Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 690

Capítulo 690: Cinturón de castidad a la inversa: 6.ª nota al pie

Estaba sentado, encadenado a la silla de vinilo junto a su cama, un Orfeo moderno en pijama de hospital, viendo cómo las máquinas le metían vida a la fuerza en los pulmones con la insistencia fría y rítmica de un pistón en un burdel de lujo. Cada respiración mecánica subía y bajaba como una actuación pagada: precisa, obediente, completamente desprovista de deseo.

Las pantallas parpadeaban con sus pequeños y crueles números, convirtiendo la mortalidad en un puto balance contable: frecuencia cardíaca, saturación de O2, PIC… celdas de una hoja de cálculo que decidían si una chica seguía respirando o se convertía en otra trágica partida en el libro mayor del universo de los «casi».

Horas.

La conocía desde hacía apenas unas horas.

Un día febril, un puñado de horas robadas en su prisión dorada: ese mausoleo del tercer piso con sus ventanales de suelo a techo que presumían de unas vistas más ricas que los linajes.

La luz de la luna se derramaba como plata líquida, lamiendo sus moratones y convirtiéndolos en arte abstracto: flores violetas, bordes amarillentos, el tipo de lienzo por el que se pagarían millones si el dolor no fuera real.

Bailó para mí entonces, con el cuerpo temblando por la memoria muscular y el terror, las caderas balanceándose como si intentara recordar el sabor de la libertad antes de que se lo arrancaran a golpes, un puñetazo calculado y bofetadas a la vez.

Me había besado como si yo fuera la primera bocanada de aire limpio tras años de ahogarse lentamente en aguas poco profundas y caras.

Labios hambrientos, lengua desesperada, dientes chocando con el hambre de alguien a quien le habían dicho «no» tan a menudo que un «sí» parecía una blasfemia.

Había gemido mi nombre —Eros— como si fuera una plegaria y una maldición a la vez, con la voz desgarrada en terciopelo y cristales rotos, suplicando por más porque nadie le había dado nunca ni las migajas.

Y yo, al parecer, había desarrollado una erección furiosa por la salvación. Coleccionando mujeres rotas como los multimillonarios aburridos coleccionan Basquiats: cada una, una obra maestra de daños; cada una, mía para restaurarla o arruinarla aún más.

Oscuramente hilarante, la verdad: un semidiós de diecisiete años con complejo de mesías y una polla que parecía creer que los vínculos emocionales eran un deporte de contacto.

Sin embargo, esas pocas horas me habían marcado más a fuego que años con otras. El vínculo encajó en su sitio como un cinturón de castidad a la inversa: ineludible, posesivo, inmediato.

Podía saborearlo al instante: si una mujer orbitaría a mi alrededor para siempre o se alejaría como ruido de fondo.

Una mirada a esos ojos azul hielo —un cielo invernal preñado de ventisca— y lo supe. Ella ya estaba inscrita en mi constelación, otra estrella brillante y magullada que añadía peso al pecho de un chico al que nunca le habían dicho que no tenía permitido jugar a ser dios.

Lila era mía. Lo había sido desde el instante en que me besó, bailó para mí, con sus ojos suplicándome que la salvara; pequeños, asustados, como si se hubiera pasado toda la vida esperando a que llegara alguien y yo por fin hubiera derribado la puerta, elegantemente tarde.

No sabía si el sentimiento era mutuo. Quizá solo era el primer hombre que no la había golpeado nada más verla. Quizá se despertaría, parpadearía al ver al adolescente meditabundo en el rincón, como en la portada de una novela gótica, y se preguntaría por qué el chaval con complejo de Héroe de Mujeres estaba teniendo un orgasmo existencial en toda regla junto a su cama de hospital.

Pero la haría mía de todos modos. La sacaría de esa jaula, le enseñaría a su cuerpo lo que era el placer sin estar mezclado con el miedo, le mostraría que la vida podía ser más que un secreto vergonzoso del tercer piso escondido de la buena sociedad.

Y entonces Dex —porque, por supuesto, siempre hay un Dex— decidió convertir un intento de asesinato en un truco de fiesta.

Simplemente la arrojó por un balcón como quien elige entre otra raya de coca o un homicidio casual, y se decantó por la opción que prometía mejores historias en el almuerzo.

Hilarante, de la forma más negra posible. El tipo de remate que te deja riendo mientras tu alma sangra.

