Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 713

Capítulo 713: La Sopa de Preocupación de la Sra. Chen

¡Como si no acabaran de follar!

Peter la apretó con más fuerza, su mano deslizándose hacia abajo sin pensar, la palma ahuecando la curva de su trasero a través de los finos pantalones cortos, los dedos hundiéndose en la carne increíblemente suave y cededora: cálida, mullida, el cuerpo de la mujer que lo había llevado en su vientre, que lo había criado, ahora temblando en sus brazos con una necesidad cruda y dolorosa.

El calor tabú de aquello lo recorrió por completo: lo incorrecto de lo perfectamente que encajaba contra él, cómo se le entrecortaba la respiración cuando él flexionaba los dedos, cómo se le endurecían los pezones contra su pecho.

—No lo hagas —susurró ella cuando él empezó a disculparse, apartándose lo justo para mirarlo: los labios entreabiertos y húmedos, los ojos oscuros con algo que iba mucho más allá del simple alivio.

—No te disculpes. Solo… —se le quebró la voz, mientras su mano se deslizaba por su pecho para acunarle la mandíbula, el pulgar rozando su labio inferior con un toque que se demoró demasiado, demasiado íntimo—. Solo déjame abrazarte. Déjame sentirte.

Así que lo hizo.

Se quedó allí, bajo el sol de la mañana, abrazando a su madre mientras el cuerpo de ella se derretía contra el suyo, las suaves curvas amoldándose a los duros músculos, sus silenciosas lágrimas empapando la camisa de él mientras sus caderas se movían en pequeños e indefensos círculos, buscando presión, buscando una prueba.

Su respiración se aceleró contra su cuello, cálida y húmeda, cada exhalación un suave gemido que no podía reprimir del todo.

Su mano permaneció en la parte baja de la espalda de ella, los dedos trazando el borde donde el algodón se encontraba con la piel desnuda, rozando la curva cálida y sedosa justo por encima de sus pantalones cortos, sintiéndola estremecerse, sintiéndola apretarse más contra él, el hambre tácita crepitando entre ellos como la estática antes de una tormenta.

—La señora Chen ha vuelto a llamar esta mañana —dijo ella finalmente, con la voz ronca e inestable, todavía pegada a él, sus dedos ahora trazando lentos círculos en su pecho—. Llama todos los días. A veces dos veces. Creo que una vez llamó solo para oírme decir tu nombre.

Peter exhaló lentamente, tratando de ignorar cómo el calor del cuerpo de ella hacía que su pulso retumbara, cómo su aroma lo envolvía como una droga. —Sí. Lo sé. Voy para allá ahora.

Linda asintió contra él, sus labios rozando su clavícula de una forma que definitivamente no fue accidental. —No está bien, Peter. Tommy me dijo que apenas duerme. Se queda sentada por la noche escuchando la puerta, esperando oírlo llegar a casa. Como si por mantenerse despierta pudiera protegerlo con pura fuerza de voluntad.

—Pero Tommy está bien —dijo él con dulzura, su pulgar trazando un lento y tranquilizador círculo en la parte baja de su espalda, peligrosamente cerca de la curva de su trasero.

—No importa —susurró ella, apartándose lo justo para encontrar sus ojos; los de ella, oscuros, vidriosos, con los labios hinchados de mordérselos—. En su cabeza, eres la otra mitad de su hijo. Te dispararon. Así que ahora el universo le parece inseguro. Y está cayendo en espiral.

Sí. Eso tenía sentido. El miedo no entendía de matemáticas. Y tampoco el deseo; esa clase de deseo que hacía que las madres se aferraran con demasiada fuerza, se apretaran demasiado, respiraran demasiado hondo cuando sus hijos volvían a casa vivos.

—Iré a verla —dijo él en voz baja—. Que vea que sigo respirando. Quizá eso ayude a resetear un poco su cerebro.

—Gracias. —Linda le acunó la cara de nuevo, con ambas palmas cálidas contra sus mejillas, los pulgares acariciando lenta y deliberadamente su mandíbula, su mirada descendiendo a la boca de él durante un latido de más—. Eres un buen chico, Pedro Carter. Incluso cuando eres un testarudo. Incluso cuando me das un susto de muerte… y me haces sentir cosas que no debería.

Él sonrió, una sonrisa suave y cansada, pero sus ojos se oscurecieron, sosteniendo la mirada de ella con un calor tácito. —Aprendí de la mejor.

Ella se rio, un sonido acuoso y entrecortado que se convirtió en algo más parecido a un suspiro cuando las manos de él se flexionaron en su cintura. Se puso de puntillas, presionando un beso prolongado en su frente que se desvió peligrosamente cerca de la comisura de sus labios, su cuerpo arqueándose contra el de él una última vez antes de dar un paso atrás.

—Vete —susurró, con la voz temblando por todo lo que no estaba diciendo—. Antes de que vuelva a llamar y tenga que prometerle por centésima vez que no te estás desangrando en secreto en alguna parte… o que no estoy perdiendo la cabeza deseando que estés en casa a salvo de formas que ninguna madre debería.

Peter le devolvió el beso en la frente —lento, deliberado, sus labios demorándose en la piel cálida de ella— y luego se giró hacia el garaje, cada paso pesado con el recuerdo eléctrico de su cuerpo presionado contra el suyo, el calor prohibido aún ardiendo donde sus curvas se habían amoldado a él.

