Su Peligroso Amor en el Hielo - Capítulo 100

100: CAPÍTULO 100 100: CAPÍTULO 100 Punto de vista de Zane
Una semana después, el día del partido llegó como una sentencia de muerte.

Había intentado llamar a Olive seis veces más en los últimos días.

Rechazó todas y cada una de las llamadas.

Mandó dos mensajes de texto al buzón de voz.

Bloqueó por completo mi tercer intento.

Ya no quería saber nada de mí.

Y no podía culparla.

El partido se celebraba en Boston, territorio neutral, un gran estadio, aforo completo.

Duncan había echado el resto para su truco publicitario, y estaba funcionando.

Todos los canales de deportes lo cubrían.

Todos los analistas de hockey sopesaban si los Raptors de Edimburgo podrían realmente competir con los Chicago Wolves.

El consenso era que no.

Se esperaba que domináramos.

Me senté en el vestuario, ya equipado, mirando fijamente el móvil.

Un intento más.

Un intento más de contactar con ella antes de salir a ese hielo.

Pulsé el botón de llamar.

Sonó una vez.

Dos veces.

Tres veces.

Buzón de voz.

—Pastelito —le dije a la grabación—.

Sé que no quieres hablar conmigo.

Sé que estás enfadada.

Pero necesito que sepas que todo lo que hice, lo hice porque no podía soportar la idea de que alguien te hiciera daño.

Incluso si eso me convierte en alguien tan malo como Cole.

Incluso si eso hace que me odies.

Lo volvería a hacer.

Y también mentí sobre Cole.

Nunca…

nunca saboteé su patrocinio de Nike.

Es que…

no sé por qué dije eso y mentí al respecto…

pero lo siento mucho.

¿Me perdonas, cariño?

Hice una pausa, intentando encontrar las palabras adecuadas.

—El partido está a punto de empezar —continué—.

No sé si lo estás viendo.

Probablemente no.

Pero si lo haces…

voy a ganar.

Porque es lo que hago.

Y después, iré a verte.

Quieras o no.

Tenemos que hablar.

Hablar de verdad.

De todo.

Colgué y tiré el móvil en mi taquilla.

—¿Hablando solo?

—sonó la voz de Ryan a mi espalda.

Me giré y vi a mi primo completamente equipado, con el casco en la mano, observándome con la misma expresión indescifrable que tenía en mi casa.

—Haciendo una llamada —dije.

—¿A Olive?

—preguntó Ryan, esta vez con una sonrisa asomando en su rostro.

—Eso no es asunto tuyo —respondí.

—De acuerdo —dijo, yendo hacia su propia taquilla—.

Pero deberías saber que el tío Gary está en el palco VIP.

Mirando.

Asegurándose de que ganemos.

—Vamos a ganar —dije—.

Siempre lo hacemos.

—¿Ah, sí?

—dijo Ryan, en tono de desafío—.

Porque últimamente pareces bastante distraído.

He oído que has estado faltando a los entrenamientos.

Faltando a las reuniones de equipo.

Centrándote en otras cosas.

—Aparezco cuando importa —dije, intentando sonar lo más tranquilo posible para este partido.

—Hoy importa —dijo Ryan—.

Así que aparece.

Salió para unirse al resto del equipo en el túnel, dejándome solo con mis pensamientos.

Quise caminar hacia él, romperle la nariz de nuevo y preguntarle quién le había dado la audacia de cuestionarme.

Pero tenía razón.

Estaba distraído.

Obsesionado con Olive, con arreglar las cosas, con detener a quienquiera que amenazara con destruirlo todo.

Pero en este momento, necesitaba concentrarme.

Necesitaba superar este partido, demostrarle a mi padre que se equivocaba y luego encargarme de todo lo demás.

Agarré mi casco y me dirigí al túnel.

El equipo estaba exaltado, gritando, golpeándose las hombreras, entrando en la zona.

El Entrenador estaba dando su charla final de ánimo sobre el dominio, el legado y todas las chorradas de siempre.

Desconecté.

Me concentré en respirar.

En centrarme.

En recordar por qué jugaba a este deporte en primer lugar.

Entonces las luces se atenuaron, el presentador empezó a hablar y salimos patinando al hielo.

La multitud rugió.

Ensordecedor.

Abrumador.

Exploré los palcos VIP por costumbre, buscando a mi padre.

Lo encontré fácilmente.

Primera fila.

Brazos cruzados.

Vigilándome como un halcón.

A su lado estaba Sophia, con aspecto incómodo y enfadado.

Y a su lado estaba Cole.

Por supuesto que Cole estaba aquí.

Probablemente como el acompañante de Sophia.

Probablemente aquí para verme jugar y esperar que fracasara.

Pero tenía mucha suerte de no estar jugando conmigo en esta ronda.

Lo habría aniquilado aquí mismo, en este hielo.

Aparté la vista, centrándome en el equipo contrario que patinaba sobre el hielo.

Los Raptors de Edimburgo.

El equipo de Duncan.

Se veían bien, bien entrenados, sincronizados, confiados.

Pero no lo bastante buenos para vencernos.

El árbitro soltó el disco y el partido comenzó.

El primer periodo fue brutal.

Rápido.

