Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 706

Capítulo 706: El desmoronamiento del mundo de Linda

Linda estaba acurrucada en el centro de la cama como un signo de interrogación, con las rodillas pegadas al pecho y los brazos aferrados a las espinillas como si la pura fuerza de su agarre pudiera evitar que se desmoronara.

Los hombros le temblaban con esa clase de sollozos silenciosos que duele presenciar.

Sus pijamas estampadas de nubes favoritas —aquellas para las que Sarah había ahorrado hacía años— estaban retorcidas en sus caderas, el fino algodón aferrándose húmedo a su piel.

Uno de los tirantes se le había resbalado del hombro, dejando al descubierto la suave curva superior de su seno. Tenía los muslos fuertemente apretados, temblorosos, húmedos por las lágrimas o por el deslizamiento solitario y desesperado de sus propios dedos de antes —Ella nunca diría cuál de las dos cosas.

Se veía pequeña. Frágil. Deshecha.

Y desgarradoramente, dolorosamente húmeda—

A Peter se le hundió el pecho. Todo el poder divino del universo, y lo único que importaba en ese momento era que su Mamá se estaba partiendo en dos sobre una cama demasiado grande para una persona.

—Mamá —dijo, con una voz que era poco más que un susurro.

Ella se sobresaltó como si él hubiera gritado, irguiendo la cabeza de golpe. Sus ojos, bordeados de rojo, se abrieron de par en par: atrapada, expuesta, todos los muros que había construido durante las horas del día se derrumbaron a la luz de la lámpara. Durante un segundo interminable se quedó mirando, con el camisón torcido, un seno semidescubierto, los muslos aún apretados en torno a ese dolor que no podía nombrar en voz alta.

—Peter… —el nombre se le quebró en la garganta, hecho añicos—. Yo no… yo creí…

—Lo sé. —Cruzó la habitación en tres largas zancadas y se subió a la cama sin esperar permiso —porque, ¿cuándo lo había necesitado de Ella cuando estaba así?

La tomó en sus brazos de la misma manera que Ella lo había hecho con él mil veces: pesadillas, rodillas raspadas. Ella siempre había sido el lugar seguro.

Esta noche, él era el suyo.

Ella se hizo añicos.

Por completo.

Los sollozos que había ahogado en la almohada todos esos días brotaron de ella con violencia: crudos, desgarrados, empapando la camiseta de él mientras hundía el rostro en su pecho. Su cuerpo se sacudía contra el de él, suave, cálido y tembloroso, mientras años de agotamiento, terror y soledad se derramaban en oleadas.

Sus dedos se aferraron a la espalda de él, como si temiera que fuera a desvanecerse si lo soltaba.

Podía sentir el martilleo frenético del corazón de ella contra sus costillas, el calor húmedo de sus lágrimas, la forma en que sus caderas se movían inquietas incluso ahora; su cuerpo todavía estaba atenazado por el miedo.

—Estoy contigo —le murmuró en el pelo—. Estoy aquí. Ya no tienes que hacerte la fuerte.

Al oír eso, lloró con más fuerza, como si alguien por fin le hubiera dado permiso para venirse abajo.

Y por primera vez en días, el ruido en la cabeza de Peter se aquietó. Su polla se ablandó, el agotamiento se abrió paso por los bordes y el chiste cósmico llegó justo a tiempo: solo aquí, solo contra el ritmo constante de los latidos de su madre, podía la imparable fuerza de Pedro Carter por fin, de verdad, descansar.

Él no la soltó.

Ella tampoco.

La tomó en sus brazos exactamente de la misma forma en que Ella lo había hecho por él mil veces: cuando los monstruos estaban debajo de la cama en lugar de en los titulares, cuando los latidos de su corazón eran la única prueba de que el mundo aún no se había acabado.

Su cuerpo se plegó contra el de él, suave, cálido y tembloroso, y el fino algodón de nubes no hacía absolutamente nada para ocultar la desesperada necesidad de contacto que se había negado a sí misma durante años.

