Su padre me compró - Capítulo 8

8: Recién salido de la ducha 8: Recién salido de la ducha —¿Qué?

Espera —la voz de Estelle se quebró—.

¿A dónde van?

¡Vuelvan!

Sus palabras los persiguieron por el pasillo, pero no se giraron, ni siquiera dudaron.

Lo único que Estelle vio fue los uniformes blancos desapareciendo al doblar la esquina… dejándola sola… frente a una puerta cerrada.

—¿Qué demonios está pasando en esta casa?

—murmuró Estelle, perpleja.

Miró la puerta, con la mente acelerada.

¿Quién podría estar detrás de esta puerta?

Avanzó con la silla y pegó la oreja a la puerta.

Entonces lo oyó.

El correr del agua y, después, el sonido de una ducha al cerrarse.

Luego, hubo movimiento detrás de la puerta.

Se le paró el corazón.

Y entonces volvió a martillear, con mucha más ferocidad esta vez.

No es una habitación de invitados.

Es su habitación.

Sus ojos se abrieron de par en par, y una mezcla de miedo y conmoción se apoderó de ella.

Antes de que pudiera moverse, la cerradura traqueteó.

Una vez… dos veces… no fue un giro suave ni un clic educado.

Fue una violenta torsión de metal, como si alguien al otro lado estuviera abriendo de un tirón con más fuerza de la necesaria.

A Estelle se le encogió el estómago, con el corazón amenazando con salírsele del pecho.

Entonces la puerta se abrió de golpe, y ahí estaba él de nuevo.

Roman.

Nada que ver con el hombre al que se había enfrentado abajo.

Esta vez, parecía un dios vikingo.

A medio vestir, sin camisa, con la piel todavía húmeda, con gotas de agua deslizándose lentamente por su pecho bien esculpido.

Tenía el pelo mojado, más oscuro que antes, rizándose ligeramente en las puntas.

Irradiaba calor.

Una toalla colgaba de una de sus manos.

Recién salido de la ducha.

¿Qué es esto?

¿No podía ni ponerse una camisa?

La mente de Estelle era un torbellino mientras el olor a jabón y algo penetrante, limpio, masculino, se abría paso a través del aire frío del pasillo.

Su mirada descendió antes de poder evitarlo… hacia la toalla que apenas le cubría la cintura.

Sus ojos se movieron de nuevo hacia sus anchos hombros, su pecho definido, el tenue brillo de la humedad que captaba la luz, y tragó saliva con dificultad.

Y entonces, finalmente, levantó la vista, y cualquier destello que hubiera en su expresión se extinguió al instante.

¿Porque su cara?

Su cara no mostraba nada más que asco.

Asco puro y sin filtros.

Apretó el marco de la puerta hasta que sus nudillos se pusieron blancos.

—¿Qué demonios haces en mi puerta?

—exigió Roman, con la voz encendida—.

Hay que tener cara para aparecer por aquí.

—No sabía…
—¡Por tu propio bien, lárgate de aquí y vuelve por donde has venido!

—espetó, interrumpiéndola—.

¡No eres bienvenida!

Cada palabra fue como una bofetada.

Estelle volvió a abrir la boca, pero Roman retrocedió y le cerró la puerta en las narices.

El portazo resonó por el pasillo como un disparo.

Se estremeció mientras la vibración recorría la madera, las ruedas, sus huesos.

Por un momento, hasta el tiempo pareció dudar.

Estelle miró a la izquierda y luego a la derecha.

El pasillo se extendía interminablemente en ambas direcciones, puertas cerradas, ni un solo paso, ningún rescate.

Podía verlo.

Nadie iba a venir y, si necesitaba que la salvaran, tendría que luchar por ello con uñas y dientes.

Cerró los ojos brevemente e inhaló, llenando su pecho de aire hasta que se calmó.

Entonces llamó a la puerta.

Una vez, nada.

Dos veces, y seguía sin haber respuesta.

Volvió a avanzar con la silla hasta que sus rodillas casi tocaron la puerta.

Luego se inclinó lo suficiente como para que su frente rozara la madera.

