Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 726

Capítulo 726: La Oveja Negra y El Lobo

Eros podía admitir, al menos para sí mismo, que había fracasado en el desafío. Espectacularmente.

Todo había comenzado como un reto. Patricia, Janet y Priya lo habían acorralado en esa videollamada, con encajes, confianza y un desafío que hizo que su polla se contrajera antes de que hubieran terminado de hablar.

Se rio. Aceptó. Y fue divertido.

Justo hasta que, dos horas y media después, las tres estaban inconscientes.

Patricia, despatarrada sobre el otoman como una muñeca rota, con el flujo aún goteando de su coño destrozado, rosado, abierto, el borde estirado, brillando bajo la luz ámbar. Sus tetas caídas a los lados, con leche y su corrida incrustadas en la piel, respirando profunda y uniformemente, completamente inconsciente.

Janet, acurrucada en el suelo de mármol —la había trasladado al sofá antes de irse—, con el pelo apelmazado por el sudor, la leche, el flujo, todo lo demás, las pinzas quitadas, los pezones rojos, hinchados, durmiendo como si la hubieran drogado.

Su coño seguía abierto, el túnel rosado palpitando débilmente, el flujo goteando sobre el cuero.

Priya, de lado, su pelo oscuro desparramado sobre almohadas de seda, roncando suavemente, el plug enjoyado quitado, el ano abierto, el borde estirado, el flujo chorreando por su muslo, la leche incrustada en sus enormes tetas, sus pezones negros se habían ablandado.

Las limpió. Con cuidado. Les limpió los muslos, las caras, los coños, los culos, les quitó las pinzas, los juguetes, los plugs, las cubrió con mantas. Se aseguró de que estuvieran cómodas antes de irse.

Porque eso es lo que haces por tus mujeres. Las destrozas. Y luego las cuidas.

Pero de todas formas había perdido el desafío.

No porque ellas hubieran aguantado más que él. Ni de lejos. Podría haber seguido durante horas, días, su resistencia infinita, su polla aún dura, las venas palpitando, la cabeza dilatada, el líquido preseminal goteando, su cuerpo hambriento de más.

Perdió porque, para empezar, no pudo resistirse a ellas.

Eso era lo que nadie entendía sobre su poder. Sí, tenía un control sobrenatural. Podía ver a una mujer tocarse justo delante de él y permanecer indiferente si la situación lo requería.

Tenía la fuerza de voluntad para resistir cualquier tentación cuando importaba, cuando la estrategia exigía contención, cuando jugar a largo plazo requería paciencia.

¿Pero cuando se trataba de sus mujeres? ¿De sus sirenas y diosas?

No quería contenerse. No quería control. No quería ser estratégico, paciente, ni ninguna de esas gilipolleces calculadas.

Ellas tenían control sobre él de maneras que eludían todas sus defensas. Ellas lo sabían. Él lo sabía. Y le jodidamente encantaba.

Para la mayoría de los hombres, en la mayoría de las relaciones, ese deseo intenso se desvanecía con el tiempo. Follas a alguien lo suficiente, la urgencia se atenúa, la necesidad se vuelve rutina, el fuego se convierte en un calor confortable.

No con él.

Cada vez que se follaba a sus mujeres, el deseo se hacía más fuerte. Más intenso. Más absorbente. Como una adicción, pero sana; como una obsesión, pero mutua; como una necesidad, pero que los alimentaba a ambos en lugar de agotarlos.

No podía resistirse a ellas. No quería resistirse a ellas. Nunca aprendería a resistirse a ellas.

Así que sí. Había fracasado en el desafío.

Había aparecido cuando llamaron. Se las había follado exactamente como querían. Les había dado todo lo que pidieron, y más.

El hecho de que se hubieran desmayado a las dos horas y media mientras él seguía con fuerza no cambiaba la verdad fundamental: cuando sus mujeres llamaban, Él acudía.

Siempre.

El viaje en ascensor desde el Ático 2 hasta la suite de Helena en el piso 41 le dio a Peter exactamente noventa segundos para pasar de «acabo de destrozar a mis tres mujeres» a «reunión de negocios profesional».

No se molestó en arreglar lo que no necesitaba arreglo.

Su aspecto era… desorganizado. Sí. Esa era la palabra corporativa educada para describirlo.

Tenía los botones superiores de la camisa desabrochados, lo que hacía que el conjunto resultara insoportablemente excitante para cualquier mujer que lo viera, el cuello torcido, la tela tensa sobre su pecho. Su pelo parecía como si unas manos hubieran estado en él durante horas, y así era, con mechones platino salvajes, revueltos, cayéndole sobre los ojos.