El Cazador esperaba allí: negro, mate, agresivo, pareciendo menos un vehículo y más una amenaza que alguien olvidó encerrar. Pasó la pierna por encima, sintió que la moto se asentaba bajo él como si reconociera a su idiota dueño y lo aceptara de todos modos.

El motor rugió cobrando vida, la vibración ascendiendo por sus huesos, ruidoso, descarado y endemoniadamente vivo.

La distancia entre su mansión y la de Tommy era corta. Menos de una milla.

Lo bastante cerca como para que el vecindario mantuviera el mismo toque ridículo: cerrado, con jardines impecables, cámaras de seguridad por todas partes, el tipo de lugar donde se suponía que el peligro era un rumor que le pasaba a otra gente.

Peter giró el acelerador y sintió a El Cazador lanzarse hacia adelante como si acabara de ser insultado. La aceleración le sacó de un puñetazo cada pensamiento racional del cráneo, reemplazándolo con ruido, vibración y esa sensación salvaje de «joder, sí» en la que se especializaban las motocicletas.

El gruñido del motor rebotó en las paredes de las mansiones circundantes, ruidoso y agresivo, anunciando su llegada como un heraldo medieval que hubiera suspendido el curso de control de la ira y aun así hubiera elegido la violencia.

La mansión de Tommy apareció a la vista: tres pisos de modernidad en negro mate, todo ángulos afilados y ventanales del suelo al techo, pareciendo menos una casa y más la forma final de un multimillonario. El paisajismo era mínimo, casi agresivamente, como si el césped fuera opcional y los árboles una distracción.

De alguna manera, eso hacía que el lugar pareciera aún más intimidante, como si el propio edificio te juzgara en silencio por haber sido pobre en algún momento de tu vida.

El sedán de la señora Chen estaba en el camino de entrada, silenciosamente fuera de lugar. El mismo coche modesto que había conducido desde siempre, el que se negaba rotundamente a cambiar aunque su hijo pudiera comprar diez de ellos sin pestañear ni consultar la aplicación del banco.

Peter entró, apagó el motor y dejó que el repentino silencio resonara en sus oídos.

La puerta principal se abrió antes de que él llegara.

La señora Chen estaba allí, y algo en el pecho de Peter se contrajo de inmediato.

Tenía ojeras bajo los ojos que gritaban «ya no creo en el descanso». Sus manos se aferraban al marco de la puerta como si fuera lo único que la mantenía en pie.

—Peter. —Su voz se quebró al pronunciar su nombre.

Entonces se movió —rápida y torpe al mismo tiempo— y de repente estaba en sus brazos, tropezando hacia adelante como si la gravedad hubiera decidido actuar en ese preciso instante.

Peter la sujetó por instinto, y ella se derrumbó contra su pecho, sollozando con fuerza, el tipo de llanto que proviene de días de miedo que finalmente se desbordan de golpe.

—Estoy bien, señora Chen —murmuró él, sujetándola con firmeza—. Estoy aquí. Estoy bien. Sigo siendo un fastidio. Sigo respirando.

—Pensé que… —No pudo terminar. Solo lloró con más fuerza, sus dedos se aferraron a la camisa de él como si temiera que se desvaneciera si lo soltaba—. Cuando Linda llamó… cuando dijo que te habían disparado… pensé que…

—Lo sé —dijo Peter suavemente, frotándole la espalda como Linda le hacía a él después de las pesadillas cuando era pequeño—. Lo sé. Pero estoy bien. Mira. Vivo. Nada de mierdas de fantasmas.

Ella se rio entre lágrimas; una risa rota, temblorosa, pero real. —No bromees —le regañó débilmente—. Esto no es gracioso.

—Lo sé —dijo él con dulzura—. Pero estoy aquí. Te lo prometo. De verdad que estoy aquí.

Se apartó lo justo para mirarlo, mirarlo de verdad, como si necesitara memorizarlo, como si su cerebro estuviera haciendo capturas de pantalla para más tarde. Levantó las manos, tocándole las mejillas, la mandíbula, la frente, examinándolo como si de repente pudiera fallar o desvanecerse.

—Te ves delgado —dijo finalmente, porque las madres nunca pierden su momento—. ¿Linda te ha estado alimentando bien?

Peter sonrió a pesar de todo. —Sí, señora Chen. Mi mamá me está alimentando. Con regularidad. Agresivamente, de hecho.

—Bien. —Se secó los ojos con manos temblorosas—. Bien. Entra. He preparado té. Y sopa. Necesitas sopa.

—No estoy enfermo—

—Te dispararon —espetó ella, de repente en pleno Modo Mamá, con la voz afilada por la autoridad y con cero tolerancia al debate—. La sopa ayuda a sanar. No discutas conmigo.

Peter no lo hizo. Dejó que lo arrastrara adentro, a la mansión ultramoderna de Tommy que, de alguna manera, se sintió más cálida en el segundo en que ella se apartó de la puerta.

Porque la señora Chen estaba allí.

Y la señora Chen necesitaba ejercer de madre con él.

Y Peter comprendió —a un nivel profundo y sin gilipolleces— que no se trataba del té o la sopa o de si realmente necesitaba cuidados. Se trataba de una mujer que había mirado de frente a la posibilidad de perder a otro hijo y no había parpadeado desde entonces.

Incluso si ese hijo no era técnicamente suyo.

Así que se sentaría. Se comería la sopa.

La dejaría trajinar, revolotear a su alrededor, ajustarle arrugas imaginarias en la camisa.

Pero ¿cómo iba a terminar este día después de que la preocupación desapareciera y solo quedara el deseo?

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