Su padre me compró - Capítulo 17

17: El ultimátum 17: El ultimátum Roman corrigió su postura y suspiró.

—Escucha, Lena…

Pero ella levantó una mano, deteniéndolo antes de que pudiera terminar.

—¿Es esta la sorpresa que decías que tenías para mí?

—preguntó, con la voz rebosante de decepción mientras su mirada lo recorría antes de endurecerse—.

¿Una patinadora artística, Roman?

¿En serio?

¿Estás desechando a una compañera de verdad por una chica que ni siquiera puede mantenerse sobre sus propias cuchillas sin caerse?

El comentario tocó un punto sensible.

Roman apretó la mandíbula.

—No tienes por qué decir eso de ella —dijo, con la irritación colándose en su voz—.

Es tan…

—Se detuvo en seco, exhalando por la nariz—.

Escucha, Lena —continuó, forzando las palabras para que salieran con más calma—.

No tengo tiempo para esto ahora mismo.

Ya me encargaré de ello más tarde.

Antes de que ella pudiera responder, Roman la rodeó y siguió por el pasillo.

Lena se quedó con la boca abierta, paralizada en el pasillo.

La conmoción en su rostro permaneció un instante antes de endurecerse lentamente en algo más frío.

—Oh, te arrepentirás de esto, Roman Whitehall —murmuró por lo bajo—.

Me aseguraré de que lo hagas.

Al otro lado del pasillo, la figura de Roman ya estaba desapareciendo al doblar la esquina, y el eco débil de sus pasos resonaba.

Lena apretó la mandíbula mientras lo veía marcharse.

El escozor de la humillación le quemaba bajo la piel, agudo y difícil de ocultar, sobre todo con sus amigas a su lado.

Intercambiaron miradas inciertas antes de que una de ellas se acercara más.

—¿De verdad vas a dejar que se salga con la suya después de humillarte así?

—preguntó en voz baja.

Lena no respondió de inmediato.

En su lugar, mantuvo la mirada fija en el pasillo vacío por donde Roman acababa de desaparecer.

Lentamente, la tensión de sus hombros se relajó y una pequeña sonrisa se dibujó en la comisura de sus labios.

—Volverá arrastrándose —dijo al fin, con la voz de nuevo en calma.

Su mirada se oscureció ligeramente.

—Ya verán.

Sus amigas se miraron entre sí, sin saber si sentirse tranquilas o preocupadas.

Pero a Lena no le importó.

Simplemente se alisó el vestido rojo con la mano, y su sonrisa perduró, como si ya supiera cómo acabaría la historia.

Pero Roman no miró atrás y, aunque el peso de todas las miradas del edificio lo oprimía, las ignoró todas y siguió avanzando.

A mitad del pasillo, Nathan se interpuso de repente en su camino.

—¿Te has casado?

—susurró—.

¿Desde cuándo?

Roman apretó la mandíbula.

—Desde hace unos cinco minutos, por lo visto.

Nathan exhaló bruscamente.

—¿Pero en serio, por qué dicen que estás casado?

—preguntó, bajando un poco la voz mientras lo recorría con la mirada—.

¿Qué está pasando?

¿A qué viene todo este drama?

Roman le sostuvo la mirada, con los puños aún apretados.

—Eso es exactamente lo que he venido a averiguar —masculló, y luego pasó a su lado.

Nathan se quedó allí mirando, con el ceño muy fruncido.

Cuando Roman llegó al despacho de Magnus, no se molestó en llamar.

Abrió la puerta de un empujón y esta se estrelló contra las bisagras con un fuerte crujido.

—¿Qué demonios es esta noticia que circula por internet?

—exigió, con el pecho subiéndole y bajándole mientras le sostenía la mirada a su padre sin inmutarse.

Magnus se recostó en su silla, con una leve sonrisa dibujada en los labios, como si la furia de Roman le resultara divertida.