Sin corbata.

El costoso reloj estaba en la muñeca equivocada, puesto distraídamente al salir. Su cinturón no estaba del todo recto, la hebilla inclinada.

Parecía poco preparado. Apresurado. Como si hubiera salido de la cama después de una sesión maratoniana de folleteo y se hubiera puesto lo primero que encontró.

Que era exactamente lo que había sucedido.

Pero he aquí lo que implicaba ser un dios: el esfuerzo era opcional.

El aspecto desaliñado no lo hacía parecer descuidado. Lo hacía parecer peligroso. Crudo. Como si tuviera mejores cosas que hacer que preocuparse por parecer profesional, porque estaba tan por encima de la necesidad de impresionar a nadie que la presentación era irrelevante.

La camisa realzaba el cuerpo que había debajo, los músculos definidos, las proporciones perfectas, la simetría sobrenatural que hacía que la asimetría pareciera intencionada en lugar de accidental.

El pelo revuelto parecía artístico. Caro. Como si le hubiera pagado a alguien para que pareciera que acababan de meterle las manos en él.

La falta de corbata hacía que el cuello abierto pareciera deliberado. Dejaba entrever la clavícula y la garganta, lo que de alguna manera lo hacía parecer más poderoso en lugar de menos formal.

Y olía… joder, olía a sexo y a colonia cara perdiendo una guerra contra las feromonas y el almizcle de haber pasado horas dentro de tres mujeres diferentes, coño, culo, leche, sudor, flujo, corrida, todo en capas, intoxicante, abrumador.

Debería haber sido poco profesional.

Era devastador.

Porque incluso sin esforzarse, y quizá sobre todo sin hacerlo, se veía exactamente como lo que era: un dios adolescente en ciernes que no necesitaba esforzarse, porque esforzarse era para la gente que no era ya perfecta.

El personal ya había alertado a Helena. Siguiendo sus instrucciones, habían llamado a su habitación cinco minutos antes con el mensaje: «El señor Desiderion llegará en breve».

Sin preguntar si era conveniente. Sin solicitar permiso. Simplemente informándole de que su espera había terminado y que más le valía estar preparada.

El ascensor sonó. Piso 41.

Eros salió al pasillo, de alfombra mullida e iluminación tenue, el tipo de lujo discreto que cuesta una fortuna para que parezca que no requiere esfuerzo. La Suite 1407 estaba al final del pasillo. La suite presidencial que había reservado para ella.

No por generosidad.

Por estrategia.

Llamó una vez. Breve. Seco.

La puerta se abrió casi de inmediato.

Helena Voss estaba allí, y por un segundo, solo un puto segundo, Eros la vio reaccionar de verdad.

Helena Voss, la antigua Reina de Hielo de la CIA, la intocable, la mujer a la que temían todas las juntas directivas y con la que se masturbaba en secreto todo hombre (y la mitad de las mujeres) que la conocía, se había vestido para la guerra.

Estaba de pie en el centro de la suite presidencial del Gran Celestial como un glaciar tallado en forma humana: traje gris marengo, de cinco cifras como mínimo, hecho a medida, italiano, de una cantidad de hilos obscena. La chaqueta le ceñía la cintura hasta formar un reloj de arena imposible, tan ajustada que parecía pintada, y luego se abría sobre unas caderas que podrían lanzar adquisiciones hostiles.

La falda —de tubo, hasta la rodilla, con una abertura en la espalda— se aferraba a un culo tan redondo, firme y alto que desafiaba la gravedad, el tipo de culo que hacía que los hombres adultos olvidaran sus propios nombres.

¿Debajo?

Medias negras transparentes, los clips del liguero brillando cuando se movía, tacones de diez centímetros de un Louboutin rojo asesino, lo suficientemente afilados como para sacar sangre.

Sus tetas —joder, santo Dios— presionaban contra la blusa de seda como dos armas gemelas, llenas, pesadas, desafiando las leyes de la física y los códigos de vestimenta corporativos.

Sin sujetador.

El contorno de sus pezones, duros, perforados con diminutas barras de platino, se marcaba contra la tela, visible cuando la luz incidía de la forma correcta. Cada respiración forzaba los botones, amenazando con saltar, prometiendo el caos.

Pelo rubio platino, tan pálido que parecía plateado, recogido en un moño severo, ni un mechón fuera de lugar, el tipo de moño que decía «acabaré contigo y aun así llegaré a la llamada de resultados de las 3 de la tarde». Pero la severidad solo amplificaba el peligro: pómulos lo bastante afilados como para cortar cristal, ojos azul hielo que podían congelar el alma de un hombre, labios pintados de rojo sangre, carnosos, crueles.

