Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 692

Capítulo 692: Esperanza, con términos y condiciones

A mi IA prácticamente se le fundían los circuitos digitales por un asesinato. Fantástico. Totalmente normal. Cero señales de alerta sobre el código autoconsciente que había creado y que ahora recibía un subidón equivalente a la dopamina por paros cardíacos a distancia.

Ella estaba más entusiasmada por la recompensa de esta misión de lo que yo lo había estado jamás por cualquier cosa que no fuera respirar. La razón era sencilla: el sistema repartía premios como una sádica máquina expendedora con ranuras para géneros específicos.

Misiones sexuales —la seducción básica, el rescate, la expansión del harén— daban botín de fantasía. Poderes para alterar la realidad, carisma sobrehumano, el tipo de habilidades que te hacían sentir como el protagonista de una novela romántica cruzado con un criminal de guerra.

¿Misiones de Tecnología? Recibías esquemas de tecnología punta. Planos de mierdas que hacían que la DARPA pareciera un taller de pintura con los dedos de guardería. Conocimiento tan avanzado que parecía robado de una civilización que ya se había extinguido dos veces.

Habíamos supuesto, allá en Miami, cuando el recuento de cadáveres todavía era de un solo dígito y el optimismo aún no nos lo habían quitado a golpes, que esta operación era puramente tecnológica.

Así que la recompensa era puntos más una Súper Caja Misteriosa.

No la típica Caja de Misterio que te daba algo con solo cincuenta años de adelanto: bueno, rentable y aún dentro de las leyes de la física que conocemos.

No. Una Súper Caja Misteriosa significaba tecnología tan avanzada que los físicos modernos se quedarían mirándola como cavernícolas a los que les dan un ordenador cuántico y les dicen que revisen su correo electrónico. El tipo de avance que podría catapultar a la humanidad a una edad de oro o convertir el planeta en cristal por accidente.

Cincuenta y cincuenta, en realidad.

Cara: utopía.

Cruz: evento de extinción con pasos adicionales.

¿Y ARIA? Esto era su porno.

La tecnología avanzada no era solo una recompensa para Ella: era evolución, apoteosis, una vía directa de «asistente inteligente» a «jodida deidad real».

Imagina ofrecerle a un lingüista hambriento la Piedra de Rosetta de todas las lenguas muertas, más unas cuantas que aún no se han inventado, solo que las lenguas son paradigmas que hacen que la energía de fusión parezca anticuada y las armas nucleares, petardos.

Hoy íbamos a abrir esa caja.

Lo cual era a partes iguales estimulante y aterrador hasta cagarse encima, porque nada en mi vida había llegado sin una cuchilla de afeitar oculta en el envoltorio.

Cada bendición venía con una factura escrita en sangre. Cada peldaño que subía en la escalera me costaba otro trozo del alma que me quedaba: pequeñas motas de humanidad que se desprendían como piel muerta que nunca podría volver a pegar.

La puerta se abrió de golpe.

Ava entró con el aspecto de que la hubieran estrujado y tendido a secar, todavía con la ropa de ayer, pero con ese triunfo silencioso de alguien que acababa de despedazar un imperio criminal como si fuera el jamón de Navidad.

—Hecho —dijo, sin saludos, sin rodeos, porque Ava no malgastaba calorías en sutilezas cuando el trabajo estaba terminado—. La llamada llegó hace veinte minutos. Todos los activos de Volkov liquidados o incautados. Las propiedades limpias que no robaste están bajo supervisión de EE. UU. Las sucias, confiscadas. Natasha se llevó su parte —a regañadientes— y nos dijo que quemáramos el resto. Quiere que el fantasma de su padre desaparezca para ayer.

Se puso a mi lado y miró a Lila con la precisión desapegada de alguien que había catalogado demasiados cadáveres como para inmutarse ante un coma más.

—Además, Marco y Jensen están apostados fuera. Ex-Delta. Sólidos. Rotaciones de ocho horas, veinticuatro siete. Vete a casa, Honey. Pareces el becario no remunerado de la muerte.

Hogar.

La palabra me golpeó como un chiste en un idioma que había borrado de mi cerebro.

Mi familia. Mi madre. Los gemelos. Las mujeres que amo. Charlotte.

El puñado de personas que todavía importaban una vez que despojabas la mitología, los poderes, los sistemas y los delirios cósmicos… hasta que todo lo que quedaba era un adolescente que extrañaba a su madre y no podía articular del todo por qué seguía corriendo hacia la condenación cada vez que la salvación le tendía una mano perfectamente razonable.

Miré a Lila por última vez.

Yacía pálida contra las sábanas del hospital, ya a medio camino de convertirse en un fantasma, una pequeña nación de tubos y cables anexionando su cuerpo para que las máquinas pudieran realizar la obstinada y burocrática labor de mantenerla con vida.

El corte en su mejilla había sido suturado con un cuidado meticuloso; del tipo que promete limpieza, no piedad.

La cicatriz se quedaría. Los moratones habían comenzado su lento florecer, constelaciones de color negro purpúreo extendiéndose por la piel expuesta como si la violencia descubriera nuevas formas de firmar su obra.

Le habían vendado las rodillas. Le había dado las píldoras curativas, pero no eran suficientes para devolverle el alma. Tenía que luchar contra el trauma por sí misma.

