Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 714

Capítulo 714: Sopa y algo más

La cocina olía a jengibre y anís estrellado —un vapor cálido y fragante que se enroscaba en el aire como la preocupación tácita de una madre hecha tangible—, pero por debajo persistía algo más agudo, algo eléctrico que no tenía nada que ver con el caldo.

La Sra. Chen se movía por el elegante y moderno espacio como si intentara domesticarlo con la tradición. El acero inoxidable brillaba con frialdad bajo las luces empotradas, sus bordes afilados rechazando la suave domesticidad de la sopa a fuego lento.

Pero ella siguió removiendo de todos modos, sus caderas balanceándose ligeramente bajo el fino algodón de sus pantalones de estar por casa, la tela aferrándose a la generosa curva de su culo con cada sutil cambio de peso.

Peter estaba sentado en la isla de la cocina, observándola con una intensidad silenciosa. Ella se cuidaba mucho de no mirarlo durante demasiado tiempo.

Lo había sentido en el momento en que él se quitó el casco en la entrada de la casa: una sacudida en lo bajo de su vientre, un calor que inundó su centro mientras su mirada recorría la afilada línea de su mandíbula, la ancha extensión de sus hombros, la forma en que la camisa se tensaba sobre su pecho. Ya no era el crío larguirucho de antes.

Era… algo completamente distinto. Algo que hacía que sus muslos se apretaran involuntariamente, un lento palpitar comenzando entre ellos mientras imágenes prohibidas aparecían sin ser llamadas en su mente.

El aire entre ellos era denso, cargado de una tensión tácita, de esa clase que le erizaba la piel y hacía que sus pezones se endurecieran contra la suave tela de su camiseta de tirantes.

«Basta», se dijo a sí misma. «Tiene diecisiete años. Es el mejor amigo de Tommy. El hijo de Linda».

Pero aun así le temblaban las manos mientras servía el sustancioso caldo en un cuenco, y sentía el pulso acelerado en la garganta mientras se lo llevaba, hiperconsciente de la forma en que los ojos de él seguían sus movimientos.

Extendió la mano antes de pensar: la palma presionando su frente, los dedos deslizándose en la calidez del nacimiento de su pelo. Comprobando si tenía fiebre. Eso era todo.

Su piel estaba caliente: lisa, perfecta, irradiando una calidez masculina que se hundió directamente en su mano, haciendo que se le cortara la respiración.

Su pulgar se movió sin permiso, acariciando lentamente su sien, recorriendo la fuerte estructura ósea, sintiendo la leve aspereza de la barba incipiente a lo largo de su mandíbula cuando sus dedos descendieron.

—Te noto caliente —susurró, con la voz más entrecortada de lo que pretendía, ronca por el repentino torrente de calor que se acumulaba en lo bajo de su vientre.

—Estoy bien, Sra. Chen.

Pero ella no lo estaba. Le dolían los pezones contra la camiseta de tirantes, rígidos y sensibles, y entre sus muslos una humedad lenta y traicionera había comenzado a acumularse.

Porque su mano seguía sobre él, el pulgar acariciando su piel en pequeños y persistentes círculos, y la sensación de él —sólido, vivo, innegablemente masculino— estaba haciendo que su cuerpo respondiera de formas que no debería en absoluto.

Se apartó como si se hubiera quemado, pero sus manos la traicionaron de nuevo, moviéndose hacia sus hombros con el pretexto de comprobar si tenía heridas. Clínico. Maternal. Seguro.

Salvo que sus dedos lo registraban todo: el músculo duro bajo su camisa, la línea ancha y poderosa de sus hombros que se flexionaba sutilmente bajo su tacto.

El calor de su cuerpo se filtraba a través de la tela, calentando sus palmas mientras apretaba con suavidad, recorriendo la gruesa protuberancia de sus bíceps, sintiéndolos tensarse y relajarse bajo su exploración. Su respiración se volvió superficial, el pecho subiéndole más rápido, el suave peso de sus senos moviéndose con cada inhalación.

Se dijo a sí misma que parara. Se dijo que ya había durado bastante.

Pero sus manos siguieron moviéndose: bajando por sus brazos, las palmas deslizándose sobre antebrazos firmes, los dedos rodeando sus muñecas, maravillándose de cómo su agarre ya no podía cerrarse por completo alrededor de ellas.

La fuerza de sus manos, la forma en que sus hermosas venas se marcaban ligeramente bajo la piel cálida… todo ello envió una nueva oleada de calor directa a su centro, su coño contrayéndose involuntariamente, la humedad empapando el fino algodón entre sus piernas.

