Sistema Pornográfico Demoníaco - Capítulo 698

Capítulo 698: La promesa de Kaiden

El viento sopló.

Kaiden estaba sentado de espaldas a sus hermanos, con las piernas colgando sobre una cuenca llena de monstruos muertos, y nadie respondió a su pregunta.

Pasó un largo momento.

Entonces, la postura de Kaiden cambió.

Fue sutil. Su postura se enderezó, sus hombros se asentaron, y el aire en la cresta cambió de una forma que no tenía nada que ver con el viento.

La presión de su maná se liberó.

Ascendió desde él como el calor de la piedra calentada por el sol, lenta y densa, portando un peso que no tenía nada que ver con las clasificaciones de categoría o las evaluaciones de nivel. La firma de maná iracunda y opresiva que el autor del foro había descrito con detalles extremadamente vívidos floreció desde su cuerpo y presionó a las tres personas que estaban detrás de él, y la cresta se volvió más pesada.

Cuando volvió a hablar, su voz contenía ese filo.

—Los tiempos han cambiado.

Los gemelos dieron un paso atrás cada uno.

—Ahora tengo una familia. Gente que me miró cuando no tenía nada y decidió que merecía su tiempo. Gente que lucha a mi lado, sangra por mí y me ama por ser exactamente quien soy —su voz se endureció aún más—. Y aprecio a todos y cada uno de ellos.

La presión del maná se disparó y la piedra bajo sus palmas se agrietó, dos finas fisuras extendiéndose hacia fuera desde donde descansaban sus manos. Aún no se dio la vuelta.

—Así que esto es lo que necesito que entiendan.

Las palabras salieron lentamente. Cada una colocada con la precisión de un hombre que no quería ninguna ambigüedad.

—Pueden burlarse de mí. Llamarme como quieran. Vayan a casa y díganle a padre que su deshonra de hijo sigue siendo una mancha en el nombre de los Ashborn. No me importa. Dejé de preocuparme por su aprobación cuando empaqué mis maletas para ese dormitorio, y no voy a empezar de nuevo.

Pausa.

—Pero si alguno de ustedes toca a mis chicas…

La presión del maná ya no era sutil. Presionaba a Selena y a los gemelos como el aire antes de un trueno, tan densa que respirar requería esfuerzo.

—Si se acercan a ellas. Si usan el nombre de padre para amenazarlas. Si levantan un solo dedo contra la gente que amo…

Dejó que el silencio se impregnara de ello.

—Acabaré con sus vidas yo mismo, con mis propias manos.

La presión del maná se intensificó después de que las palabras salieran de su boca, se asentó en la piedra como una furia que había estado enjaulada durante años, y la cresta gimió bajo ella.

Nadie habló.

Cassian y Calix estaban a tres metros de su hermano mayor, mirándole la espalda.

La silueta sentada al borde de aquel acantilado irradiaba un pavor que les erizaba el vello de los brazos y hacía que su maná retrocediera por instinto, de la misma forma que una llama se encoge ante un viento contra el que no puede luchar. La presión que emanaba de sus hombros era densa y oscura. No se sentía como el maná de una persona, sino como estar demasiado cerca de una criatura que cazaba en lugares donde la luz no llegaba.

La espalda de su hermano se veía igual que siempre. Hombros anchos, postura relajada, las piernas balanceándose sobre una caída que debería haberlo aterrorizado.

Pero la cosa que adoptaba su forma parecía que podría matarlos sin darse la vuelta, y la peor parte era que creían que lo haría.

La voz de Selena rompió el silencio, y no vaciló.

—¿Ya has terminado?

Kaiden no dijo nada.

—Mátanos —dejó la palabra suspendida en el aire y luego la cortó—. Tú. Un nivel cincuenta y tantos que necesitó a otros seis para luchar contra una oleada de monstruos de categoría media. ¿Tú vas a matarnos? —el desprecio en su voz era quirúrgico—. Cassian y Calix tienen más nivel del que jamás tendrás, y son los luchadores más jóvenes del círculo íntimo de padre. Te supero en todas las categorías medibles que existen. Te sientas en una cresta y lanzas amenazas que no puedes cumplir. ¿Crees que eso te hace peligroso?