Maquillaje mínimo… casi una mentira. La sombra ahumada hacía que sus ojos parecieran tormentas de invierno, el delineador alado y afilado como una cuchilla. Pendientes de diamantes, reales, sin defectos, de cinco quilates cada uno, brillando como luces de advertencia.

Una única cadena de platino se hundía en su escote, desapareciendo entre esas tetas perfectas y palpitantes, insinuando los pezones perforados que había debajo.

Se había preparado.

Durante horas.

Sabía lo que hacía.

Sabía que él vería el esfuerzo.

Sabía que lo destrozaría.

¿Reina de Hielo?

Más bien un invierno nuclear con un cuerpo hecho para el pecado.

Y estaba aquí para negociar.

O para rendirse.

Dependiendo de quién parpadeara primero.

Parecía que iba a aniquilar los beneficios trimestrales de alguien.

Excepto que sus ojos la delataron.

Se abrieron de par en par —solo por una fracción de segundo— cuando lo vio. Cuando asimiló su aspecto, de pie en el umbral. Cuando su cerebro procesó que ese adolescente parecía recién salido de un sueño febril titulado «Qué pasaría si un Dios me follara».

Y entonces lo olió.

Vio cómo sus fosas nasales se dilataban ligeramente. Vio cómo sus pupilas se dilataban. Vio la microexpresión que decía que su cuerpo acababa de registrar feromonas en concentraciones que eludían el pensamiento racional e iban directas al reconocimiento primario.

Este hombre acaba de follar con alguien. Con varias personas. Muy recientemente.

—Señor Desiderion. —Su voz era controlada. Profesional. La Reina de Hielo reafirmando su dominio sobre la mujer que acababa de tener una reacción muy física a su presencia—. Llega tarde.

—Llego exactamente cuando tenía la intención de hacerlo. —Eros avanzó sin esperar invitación, y ella retrocedió automáticamente; el instinto territorial cediendo ante la realidad de que él no estaba pidiendo permiso.

—¿Ha estado cómoda, supongo?

Pasó a su lado y entró en la suite como si ella fuera un mueble por el que ya se había pagado, inspeccionando el espacio con el vistazo perezoso y posesivo de quien realiza una comprobación rutinaria de algo que le pertenece.

Y así era.

El hotel entero, en realidad —cada planta, cada habitación, cada discreto ángulo de cámara escondido donde las demandas iban a morir—, pero Helena aún no lo sabía. Y la ignorancia, en situaciones como esta, no era solo una desventaja. Era una cojera que disfrutaba viendo a la gente arrastrar mientras fingían que todo iba bien.

La suite presidencial era obscena. No de una riqueza ostentosa. De una riqueza obscena. Ventanales del suelo al techo arrojaban Los Ángeles directamente a la habitación; la ciudad se extendía abajo como una reluciente placa de circuito alimentada por cocaína, ambición y decisiones terribles. Muebles que costaban más que joyas. Un cuero tan suave que parecía ilegal.

Mármol y oro usados con moderación, como signos de puntuación para gente que no necesitaba gritar.

El bar era un alarde silencioso: licores que requerían permisos, favores y gente que no dejaba las cosas por escrito.

Whisky de malta más viejo de lo que duraban la mayoría de los matrimonios. Tequila destilado en cuevas volcánicas por hombres que lo trataban como un sacramento. Vodka filtrado a través de diamantes porque el exceso había dejado de ser el objetivo hacía mucho tiempo.

La habitación no decía dinero y poder.

Decía: cuida tu boca.

Helena había estado caminando de un lado a otro.

Se dio cuenta de inmediato. Los cojines del sofá desalineados, hundidos, movidos, nunca del todo arreglados. Un vaso de agua en la mesa de centro, rellenado demasiadas veces, con aros de condensación superpuestos como huellas dactilares de ansiedad.

Leves rozaduras en la alfombra cerca de las ventanas, donde sus tacones habían pivotado, se habían detenido y habían vuelto a pivotar.

Pequeñas señales.

Sinceras.

Había estado nerviosa.

Lo cual era jodidamente adorable.

Si es que «adorable» podía aplicarse a una mujer como ella y no «peligrosamente bella»; el tipo de mujer que solía acabar con carreras profesionales con correos electrónicos que decían «según mi último mensaje».