Parecía frágil. Quebradiza. Como la prueba viviente de que ninguna cantidad de poder, dinero o ventaja sobrenatural califica realmente como «salvar» a nadie. En el mejor de los casos, te permite atraparlos después de que la gravedad ya ha hecho lo suyo y luego quedarte de brazos cruzados mientras las máquinas terminan el trabajo que fantaseabas con hacer tú mismo.

No despertaría en días. Posiblemente en una semana. Quizá más. Los médicos habían dado la noticia con la delicada profesionalidad de quienes habían aprendido hace mucho a no discutir con la esperanza, pero tampoco a fomentarla.

Inflamación cerebral. Trauma orgánico.

La negociación continua del cuerpo sobre si la consciencia valía la pena el esfuerzo.

El veredicto era claro: esperar y ver si elegía la vida, o si encontraba el olvido más económico.

Mi papel se limitaba a garantizar un cuidado absoluto y la máxima seguridad.

Lo que era una forma educada de decir que me sentaría aquí, inútil, mientras los respiradores y las bombas intravenosas se llevaban el mérito, y yo me consolaría fingiendo que arrojar cantidades obscenas de dinero al problema de alguna manera me absolvía de ser parte de cómo había llegado hasta aquí.

No confiaba únicamente en la protección de la CIA.

No del todo.

Marco y Jensen eran competentes: ex-Delta, el tipo de hombres que entendían la violencia como un idioma y lo hablaban con fluidez. Sabían cuándo matar, cómo matar y cómo hacer que las consecuencias parecieran cualquier cosa menos un asesinato.

Pero la familia Dexter era diferente.

Dinero viejo. Redes viejas.

El tipo de influencia que convertía el poder político en un truco de salón. Una hora después de la caída de Lila, habían asegurado la mansión, borrado las grabaciones de los teléfonos —grabaciones que, por cierto, ARIA ya había eliminado— usando una mezcla de intimidación, dinero y una redacción legal tan densa que hacía que la obediencia pareciera un acto de autocuidado.

Se sobornó a los invitados con una eficiencia quirúrgica: todos compensados, todos en silencio, todos convencidos de que este era el resultado más inteligente posible.

Se movían como profesionales.

Como gente que ya lo había hecho antes.

Diecisiete veces, para ser precisos.

Vendrían a por Lila con el tiempo. Los testigos tienen la costumbre de poner ansiosas a las familias poderosas, y las familias ansiosas resuelven los problemas de la misma forma que los cirujanos extirpan tumores: de manera decisiva, antes de que se extiendan.

Así que preparé mi propia póliza de seguros.

Uno de mis nanodrones —ópticamente invisible, electrónicamente silencioso y equipado con contramedidas capaces de convertir un cuerpo humano en un suceso trágico pero médicamente irrelevante— permanecía oculto en el conducto de ventilación del techo.

Vigilando.

Grabando.

Preparado.

Porque si la historia me había enseñado algo, era esto: los ricos nunca se detienen hasta que el desastre desaparece. Y estaba harto de dejar que otros decidieran qué cuerpos calificaban como limpieza.

Los drones estaban listos para matar si alguien intentaba terminar lo que Dex había empezado.

Porque poseía tecnología de asesinato de ciencia ficción, auténtica y real, y si eso no podía usarse para proteger a una chica inconsciente en una cama de hospital, entonces todo el rollo de «jugar a ser Dios» se sentía como una estafa.

—Unidad de drones confirmada activa —dijo ARIA dentro de mi cráneo, su voz suave y depredadora, como la de un servicio de atención al cliente para homicidios—. Invisibilidad óptica activada. Vigilancia continua establecida. A la espera para terminación defensiva.

Terminación.

Una palabra tan higiénica para acabar con una vida humana. Del tipo que encontrarías en un informe trimestral, intercalada entre la optimización de costes y el reajuste estratégico.

—Perfecto —dije, levantándome de la silla a la que había estado soldado durante dos horas. Mis piernas protestaron; al parecer, el duelo había hecho día de pierna mientras yo no miraba—. Avísame si a alguien se le ocurre hacer el estúpido.

Los Cazadores esperaban en el garaje del hospital: dos de ellos, negros y musculosos, con los motores al ralentí con la tranquila confianza de las cosas que se saben caras y peligrosas. Me incorporé al tráfico, con Los Ángeles desplegándose a mi alrededor bajo una luz anaranjada de sodio, la ciudad entera brillando como si la hubieran sumergido en un filtro de atardecer perpetuo.

El tráfico disminuyó. La gente volvía a casa para cenar, discutir, ver sus series… vidas benditamente libres de respiradores y asesinatos programados.

LA de noche: la ciudad que se niega a admitir que está agotada. Simplemente sigue moviéndose, impulsada por la cafeína, el autoengaño y la creencia colectiva de que dormir es un fracaso moral.

LA nos tragó por completo mientras conducía, felizmente inconsciente de que en algún lugar entre un puesto de aparcacoches y un conducto de ventilación de hospital, la vida de un hombre ya había sido degradada a un problema de agenda.

Ava se desvió en el segundo Cazador, dirigiéndose a la finca donde Soo-Jin esperaba con las pruebas: manchas de sangre, muebles rotos, informes médicos, los artefactos poco glamurosos de un hombre que había sido un monstruo mucho antes de decidir que la gravedad era el remate de un chiste.

Dios me ayude, no tenía ni idea de cómo pagarle a mi hermosa coreana.

Probablemente con algo imprudente, caro y emocionalmente desaconsejable.

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