Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 705

Capítulo 705: Influencia de la Madre vs Influencia de Madison

N/A: Ah~ esto va a ser un poco emotivo~~

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Madres

Madison trazaba círculos perezosos en el pecho de Peter, del modo en que alguien dibuja garabatos en una servilleta cuando está medio dormido y medio aburrido. No intentaba excitarlo—solo usaba sus pectorales como un spinner antiestrés que hubiera tenido durante años. Familiar. Reconfortante.

Ese toque que solo existe después de haber visto a alguien vomitar por la gripe y aun así meterse en la cama con ellos la noche siguiente.

Estaban enredados en la oscuridad, su cuerpo acurrucado contra el de él como una coma en una oración larga y complicada. La respiración de Madison se había vuelto lenta y uniforme, deslizándose hacia el sueño, mientras que la de Peter seguía rápida y superficial—su miembro medio erecto contra su muslo simplemente porque ella estaba desnuda y cálida y ahí.

Impuesto de proximidad.

Peter estaba completamente despierto, con los ojos abiertos, el cerebro girando como un hámster con espresso ejecutando modelos de amenazas, logística y —ocasionalmente— una vívida repetición mental de inclinando a alguien sobre la isla de la cocina.

Tres días. Sin dormir realmente en tres días.

—Necesitas dormir —murmuró Madison en su hombro, con los labios rozando la hendidura de su clavícula. Su voz era espesa, como jarabe, con sueños inminentes—. Como, sueño REM real. No este… estar acostado planeando la dominación mundial mientras ARIA susurra consejos de bolsa en tu oído y tu pene hace un pequeño saludo cada vez que imaginas follándote a tu tía o mamá por detrás.

Él soltó una risa cansada. —Estoy bien.

—No lo estás. —Ella se incorporó sobre un codo, con el pelo cayéndole sobre la cara. Incluso en la penumbra, él podía ver la preocupación grabada allí—y el suave balanceo de sus pechos desnudos al rozar su brazo, con los pezones arrastrándose ligeramente sobre su piel.

—Cariño, tres días es territorio zombi. Estás funcionando a base de rencor, cafeína y cualquier batería sobrenatural que te alimente. Tu cuerpo y tu polla están listos para la acción, pero tu cerebro es básicamente una conexión por módem.

—Tengo cosas que hacer —dijo él, la excusa sonando débil incluso para él—. La gama de Jasmine necesita planos. Quantum Tech

—Peter —ella presionó un dedo contra sus labios—, gentil pero definitiva. Su otra mano se deslizó bajo la sábana, agarrando sus testículos con un cálido y posesivo apretón que le arrancó un gemido profundo—. Duerme.

—No puedo.

Su rostro se suavizó, mitad simpatía, mitad exasperación. Su pulgar trazaba ahora su miembro—lento, deliberado, enloquecedor—. No puedes. Excepto…

Dejó que el silencio terminara la frase, su agarre apretándose mientras su miembro pulsaba fuerte en su puño, traicionándolo al instante.

—Cuando estás con tu mamá —dijo ella, bajando la voz a algo bajo y áspero—. Sí. Lo sé. Y Jesucristo, es retorcido y ardiente al mismo tiempo.

Todas las mujeres en su harén conocían el humillante, cósmico remate: Peter Carter—superhombre adolescente, afrodisíaco ambulante, literal rey de harén—solo podía realmente apagarse y dormir cuando estaba acurrucado contra Linda.

Su madre.

Cuanto más fuerte se volvía, peor se ponía la maldición. Alguna broma divina: el intocable chico-dios reducido a necesitar el calor de Mami, su olor, los mismos brazos que una vez lo mecieron durante las pesadillas infantiles.

Madison se sentó completamente ahora, la sábana agrupándose en su cintura, la luz de la luna pintando de plata sus pesados y desnudos pechos. Parecía una diosa lista para dar malas noticias.

—Por mucho que me mate no ser yo quien te haga dormir… —tragó saliva, el orgullo y los celos brillando en su rostro mientras su mano mantenía esa caricia perezosa y tortuosa a lo largo de su dolorida longitud—. Por mucho que odie que no podamos follar como gente normal—que no pueda montarte en crudo hasta que estés agotado y goteando dentro de mí, desmayado con tu polla aún enterrada profundamente… No voy a ser la perra egoísta que te mantiene despierto cuando estás tan destrozado.

Él abrió la boca para protestar.