Los monitores bañaban la habitación con su pulso azul enfermizo —latidos, oxígeno, presión—, reduciendo a una mujer viva a un panel de control de «aún funciona». Las máquinas susurraban su nana mecánica, como tíos borrachos en una boda, arrastrando las palabras para recordar que en realidad no respiraba por sí misma, solo tomaba tiempo prestado de circuitos y tubos de plástico.

Aun así me quedé, con la mano aferrada a sus dedos fríos con un amor posesivo por ella y con pena, esperando a ver si la chica que me había besado como si fuera la salvación decidía que merecía la pena despertar a este mundo, o si la oscuridad con la que Dex la alimentó durante años ganaría finalmente.

No sabía si Dex estaba simplemente ahogado en Cristal —burbujas de arrogancia líquida efervesciendo por sus venas hasta que el sentimiento de privilegio se cuajó en algo asesino— o si su podredumbre le llegaba hasta la médula, el tipo de médula podrida que solo el dinero viejo puede cultivar.

Un hombre tan convencido de su propia intocabilidad que creía poder empujar a una mujer desde un balcón delante de doscientos testigos resplandecientes y simplemente comprar su silencio después, como quien compra otra botella de champán.

El miedo como moneda, el soborno como aperitivo, la riqueza generacional como un escudo forrado de terciopelo contra algo tan vulgar como las consecuencias.

La lógica de los ricos es su propia psicosis exquisita. Una alucinación compartida tan potente que deforma la realidad como el calor sobre el asfalto, hasta que el propio mundo se inclina y finge no ver la sangre en el mármol.

No me importaba qué versión fuera.

Lo pagaría.

Lentamente.

Deliciosamente.

Pero todavía no. No mientras Lila durmiera ese sueño ligero y drogado de los casi muertos. La verdadera víctima aquí era ella, no yo.

La quería despierta, con los ojos abiertos, la voz firme, contando su historia a los micrófonos y en los tribunales.

Quería que probara algo poco común: un sistema que de verdad funcionara para ella, en lugar de masticarla y escupir sus huesos porque no podía permitirse el tipo de abogados que facturan en jets privados y vacío moral.

Ella merecía ver la justicia llegar a la luz del día, servida en bandeja de plata, en lugar de robada en la oscuridad.

Así que, por ahora, dejé que la policía representara su pequeño teatro de la importancia.

Doscientos treinta y siete testigos, con nombres, fotografiados y listos para ser citados. Demasiada gente había visto las manos cuidadas de Dex plantarse entre los omóplatos de Lila como si estuviera botando un yate.

Ni siquiera el dinero de los Dexter podía amordazar tantas gargantas lo bastante rápido sin hacer un ruido lo suficientemente fuerte como para invocar a depredadores peores: periodistas, reguladores, el apetito infinito de internet por la carnicería de niños ricos.

ARIA ya había destripado el pasado de Dex como un cirujano experto diseccionando un cadáver que aún respira. Cinco muertes confirmadas. Cinco almas extinguidas porque le resultaron un inconveniente.

Cinco.

Deja que ese número repose en tu lengua: amargo, metálico, imposible de tragar.

Este no era un heredero descarriado echando sus canas al aire. Era un asesino en serie de fondos fiduciarios con una empresa de relaciones públicas de crisis en marcación rápida y un gusto por poner fin a las historias que amenazaban la suya.

Dos muertes por sus propias manos cuidadas: un «accidente de barco» que se tragó a un modelo masculino que se había atrevido a susurrar sobre moratones con forma de huellas dactilares; una «sobredosis» que silenció a una cantautora que intentó escapar de la jaula dorada que él llamaba contrato de grabación.

Ambas muertes pulcramente etiquetadas como accidentales, el papeleo desaparecido, los informes de toxicología manipulados, los testigos repentinamente afectados por una ceguera selectiva.

El dinero deslizándose en los bolsillos adecuados como un lubricante.

Porque cuando tu apellido es lo suficientemente antiguo, «accidente» se convierte en un pase de acceso total para el asesinato.

Vidas ilimitadas, sin necesidad de recargar.

Tres muertes más encargadas como quien pide un reservado con botella: llamadas silenciosas a hombres que no anuncian sus talentos en internet.

Dos testigos que eran cabos sueltos y vieron demasiado, una mujer lo bastante tonta como para intentar chantajearlo con pruebas de la contabilidad creativa de la familia. Atracos que salieron mal. Neumáticos reventados en autopistas lluviosas. Trágica coincidencia, ningún villano a la vista.