El viento sopló por la cresta.

Kaiden no respondió.

—Siempre te has sobrevalorado —dijo Selena, y la furia se había congelado hasta volverse sólida—. Ese era tu problema antes de que despertaras, y es tu problema ahora. Eras el niño que no podía seguir el ritmo, y ahora eres el hombre que cree que tener algo de poder y dinero lo convierte en nuestro igual. —Exhaló—. No es así. No eres nada en comparación con el poder y la riqueza que ostenta el Nuevo Amanecer.

Kaiden observó la cuenca. La luz ambarina casi había desaparecido.

Ya había dicho lo que tenía que decir. No quedaba nada que añadir, y nada de lo que Selena pudiera decir le haría retractarse de una sola palabra.

—Vámonos —dijo Selena—. Ya no es razonable.

Los gemelos no se movieron de inmediato. Se quedaron de pie bajo la luz mortecina, con la presión del maná de su hermano aún oprimiéndoles el pecho, y ninguno de los dos había hablado desde la declaración, y ninguno de los dos había apartado la vista de su espalda.

—Ahora.

Se dieron la vuelta y siguieron a su hermana por la cresta. Sus pasos eran firmes y rápidos, el ritmo de gente que se marchaba porque se lo habían ordenado.

Los pasos se desvanecieron hasta que la montaña los engulló.

Kaiden se quedó solo en el saliente.

El sol se estaba poniendo. La cuenca estaba en silencio. El viento no traía más que aire frío y el leve olor de una batalla que ya se estaba convirtiendo en historia.

En toda la conversación, sus hermanos no vieron el rostro de Kaiden ni una sola vez.

Pero si lo hubieran hecho, la visión los habría helado.

Estaba en calma.

Sus ojos estaban fijos en el horizonte. No había ningún temblor en su mandíbula, ni tensión alrededor de su boca, ninguna emoción residual del discurso que acababa de pronunciar. La vulnerabilidad que les había mostrado, los recuerdos de las cenas, los ojos brillantes y los percheros, todo eso había desaparecido. Guardado, sellado, archivado en cualquier compartimento en el que guardara esas cosas una vez que habían cumplido su propósito.

Lo que quedaba era el Paradigma del Pecado, hijo del Monarca de las Sombras.

La misma quietud. La misma disposición absoluta y serena para ejercer la violencia contra las personas que había amado mientras crecía, y no sentir nada al respecto después, si alguna vez cometían el error de darle una razón.

Vespera Ashborn había salido de su hacienda con sombras manando de su piel y alarmas gritando a su paso, y no había mirado atrás.

Su hijo estaba sentado en una cresta con una cuenca llena de cadáveres bajo sus pies, y él tampoco miró atrás.

El cielo se oscureció.

Brittany y Trisha caminaron en silencio durante los primeros treinta segundos.

El sendero de montaña era tan estrecho que sus hombros casi se rozaban, y el frío se había agudizado hasta convertirse en ese tipo que se colaba por las rendijas de la armadura y se instalaba en las articulaciones. A su alrededor, los terrenos de la competición se preparaban para terminar el día. Los médicos se movían entre las tiendas. Los oficiales catalogaban los daños. El sonido lejano de los rotores de un helicóptero se desvanecía hacia el sur.

Trisha fue la primera en hablar, con una voz que era apenas un susurro.

—Está muerta de verdad.

Brittany no respondió.

—Britt.

—Te he oído.

—Está muerta de verdad. Stacy está muerta.