—No lo hagas —dijo Madison, cortándolo antes de que pudiera reunir una sola excusa. Se inclinó, lengua plana y deliberada mientras la arrastraba por la parte inferior de su miembro—una franja lenta y húmeda desde los testículos hasta la punta que hizo que sus caderas se sacudieran involuntariamente.

Luego se apartó, labios brillantes, ojos relucientes con esa mezcla de ternura y triunfo obsceno.

—Esta es la ventana perfecta, Peter. Linda está justo al final del pasillo. Por fin estás en casa. Necesitas dormir de verdad antes de que el próximo apocalipsis o reunión de la junta te arrastre por una semana y yo esté atascada frotándome contra mi almohada pretendiendo que es tu muslo.

—Maestro —intervino ARIA, su voz flotando por la habitación como una niñera decepcionada—, la evaluación de Madison es precisa. Declive cognitivo al veintitrés por ciento y subiendo. Continuar operando en este estado es ineficiente—especialmente dada la erección persistente que parece no estar relacionada con ninguna ventaja táctica inmediata.

Peter exhaló, largo y derrotado.

—Así que este es el punto débil en mi armadura.

—El único que realmente importa —murmuró Madison, dando a su miembro un último apretón lento y posesivo antes de soltarlo. La ausencia de su mano se sintió más fría de lo que debería.

Cualquier cableado antiguo e inquebrantable en su cerebro (o alma, o maldición) que exigía el calor de Linda Carter se negaba a ser hackeado, parcheado o actualizado.

Solo Mamá podía apagarlo.

—Bien —dijo, sentándose y frotándose el pelo con una mano—. Tú ganas.

La sonrisa de Madison era suave, aliviada, un poco desconsolada.

—Ve a cambiarte. Ponte el pijama de niño pequeño que guardas para su cama. Los que todavía huelen a su niño inocente en lugar del desastre sexual ambulante que se folló a su tía contra la barandilla hace una hora y está a punto de dormir dentro de su madre.

Se dirigió al armario, sacó el conjunto designado—pantalones de algodón suave, camiseta blanca lisa. El uniforme de “solo tu hijo esta noche”, no “conquistador de mundos y de todas las mujeres en ellos”. Los límites importaban cuando el único lugar más seguro en el universo para él seguía siendo los mismos brazos que lo habían llevado a casa desde el jardín de infancia.

Cuando regresó, Madison se había enterrado en su almohada, con una mano ya metida perezosamente entre sus muslos, los dedos moviéndose en círculos lentos y somnolientos.

Entreabrió un ojo cuando él se inclinó para besarle la frente, luego la boca—suave, prolongado, saboreando el débil eco de su propia excitación de antes.

Ella sonrió, adormilada y traviesa.

—Desearía poder follarte apropiadamente, pero mi coño todavía está palpitando por la absoluta demolición que le diste antes. Me has roto, monstruo.

Él soltó una risa silenciosa.

—Eres imposible.

—Mmm. —Sus dedos mantuvieron ese ritmo perezoso, los ojos cerrándose—. Dale las gracias a tu mamá de mi parte. Por mantener a mi hombre alejado de convertirse en un imbécil con complejo de dios falto de sueño.

Le arropó con las mantas como si fuera algo precioso—porque lo era—y luego salió por la puerta.

El pasillo estaba en silencio, denso y aterciopelado a las 3 AM. Pasó junto a las habitaciones de las gemelas. Pasó la habitación de invitados donde probablemente Jasmine yacía completamente despierta, con las sábanas apartadas de una patada, los dedos enterrados profundamente mientras reproducía lo del balcón—su boca sobre ella, sus promesas, la forma en que la hizo correrse tan fuerte que olvidó su propio nombre.

La culpa se asentaba pesada en su pecho, junto con el insistente dolor en su miembro que la lengua de Madison solo había empeorado.

Dejarla así—excitada, dolorida, sola—se sentía como un maldito egoísmo.

Pero no lo estaba haciendo solo por sí mismo.

Lo estaba haciendo porque si no dormía pronto, comenzaría a cometer errores. Reales. Del tipo que hacía daño a las personas que amaba.

Y el único lugar en cualquier universo donde Peter Carter podía realmente apagarse—con el miembro finalmente flácido, la mente finalmente tranquila—era presionado contra el latido constante del corazón de la mujer que lo había criado en este mundo que una vez fue duro pero ahora es hermoso.

Así que caminó hacia su puerta, con el pijama suave, la culpa pesada, la necesidad absoluta.