Peter se limitó a abrazarla. Fuerte. Con una mano le acariciaba el pelo y con la otra la rodeaba por la cintura, anclándola de la misma forma que ella solía anclarlo a él.

Y entonces se rompió.

No era el llanto delicado de una película. Era un desmoronamiento total, feo, que nacía del alma; sollozos que venían del tuétano, de esos que solo son posibles después de haber visto balas volar hacia la gente que más amas y haberte dado cuenta de que todo tu amor feroz e infinito es inútil contra el metal y el odio.

El tipo de llanto que arrastraba cada terror de medianoche enterrado, cada palpitación culpable de deseo que había reprimido desde la primera vez que se sorprendió a sí misma mirando a su propio hijo durante demasiado tiempo.

Todo su cuerpo se sacudía con el llanto, con el rostro hundido en el pecho de él, empapando su camiseta como si intentara ahogar el miedo en el algodón.

—Lo siento —logró decir entre jadeos, y las palabras se derramaron, caóticas y crudas. Sus caderas se movieron sin permiso, presionando hacia delante, buscando la dura línea del muslo de él como por un recuerdo muscular de sueños que nunca admitiría en voz alta.

—Lo siento tanto… no deberías tener que verme así, se supone que yo soy…

—Shh. Basta. —Él la abrazó con más fuerza, acunando la parte posterior de su cabeza con una mano, deslizando los dedos por su cabello como solía hacer Ella cuando los truenos lo dejaban muerto de miedo.

La otra mano dibujaba lentos círculos entre sus omóplatos, sintiendo el calor que irradiaba a través de la ridícula y adorada parte de arriba del pijama, los duros picos de sus pezones rozándole con cada respiración entrecortada.

—Tienes derecho a venirte abajo, Mamá. Tienes derecho a ser humana. Joder, tienes derecho a ser un desastre que está cachonda en secreto a las 3 de la mañana. No estoy llevando la cuenta.

—Pero tú me necesitas fuerte…

—Te necesito viva —dijo él con voz ronca—. Te necesito sincera. Necesito que dejes de fingir que eres a prueba de balas cuando puedo sentir cómo tiemblas.

Se echó hacia atrás lo justo para poder verla: surcos de rímel en sus mejillas sonrojadas, labios hinchados de mordérselos, ojos oscuros y ancestrales con todo lo que nunca había dicho.

Dios, era hermosa de esa forma rota y real que le dejaba sin aliento.

—Déjame cuidar de ti por una vez. Cuerpo, alma y cada pulsación culpable entre tus piernas que crees que no he notado.

Nuevas lágrimas se deslizaron, capturando la luz de la lámpara como pequeños traidores. La mano de ella se deslizó por el pecho de él —vacilante, temblorosa— y se detuvo justo por encima de la cinturilla de sus pantalones de algodón, con los dedos encogiéndose como si quisieran seguir adelante y no se atrevieran.

—Eres mi hijo —susurró con la voz rota—. Se supone que debo protegerte.

—Ya lo hiciste. —Él le cogió la mano y la apretó contra su corazón para que pudiera sentir lo fuerte que martilleaba por ella.

—Cada doble turno, cada comida que te saltaste, cada vez que me elegiste a mí en lugar de a ese gilipollas y su dinero. Me has protegido toda mi vida. Y sí, puede que me protegieras para que no me diera cuenta de que a veces me mirabas como si fuera el único hombre que quedaba en la Tierra… pero me di cuenta de todos modos.

Una risa ahogada y rota se le escapó. —Por supuesto que tenía que elegirte. —Su pulgar le rozó el labio inferior, persistente, hambriento—. Fuiste mío en el segundo en que te pusieron en mis brazos. Siempre has sido mío. En todos los sentidos que importan… y en algunos que decididamente no.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, eléctricas, prohibidas y ciertas.

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