—¿Ves? —Su voz era más grave ahora: áspera, más profunda, vibrando a través de ella como una caricia—. Todas las partes presentes y en su sitio.

Ella levantó la vista y se encontró con sus ojos: oscuros, sabios, pacientes, como si fuera plenamente consciente de cada segundo que sus manos se habían demorado, de cada temblor que ella no podía ocultar.

El aire crepitó: denso de lujuria, con el peso prohibido de su deseo por el chico —no, el hombre— que una vez había sido solo el amigo de su hijo.

Ella apartó las manos bruscamente, juntándolas con fuerza para evitar volver a extenderlas. —Estás demasiado delgado. Linda tiene que alimentarte más.

Una mentira. Era cualquier cosa menos delgado; acababa de sentir la dura evidencia de músculo y fuerza bajo sus palmas.

Pero necesitaba palabras normales, necesitaba distancia.

—Mamá me alimenta de sobra —la comisura de su boca se curvó en una sonrisa lenta y devastadora que hizo palpitar su clítoris—. Creo que es solo mi metabolismo.

Mamá. Linda. Su amiga. Que confiaba en ella. Que quedaría destrozada.

—Come. —Ella retrocedió al lado opuesto de la isla, poniendo el frío granito entre ellos, pero no sirvió de nada: el calor fantasma de su piel todavía le ardía en las palmas, y ahora podía sentir su propia excitación, una lenta lubricación entre los muslos que la hizo removerse incómoda.

Él comía despacio. Ella miraba —incapaz de detenerse—, observando cómo se movía su garganta al tragar, la fuerte columna de su cuello flexionándose; observando sus labios cerrarse alrededor de la cuchara, la forma en que su lengua salía disparada para atrapar una gota perdida.

El calor se enroscó con más fuerza en su vientre, su coño doliéndole con una necesidad que no había sentido en años, los pezones rígidos y sensibles contra la camiseta.

«Esto está mal. Muy mal».

Pero su cuerpo no escuchaba. Su cuerpo estaba vivo de deseo —húmedo, palpitante, desesperado— por el joven hermoso y peligroso sentado en su cocina, que la miraba como si pudiera ver cada pensamiento sucio que pasaba por su mente.

—Esto es increíble —dijo él, con voz baja y los ojos clavados en los de ella.

El cumplido aterrizó pesado, cargado de intención.

—Es la receta de mi madre —consiguió decir, agarrando con más fuerza su taza de té para ocultar el temblor—. Solía preparársela a Tommy cuando estaba enfermo. O triste. O… cuando fuera.

—Tiene suerte de tenerte.

Las palabras quedaron suspendidas entre ellos: sencillas en la superficie, pero entretejidas con algo más oscuro, algo que hizo que a ella se le cortara la respiración y su centro se contrajera de nuevo.

Estaba en peligro muy real de hacer algo imperdonable.

Y lo peor era que una parte traicionera de ella deseaba hacerlo desesperadamente.

Más cálido. Más íntimo. Como si estuviera diciendo algo bajo las palabras que se suponía que ella no debía oír, pero que oyó de todos modos: una promesa baja y aterciopelada que se deslizó directamente entre sus muslos e hizo que su clítoris palpitara con un calor repentino y traicionero.

Ella levantó la vista a pesar de sí misma y lo encontró todavía observándola con esos ojos —demasiado sabios, demasiado conscientes, oscuros y de párpados pesados— que la desnudaban con una sola mirada.

—No estoy segura de eso —dijo ella, intentando reconstruir los muros que seguían desmoronándose, con la voz más fina de lo que quería, conteniendo el aliento al sentir el lento pulso de excitación florecer en lo bajo de su vientre—. Algunos días creo que le he fallado.

Hablaron. Sobre Tommy. Sobre Mia. Sobre la lealtad y el fracaso y la maternidad. Temas seguros. Conversaciones apropiadas.

Pero por debajo de todo, la tensión seguía acumulándose —densa, sofocante, sexual—, como la presión en un recipiente sellado, como algo que no podría contenerse para siempre.

Cada palabra se sentía cargada, cada pausa pesada con el aroma de su propia humedad creciente, la forma en que sus pezones le dolían contra la camiseta de tirantes, rígidos y sensibles, suplicando una fricción que se negaba a darles.

Se descubrió inclinándose hacia delante mientras hablaban, con los codos en la isla, los pechos presionando contra el borde del granito, la fría superficie tentando sus pezones endurecidos a través de la fina tela.