Linda había sido un resorte tenso desde el tiroteo—sonriendo demasiado brillante en la cena, picando cebollas con un poco demasiada fuerza, diciendo a todos «Estoy bien» en esa voz que desafiaba a cualquiera a discutir.

Pero Peter había captado las grietas: la forma en que sus manos aleteaban cuando pensaba que nadie la estaba mirando, el borde quebradizo de su risa, la forma en que se había puesto rígida cuando la abrazó en la cocina antes—luego se derritió por medio segundo, los pezones marcándose duros contra su delantal como si su cuerpo hubiera decidido delatarla antes de que su cerebro pudiera detenerlo.

Estaba asustada. Y Linda Carter no se mostraba asustada frente a sus hijos.

Lo que significaba que lo hacía sola, en la oscuridad, en la ridícula cama California King que le había comprado y que la tragaba entera cada noche.

Peter llegó a su puerta—dejada entreabierta, el suave resplandor de su lámpara de noche sangrando hacia el pasillo como una confesión. Siempre la dejaba encendida ahora. Los disparos sonaban más fuertes en la oscuridad total.

Empujó la puerta para abrirla más y dejó de respirar por un segundo.

Linda estaba acurrucada en el centro de la cama como un signo de interrogación, con las rodillas pegadas al pecho y los brazos aferrados a las espinillas como si la pura fuerza de su agarre pudiera evitar que se desmoronara.

Los hombros le temblaban con esa clase de sollozos silenciosos que duele presenciar.

Sus pijamas estampadas de nubes favoritas —aquellas para las que Sarah había ahorrado hacía años— estaban retorcidas en sus caderas, el fino algodón aferrándose húmedo a su piel.

Uno de los tirantes se le había resbalado del hombro, dejando al descubierto la suave curva superior de su seno. Tenía los muslos fuertemente apretados, temblorosos, húmedos por las lágrimas o por el deslizamiento solitario y desesperado de sus propios dedos de antes —Ella nunca diría cuál de las dos cosas.

Se veía pequeña. Frágil. Deshecha.

Y desgarradoramente, dolorosamente húmeda—

A Peter se le hundió el pecho. Todo el poder divino del universo, y lo único que importaba en ese momento era que su Mamá se estaba partiendo en dos sobre una cama demasiado grande para una persona.

—Mamá —dijo, con una voz que era poco más que un susurro.

Ella se sobresaltó como si él hubiera gritado, irguiendo la cabeza de golpe. Sus ojos, bordeados de rojo, se abrieron de par en par: atrapada, expuesta, todos los muros que había construido durante las horas del día se derrumbaron a la luz de la lámpara. Durante un segundo interminable se quedó mirando, con el camisón torcido, un seno semidescubierto, los muslos aún apretados en torno a ese dolor que no podía nombrar en voz alta.

—Peter… —el nombre se le quebró en la garganta, hecho añicos—. Yo no… yo creí…

—Lo sé. —Cruzó la habitación en tres largas zancadas y se subió a la cama sin esperar permiso —porque, ¿cuándo lo había necesitado de Ella cuando estaba así?

La tomó en sus brazos de la misma manera que Ella lo había hecho con él mil veces: pesadillas, rodillas raspadas. Ella siempre había sido el lugar seguro.

Esta noche, él era el suyo.

Ella se hizo añicos.

Por completo.

Los sollozos que había ahogado en la almohada todos esos días brotaron de ella con violencia: crudos, desgarrados, empapando la camiseta de él mientras hundía el rostro en su pecho. Su cuerpo se sacudía contra el de él, suave, cálido y tembloroso, mientras años de agotamiento, terror y soledad se derramaban en oleadas.

Sus dedos se aferraron a la espalda de él, como si temiera que fuera a desvanecerse si lo soltaba.

Podía sentir el martilleo frenético del corazón de ella contra sus costillas, el calor húmedo de sus lágrimas, la forma en que sus caderas se movían inquietas incluso ahora; su cuerpo todavía estaba atenazado por el miedo.

—Estoy contigo —le murmuró en el pelo—. Estoy aquí. Ya no tienes que hacerte la fuerte.

Al oír eso, lloró con más fuerza, como si alguien por fin le hubiera dado permiso para venirse abajo.

Y por primera vez en días, el ruido en la cabeza de Peter se aquietó. Su polla se ablandó, el agotamiento se abrió paso por los bordes y el chiste cósmico llegó justo a tiempo: solo aquí, solo contra el ritmo constante de los latidos de su madre, podía la imparable fuerza de Pedro Carter por fin, de verdad, descansar.