Agresivo.

Los Raptors jugaban como si tuvieran algo que demostrar, lo que los hacía imprudentes y fáciles de contrarrestar.

Marcamos dos veces en los primeros quince minutos.

Fácil.

Limpio.

Dominante.

Justo como mi padre quería.

Di la asistencia en ambos goles, manteniendo la cabeza en el partido, ignorando el zumbido constante de mi móvil en el vestuario que sabía que probablemente eran más mensajes del número desconocido o de Walter o del club o tal vez incluso de Olive.

Eso era bastante tentador.

El segundo periodo empezó de la misma manera.

Íbamos 3-0 en cuestión de minutos.

El equipo de Duncan se estaba frustrando.

Cometiendo errores.

Recibiendo penalizaciones.

Aprovechamos todas y cada una de ellas.

Entonces, a mitad del segundo periodo, algo cambió.

El entrenador de los Raptors pidió un tiempo muerto e hizo una sustitución.

Un nuevo jugador patinó hacia el hielo.

Número 47.

Alto.

Rápido.

Moviéndose con una confianza que captó mi atención de inmediato.

Lo observé mientras tomaba su posición, y algo en su postura, su energía, hizo que se me erizara la piel con reconocimiento.

Demasiado familiar.

El disco cayó.

El Número 47 se movió como un rayo, robándoselo a nuestro pívot antes de que nadie pudiera reaccionar.

Atravesó nuestra defensa como si ni siquiera estuvieran allí, rápido, preciso y absolutamente intrépido.

Nuestro portero apenas vio venir el tiro.

Entró.

Limpio.

Perfecto.

3-1.

La multitud estalló.

Me quedé mirando al Número 47 mientras celebraba con su equipo, y esa sensación de familiaridad se intensificó.

¿Quién coño era este tipo?

El juego se reanudó.

El Número 47 estaba en todas partes.

Bloqueando tiros.

Creando jugadas.

Moviéndose con una fluidez que me recordaba a alguien, but no podía ubicar a quién.

Era bueno.

Realmente bueno.

Demasiado bueno para el equipo de Duncan.

Patiné más cerca durante un saque neutral, intentando verlo mejor.

Giró la cabeza ligeramente y nuestras miradas se encontraron a través de nuestros visores.

Ojos grises.

Fríos.

Familiares.

Y mirándome con algo que parecía odio.

Se me heló la sangre.

Conocía esos ojos.

¿O no?

No.

Era imposible.

El árbitro pitó y el juego se reanudó, pero no podía quitarme la sensación de que acababa de ver un fantasma.

El Número 47 marcó de nuevo cinco minutos después.

Otro tiro imposible que nuestro portero no pudo parar.

3-2.

El Entrenador gritaba desde el banquillo.

Ryan maldecía.

Todo el equipo estaba desconcertado.

Un solo jugador no debería ser capaz de darle la vuelta a un partido así.

Pero el Número 47 lo estaba haciendo.

Al final del segundo periodo, seguíamos ganando por uno.

Apenas.

En el vestuario, el Entrenador estaba furioso.

—¿Qué demonios está pasando ahí fuera?

—exigió—.

¡Un solo jugador está haciendo que todos parezcáis unos aficionados!

¡Anuladlo!

¡No me importa lo que cueste!

Ryan me miró.

—¿Sabes quién es?

—No —dije, pero era mentira.

Porque en el fondo, en alguna parte de mi cerebro que había intentado enterrar, sí que lo sabía.

Solo que no podía recordar por qué.

O quizá no quería recordarlo.

—Es bueno —dijo Ryan—.

Realmente bueno.

Si no lo paramos en el tercer periodo, podríamos llegar a perder esto.

—No vamos a perder —dije con firmeza.

—Entonces averigua cómo pararlo —me desafió Ryan.

Y esto era la competición.

Todo el mundo tenía derecho a acalorarse.

El tercer periodo empezó y salí ahí fuera con un único objetivo: parar al Número 47.

Pero estaba en todas partes.

Rápido.

Implacable.

Jugando como si tuviera algo personal contra mí.

Cada vez que me acercaba a él, se escabullía.

Cada vez que intentaba bloquearlo, encontraba otro ángulo.

Era como luchar contra una sombra.

A falta de dos minutos, el marcador estaba empatado 4-4.

Y mi padre iba a estar furioso y esto iba a enfurecerlo, a ponerlo hecho una furia.

Esa era la misión de mi vida.

Los Raptors tenían la posesión.

El Número 47 tenía el disco.

Patinaba directo hacia nuestra portería, serpenteando a través de la defensa, y yo sabía —SABÍA— que iba a marcar.

Apreté más, más rápido, lo alcancé justo antes de que pudiera tirar.

Chocamos.

Fuerte.

Violento.

Ambos nos estrellamos contra las vallas.

Su casco se rajó contra el cristal y por un segundo, solo un segundo, vi su cara con claridad.

Y mi mundo entero se detuvo.

Porque conocía esa cara.

Conocía esos ojos.

Los había visto antes, pero ¿por qué me resultan demasiado familiares, a pesar de que ya lo había visto antes?

Había algo en sus ojos, algo que no podía identificar.

Algo demasiado llamativo.

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