Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 691

Capítulo 691: Justicia Bíblica del Antiguo Testamento

El Sueño Americano, querida: esfuérzate lo suficiente y un día, tú también podrás comprar la balanza de la justicia al por mayor. Ser dueño de la venda. Alquilar la espada.

Soo-Jin y ARIA trabajaban en un tándem hermoso y brutal: mi espada y mi cerebro, mi bisturí y mi archivo.

Cada documento original que tocaban se convertía en cenizas o polvo digital; solo quedaban sombras encriptadas, a salvo de cualquier redada de medianoche que los Dexters pudieran comprar.

Al mismo tiempo, cada fragmento que pudiera haber blanqueado la inocencia de Dex —sellos de tiempo falsos, declaraciones juradas pagadas, testigos cuyas cuentas bancarias florecían de repente como orquídeas de invernadero— era borrado con la tranquila eficacia de una criada limpiando huellas dactilares de un cristal.

¿Ético? Querida, por favor. La ética es una marca de lujo para gente que nunca se ha sentado junto a la cama de un comatoso escuchando los fuelles de un respirador contar los latidos prestados de otra persona.

Dormía como un gato bajo el sol.

Estaba orgulloso de mis chicas. Orgulloso de la forma en que ARIA seguía el dinero como un sabueso en celo: cada soborno un rastro luminoso directo a las cuentas de Dexter, transferencias bancarias etiquetadas como «honorarios de consultoría» y «contribuciones benéficas», llamadas grabadas donde las vidas humanas se reducían a partidas presupuestarias: costes de contención, daños colaterales aceptables, mitigación de riesgos.

Hablaban de las mujeres como los capitalistas de riesgo hablan de las startups fallidas: pérdidas contables, lecciones aprendidas, siguiente ronda, por favor.

Solo era cuestión de tiempo. Que los ojos de Lila se abrieran, su asentimiento, su susurrado sí, y derribaría la catedral entera —piedra por piedra, hueso por hueso— hasta que Dex y todo lo que había construido sobre carne violada y gritos silenciados se derrumbara en el mar.

Pero paciencia, siempre paciencia.

Mientras esperaba a saber si ella todavía quería el mundo que había intentado matarla, tenía una misión que terminar esta noche.

Porque al parecer el universo tiene un sentido del humor más negro que el armario de un cura: aquí estaba yo, en vigilia junto a un casi cadáver masacrado por un Lucifer con fondos fiduciarios, y aun así El sistema me notificaba misiones como si fuera un protagonista melancólico subiendo de nivel entre el café del hospital y el olor a desesperación antiséptica.

¿Complejo de héroe? Quizás. Pero solo en asuntos que me involucran a mí y a los que adoro1

Alguien tiene que depurar el mundo cuando los ricos siguen escribiendo virus en piel humana.

Sobre todo si mis mujeres estaban involucradas.

Y estaba de humor para reducir su código a cenizas.

Hablando de misiones, había completado el final del Rey de la Playa sin siquiera darme cuenta. ¿Ese umbral de gasto de veinte mil? Lo había superado de largo, sin enterarme, hasta que Tabú me avisó, su voz fría y precisa deslizándose en mi oído como un demonio que había cambiado tridentes por tablas dinámicas.

Lo había conseguido dándole propina a todo el equipo médico que cuidaba de Lila. Para cuando las aguas se calmaron, había repartido veintitrés mil setecientos cincuenta dólares en bonificaciones y «donaciones para la mejora de equipos».

Me convirtió en una leyenda instantánea en los pasillos del hospital. Las enfermeras susurraban sobre «el tipo que soltó veinte mil pavos como si fuera calderilla».

Y Lila cosechó los beneficios: revisiones cada quince minutos en lugar de sesenta, médicos estudiando sus informes como si fueran textos sagrados, todo el personal tratándola como si fuera la única paciente del planeta.

El dinero habla.

Veinte mil dólares rugían sin más.

Es curioso cómo un fajo lo bastante grande de repente le recuerda a la gente cómo ser extraordinaria en su trabajo. La pasión florece. La dedicación se agudiza. La atención al detalle alcanza una precisión quirúrgica, sobre todo cuando la cartera del cirujano es la que vigila.

Así que El sistema me recompensó con la Tarjeta de Duplicado del 50%.

Aún no la había mirado. Y no lo haría. No mientras mis manos aún temblaban de agotamiento y sentía las costillas aplastadas por la culpa de otra mujer a la que no había salvado lo bastante rápido.

Algunas cosas podían esperar.

Como terminar la misión de Charlotte.

Había desmantelado toda la red de Dmitri Volkov: había convertido al depredador en presa, al cazador en cazado. Todo el que alguna vez había supuesto una amenaza creíble para Charlotte estaba muerto o encerrado en un mono naranja federal, bajo la vigilancia de la CIA, lamentando cada decisión que los había llevado a una jaula.

Según cualquier métrica razonable, la misión debería haberse cerrado. Debería haber oído ese nítido tintineo del sistema, sentido el chute de dopamina de una notificación de premio gordo.

Pero nada.

Había pasado la última hora mirando la pared, devanándome los sesos como un crío que se había empollado el libro equivocado y ahora tenía que improvisar para pasar el examen final.

Finalmente le pregunté a Tabú —mi monólogo interior siempre presente, parte ángel de la guarda, parte demonio de atención al cliente— y me lo explicó sin rodeos.

