Sobreviviendo a una novela que no recuerdo: Guía de un tutor para mantenerse con vida - Capítulo 159

159: Una mañana dolorosa 159: Una mañana dolorosa —Ah…

ah…

Julian jadeaba, un sonido sibilante y fino que intentaba tragar con desesperación, aterrorizado de alertar a los guardias apostados justo al otro lado de la puerta.

No podía dejar que lo oyeran.

No podía dejar que le informaran a Aurelian lo que habían «notado».

Su mano se aferró a su pecho con aún más fuerza, los dedos hundiéndose en la piel enrojecida y dolorida que se había restregado hasta dejarla en carne viva la noche anterior.

Sentía como si un puño de hierro invisible le estuviera estrujando el corazón.

Lágrimas, calientes e incontrolables, rodaban por sus mejillas y goteaban sobre las sábanas.

«Lucien», gritó en el silencio de su mente.

«Ayúdame.

No puedo respirar.

Por favor, solo ayúdame».

Pero su voz era un carraspeo ahogado e inexistente para un oído que se encontraba a kilómetros de distancia.

Presionó la frente contra el borde de la cama, con el cuerpo temblando por el esfuerzo de permanecer en silencio a pesar de la asfixia y la agonía que lo atenazaban.

Ahora extrañaba aún más al Duque.

Extrañaba el sonido del constante y tranquilizador latido del corazón de Alaric.

Sin él, el silencio de su habitación era una criatura depredadora, esperando para devorarlo.

Para cuando los temblores finalmente amainaron, y no lo hicieron con facilidad, Julian se arrastró de vuelta a la cama, con movimientos bruscos y descoordinados.

Yacía allí, con los ojos oscuros y hundidos fijos en el dosel de la cama sobre él.

La advertencia [Estabilidad Mental: 25 %] parpadeaba con una luz roja y enfermiza en el rabillo del ojo.

Estaba agotado, y apenas era la mañana del primer día.

Con su estabilidad mental ya al 25 %, ¿cuántas mañanas más podría sobrevivir?

«Lucien, mentí.

Yo…

no estoy bien».

Julian permaneció así un rato más, con el alma escapándosele lentamente ante sus ojos, pero sin alejarse mucho, pues se quedó rondando, amenazando con extinguirse por completo.

Solo cuando el cerrojo del otro lado de la puerta sonó y las doncellas entraron por fin con una jofaina, Julian giró la cabeza.

Inclinaron la cabeza y luego salieron.

Julian bajó de la cama, moviéndose como una marioneta, con pasos rígidos y el cuerpo quebrándose.

Se detuvo frente a la jofaina y contempló su reflejo en el agua ondulante.

Parecía un desastre, una cáscara vacía.

Una sombra, como había afirmado el Emperador.

Sumergió la mano en el agua fría y se la echó en la cara, pero el agua fresca que se suponía que debía despejar su aturdimiento acabó escociéndole en la piel en carne viva de su pecho.

Siseó y luego volvió a mirar su reflejo, con el agua goteando de su flequillo.

Era un desastre demencial.

Esto…

debía de ser en lo que el Emperador deseaba que se convirtiera mientras permaneciera confinado en palacio.

Luego, llegó el desayuno.

No se vistió y se quedó en bata, sintiendo la suave tela deslizarse contra su piel en carne viva.

Cualquier otra cosa solo le rozaría dolorosamente, creía.

Julian intentó forzarse a tragar un trozo de pan seco, pero el mero olor de la harina horneada le revolvió el estómago.

Apenas llegó a la jofaina antes de tener una arcada, con el cuerpo convulsionándose mientras vomitaba lo poco que le quedaba en el organismo.

Por eso, no volvió a intentar comer.

Había perdido por completo el apetito.

En lugar de comer, se sentó junto a la ventana con un pesado libro encuadernado en cuero en su regazo, del que no había pasado ni una página en una hora.

Su mirada estaba fija en el Jardín Prohibido.

Recordó su última visita: cómo había contemplado las hierbas raras y los mismos ingredientes necesarios para preparar la poción que podría concederle una noche de paz de la locura.

Aunque solo fuera por un día.

Ahora, esos mismos ingredientes estaban a solo unas decenas de metros de distancia, pero ya eran inútiles.

Ahora nada podía salvarlo de la locura.

Entonces, un golpe seco hizo vibrar la puerta.

—Maestro Astrea —anunció una doncella con voz clara.

La puerta se abrió de golpe—.

Su Majestad Imperial, la Emperatriz, solicita su presencia para tomar el té en el Conservatorio Real.

Julian se estremeció, todo su cuerpo se puso rígido y el libro casi se le resbaló de las rodillas.

¿La Emperatriz?

¿No estaba la Emperatriz enferma en cama?

¿Para qué necesitaría verlo?

Y…

¿por qué ahora?

—Lo guiaré en cuanto esté listo —añadió la doncella, sin esperar su respuesta a la invitación.

Era como si estuviera obligado a asistir, le gustara o no.

Julian se puso de pie y tragó saliva.

No tenía elección, lo sabía.

La Emperatriz lo había invitado, y su opinión no le importaba a nadie.

¿Era igual que el Emperador?

¿Dando órdenes y exigiendo resultados a pesar de la situación de la otra persona?

Apretó el puño, incapaz de lidiar con la gente del palacio.

Al igual que el Emperador, presentía que la Emperatriz afectaría su salud mental, agotándolo mucho más de lo que ya estaba.

—Me prepararé —dijo él, con voz débil y casi inaudible, pero la doncella lo había oído y asintió.

Y así, Julian se vistió, pero cada lento segundo que tardaba en prepararse, abrochándose los gemelos, abotonándose el abrigo y ajustándose el corbatín, hacía que nuevas oleadas de ansiedad lo atravesaran.

«¿Lo sabría la Emperatriz?», se preguntó.

Probablemente.

Los cotilleos de palacio ya debían de haberle llevado la noticia de lo que ocurrió en el Solvar, o la «invitación» a los baños, a sus oídos.

Y por eso lo estaba convocando.

Julian se preparó para una reprimenda, para la furia fría de una esposa cuyo marido estaba obsesionado con otro mientras ella yacía enferma en cama.

Aunque él sabía que esta obsesión no era de puro anhelo como en los cuentos, nadie escucharía su versión de la historia.

Una vez más, tragó la bilis que se le había acumulado en la garganta, y luego siguió a la doncella, listo para enfrentar la furia de la Emperatriz.

Pero lo que ocurrió a continuación no fue lo que él pensaba que iba a suceder.

Lo condujeron al conservatorio de paredes de cristal; el aire era cálido y olía a jazmín en flor, no a malicia.

También estaba la frescura de los macarrones, el chocolate, el pastel y un té refrescante.

La Emperatriz, que lo había convocado, tampoco estaba sola.

Estaba sentada a la cabecera de una mesa cubierta de encaje, con la piel tan pálida que era casi translúcida, y con unas ojeras oscuras y profundas que reflejaban las del propio Julian.

Y rodeándola había damas nobles de alto rango, con sus vestidos de seda susurrando como hojas de otoño y sus abanicos cerniéndose sobre sus rostros.

Julian dio un paso adelante, sintiendo las piernas como si fueran de cristal a punto de hacerse añicos.

Se hundió en una reverencia tan precisa, tan impecablemente ejecutada, que por un momento sintió que la máscara del «Tutor Real» era lo único que quedaba de él.

Era una armadura silenciosa y desesperada contra el agotamiento vacuo de sus ojos.

—Saludo a la Luna del Imperio, Su Majestad —saludó—.

Es un honor para mí su invitación.