Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 727

Capítulo 727: La oveja negra de Voss

Pasó a su lado y entró en la suite como si ella fuera un mueble por el que ya se había pagado, inspeccionando el espacio con el vistazo perezoso y posesivo de quien realiza una comprobación rutinaria de algo que le pertenece.

Y así era.

El hotel entero, en realidad —cada planta, cada habitación, cada discreto ángulo de cámara escondido donde las demandas iban a morir—, pero Helena aún no lo sabía. Y la ignorancia, en situaciones como esta, no era solo una desventaja. Era una cojera que disfrutaba viendo a la gente arrastrar mientras fingían que todo iba bien.

La suite presidencial era obscena. No de una riqueza ostentosa. De una riqueza obscena. Ventanales del suelo al techo arrojaban Los Ángeles directamente a la habitación; la ciudad se extendía abajo como una reluciente placa de circuito alimentada por cocaína, ambición y decisiones terribles. Muebles que costaban más que joyas. Un cuero tan suave que parecía ilegal.

Mármol y oro usados con moderación, como signos de puntuación para gente que no necesitaba gritar.

El bar era un alarde silencioso: licores que requerían permisos, favores y gente que no dejaba las cosas por escrito.

Whisky de malta más viejo de lo que duraban la mayoría de los matrimonios. Tequila destilado en cuevas volcánicas por hombres que lo trataban como un sacramento. Vodka filtrado a través de diamantes porque el exceso había dejado de ser el objetivo hacía mucho tiempo.

La habitación no decía dinero y poder.

Decía: cuida tu boca.

Helena había estado caminando de un lado a otro.

Se dio cuenta de inmediato. Los cojines del sofá desalineados, hundidos, movidos, nunca del todo arreglados. Un vaso de agua en la mesa de centro, rellenado demasiadas veces, con aros de condensación superpuestos como huellas dactilares de ansiedad.

Leves rozaduras en la alfombra cerca de las ventanas, donde sus tacones habían pivotado, se habían detenido y habían vuelto a pivotar.

Pequeñas señales.

Sinceras.

Había estado nerviosa.

Lo cual era jodidamente adorable.

Si es que «adorable» podía aplicarse a una mujer como ella y no «peligrosamente bella»; el tipo de mujer que solía acabar con carreras profesionales con correos electrónicos que decían «según mi último mensaje».

—He estado esperando dos días —dijo Helena, cerrando la puerta tras de sí con un suave clic y siguiéndolo hacia la sala de estar. Su voz tenía ese filo agudo y controlado que la gente usa cuando intenta recuperar el dominio a través de la irritación: pulcra, irritada, pero frágil por dentro.

—Pensé que era urgente.

—Lo era. —Eros se giró para encararla, lento y sin inmutarse. El movimiento tensó su camisa, la tela se estiró lo justo para mostrar el músculo duro que había debajo: músculos, sudor, calor, feromonas todavía aferradas a él como la escena de un crimen.

Vio cómo sus ojos lo seguían.

Vio que se daba cuenta antes de poder evitarlo. Las pupilas dilatándose una fracción de segundo de más antes de que la disciplina volviera a su sitio de un chasquido, como una correa rota.

—Para mí —dijo—. ¿Tu agenda? Me importa una puta mierda.

Las palabras no explotaron.

Aterrizaron.

La espalda de Helena se puso rígida. —¿Disculpa?

—Me has oído. —Se apartó y fue hacia el bar, se sirvió un whisky de una botella que costaba cuatro cifras sin molestarse en comprobar cuál era. Decantador de cristal. Líquido ámbar. Sin hielo. No le ofreció una mierda.

Se limitó a levantar el vaso y dejó que el silencio fermentara mientras daba un sorbo lento, la garganta trabajando, la nuez subiendo y bajando, el aire denso de almizcle, sexo, poder… todo lo que llevaba consigo, quisiera o no.