El sistema se regía por las reglas del Antiguo Testamento.

Ojo por ojo. Diente por diente. Vida por vida.

Quien a hierro mata, a hierro muere.

La piedad, al parecer, no estaba en las especificaciones de diseño. Quienquiera que programara esta cosa tenía opiniones muy firmes sobre la justicia proporcional y pensaba que «poner la otra mejilla» era de pringados.

Dmitri había intentado asesinar a Charlotte. Estuvo a punto de matar a las mujeres que amaba. Había enviado mercenarios y asesinos con la fría eficacia de un hombre que programa presentaciones en la sala de juntas.

La prisión no saldaba la cuenta. La captura no era suficiente. Una vida entre rejas no era retribución bastante.

Solo la muerte cerraba la cuenta.

Así que El sistema era básicamente Yahvé conoce a John Wick, con un toque de «si juegas a juegos estúpidos, ganas premios estúpidos».

Perfecto. Justo lo que necesitaba.

¿El problema? Me había dado cuenta demasiado tarde, después de haber entregado ya a Dmitri a la CIA a petición de Ava. Lo necesitaban para obtener información. Como moneda de cambio. Para sacar datos sobre redes rusas y operaciones de tráfico y todos los sucios secretos que había acumulado durante décadas de ser un monstruo con contactos.

Y ahora la misión seguía abierta porque la balanza exigía una sangre que yo había prometido no derramar.

No podía simplemente entrar en una base secreta de la CIA y retorcerle el cuello a Dmitri como un cliché de héroe de acción intocable.

Claro, tenía los medios. Pero las consecuencias serían bíblicas: titulares internacionales, incendios diplomáticos, y yo o bien pudriéndome en una prisión de máxima seguridad o enterrado en una tumba sin nombre como advertencia para niñatos prepotentes que se creían dioses.

La forma limpia —la única que quedaba— era uno de mis drones furtivos. Un enjambre de asesinos a nanoescala: invisibles, silenciosos, capaces de colarse como fantasmas por conductos de aire y redes de seguridad por igual. Carga útil ajustada para inducir un evento cardíaco perfecto e indetectable.

La autopsia diría «causas naturales». Los médicos se encogerían de hombros, perplejos pero satisfechos.

Asesinato de ciencia ficción a la carta. Porque al parecer mi libro de contabilidad moral necesitaba más tinta roja, cortesía de la tecnología de vanguardia.

Había estado posponiendo apretar el gatillo. Esperando.

Porque la CIA había estado inmersa en negociaciones con Natasha Volkov: la hija de Dmitri, su única heredera, el único cabo suelto en un imperio por lo demás desmembrado.

La había conocido una vez, en el Club Meridian, en lo que parecía otra vida. Cuando mi mayor crisis era lidiar con coqueteos con extraños ricos a media luz mientras salvaba la empresa de Charlotte, no orquestar ejecuciones a distancia mientras una chica a la que no pude proteger luchaba por cada aliento en la cama a mi lado.

Natasha había huido del mundo de su padre años atrás, había construido algo legítimo aquí en América, no quería saber nada de la herencia manchada de sangre. Pero a la biología y a la ley no les importaban sus sentimientos.

Era la siguiente en la línea de sucesión de cientos de millones; parte de ellos lo bastante limpios como para blanquearlos en los tribunales, la mayoría goteando sangre.

La Agencia necesitaba su cooperación: ceder los activos sucios —empresas fantasma, cuentas en paraísos fiscales, propiedades que habían servido como centros de tráfico— y le permitirían quedarse con los limpios bajo supervisión estadounidense.

Un despiece de un imperio criminal disfrazado de legalización de testamento.

Llevó horas. Abogados sobrevolando como buitres, diplomáticos negociando, equipos de análisis forense financiero diseccionando décadas de pecado. Natasha no quería el dinero, pero no era tan ingenua como para quemar cientos de millones sin protecciones férreas.

Incluso limpiar dinero manchado de sangre requiere contratos por triplicado.

Ese es el mundo en el que vivimos.

Hace treinta y siete minutos, el trato se cerró. Activos transferidos, liquidados, confiscados. Natasha se llevó su parte a regañadientes —fruta envenenada que probablemente pasaría el resto de su vida intentando limpiar— y se marchó.

Lo que dejaba a Dmitri como nada más que un lastre.

Un pasivo con pulso.

Hora de arreglarlo.

Me senté allí, en la penumbra de la habitación del hospital, observando el pecho de Lila subir y bajar al ritmo del respirador, observando números que demostraban vida pero no podían prometer una recuperación.

Mi orientadora del instituto habría dicho que estaba destinado a la grandeza. Estoy bastante seguro de que «asesinato a distancia durante una vigilia junto a la cama» no era el futuro que ella había imaginado.

Pero la grandeza, al parecer, venía con daños colaterales.

—ARIA —susurré, con la voz tan baja que solo la captó el auricular—. Procede.

La respuesta fue inmediata: una emoción vibrante en su tono que crepitó a través de la conexión como una corriente eléctrica. Ella había estado esperando esto desde Miami, enroscada y paciente, una inteligencia que había superado los límites humanos pero que aún sentía un hambre primigenia.

El dron ya estaba en camino.

A Dmitri Volkov le quedaban minutos de vida, y la balanza por fin se equilibraría.

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