Las palabras impactaron como la primera vez, y la segunda, y cada vez desde que la notificación había aparecido en sus interfaces hacía una hora. Muerte de competidora confirmada. Miembro del equipo eliminado de la lista activa. Estado: Fallecida. La interfaz del holograma había reducido a Stacy a una simple línea de texto mientras su sangre aún estaba húmeda en el suelo de la cuenca, y por mucho que lo repitiera, la frase no parecía real.

Brittany tragó saliva. —Lo sé.

—Hemos entrenado con ella cada mañana durante los últimos tres años —dijo Trisha, y se le quebró la voz en la última palabra de una forma que claramente no había pretendido. Se secó los ojos con la palma de la mano y siguió caminando—. Cada una de esas mañanas, estaba ahí. Siempre estaba ahí, y ahora simplemente ya no está, ¿y para qué? ¿Para qué, Britt?

—Baja la voz.

—¿Por puntos? —susurró Trisha, con la voz entrecortada—. ¿Por las grabaciones? ¿Por las clasificaciones de Ash?

—Trisha. Baja la voz.

Trisha tragó con fuerza y apretó los labios. Caminaron en silencio unos pasos más, con las botas crujiendo sobre la gravilla suelta, y el sendero se curvó alrededor de un depósito de suministros donde dos técnicos de la Asociación desmontaban una matriz de sensores sin levantar la vista.

Cuando lo hubieron pasado, Trisha volvió a hablar.

—Esto ha sido un error.

La mandíbula de Brittany se tensó.

—Todo —continuó Trisha, más bajo ahora, pero no con menos certeza—. El gremio. El contenido. Los contratos. Nos apuntamos porque nos dijeron que tendríamos la vida resuelta si estábamos dispuestas a tirar nuestra dignidad por la borda, y ahora Stacy está muerta y Ash está en una celda de detención gritando por su mami, y nosotras vamos a responder a una citación de su madre como si fuéramos las que hemos hecho algo mal.

—Ya estamos demasiado metidas para arrepentirnos —decretó Brittany, y la rotundidad de sus palabras la sorprendió incluso a ella—. Firmamos. Grabamos. Hicimos todo lo que pidieron. No puedes simplemente marcharte y ya está.

—¡Ya sé que no podemos marcharnos! Eso es lo que estoy diciendo. —La voz de Trisha bajó aún más—. Estamos demasiado metidas para irnos y somos demasiado listas para fingir que todo está bien. Entonces, ¿qué somos?

Brittany sintió el escozor detrás de los ojos y parpadeó para ahuyentarlo.

No funcionó.

Las lágrimas brotaron de todos modos, silenciosas y calientes, rodando por sus mejillas antes de que pudiera detenerlas. Se las secó con el dorso del guantelete; el metal le raspó la piel y no le importó.

—Vendí mi cuerpo —dijo—. En cámara. Por las métricas. Mi padre no puede ni mirarme. Mi madre finge que no lo sabe. ¿Cómo podría no saberlo? Soy la zorra despertada que gime en cámara a pesar de ser una luchadora de Nivel A. Hasta sus antiguos vecinos lo saben.

Se le quebró la voz. —Me dije a mí misma que valía la pena porque estábamos construyendo algo, porque el dinero era real, porque Ash tenía un plan y el gremio tenía una estructura y todo iba a alguna parte, y ahora Stacy está muerta y todo se está desmoronando y ni siquiera puedo llorar su muerte como es debido porque tenemos que ir a responder a una llamada de negocios de la mujer que nos metió en esto.

Trisha se quedó en silencio un momento.

—Al menos nos pagaron —dijo, y la amargura en su voz era tan absoluta que dio una vuelta completa hasta convertirse en una aceptación agotada—. En serio. El dinero es real. Está en tu cuenta ahora mismo. Podrías retirarte si quisieras. Marcharte, comprar una casa, no volver a pensar en nada de esto nunca más.

Brittany giró la cabeza bruscamente hacia ella. —¡No quiero retirarme! ¡Soy una luchadora despertada con un futuro brillante! ¡Podría convertirme en uno de los seres más fuertes de América! Y ¿qué?, ¿se supone que ahora debo tejer bufandas el resto de mi vida?

