Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 715

Capítulo 715: Sopas y algo más 2

Sus ojos se encontraron con los de ella. Se sostuvieron. Oscuros. Hambrientos. Sin parpadear. Algo pasó entre ellos —un deseo crudo y eléctrico— que ella no podía nombrar, pero que sentía en sus huesos, en sus pezones endureciéndose, en la lenta y palpitante humedad entre sus piernas.

—Ya no soy un niño, señora Chen.

Las palabras detonaron en el espacio entre ellos: bajas, ásperas, cargadas de una oscura promesa.

Su mano se paralizó sobre la de él. Su respiración se detuvo. Su mundo entero se redujo a esas palabras y a la forma en que la miraba: como un hombre que mira a una mujer que pretende reclamar, no como el hijo de su amiga, no como algo seguro o apropiado.

Y que Dios la ayudara, algo en ella respondió: su coño se contrajo con más fuerza, una nueva oleada de humedad empapó sus bragas, su clítoris palpitaba a un ritmo desesperado junto con los latidos de su corazón. Sus pezones se marcaron dolorosamente contra su camiseta, anhelando un toque, su boca, cualquier cosa.

Ella retiró la mano bruscamente, como si la piel de él la hubiera quemado. Pero su palma todavía hormigueaba. Todavía recordaba. Todavía anhelaba.

—No —susurró ella, con la voz temblorosa, tratando de encontrar un equilibrio que se había hecho añicos en el momento en que sus palabras aterrizaron—. Supongo que no lo eres.

El aire había cambiado: denso, cargado, zumbando con una electricidad que hacía que cada respiración se sintiera como un juego previo, cada latido del corazón un palpitar entre sus piernas.

Él volvió a coger la cuchara, dándole espacio para retirarse. Pero el daño ya estaba hecho. La verdad estaba ahora al descubierto, suspendida entre ellos como el humo: densa con el aroma de su excitación, la promesa tácita de lo que podría suceder si dejaba de fingir.

Ella no podía ignorar lo que había visto. No podía fingir que no lo había sentido. No podía mentirse a sí misma sobre la forma en que su cuerpo había reaccionado —húmedo, dolorido, desesperado— a una sola frase y un contacto visual que había durado tres segundos de más.

Se sentaron en un silencio que se sentía más ruidoso que un grito. Ella giraba su taza de té en círculos, intentando ignorar la forma en que sus muslos se apretaban, intentando aliviar el implacable palpitar en su clítoris, fracasando por completo.

—No he estado durmiendo —dijo finalmente, desesperada por una conversación segura, con la voz aún ronca, delatándola.

Ella le habló del miedo. De las pesadillas. De su cerebro que no se apagaba.

Y entonces él se puso de pie. Rodeó la isla de la cocina. La levantó antes de que pudiera protestar, sus manos cálidas y fuertes en los brazos de ella.

Sus brazos la rodearon y ella se derrumbó en ellos: su cuerpo fundiéndose contra el de él, sus pechos suaves aplastándose contra el pecho duro, las caderas encajando perfectamente como si estuvieran hechas para acoplarse.

La sólida longitud de su polla se presionó contra su vientre, el inconfundible calor de su excitación rozando la parte baja de su abdomen, haciéndola jadear suavemente contra su camisa.

«Esto está bien», se dijo a sí misma mientras las lágrimas asomaban. «Esto es apropiado. Esto es solo consuelo».

Pero él era tan sólido e inmenso. Tan cálido.

Él era mucho más alto, por lo que ella tuvo que inclinar la cabeza hacia atrás para apoyarla en su hombro, exponiendo la curva de su garganta, con el pulso acelerado bajo la fina piel.

Y sus brazos alrededor de ella no se sentían como seguridad en absoluto. Se sentían como peligro envuelto en calidez. Se sentían como posesión.

Una mano se posó en su cabello, los dedos enredándose entre los suaves mechones, tirando con suavidad; la otra frotaba círculos lentos y deliberados en la parte baja de su espalda, peligrosamente bajos, las yemas de los dedos rozando la curva de su trasero a través de sus finos pantalones.

Ella lloró sobre su pecho mientras el toque de él transformaba lo que era reconfortante en otra cosa: caricias íntimas que hacían que sus pezones dolieran más, que su coño se contrajera y supurara con una nueva humedad.

—Estoy tan cansada —susurró ella contra su camisa, y sonó como una confesión. Como una rendición. Como un «por favor».

—Lo sé. —Su voz retumbó desde su pecho hasta el de ella: profunda, áspera, vibrando directamente hasta su centro—. Pero estoy aquí.

Ella se apartó para mirarlo, con la necesidad de ver su rostro, de comprobar si lo que sentía era real.

Grave error.

Su rostro estaba a centímetros. Lo bastante cerca como para ver las motas doradas en sus ojos oscurecidos, la línea perfecta de su boca, los labios ligeramente entreabiertos, el aliento cálido contra la piel de ella. Lo bastante cerca como para sentir el calor que irradiaba de él, para oler el aroma limpio y masculino que hacía que su clítoris palpitara con más fuerza.

Sus manos descansaban en el pecho de él: las palmas planas sobre el músculo duro, sintiendo el trueno de los latidos de su corazón por debajo, fuertes, constantes y vivos. Sus dedos se curvaron sin permiso, las uñas rascando ligeramente a través de su camisa, queriendo más piel, queriéndolo todo.

Y entonces las manos de ella se movieron sin permiso: deslizándose hacia arriba por su pecho, sobre sus hombros, una mano enroscándose en la parte posterior de su cuello, atrayéndolo una fracción más cerca mientras el cuerpo de ella se arqueaba contra el de él, los pechos presionando con más fuerza, las caderas girando lenta e impotentemente contra la creciente dureza que podía sentir contra su vientre.