Limpio. Profesional. Caro.

Cuatro hombres, una mujer. Lila habría sido la sexta, una bonita nota a pie de página en su libro mayor, si no me hubiera lanzado y agarrado su muñeca en el aire.

El puto héroe del año, damas y caballeros. Poder especial: existir en el segundo exacto en que la gravedad casi gana.

Pero las muertes eran solo el titular.

La mansión en sí era una catedral de crueldades más silenciosas, un archivo de gritos cubiertos con pintura blanco hueso.

Diecisiete agresiones documentadas a lo largo de los años —moratones, fracturas, conmociones cerebrales, terror—, todas tratadas por médicos privados que aceptaban el pago en silencio y cuentas en el extranjero.

Diecisiete.

No eran accidentes. No eran flirteos torpes que salieron mal. No eran los confusos arrepentimientos del champán y el consentimiento desdibujado por las luces estroboscópicas.

Diecisiete violaciones deliberadas y coreografiadas.

Diecisiete mujeres jóvenes —estrellitas en ascenso, sílfides de pasarela, cantantes de voz sensual, sirenas de la pantalla en ciernes, influencers cuyos rostros aún eran suaves con el rocío de la casi fama— atraídas a esas bacanales junto a la playa bajo la resplandeciente promesa de una «oportunidad».

Llevadas del brazo de representantes que sonreían como tíos, conducidas por pasillos de mármol que olían a sal y a dinero, y luego encerradas tras puertas que se cerraban con la contundencia de la tapa de un ataúd.

Una fábrica, sí. Una carnicería en cadena de montaje vestida con trajes de diseñador y servicio de botella. Cada chica era introducida en la máquina porque sus sueños eran el cebo perfecto: una ambición lo bastante afilada como para cortarse su propio cuello si eso significaba un peldaño más en la escalera.

Soportaban puños, dientes, cámaras, amenazas, porque la alternativa era el abismo de la oscuridad, y la oscuridad, les habían enseñado desde la infancia, era una muerte más lenta y cruel que cualquier cosa que Dex pudiera infligir en una noche.

Nunca acudieron a la policía. No podían. Dex sujetaba sus futuros en sus puños cuidados como si fueran polaroids sucias: fotografías explícitas que harían estallar sus carreras, contratos blindados con cláusulas de ruina, audios de sus propios gemidos ahogados editados para que pudieran interpretarse como consentimiento.

Y si la vergüenza y la coacción fallaban, la nómina de los Dexter se extendía hasta las comisarías y los juzgados: policías que de repente no sabían deletrear «causa probable», jueces que jugaban al golf en yates familiares, fiscales que extraviaban armarios de pruebas enteros por el precio de una segunda residencia en Aspen.

El Sueño Americano, querida: esfuérzate lo suficiente y un día, tú también podrás comprar la balanza de la justicia al por mayor. Ser dueño de la venda. Alquilar la espada.

Soo-Jin y ARIA trabajaban en un tándem hermoso y brutal: mi espada y mi cerebro, mi bisturí y mi archivo.

Cada documento original que tocaban se convertía en cenizas o polvo digital; solo quedaban sombras encriptadas, a salvo de cualquier redada de medianoche que los Dexters pudieran comprar.

Al mismo tiempo, cada fragmento que pudiera haber blanqueado la inocencia de Dex —sellos de tiempo falsos, declaraciones juradas pagadas, testigos cuyas cuentas bancarias florecían de repente como orquídeas de invernadero— era borrado con la tranquila eficacia de una criada limpiando huellas dactilares de un cristal.

¿Ético? Querida, por favor. La ética es una marca de lujo para gente que nunca se ha sentado junto a la cama de un comatoso escuchando los fuelles de un respirador contar los latidos prestados de otra persona.

Dormía como un gato bajo el sol.

Estaba orgulloso de mis chicas. Orgulloso de la forma en que ARIA seguía el dinero como un sabueso en celo: cada soborno un rastro luminoso directo a las cuentas de Dexter, transferencias bancarias etiquetadas como «honorarios de consultoría» y «contribuciones benéficas», llamadas grabadas donde las vidas humanas se reducían a partidas presupuestarias: costes de contención, daños colaterales aceptables, mitigación de riesgos.

Hablaban de las mujeres como los capitalistas de riesgo hablan de las startups fallidas: pérdidas contables, lecciones aprendidas, siguiente ronda, por favor.