Sus manos se movían inquietas: los dedos rozando su garganta, recorriendo la piel acalorada sobre su clavícula, y luego rodeando el borde de su taza de té en lentas e inconscientes caricias que reflejaban lo que de repente, desesperadamente, quería que esos mismos dedos hicieran entre sus piernas.

Y él miraba. Siempre mirando. Paciente, quieto y presente de una manera que la hacía sentirse vista —deseada— de formas que no había sentido en años.

—Tú y Tommy —se oyó decir, con la voz más suave de lo que pretendía—, ambos sois tan buenos chicos. Tan devotos de vuestras madres.

Las palabras salieron automáticamente. Cruzó el brazo por encima de la isla sin pensar: su mano posándose sobre la de él, palma contra piel cálida, los dedos curvándose ligeramente alrededor de los suyos, más grandes.

Pero en el segundo en que su piel tocó la de él, todo cambió.

No era maternal.

La verdad la golpeó con una claridad devastadora. Este contacto —su pulgar trazando círculos lentos y deliberados sobre sus nudillos, recorriendo los huesos fuertes y la textura cálida de su mano— no era la forma en que tocaba a Tommy.

No era la forma en que tocaba a nadie.

Esto era íntimo. Posesivo. Sexual.

El contacto envió un calor líquido corriendo por su brazo, acumulándose caliente y húmedo entre sus muslos, su coño contrayéndose con tanta fuerza que sintió la primera oleada lubricante de excitación empapar sus bragas.

Su pulgar se movió de nuevo: otro círculo lento, aprendiendo su forma, sintiendo la leve aspereza de su piel, la forma en que su pulso latía firme y fuerte bajo su tacto. No consuelo. Exploración. Necesidad.

—Linda tiene suerte de tenerte —terminó, pero su voz se había vuelto suave. Entrecortada. Íntima. Ronca por el repentino y abrumador deseo que hacía que sus pezones palpitaran y su clítoris doliera.

Y su mano seguía allí. Todavía tocando. Todavía sintiendo cosas que no debería sentir: la emoción prohibida de tocar al chico que se había convertido en un hombre que hacía que su cuerpo llorara de deseo.

Debería apartar la mano. Lo sabía.

Pero los segundos pasaron y su mano se quedó exactamente donde estaba, los dedos apretándose ligeramente, presionando con más fuerza, como si soltarla fuera a romper algo irreversible.

Sintió que el cambio ocurría; sintió el momento en que esto dejó de ser accidental y se convirtió en una elección deliberada.

Sus ojos se encontraron con los de ella. Se sostuvieron. Oscuros. Hambrientos. Sin parpadear. Algo pasó entre ellos —un deseo crudo y eléctrico— que ella no podía nombrar, pero que sentía en sus huesos, en sus pezones endureciéndose, en la lenta y palpitante humedad entre sus piernas.

—Ya no soy un niño, señora Chen.

Las palabras detonaron en el espacio entre ellos: bajas, ásperas, cargadas de una oscura promesa.

Su mano se paralizó sobre la de él. Su respiración se detuvo. Su mundo entero se redujo a esas palabras y a la forma en que la miraba: como un hombre que mira a una mujer que pretende reclamar, no como el hijo de su amiga, no como algo seguro o apropiado.

Y que Dios la ayudara, algo en ella respondió: su coño se contrajo con más fuerza, una nueva oleada de humedad empapó sus bragas, su clítoris palpitaba a un ritmo desesperado junto con los latidos de su corazón. Sus pezones se marcaron dolorosamente contra su camiseta, anhelando un toque, su boca, cualquier cosa.

Ella retiró la mano bruscamente, como si la piel de él la hubiera quemado. Pero su palma todavía hormigueaba. Todavía recordaba. Todavía anhelaba.

—No —susurró ella, con la voz temblorosa, tratando de encontrar un equilibrio que se había hecho añicos en el momento en que sus palabras aterrizaron—. Supongo que no lo eres.

El aire había cambiado: denso, cargado, zumbando con una electricidad que hacía que cada respiración se sintiera como un juego previo, cada latido del corazón un palpitar entre sus piernas.

Él volvió a coger la cuchara, dándole espacio para retirarse. Pero el daño ya estaba hecho. La verdad estaba ahora al descubierto, suspendida entre ellos como el humo: densa con el aroma de su excitación, la promesa tácita de lo que podría suceder si dejaba de fingir.

Ella no podía ignorar lo que había visto. No podía fingir que no lo había sentido. No podía mentirse a sí misma sobre la forma en que su cuerpo había reaccionado —húmedo, dolorido, desesperado— a una sola frase y un contacto visual que había durado tres segundos de más.