—Estás aquí porque te dije que estuvieras aquí —dijo con calma—. Viniste porque no tienes mejores opciones. Así que saltémonos el teatrillo en el que finges tener alguna ventaja y vayamos directamente a lo que sucede a continuación.

Silencio.

Pesado. Presurizado.

Podía sentir su furia desde el otro lado de la habitación: fría, aguda, ofendida a nivel celular. La Reina de Hielo no estaba acostumbrada a que la despacharan como a una becaria que no se había enterado del memorando. No estaba acostumbrada a entrar en habitaciones donde la partida ya había terminado y ella solo llegaba tarde al funeral.

Pues qué putada.

Dejó el vaso —el cristal tintineando contra el mármol— y finalmente la miró.

Y ella lo sintió.

Vio cómo su cuerpo la traicionaba en tiempo real. La tensión subiéndole por los hombros. El cambio inconsciente de su postura. Su respiración alterándose: sutil, pero perceptible. El pecho subiendo, bajando. La seda más tensa.

Los pezones apretando con más fuerza contra la tela, los piercings visibles ahora que no pensaba en ellos.

Un microajuste de postura. Las caderas moviéndose. Los muslos apretándose. El coño contrayéndose sin pedir permiso.

Puro reflejo.

El Aura de Tabú haciendo de las suyas incluso sin que él la forzara, incluso diluida por el hecho de que acababa de pasar dos horas y media destrozando a otras tres mujeres —coño, culo, leche, crema—, todavía en su piel, en su sangre, suspendida en el aire como un pecado que aún no se había enfriado.

Ella era mayor. Treinta y tantos. Experimentada. Peligrosa por derecho propio. Una mujer que se había movido en el espionaje internacional, que se había vendido al mejor postor, que había construido redes y las había quemado con precisión quirúrgica.

Y aun así…

Reaccionó como todas las demás mujeres.

La biología no negocia con tu currículum, tu número de víctimas o las mentiras que te cuentas en el espejo. Simplemente huele a depredador alfa e inunda el sistema de necesidad.

Sus pupilas ya estaban dilatadas al máximo, su pulso martilleaba en su garganta como un animal atrapado que suplicara que lo liberaran —o lo sacrificaran—, mucho antes de que su corteza prefrontal pudiera improvisar una sola defensa coherente.

—¿Qué quieres? —La voz de Helena se había vuelto gélida de nuevo, esa estudiada frialdad de sala de juntas deslizándose de vuelta sobre la mujer cuyo coño acababa de apretarse involuntariamente ante su olor—. Ya has ganado. Arrasaste con mis empleadores, sembraste de sal la tierra de mis operaciones, me dejaste sin nada más que la ropa que llevo puesta y una reputación que ni los mercenarios quieren tocar. Así que, ¿qué coño queda por picotear?

—Tu hermana.

Dos sílabas. Proyectiles quirúrgicos al pecho.

Vio la onda expansiva recorrer esa perfecta máscara de reina de hielo. Una fisura minúscula: la rabia estallando, caliente y roja, tras esos ojos glaciales, los labios entreabriéndose en un gruñido que apenas logró tragarse antes de que la armadura corporativa volviera a encajar en su sitio.

Mandíbula apretada. Fosas nasales dilatadas.

El más leve temblor en la exhalación que intentó ocultar.

—Ava. —El nombre goteó de su lengua como un veneno con el que hubiera estado haciendo gárgaras durante años, bajo y salvaje, enseñando los dientes.

—Ava —repitió Eros, saboreándolo mientras se alejaba del bar y entraba en el espacio de ella. Sin acorralarla. Solo existiendo, hasta que la habitación se encogió, el aire se espesó y cada bocanada que ella inhalaba sabía a polla cruda y dominación.