—He estado esperando dos días —dijo Helena, cerrando la puerta tras de sí con un suave clic y siguiéndolo hacia la sala de estar. Su voz tenía ese filo agudo y controlado que la gente usa cuando intenta recuperar el dominio a través de la irritación: pulcra, irritada, pero frágil por dentro.

—Pensé que era urgente.

—Lo era. —Eros se giró para encararla, lento y sin inmutarse. El movimiento tensó su camisa, la tela se estiró lo justo para mostrar el músculo duro que había debajo: músculos, sudor, calor, feromonas todavía aferradas a él como la escena de un crimen.

Vio cómo sus ojos lo seguían.

Vio que se daba cuenta antes de poder evitarlo. Las pupilas dilatándose una fracción de segundo de más antes de que la disciplina volviera a su sitio de un chasquido, como una correa rota.

—Para mí —dijo—. ¿Tu agenda? Me importa una puta mierda.

Las palabras no explotaron.

Aterrizaron.

La espalda de Helena se puso rígida. —¿Disculpa?

—Me has oído. —Se apartó y fue hacia el bar, se sirvió un whisky de una botella que costaba cuatro cifras sin molestarse en comprobar cuál era. Decantador de cristal. Líquido ámbar. Sin hielo. No le ofreció una mierda.

Se limitó a levantar el vaso y dejó que el silencio fermentara mientras daba un sorbo lento, la garganta trabajando, la nuez subiendo y bajando, el aire denso de almizcle, sexo, poder… todo lo que llevaba consigo, quisiera o no.

—Estás aquí porque te dije que estuvieras aquí —dijo con calma—. Viniste porque no tienes mejores opciones. Así que saltémonos el teatrillo en el que finges tener alguna ventaja y vayamos directamente a lo que sucede a continuación.

Silencio.

Pesado. Presurizado.

Podía sentir su furia desde el otro lado de la habitación: fría, aguda, ofendida a nivel celular. La Reina de Hielo no estaba acostumbrada a que la despacharan como a una becaria que no se había enterado del memorando. No estaba acostumbrada a entrar en habitaciones donde la partida ya había terminado y ella solo llegaba tarde al funeral.

Pues qué putada.

Dejó el vaso —el cristal tintineando contra el mármol— y finalmente la miró.

Y ella lo sintió.

Vio cómo su cuerpo la traicionaba en tiempo real. La tensión subiéndole por los hombros. El cambio inconsciente de su postura. Su respiración alterándose: sutil, pero perceptible. El pecho subiendo, bajando. La seda más tensa.

Los pezones apretando con más fuerza contra la tela, los piercings visibles ahora que no pensaba en ellos.

Un microajuste de postura. Las caderas moviéndose. Los muslos apretándose. El coño contrayéndose sin pedir permiso.

Puro reflejo.

El Aura de Tabú haciendo de las suyas incluso sin que él la forzara, incluso diluida por el hecho de que acababa de pasar dos horas y media destrozando a otras tres mujeres —coño, culo, leche, crema—, todavía en su piel, en su sangre, suspendida en el aire como un pecado que aún no se había enfriado.

Ella era mayor. Treinta y tantos. Experimentada. Peligrosa por derecho propio. Una mujer que se había movido en el espionaje internacional, que se había vendido al mejor postor, que había construido redes y las había quemado con precisión quirúrgica.

Y aun así…

Reaccionó como todas las demás mujeres.

La biología no negocia con tu currículum, tu número de víctimas o las mentiras que te cuentas en el espejo. Simplemente huele a depredador alfa e inunda el sistema de necesidad.

Sus pupilas ya estaban dilatadas al máximo, su pulso martilleaba en su garganta como un animal atrapado que suplicara que lo liberaran —o lo sacrificaran—, mucho antes de que su corteza prefrontal pudiera improvisar una sola defensa coherente.

—¿Qué quieres? —La voz de Helena se había vuelto gélida de nuevo, esa estudiada frialdad de sala de juntas deslizándose de vuelta sobre la mujer cuyo coño acababa de apretarse involuntariamente ante su olor—. Ya has ganado. Arrasaste con mis empleadores, sembraste de sal la tierra de mis operaciones, me dejaste sin nada más que la ropa que llevo puesta y una reputación que ni los mercenarios quieren tocar. Así que, ¿qué coño queda por picotear?

—Tu hermana.

Dos sílabas. Proyectiles quirúrgicos al pecho.

Vio la onda expansiva recorrer esa perfecta máscara de reina de hielo. Una fisura minúscula: la rabia estallando, caliente y roja, tras esos ojos glaciales, los labios entreabriéndose en un gruñido que apenas logró tragarse antes de que la armadura corporativa volviera a encajar en su sitio.