Se sentaron en un silencio que se sentía más ruidoso que un grito. Ella giraba su taza de té en círculos, intentando ignorar la forma en que sus muslos se apretaban, intentando aliviar el implacable palpitar en su clítoris, fracasando por completo.

—No he estado durmiendo —dijo finalmente, desesperada por una conversación segura, con la voz aún ronca, delatándola.

Ella le habló del miedo. De las pesadillas. De su cerebro que no se apagaba.

Y entonces él se puso de pie. Rodeó la isla de la cocina. La levantó antes de que pudiera protestar, sus manos cálidas y fuertes en los brazos de ella.

Sus brazos la rodearon y ella se derrumbó en ellos: su cuerpo fundiéndose contra el de él, sus pechos suaves aplastándose contra el pecho duro, las caderas encajando perfectamente como si estuvieran hechas para acoplarse.

La sólida longitud de su polla se presionó contra su vientre, el inconfundible calor de su excitación rozando la parte baja de su abdomen, haciéndola jadear suavemente contra su camisa.

«Esto está bien», se dijo a sí misma mientras las lágrimas asomaban. «Esto es apropiado. Esto es solo consuelo».

Pero él era tan sólido e inmenso. Tan cálido.

Él era mucho más alto, por lo que ella tuvo que inclinar la cabeza hacia atrás para apoyarla en su hombro, exponiendo la curva de su garganta, con el pulso acelerado bajo la fina piel.

Y sus brazos alrededor de ella no se sentían como seguridad en absoluto. Se sentían como peligro envuelto en calidez. Se sentían como posesión.

Una mano se posó en su cabello, los dedos enredándose entre los suaves mechones, tirando con suavidad; la otra frotaba círculos lentos y deliberados en la parte baja de su espalda, peligrosamente bajos, las yemas de los dedos rozando la curva de su trasero a través de sus finos pantalones.

Ella lloró sobre su pecho mientras el toque de él transformaba lo que era reconfortante en otra cosa: caricias íntimas que hacían que sus pezones dolieran más, que su coño se contrajera y supurara con una nueva humedad.

—Estoy tan cansada —susurró ella contra su camisa, y sonó como una confesión. Como una rendición. Como un «por favor».

—Lo sé. —Su voz retumbó desde su pecho hasta el de ella: profunda, áspera, vibrando directamente hasta su centro—. Pero estoy aquí.

Ella se apartó para mirarlo, con la necesidad de ver su rostro, de comprobar si lo que sentía era real.

Grave error.

Su rostro estaba a centímetros. Lo bastante cerca como para ver las motas doradas en sus ojos oscurecidos, la línea perfecta de su boca, los labios ligeramente entreabiertos, el aliento cálido contra la piel de ella. Lo bastante cerca como para sentir el calor que irradiaba de él, para oler el aroma limpio y masculino que hacía que su clítoris palpitara con más fuerza.

Sus manos descansaban en el pecho de él: las palmas planas sobre el músculo duro, sintiendo el trueno de los latidos de su corazón por debajo, fuertes, constantes y vivos. Sus dedos se curvaron sin permiso, las uñas rascando ligeramente a través de su camisa, queriendo más piel, queriéndolo todo.

Y entonces las manos de ella se movieron sin permiso: deslizándose hacia arriba por su pecho, sobre sus hombros, una mano enroscándose en la parte posterior de su cuello, atrayéndolo una fracción más cerca mientras el cuerpo de ella se arqueaba contra el de él, los pechos presionando con más fuerza, las caderas girando lenta e impotentemente contra la creciente dureza que podía sentir contra su vientre.

El límite no solo se había cruzado.

Había sido aniquilado.

Deslizándose de nuevo desde su pecho hasta sus hombros: las palmas de ella se deslizaron lentas y deliberadas sobre el duro músculo bajo su camisa, sintiendo cómo el calor de él se filtraba en su piel como una droga. Su cuello: los dedos trazando la fuerte columna, rozando el pulso que latía constante y fuerte, el leve pinchazo de la barba incipiente enviando chispas directamente a su centro.

Hasta que ella acunó su rostro como lo hacen las madres cuando comprueban si hay fiebre o expresan un amor inocente.

Excepto que no había nada inocente en esto.

Sus pulgares rozaron sus pómulos: caricias lentas y reverentes sobre la piel cálida y suave, trazando los ángulos afilados con un toque que se demoraba demasiado, demasiado íntimo.