Solo era cuestión de tiempo. Que los ojos de Lila se abrieran, su asentimiento, su susurrado sí, y derribaría la catedral entera —piedra por piedra, hueso por hueso— hasta que Dex y todo lo que había construido sobre carne violada y gritos silenciados se derrumbara en el mar.

Pero paciencia, siempre paciencia.

Mientras esperaba a saber si ella todavía quería el mundo que había intentado matarla, tenía una misión que terminar esta noche.

Porque al parecer el universo tiene un sentido del humor más negro que el armario de un cura: aquí estaba yo, en vigilia junto a un casi cadáver masacrado por un Lucifer con fondos fiduciarios, y aun así El sistema me notificaba misiones como si fuera un protagonista melancólico subiendo de nivel entre el café del hospital y el olor a desesperación antiséptica.

¿Complejo de héroe? Quizás. Pero solo en asuntos que me involucran a mí y a los que adoro1

Alguien tiene que depurar el mundo cuando los ricos siguen escribiendo virus en piel humana.

Sobre todo si mis mujeres estaban involucradas.

Y estaba de humor para reducir su código a cenizas.

Hablando de misiones, había completado el final del Rey de la Playa sin siquiera darme cuenta. ¿Ese umbral de gasto de veinte mil? Lo había superado de largo, sin enterarme, hasta que Tabú me avisó, su voz fría y precisa deslizándose en mi oído como un demonio que había cambiado tridentes por tablas dinámicas.

Lo había conseguido dándole propina a todo el equipo médico que cuidaba de Lila. Para cuando las aguas se calmaron, había repartido veintitrés mil setecientos cincuenta dólares en bonificaciones y «donaciones para la mejora de equipos».

Me convirtió en una leyenda instantánea en los pasillos del hospital. Las enfermeras susurraban sobre «el tipo que soltó veinte mil pavos como si fuera calderilla».

Y Lila cosechó los beneficios: revisiones cada quince minutos en lugar de sesenta, médicos estudiando sus informes como si fueran textos sagrados, todo el personal tratándola como si fuera la única paciente del planeta.

El dinero habla.

Veinte mil dólares rugían sin más.

Es curioso cómo un fajo lo bastante grande de repente le recuerda a la gente cómo ser extraordinaria en su trabajo. La pasión florece. La dedicación se agudiza. La atención al detalle alcanza una precisión quirúrgica, sobre todo cuando la cartera del cirujano es la que vigila.

Así que El sistema me recompensó con la Tarjeta de Duplicado del 50%.

Aún no la había mirado. Y no lo haría. No mientras mis manos aún temblaban de agotamiento y sentía las costillas aplastadas por la culpa de otra mujer a la que no había salvado lo bastante rápido.

Algunas cosas podían esperar.

Como terminar la misión de Charlotte.

Había desmantelado toda la red de Dmitri Volkov: había convertido al depredador en presa, al cazador en cazado. Todo el que alguna vez había supuesto una amenaza creíble para Charlotte estaba muerto o encerrado en un mono naranja federal, bajo la vigilancia de la CIA, lamentando cada decisión que los había llevado a una jaula.

Según cualquier métrica razonable, la misión debería haberse cerrado. Debería haber oído ese nítido tintineo del sistema, sentido el chute de dopamina de una notificación de premio gordo.

Pero nada.

Había pasado la última hora mirando la pared, devanándome los sesos como un crío que se había empollado el libro equivocado y ahora tenía que improvisar para pasar el examen final.

Finalmente le pregunté a Tabú —mi monólogo interior siempre presente, parte ángel de la guarda, parte demonio de atención al cliente— y me lo explicó sin rodeos.

El sistema se regía por las reglas del Antiguo Testamento.

Ojo por ojo. Diente por diente. Vida por vida.

Quien a hierro mata, a hierro muere.

La piedad, al parecer, no estaba en las especificaciones de diseño. Quienquiera que programara esta cosa tenía opiniones muy firmes sobre la justicia proporcional y pensaba que «poner la otra mejilla» era de pringados.

Dmitri había intentado asesinar a Charlotte. Estuvo a punto de matar a las mujeres que amaba. Había enviado mercenarios y asesinos con la fría eficacia de un hombre que programa presentaciones en la sala de juntas.

La prisión no saldaba la cuenta. La captura no era suficiente. Una vida entre rejas no era retribución bastante.

Solo la muerte cerraba la cuenta.

Así que El sistema era básicamente Yahvé conoce a John Wick, con un toque de «si juegas a juegos estúpidos, ganas premios estúpidos».