—La que actualmente está calentando mi cama y llevando mis marcas. La que me eligió a mí en lugar de arrastrar tu culo traidor de vuelta a Langley en una bolsa para cadáveres. La que me ayudó a destripar a Dmitri mientras tú estabas ocupada haciendo audiciones para el siguiente señor de la guerra-sugar daddy que aún pudiera responder a tus desesperadas llamaditas.

Los puños de Helena se cerraron a sus costados, las uñas dibujando sangrientas medias lunas en sus palmas. Los nudillos, blancos como el hueso.

Bien. Que duela.

—Cuidado —siseó ella.

—¿O qué, princesa? —Su sonrisa era todo dientes: afilados, divertidos, del tipo que promete un desmembramiento lento.

—¿Me matarás con la mirada? No te quedan cartas, Helena. Ni imperio. Ni aliados. Ni ventaja. Tu hermana pequeña —la niña de oro que la Agencia te echó encima como a una puta perra de caza— fue quien destrozó personalmente a Vincent y a Dmitri. ¿Los mismos imperios criminales tras los que te escondías como un parásito sin agallas? Ava los redujo a cenizas mientras hacía su verdadero trabajo: cazarte.

Observó el músculo de su mandíbula crisparse, observó la vena de su cuello latir bajo esa piel de porcelana como si suplicara ser mordida.

—Y mientras tú estabas ocupada siendo el apéndice podrido de la familia —prosiguió él, con voz perezosa, casi conversacional, del modo en que alguien podría comentar una llovizna suave mientras te desuella vivo—.

—Ava ascendió de rango. Se convirtió en la hija que se suponía que debías ser… si no hubieras decidido que prostituir tus habilidades a traficantes de personas y estados canallas pagaba mejor que el honor.

—No… —

—Tu abuelo. —Los fue enumerando con los dedos, lento, deliberado, cada nombre una nueva incisión—. General de cuatro estrellas. Solo respondía ante el POTUS. ¿Tus padres? Uno dirige a los SEALs, la otra a los Marines. Un legado impecable que se remonta a generaciones. El apellido Voss solía abrir las puertas del Pentágono con un susurro.

Un paso más cerca. Lo bastante cerca ahora como para oler su rabia y el calor húmedo que la biología forzaba entre sus muslos, le gustara o no.

—Y luego estás tú. —Su voz se redujo a un ronroneo, seda oscura envuelta en cristales rotos—. La mayor. La heredera. La que miró todo eso y dijo: «Nah, prefiero ser una mercenaria de lujo y vertedero de semen para cualquier dictador con una cartera lo bastante gorda». Traficantes de armas. Esclavistas. Financiadores del terrorismo. No importaba quién, ¿verdad? Mientras la transferencia se hiciera efectiva y pudieras fingir que aún tenías el control.

Su respiración se había vuelto superficial, el pecho agitándose contra la seda, los pezones lo bastante duros como para cortar cristal, los piercings brillando con cada inhalación furiosa. Los muslos apretados como si eso pudiera ocultar el dolor húmedo que sus feromonas estaban avivando.

Adorable.

—Mientras tanto —continuó, sonriendo más ampliamente, con los ojos brillando de genuino disfrute—, la pequeña Ava se mantuvo leal. Hizo el trabajo sucio. Te cazó por tres continentes como la descarriada y enferma de la familia Voss que eres. Y aunque todavía no ha conseguido acabar contigo —porque las cucarachas son difíciles de aplastar—, aun así destripó a la basura criminal tras la que te acobardabas.

Dejó que el silencio se alargara, denso y asfixiante por el almizcle, el sudor y el inconfundible olor de un cuerpo traicionando a su dueña.

—Dime, Helena —murmuró, con la voz rebosante de falsa compasión—, ¿duele especialmente saber que la hermana a la que siempre menospreciaste es la que finalmente te ha jodido más que nadie… sin siquiera tocarte?

—Saltémonos los últimos cinco imperios criminales de arena en los que estuviste involucrada y que tu hermana derribó por diversión,

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