Sobreviviendo a una novela que no recuerdo: Guía de un tutor para mantenerse con vida - Capítulo 173

173: Un bello desastre en ruinas 173: Un bello desastre en ruinas La respiración de Julian se entrecortó con un sonido ahogado y húmedo que no pudo reprimir.

Permaneció de rodillas, con la cabeza gacha, mientras la cadena de plata del collar de amatista se le clavaba en la nuca al temblar.

Sintió el pulgar del Emperador moverse de nuevo, recorriendo la curva húmeda y manchada de sal de su labio inferior con una lentitud aterradoramente deliberada, hasta que sintió como si fuera a untarle algo en las comisuras de la boca.

La herida de sus labios había sanado; de no ser así, el Emperador habría encontrado la forma de desgarrársela hasta hacerlo sangrar de nuevo.

Aurelian lo miraba desde arriba, sus ojos dorados oscureciéndose con un ardor denso y posesivo.

Luego, dirigió la vista hacia las enormes puertas de roble de la Sala de Audiencias, antes de volver a mirar los despojos que yacían a sus pies.

La burla de su expresión se transformó en algo mucho más peligroso.

—Bueno, supongo que ya no sería un espectáculo digno de saborear si todo el mundo te viera así —murmuró Aurelian, y su voz adoptó un matiz oscuro.

Ya no le hablaba a Julian; se hablaba a sí mismo, con la mirada fija en cómo temblaba la mandíbula de Julian.

—No sería nada divertido.

Un premio solo es valioso cuando se exhibe a la luz, pero un secreto… Un secreto es mucho más delicioso.

Eres un desastre, Maestro Astrea.

Un desastre hermoso y arruinado que solo pertenece a mi sombra.

Sin decir una palabra más, Aurelian extendió el brazo hacia atrás y arrebató el pesado abrigo negro que uno de los asistentes que estaban detrás de ellos había estado sosteniendo todo este tiempo.

Con un gesto brusco y displicente, le arrojó la prenda sobre la cabeza a Julian.

El mundo se oscureció, y la visión de Julian fue reemplazada por el peso sofocante de la tela.

El abrigo era grueso, forrado con seda cara, y apestaba al Emperador.

Era el olor del hombre que despreciaba, el hombre que en ese momento sostenía su mundo en un puño que se cerraba cada vez más.

Pero Julian no se resistió.

Agarró las solapas desde dentro, ciñendo el abrigo con más fuerza alrededor de su rostro, ocultando su vergüenza y el temblor de su mandíbula de las miradas indiscretas del Palacio.

—Lleváoslo —ordenó Aurelian, con la voz sonando de nuevo distante y aburrida—.

Y aseguraos de que coma.

No querría que mi muñeco se consumiera antes del Baile de Máscaras.

Los Guardias Dorados agarraron a Julian por los codos, guiando a la figura encapuchada y temblorosa de vuelta a través de los laberínticos pasillos.

Julian tropezó, con las botas arrastrándose por el suelo y el rostro hundido en el aroma del Emperador.

Se sintió como un cadáver arrastrado de vuelta a su jaula, o más bien, a su tumba.

Cuando el cerrojo finalmente se corrió en la habitación de Julian, este se arrojó sobre la cama, con el abrigo del Emperador aún enredado en sus hombros.

Hundió el rostro en las almohadas; la seda enfriaba su piel febril, pero no le ofreció ningún consuelo.

Empezó a sollozar, no con el llanto silencioso y digno de un erudito, sino con los gritos crudos y desgarradores de alguien que había sido llevado más allá del límite de la resistencia humana.

Era demasiado duro.

Cada aliento en este Palacio era como inhalar vidrio.

Cada palabra de Aurelian era una aguja bajo sus uñas.

> [Estabilidad Mental: 20 % — Estado: Fractura Psicológica Crítica]
Julian se acurrucó hecho un ovillo, con los dedos arañando las sábanas.

Pensó en Alaric: la calidez de sus brazos, el frío del Norte que se sentía incluso más cálido que el aire del palacio, el aroma a pino.

Deseó no haber regresado del Norte.

Deseó haber podido seguir siendo el erudito cuyas únicas preocupaciones eran cómo comprar más bálsamos de invierno para mantener su piel cálida.

Deseó no haber venido al Palacio.

Deseó que el Duque entrara y lo tomara en brazos, para luego llevarlo muy, muy lejos de allí, a un lugar que el Emperador ya no pudiera alcanzar.

Pero aquí, el Duque no era más que una sombra en su mente, y la única realidad era el peso frío e implacable de la Lágrima de Amatista aún prendida en su pecho.

«No puedo con esto», pensó, mientras su mente caía en espiral en un túnel oscuro y las lágrimas rodaban y empapaban las sábanas.

«No puedo… No puedo más con esto.

Es demasiado cruel.

Es, sencillamente… demasiado cruel».

Permaneció allí durante horas, llorando a solas y deseando que alguien, quien fuera, lo ayudara a salir de aquella oscuridad.

Las horas se alargaron y la habitación se oscureció con el regreso de la tormenta, mientras las sombras del Ala de Jade se extendían como manos tratando de alcanzarlo.

Se sintió pequeño.

Se sintió borrado.

Sintió que ya no existiría para cuando el Duque volviera a por él.

¿Tenía esto algo que ver con la trama que él no conocía?

No saber qué se suponía que debía pasar, o si estaba sufriendo por interferir con una trama de la que ni siquiera era consciente, hacía que todo se sintiera aún más asfixiante.

«Yo no pedí venir aquí.

No pedí ser parte de esta novela, de esta trama desconocida… Simplemente… dejad de torturarme ya.

Ya he tenido suficiente.

No quiero seguir con esto».

Lloró amargamente hasta que el dolor que oprimía su corazón lo sumió en un sueño profundo, uno del que fue despertado bruscamente con la locura de la mañana.

Su vida no le parecía fácil en lo más mínimo.

Para Julian, los días se habían convertido en una pesadilla borrosa y febril.

Cada amanecer traía consigo un nuevo refinamiento en la crueldad del Emperador, un despojo sistemático de la identidad de Julian.

Aurelian no solo lo mantenía cautivo; lo estaba reprogramando, asegurándose de que, para cuando Julian fuera devuelto al Duque, fuera un recipiente hueco, un extraño para el hombre que lo amaba.

Y estaba teniendo éxito.

A la quinta mañana, la delgada membrana entre la realidad y sus frenéticos deseos finalmente se rasgó.

Julian estaba de pie ante el lavabo, con las manos temblando tan violentamente que el agua se derramaba por los bordes.

Se echó agua en la cara, y el frío fue una breve y punzante piedad contra su piel febril.

Pero mientras se inclinaba sobre el agua, lo sintió.

El aire de la habitación cambió, volviéndose denso y pesado con el aroma de las agujas de pino y el viento frío de la montaña.

Sintió una calidez familiar y reconfortante contra su espalda: el peso sólido e implacable de un pecho que conocía mejor que el suyo propio.

Unos brazos grandes y callosos parecieron rodearle la cintura, atrayéndolo hacia un abrazo protector que prometía seguridad.

—Julian…

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