Trazó la afilada línea de su mandíbula, sintiendo la leve aspereza de la barba incipiente raspar contra las yemas de sus dedos, la textura masculina haciendo que su coño se contrajera con fuerza, una nueva oleada de humedad empapando más profundamente sus bragas.

Y ella se observó a sí misma hacerlo como si estuviera fuera de su cuerpo, viendo a una mujer acariciar a un hombre que anhelaba, no de la forma en que tocaba al amigo de su hijo; observando sus propias manos explorar el hermoso rostro de él con un hambre cruda y dolorosa.

—Todavía eres tan joven —susurró ella, pero salió mal: entrecortado, ronco, cargado de arrepentimiento y un deseo desesperado, como si lamentara los años que los separaban mientras su cuerpo le gritaba que los ignorara.

—Demasiado rápido. —Sus manos siguieron moviéndose. Siguieron aprendiendo.

Siguió explorando los ángulos de su rostro porque había empezado y ahora no podía parar: los dedos deslizándose a lo largo de su mandíbula, rozando la comisura de su boca, sintiendo su cálido aliento contra su piel. —No deberías tener que consolarme así.

Pero ella no quería que él se detuviera. No quería soltarlo. No quería que este momento terminara, aunque cada segundo de él estuviera mal; cada segundo hacía que sus pezones palpitaran con más fuerza contra su camiseta de tirantes, que su clítoris latiera con necesidad, que sus bragas empapadas se adhirieran a sus pliegues hinchados.

Las manos de él seguían en su cintura. Firmes. Pacientes. Sin presionar, pero tampoco sin retroceder; los dedos bien abiertos, los pulgares dibujando lentos círculos justo por encima de la curva de sus caderas, el calor de sus palmas quemando a través de sus finos pantalones, haciéndola desear sentirlas más abajo, sentirlas agarrar su trasero y atraerla contra la dureza que podía sentir crecer contra su vientre.

Sus dedos recorrieron la línea de su mandíbula entonces.

Lentamente. Deliberadamente.

Aprendiendo cada ángulo, cada curva: el corte afilado de su mandíbula, la piel suave y cálida, la ligera aspereza donde empezaba la barba, cada toque enviando sacudidas de calor directamente a su centro, su coño supurando con una nueva excitación.

Esto no era maternal. Ya no había que fingir. No había que mentirse a sí misma sobre lo que estaba haciendo o por qué.

Lo estaba tocando porque quería. Porque su rostro era hermoso y quería saber cómo se sentía bajo sus manos, quería memorizarlo.

Porque estar tan cerca de él la hacía sentir cosas que no había sentido en años —hacía que su cuerpo se sintiera vivo, húmedo, desesperado— y estaba demasiado cansada para seguir luchando.

Su pulgar rozó su labio inferior —apenas perceptible, solo un susurro de contacto—, sintiendo su suave y plena calidez, probando, explorando, imaginando cómo se sentiría contra su boca, contra sus pezones, entre sus muslos.

El contacto hizo que se le entrecortara la respiración, que su coño se contrajera con fuerza, y que la humedad se deslizara por la cara interna de su muslo.

Él no se movió. No reaccionó. Solo la observaba con ojos que eran demasiado oscuros, demasiado sabios; de párpados caídos, ardiendo con un hambre contenida.

Paciente, mientras ella rompía cada regla que se había impuesto a sí misma.

El aire entre ellos era eléctrico ahora. Cargado de un deseo crudo y palpitante, lo suficientemente denso como para saborearlo, haciendo que sus pezones dolieran y su clítoris palpitara con un ritmo desesperado.

—Esto es inapropiado —susurró ella, pero sus manos no dejaron de moverse; los dedos todavía acunando su rostro, los pulgares acariciando sus mejillas en lentos e íntimos círculos.

—Probablemente.

—Eres el mejor amigo de Tommy.

—Lo soy.

—Tienes diecisiete años.

—Casi dieciocho. —Él sonrió ligeramente; una sonrisa lenta, devastadora, la curva de sus labios haciendo que el centro de ella se contrajera—. ¿Pero quién los cuenta?

—Tengo edad para ser tu madre.

—Pero no lo eres. —Dio un paso más cerca; los cuerpos rozándose ahora, la dura línea de su excitación presionando firmemente contra la parte baja del vientre de ella, haciéndola jadear suavemente mientras el calor inundaba su coño.

—Eres la señora Chen. La madre de Tommy. La amiga de Linda. Y una mujer que ha estado cuidando de todos los demás durante tanto tiempo que se olvidó de que alguien debería cuidar de ella…, debería tocarla, saborearla, hacerla correrse hasta que olvide cada regla.

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