido. Laringoscopio. Tubo endotraqueal por su garganta. Ventilador conectado. La máquina empezó a respirar por ella: un siseo y un clic rítmicos.

Rojas le auscultó el pecho con un estetoscopio. Su rostro se ensombreció. —Edema pulmonar. Líquido en los pulmones. SDRA en desarrollo.

Morgan revisó las pupilas de nuevo. —Una pupila dilatada. Respuesta desigual. La PIC se está disparando.

—Manitol, cien ce-cés, en bolo intravenoso. Ahora.

Elena tomó una bolsa, la conectó y apretó con fuerza. Un líquido transparente inundó la vía.

Santiago revisó el monitor. —Frecuencia cardíaca estabilizándose. Cincuenta LPM. Presión sesenta y cinco cuarenta. No es bueno, pero aguanta.

Rojas miró al equipo. —Las próximas veinticuatro horas son críticas. El riesgo de fallo orgánico es alto. Es posible una hernia cerebral. Incluso si sobrevive… —hizo una pausa—. El daño neurológico es probable.

Morgan añadió: —Nos enfrentamos a un posible estado vegetativo si el cerebro no se recupera. El pico de PIC, la hipoxia prolongada durante la parada… el daño podría ser catastrófico.

Siguieron trabajando. Pero sus movimientos eran más lentos ahora. Menos urgentes. Más… resignados.

—Traslado a la UCIC —ordenó Rojas—. Monitorización neurológica continua, constantes vitales cada hora, analíticas cada cuatro horas. Llámenme si algo cambia.

Empezaron a desconectar los monitores, preparándose para trasladarla.

Yo estaba de pie junto a la ventana, con la mirada fija.

El monitor pitaba. Lento. Débil. El ventilador mecánico respirando por Ella. Su pecho subía y bajaba no porque Ella lo eligiera, sino porque una máquina la obligaba.

Bip… bip… bip…

Ava estaba a mi lado. En silencio.

La puerta se abrió. Rojas salió, todavía con su bata manchada de sangre.

—Está viva —dijo Ella—. Pero a duras penas. El próximo día determinará si lo consigue. Cincuenta por ciento de posibilidades, en el mejor de los casos. Prepárense para lo peor.

—¿Y si sobrevive? —pregunté, con voz hueca.

—El daño cerebral es casi seguro. Cuánto… —Ella negó con la cabeza—. No lo sabremos hasta que despierte. Si es que despierta.

Ella se alejó.

A través de la ventana, vi cómo sacaban a Lila en una camilla. Tubos y cables por todas partes. El ventilador respirando por ella. Las bombas de la vía intravenosa colgando de los soportes.

Ella ya parecía muerta.

La mano de Ava encontró la mía. —Sigue luchando.

¿Pero por cuánto tiempo?

El pasillo se vació. Los sonidos del monitor se desvanecieron. Solo Ava y yo, de pie frente a una habitación vacía.

Todo mi conocimiento, todo mi poder, todo mi dinero—

Y no pude salvarla.

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