—Quería informarte —dijo con calma—, pero parecías bastante ocupado con tu esposa antes y no quise ser grosero e interrumpir el momento.

La ligereza de su voz solo hizo que la tormenta en el pecho de Roman se desatara con más fuerza.

—¿Crees que esto es una broma?

—espetó Roman, alzando la voz—.

¡Estás jugando con mi vida!

¿Qué pretendes ganar exactamente con esto?

La diversión se desvaneció lentamente del rostro de Magnus.

—¿Por qué no dejas de refunfuñar y aceptas tu nuevo estatus?

—replicó, en un tono casual mientras se ajustaba el puño de la manga—.

Ya asumiste el papel una vez.

Seguro que puedes acostumbrarte con un poco de práctica.

Roman lo miró con incredulidad.

—¿Crees que por haberla ayudado de repente estoy obligado a algo con ella?

—espetó.

Magnus dejó escapar un lento suspiro, como si Roman estuviera siendo innecesariamente dramático.

—Hiciste lo que un marido haría… proteger a su esposa y…

—¡Hice lo que cualquier ser humano haría!

—lo interrumpió Roman bruscamente.

Magnus entrecerró los ojos ligeramente.

—¿Desde cuándo te importa eso?

—preguntó con calma—.

¿Desde cuándo te importa tanto?

Las palabras quedaron flotando en el despacho por un momento.

Los hombros de Roman se hundieron ligeramente antes de que se recompusiera.

Magnus tenía razón.

Estelle acababa de entrar en su vida y ya había roto más de una de sus propias reglas por su culpa.

El pensamiento lo irritó y sacudió la cabeza como para apartarlo.

—No me casaré con una bailarina —dijo con firmeza—.

No puedo hacerlo.

Juré que nunca estaría con una.

Y de toda la gente que podrías haber elegido… ¿tenía que ser ella?

Antes de que Magnus pudiera responder, sonó un suave golpe en la puerta.

Su secretaria apareció un momento después, con una postura recta y profesional.

—Señor, lamento interrumpir, pero han llegado sus invitados —dijo educadamente.

Magnus asintió levemente y luego volvió a centrar su atención en Roman.

—Me encantaría continuar esta conversación —dijo, levantándose elegantemente de su silla—, pero tengo invitados importantes esperando.

Tendrás que marcharte.

La leve sonrisa burlona que volvía a sus labios solo avivó la ira de Roman.

—¡No te saldrás con la tuya, Padre!

Yo…

Magnus levantó una mano, interrumpiéndolo en voz baja.

—En lugar de lanzar amenazas, te sugiero que empieces a conocer a tu esposa —dijo con calma—.

Después de tu aparición de mañana, tienes una rueda de prensa en dos días.

Y ya sabes cómo puede ser la prensa.

Roman soltó un bufido y sacudió la cabeza.

—Eres increíble.

—Tendrás que montar un espectáculo convincente —continuó Magnus, enderezándose la chaqueta—.

De lo contrario, los medios de comunicación destrozarán lo que quede de tu carrera, y esta vez no voy a salvarte.

Las fosas nasales de Roman se dilataron mientras la ira ardía en su interior.

Abrió la boca para discutir de nuevo, pero Magnus ya se había dado la vuelta y pulsado el intercomunicador de su escritorio.

—Que pasen —ordenó.

Roman se quedó allí un momento, con la mandíbula tensa y los puños apretados, mirando fijamente la espalda de su padre.

Luego, se giró hacia la puerta.

—Y Roman… —la voz de Magnus lo detuvo justo antes de que llegara.

Roman se quedó helado.

—La junta de la NHL está observando —dijo Magnus con voz serena—.

No quieren a un bala perdida… quieren a un hombre de familia.

—Siguió una pausa, cargada de implicaciones—.

Si no puedes convencerlos de que eres un marido devoto en cuarenta y ocho horas, entonces ni te molestes en presentarte al draft de la próxima temporada.

—¿Qué?

—Los ojos de Roman se abrieron como platos.

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