Él no la soltó.

Ella tampoco.

La tomó en sus brazos exactamente de la misma forma en que Ella lo había hecho por él mil veces: cuando los monstruos estaban debajo de la cama en lugar de en los titulares, cuando los latidos de su corazón eran la única prueba de que el mundo aún no se había acabado.

Su cuerpo se plegó contra el de él, suave, cálido y tembloroso, y el fino algodón de nubes no hacía absolutamente nada para ocultar la desesperada necesidad de contacto que se había negado a sí misma durante años.

Peter se limitó a abrazarla. Fuerte. Con una mano le acariciaba el pelo y con la otra la rodeaba por la cintura, anclándola de la misma forma que ella solía anclarlo a él.

Y entonces se rompió.

No era el llanto delicado de una película. Era un desmoronamiento total, feo, que nacía del alma; sollozos que venían del tuétano, de esos que solo son posibles después de haber visto balas volar hacia la gente que más amas y haberte dado cuenta de que todo tu amor feroz e infinito es inútil contra el metal y el odio.

El tipo de llanto que arrastraba cada terror de medianoche enterrado, cada palpitación culpable de deseo que había reprimido desde la primera vez que se sorprendió a sí misma mirando a su propio hijo durante demasiado tiempo.

Todo su cuerpo se sacudía con el llanto, con el rostro hundido en el pecho de él, empapando su camiseta como si intentara ahogar el miedo en el algodón.

—Lo siento —logró decir entre jadeos, y las palabras se derramaron, caóticas y crudas. Sus caderas se movieron sin permiso, presionando hacia delante, buscando la dura línea del muslo de él como por un recuerdo muscular de sueños que nunca admitiría en voz alta.

—Lo siento tanto… no deberías tener que verme así, se supone que yo soy…

—Shh. Basta. —Él la abrazó con más fuerza, acunando la parte posterior de su cabeza con una mano, deslizando los dedos por su cabello como solía hacer Ella cuando los truenos lo dejaban muerto de miedo.

La otra mano dibujaba lentos círculos entre sus omóplatos, sintiendo el calor que irradiaba a través de la ridícula y adorada parte de arriba del pijama, los duros picos de sus pezones rozándole con cada respiración entrecortada.

—Tienes derecho a venirte abajo, Mamá. Tienes derecho a ser humana. Joder, tienes derecho a ser un desastre que está cachonda en secreto a las 3 de la mañana. No estoy llevando la cuenta.

—Pero tú me necesitas fuerte…

—Te necesito viva —dijo él con voz ronca—. Te necesito sincera. Necesito que dejes de fingir que eres a prueba de balas cuando puedo sentir cómo tiemblas.

Se echó hacia atrás lo justo para poder verla: surcos de rímel en sus mejillas sonrojadas, labios hinchados de mordérselos, ojos oscuros y ancestrales con todo lo que nunca había dicho.

Dios, era hermosa de esa forma rota y real que le dejaba sin aliento.

—Déjame cuidar de ti por una vez. Cuerpo, alma y cada pulsación culpable entre tus piernas que crees que no he notado.

Nuevas lágrimas se deslizaron, capturando la luz de la lámpara como pequeños traidores. La mano de ella se deslizó por el pecho de él —vacilante, temblorosa— y se detuvo justo por encima de la cinturilla de sus pantalones de algodón, con los dedos encogiéndose como si quisieran seguir adelante y no se atrevieran.

—Eres mi hijo —susurró con la voz rota—. Se supone que debo protegerte.

—Ya lo hiciste. —Él le cogió la mano y la apretó contra su corazón para que pudiera sentir lo fuerte que martilleaba por ella.

—Cada doble turno, cada comida que te saltaste, cada vez que me elegiste a mí en lugar de a ese gilipollas y su dinero. Me has protegido toda mi vida. Y sí, puede que me protegieras para que no me diera cuenta de que a veces me mirabas como si fuera el único hombre que quedaba en la Tierra… pero me di cuenta de todos modos.

Una risa ahogada y rota se le escapó. —Por supuesto que tenía que elegirte. —Su pulgar le rozó el labio inferior, persistente, hambriento—. Fuiste mío en el segundo en que te pusieron en mis brazos. Siempre has sido mío. En todos los sentidos que importan… y en algunos que decididamente no.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, eléctricas, prohibidas y ciertas.

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