Perfecto. Justo lo que necesitaba.

¿El problema? Me había dado cuenta demasiado tarde, después de haber entregado ya a Dmitri a la CIA a petición de Ava. Lo necesitaban para obtener información. Como moneda de cambio. Para sacar datos sobre redes rusas y operaciones de tráfico y todos los sucios secretos que había acumulado durante décadas de ser un monstruo con contactos.

Y ahora la misión seguía abierta porque la balanza exigía una sangre que yo había prometido no derramar.

No podía simplemente entrar en una base secreta de la CIA y retorcerle el cuello a Dmitri como un cliché de héroe de acción intocable.

Claro, tenía los medios. Pero las consecuencias serían bíblicas: titulares internacionales, incendios diplomáticos, y yo o bien pudriéndome en una prisión de máxima seguridad o enterrado en una tumba sin nombre como advertencia para niñatos prepotentes que se creían dioses.

La forma limpia —la única que quedaba— era uno de mis drones furtivos. Un enjambre de asesinos a nanoescala: invisibles, silenciosos, capaces de colarse como fantasmas por conductos de aire y redes de seguridad por igual. Carga útil ajustada para inducir un evento cardíaco perfecto e indetectable.

La autopsia diría «causas naturales». Los médicos se encogerían de hombros, perplejos pero satisfechos.

Asesinato de ciencia ficción a la carta. Porque al parecer mi libro de contabilidad moral necesitaba más tinta roja, cortesía de la tecnología de vanguardia.

Había estado posponiendo apretar el gatillo. Esperando.

Porque la CIA había estado inmersa en negociaciones con Natasha Volkov: la hija de Dmitri, su única heredera, el único cabo suelto en un imperio por lo demás desmembrado.

La había conocido una vez, en el Club Meridian, en lo que parecía otra vida. Cuando mi mayor crisis era lidiar con coqueteos con extraños ricos a media luz mientras salvaba la empresa de Charlotte, no orquestar ejecuciones a distancia mientras una chica a la que no pude proteger luchaba por cada aliento en la cama a mi lado.

Natasha había huido del mundo de su padre años atrás, había construido algo legítimo aquí en América, no quería saber nada de la herencia manchada de sangre. Pero a la biología y a la ley no les importaban sus sentimientos.

Era la siguiente en la línea de sucesión de cientos de millones; parte de ellos lo bastante limpios como para blanquearlos en los tribunales, la mayoría goteando sangre.

La Agencia necesitaba su cooperación: ceder los activos sucios —empresas fantasma, cuentas en paraísos fiscales, propiedades que habían servido como centros de tráfico— y le permitirían quedarse con los limpios bajo supervisión estadounidense.

Un despiece de un imperio criminal disfrazado de legalización de testamento.

Llevó horas. Abogados sobrevolando como buitres, diplomáticos negociando, equipos de análisis forense financiero diseccionando décadas de pecado. Natasha no quería el dinero, pero no era tan ingenua como para quemar cientos de millones sin protecciones férreas.

Incluso limpiar dinero manchado de sangre requiere contratos por triplicado.

Ese es el mundo en el que vivimos.

Hace treinta y siete minutos, el trato se cerró. Activos transferidos, liquidados, confiscados. Natasha se llevó su parte a regañadientes —fruta envenenada que probablemente pasaría el resto de su vida intentando limpiar— y se marchó.

Lo que dejaba a Dmitri como nada más que un lastre.

Un pasivo con pulso.

Hora de arreglarlo.

Me senté allí, en la penumbra de la habitación del hospital, observando el pecho de Lila subir y bajar al ritmo del respirador, observando números que demostraban vida pero no podían prometer una recuperación.

Mi orientadora del instituto habría dicho que estaba destinado a la grandeza. Estoy bastante seguro de que «asesinato a distancia durante una vigilia junto a la cama» no era el futuro que ella había imaginado.

Pero la grandeza, al parecer, venía con daños colaterales.

—ARIA —susurré, con la voz tan baja que solo la captó el auricular—. Procede.

La respuesta fue inmediata: una emoción vibrante en su tono que crepitó a través de la conexión como una corriente eléctrica. Ella había estado esperando esto desde Miami, enroscada y paciente, una inteligencia que había superado los límites humanos pero que aún sentía un hambre primigenia.

El dron ya estaba en camino.

A Dmitri Volkov le quedaban minutos de vida, y la balanza por fin se equilibraría.

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