Mandíbula apretada. Fosas nasales dilatadas.

El más leve temblor en la exhalación que intentó ocultar.

—Ava. —El nombre goteó de su lengua como un veneno con el que hubiera estado haciendo gárgaras durante años, bajo y salvaje, enseñando los dientes.

—Ava —repitió Eros, saboreándolo mientras se alejaba del bar y entraba en el espacio de ella. Sin acorralarla. Solo existiendo, hasta que la habitación se encogió, el aire se espesó y cada bocanada que ella inhalaba sabía a polla cruda y dominación.

—La que actualmente está calentando mi cama y llevando mis marcas. La que me eligió a mí en lugar de arrastrar tu culo traidor de vuelta a Langley en una bolsa para cadáveres. La que me ayudó a destripar a Dmitri mientras tú estabas ocupada haciendo audiciones para el siguiente señor de la guerra-sugar daddy que aún pudiera responder a tus desesperadas llamaditas.

Los puños de Helena se cerraron a sus costados, las uñas dibujando sangrientas medias lunas en sus palmas. Los nudillos, blancos como el hueso.

Bien. Que duela.

—Cuidado —siseó ella.

—¿O qué, princesa? —Su sonrisa era todo dientes: afilados, divertidos, del tipo que promete un desmembramiento lento.

—¿Me matarás con la mirada? No te quedan cartas, Helena. Ni imperio. Ni aliados. Ni ventaja. Tu hermana pequeña —la niña de oro que la Agencia te echó encima como a una puta perra de caza— fue quien destrozó personalmente a Vincent y a Dmitri. ¿Los mismos imperios criminales tras los que te escondías como un parásito sin agallas? Ava los redujo a cenizas mientras hacía su verdadero trabajo: cazarte.

Observó el músculo de su mandíbula crisparse, observó la vena de su cuello latir bajo esa piel de porcelana como si suplicara ser mordida.

—Y mientras tú estabas ocupada siendo el apéndice podrido de la familia —prosiguió él, con voz perezosa, casi conversacional, del modo en que alguien podría comentar una llovizna suave mientras te desuella vivo—.

—Ava ascendió de rango. Se convirtió en la hija que se suponía que debías ser… si no hubieras decidido que prostituir tus habilidades a traficantes de personas y estados canallas pagaba mejor que el honor.

—No… —

—Tu abuelo. —Los fue enumerando con los dedos, lento, deliberado, cada nombre una nueva incisión—. General de cuatro estrellas. Solo respondía ante el POTUS. ¿Tus padres? Uno dirige a los SEALs, la otra a los Marines. Un legado impecable que se remonta a generaciones. El apellido Voss solía abrir las puertas del Pentágono con un susurro.

Un paso más cerca. Lo bastante cerca ahora como para oler su rabia y el calor húmedo que la biología forzaba entre sus muslos, le gustara o no.

—Y luego estás tú. —Su voz se redujo a un ronroneo, seda oscura envuelta en cristales rotos—. La mayor. La heredera. La que miró todo eso y dijo: «Nah, prefiero ser una mercenaria de lujo y vertedero de semen para cualquier dictador con una cartera lo bastante gorda». Traficantes de armas. Esclavistas. Financiadores del terrorismo. No importaba quién, ¿verdad? Mientras la transferencia se hiciera efectiva y pudieras fingir que aún tenías el control.

Su respiración se había vuelto superficial, el pecho agitándose contra la seda, los pezones lo bastante duros como para cortar cristal, los piercings brillando con cada inhalación furiosa. Los muslos apretados como si eso pudiera ocultar el dolor húmedo que sus feromonas estaban avivando.

Adorable.

—Mientras tanto —continuó, sonriendo más ampliamente, con los ojos brillando de genuino disfrute—, la pequeña Ava se mantuvo leal. Hizo el trabajo sucio. Te cazó por tres continentes como la descarriada y enferma de la familia Voss que eres. Y aunque todavía no ha conseguido acabar contigo —porque las cucarachas son difíciles de aplastar—, aun así destripó a la basura criminal tras la que te acobardabas.

Dejó que el silencio se alargara, denso y asfixiante por el almizcle, el sudor y el inconfundible olor de un cuerpo traicionando a su dueña.

—Dime, Helena —murmuró, con la voz rebosante de falsa compasión—, ¿duele especialmente saber que la hermana a la que siempre menospreciaste es la que finalmente te ha jodido más que nadie… sin siquiera tocarte?

—Saltémonos los últimos cinco imperios criminales de arena en los que estuviste involucrada y que tu hermana derribó por diversión,

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