—Abre la puerta, Roman —dijo, con voz más grave ahora.

Más firme—.

O no la abras… —Hizo una pausa para tomar aire.

Y entonces—: Pero si sales por esa puerta para ver a Lena, Magnus despide a mis cirujanos.

Y si despide a mis cirujanos…
Antes de que pudiera terminar, la puerta se abrió de golpe, con tanta fuerza que la desequilibró hacia atrás.

Su silla se inclinó, pero unas manos fuertes la sujetaron.

El agarre de Roman se cerró en sus brazos, estabilizándola antes de que pudiera caer.

Sus rostros estaban a centímetros de distancia.

El aliento de él era cálido contra su piel, y el pulso de ella retumbaba entre ellos como un cable de alta tensión.

Ninguno se movió.

Ninguno habló.

Durante un segundo en suspenso, la guerra se detuvo, y todo lo que existía era el calor, la furia y la peligrosa consciencia de que él acababa de sujetar a la misma mujer que decía no querer.

—¿Si despide a tus cirujanos?

—repitió Roman, con una voz calmada, de esa calma que precede a la destrucción.

Pero seguía sujetándola, tan cerca que ella podía ver el leve latido en la base de su garganta.

Estelle levantó la barbilla y sus ojos se clavaron en los de él.

—Si despide a mis cirujanos —dijo con voz serena—, le digo a la prensa que la Bestia de Whitehall no pudo soportar a una esposa en silla de ruedas.

¿Cómo crees que afectará eso a tu legado?

Su tono no vaciló en ningún momento.

Las palabras quedaron suspendidas entre ellos como una cerilla encendida.

La mirada de Roman descendió.

No a sus manos, no a la silla… a sus labios.

Solo por un segundo.

El calor brilló en sus ojos.

Algo más oscuro que la ira.

Sus dedos se apretaron una vez antes de forzarse a soltarla.

Ella se inclinó hacia adelante, el mundo se tambaleó, pero su mano salió disparada y se agarró al marco de la puerta.

Su palma se raspó contra la madera pulida, pero se negó a caer.

Roman retrocedió como si ella lo hubiera quemado.

—Creía que ser la Reina de Hielo significaba gracia, dignidad —dijo, negando lentamente con la cabeza—.

Resulta que solo estás negociando como todos los demás.

—Torció la boca—.

Otro tiburón dando vueltas en busca de su paga.

Venderías tu alma solo por volver a sostenerte sobre tus dos pies.

Las palabras cayeron con más fuerza de la que debían, atravesando hueso y memoria, pasillos de hospital y noches de insomnio y el eco de los patines surcando el hielo.

Por una fracción de segundo, algo frágil en su interior se resquebrajó, pero no dejó que él lo viera.

En cambio, le sostuvo la mirada, sin pestañear.

—¿Tú conservarías tu alma?

—preguntó en voz baja—.

¿Si eso significara que nunca más volverías a ponerte esa equipación?

El silencio se precipitó entre ellos.

La mano de Roman se crispó en dirección a la puerta.

Pero aún no la había cerrado… y eso se lo dijo todo.

Roman quemaría el mundo por seguir en el hielo, por mantener esa equipación en su espalda y tener ese palo en su mano.

—Tú eres la que está en la silla de ruedas, no yo —replicó Roman finalmente, más frío que antes—.

Haz el trato retorcido que quieras con mi padre, pero a mí déjame al margen.

Estelle entrecerró los ojos mientras lo estudiaba.

—¿Quieres saber por qué me llamaban la Reina de Hielo?

No era porque fuera fría… —Se inclinó ligeramente hacia delante, con ojos calculadores—.

Sino porque nunca fallaba un aterrizaje… y no pienso empezar a hacerlo ahora.

Una risa grave se le escapó, con un sonido burlón.

—Quizá no —dijo en voz baja—.

De lo contrario, ahora mismo estarías de pie frente a mí.

Entonces sus ojos se oscurecieron.

—Y si lo estuvieras, quizá consideraría si vales la pena para llevar el apellido Whitehall.

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