Las palabras salieron más altas de lo que pretendía, crudas y furiosas, y se contuvo y miró a su alrededor para asegurarse de que nadie la había oído.

Trisha la observó con los ojos enrojecidos, cansados y demasiado comprensivos.

—No —dijo en voz baja—. No somos luchadoras despertadas.

Brittany se la quedó mirando.

—Somos prostitutas famosas despertadas, Britt —dijo Trisha con rotundidad, mirándola directamente a los ojos—. Las putas del harén de un perdedor que lloriqueó por su mami después de que lo arrestaran en directo por televisión. Así es como nos llaman en internet. En los foros. En los clips. En las recopilaciones. Tres horas de eso, ¿y sabes cuál es la peor parte?

A Brittany le temblaron los labios.

—No se equivocan. Lo vendimos todo por ganancias fáciles.

Su visión se volvió a nublar, peor esta vez. Brittany se llevó una mano a la boca y siguió caminando, porque detenerse significaba desmoronarse y no podía permitirse desmoronarse en ese momento, no en ese sendero, no con cámaras que potencialmente seguían grabando, no con una citación esperándola al final del camino.

Trisha le puso una mano en el hombro y se lo apretó, y recorrieron el resto del sendero en silencio.

…

La tienda de mando era más grande que las tiendas de campaña, una lona reforzada tensada sobre un armazón portátil con el escudo de la familia Ashbound cosido en la solapa de la entrada. Dos guardias la flanqueaban, ambos con la mirada fija al frente con la vacuidad profesional de hombres a los que les habían ordenado no reaccionar a nada de lo que oyeran dentro.

Elias, el amigo de la infancia de Brittany, esperaba cerca de la entrada, de la forma en que siempre esperaba, ligeramente apartado de los demás, con la lanza apoyada en el hueco del brazo. Cuando las vio acercarse, se enderezó.

Sus ojos encontraron el rostro de Brittany de inmediato, y lo que fuera que estuviera a punto de decir murió en sus labios.

—Eh. —Su voz era cautelosa—. ¿Cómo lo llevas?

Brittany lo miró. Tenía los ojos hinchados. Tenía las mejillas surcadas por las lágrimas.

—No puedo —consiguió decir—. No puedo hablar ahora, Elias.

Él la miró durante un largo momento, y la derrota silenciosa que siempre habitaba tras sus ojos se profundizó hasta convertirse en un dolor sin escapatoria. Se hizo a un lado sin decir una palabra más.

Brittany y Trisha entraron por la solapa de la tienda.

El interior era austero y funcional. Una mesa plegable. Dos sillas. Una pantalla holográfica portátil montada en un trípode. Mapas y superposiciones logísticas clavados en las paredes de lona. El espacio pertenecía a alguien que valoraba la eficiencia por encima de todo lo demás.

Maeve Ashbound estaba de pie detrás de la mesa.

Era una mujer alta, de rasgos afilados, con el pelo veteado de plata recogido hacia atrás tan tirante que parecía doloroso. Vestía el gris formal de la familia Ashbound, una chaqueta de cuello alto con un corte de líneas militares limpias, y el escudo prendido en su solapa captaba la luz de la pantalla holográfica. Su postura era de las que hacen que las habitaciones parezcan más pequeñas.

No las saludó.

Sus ojos se movieron de Brittany a Trisha y de vuelta, y la expresión de su rostro se había congelado más allá de la ira, convirtiéndose en fría aritmética; la mirada inexpresiva de una mujer que calculaba pérdidas en lugar de lamentarlas.

—Sentaos —dijo.

Se sentaron.

Maeve apoyó ambas manos sobre la mesa y las miró desde arriba con la paciencia mesurada de alguien que ya había decidido el contenido de la conversación y simplemente esperaba que las formalidades se pusieran al día.

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