El límite no solo se había cruzado.

Había sido aniquilado.

Deslizándose de nuevo desde su pecho hasta sus hombros: las palmas de ella se deslizaron lentas y deliberadas sobre el duro músculo bajo su camisa, sintiendo cómo el calor de él se filtraba en su piel como una droga. Su cuello: los dedos trazando la fuerte columna, rozando el pulso que latía constante y fuerte, el leve pinchazo de la barba incipiente enviando chispas directamente a su centro.

Hasta que ella acunó su rostro como lo hacen las madres cuando comprueban si hay fiebre o expresan un amor inocente.

Excepto que no había nada inocente en esto.

Sus pulgares rozaron sus pómulos: caricias lentas y reverentes sobre la piel cálida y suave, trazando los ángulos afilados con un toque que se demoraba demasiado, demasiado íntimo.

Trazó la afilada línea de su mandíbula, sintiendo la leve aspereza de la barba incipiente raspar contra las yemas de sus dedos, la textura masculina haciendo que su coño se contrajera con fuerza, una nueva oleada de humedad empapando más profundamente sus bragas.

Y ella se observó a sí misma hacerlo como si estuviera fuera de su cuerpo, viendo a una mujer acariciar a un hombre que anhelaba, no de la forma en que tocaba al amigo de su hijo; observando sus propias manos explorar el hermoso rostro de él con un hambre cruda y dolorosa.

—Todavía eres tan joven —susurró ella, pero salió mal: entrecortado, ronco, cargado de arrepentimiento y un deseo desesperado, como si lamentara los años que los separaban mientras su cuerpo le gritaba que los ignorara.

—Demasiado rápido. —Sus manos siguieron moviéndose. Siguieron aprendiendo.

Siguió explorando los ángulos de su rostro porque había empezado y ahora no podía parar: los dedos deslizándose a lo largo de su mandíbula, rozando la comisura de su boca, sintiendo su cálido aliento contra su piel. —No deberías tener que consolarme así.

Pero ella no quería que él se detuviera. No quería soltarlo. No quería que este momento terminara, aunque cada segundo de él estuviera mal; cada segundo hacía que sus pezones palpitaran con más fuerza contra su camiseta de tirantes, que su clítoris latiera con necesidad, que sus bragas empapadas se adhirieran a sus pliegues hinchados.

Las manos de él seguían en su cintura. Firmes. Pacientes. Sin presionar, pero tampoco sin retroceder; los dedos bien abiertos, los pulgares dibujando lentos círculos justo por encima de la curva de sus caderas, el calor de sus palmas quemando a través de sus finos pantalones, haciéndola desear sentirlas más abajo, sentirlas agarrar su trasero y atraerla contra la dureza que podía sentir crecer contra su vientre.

Sus dedos recorrieron la línea de su mandíbula entonces.

Lentamente. Deliberadamente.

Aprendiendo cada ángulo, cada curva: el corte afilado de su mandíbula, la piel suave y cálida, la ligera aspereza donde empezaba la barba, cada toque enviando sacudidas de calor directamente a su centro, su coño supurando con una nueva excitación.

Esto no era maternal. Ya no había que fingir. No había que mentirse a sí misma sobre lo que estaba haciendo o por qué.

Lo estaba tocando porque quería. Porque su rostro era hermoso y quería saber cómo se sentía bajo sus manos, quería memorizarlo.

Porque estar tan cerca de él la hacía sentir cosas que no había sentido en años —hacía que su cuerpo se sintiera vivo, húmedo, desesperado— y estaba demasiado cansada para seguir luchando.

Su pulgar rozó su labio inferior —apenas perceptible, solo un susurro de contacto—, sintiendo su suave y plena calidez, probando, explorando, imaginando cómo se sentiría contra su boca, contra sus pezones, entre sus muslos.

El contacto hizo que se le entrecortara la respiración, que su coño se contrajera con fuerza, y que la humedad se deslizara por la cara interna de su muslo.

Él no se movió. No reaccionó. Solo la observaba con ojos que eran demasiado oscuros, demasiado sabios; de párpados caídos, ardiendo con un hambre contenida.

Paciente, mientras ella rompía cada regla que se había impuesto a sí misma.

El aire entre ellos era eléctrico ahora. Cargado de un deseo crudo y palpitante, lo suficientemente denso como para saborearlo, haciendo que sus pezones dolieran y su clítoris palpitara con un ritmo desesperado.

—Esto es inapropiado —susurró ella, pero sus manos no dejaron de moverse; los dedos todavía acunando su rostro, los pulgares acariciando sus mejillas en lentos e íntimos círculos.

—Probablemente.

—Eres el mejor amigo de Tommy.

—Lo soy.

—Tienes diecisiete años.

—Casi dieciocho. —Él sonrió ligeramente; una sonrisa lenta, devastadora, la curva de sus labios haciendo que el centro de ella se contrajera—. ¿Pero quién los cuenta?

—Tengo edad para ser tu madre.

—Pero no lo eres. —Dio un paso más cerca; los cuerpos rozándose ahora, la dura línea de su excitación presionando firmemente contra la parte baja del vientre de ella, haciéndola jadear suavemente mientras el calor inundaba su coño.

—Eres la señora Chen. La madre de Tommy. La amiga de Linda. Y una mujer que ha estado cuidando de todos los demás durante tanto tiempo que se olvidó de que alguien debería cuidar de ella…, debería tocarla, saborearla, hacerla correrse hasta que olvide cada regla.

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