Su Peligroso Amor en el Hielo - Capítulo 101

101: CAPÍTULO 101 101: CAPÍTULO 101 Punto de vista de Zane
Alonso me devolvió la mirada y se retiró rápidamente en cuanto el segundo árbitro tocó el silbato para separarnos.

Lo vi retroceder, con sus ojos grises fijos en los míos a través de nuestros visores, y había algo en su mirada que me oprimió el pecho, algo que no reconocí la primera vez que lo vi.

Reconocimiento.

Odio.

Algo más profundo que no podía nombrar.

—Cuídate, Mercer —dijo, con la voz lo bastante baja como para que solo yo pudiera oírlo.

Su voz me golpeó, pero esta vez fue diferente, distinta a como había hablado cuando lo había visto con Olive.

Y me resultó tan familiar.

Como si conociera esa voz.

¿Pero de dónde?

El árbitro nos estaba gritando a los dos, amenazándonos con penalizaciones si no volvíamos a nuestra posición.

El Número 47 se alejó patinando sin decir una palabra más, dejándome allí de pie, intentando unir recuerdos que parecían estar fuera de mi alcance.

—¡Zane!

—La voz de Ryan interrumpió mis pensamientos—.

¡Concéntrate en el partido!

Me giré para fulminarlo con la mirada y al instante se escabulló presa del pánico.

Menos de dos minutos para el final.

Empate en el marcador.

Todo en juego.

Patiné de vuelta a mi posición, pero no podía dejar de observar al número 47.

Su forma de moverse.

Su forma de sujetar el palo.

La postura agresiva que delataba un entrenamiento más duro que una simple práctica de hockey.

Algo demasiado duro…, demasiado familiar…, algo que no fui capaz de ver a primera vista.

«Militar».

La palabra me golpeó con fuerza.

Haciendo clic en mi cerebro.

Un recuerdo intentando salir a la superficie.

No.

Aparté el pensamiento.

Me concentré en el presente.

El disco cayó.

El Número 47 tomó el control de inmediato, patinando con una precisión casi inhumana.

Intercepté, le robé el disco y se lo pasé a Ryan, que lanzó a portería.

Parado por su portero.

El tiempo corría.

Un minuto y treinta segundos.

El Número 47 tenía la posesión de nuevo.

Se dirigía a nuestra portería, y pude verlo en sus ojos: iba a sentenciar este partido.

Apreté más, lo alcancé en el centro del hielo.

Luchamos por el disco, palo contra palo, hombro contra hombro, sin que ninguno de los dos estuviera dispuesto a ceder ni un centímetro.

Cuarenta y cinco segundos.

Se zafó y lanzó.

Nuestro portero la paró.

Por los pelos.

El público se estaba volviendo loco.

Treinta segundos.

Teníamos la posesión ahora.

Tomé el disco, patinando tan rápido como pude hacia su portería.

El Número 47 se me echó encima de inmediato, intentando recuperarlo, y quedamos enzarzados en esta danza violenta sobre el hielo.

Veinte segundos.

Podía sentir su aliento, oír sus gruñidos de esfuerzo, percibir su absoluta determinación por vencerme.

Esto no era solo un partido para él.

Era algo personal.

Quince segundos.

Fingí ir a la izquierda, me fui por la derecha, y lo superé por un instante.

Tiempo suficiente para ver el tiro.

Tiempo suficiente para lanzarlo.

Diez segundos.

Solté el disco.

Fuerte.

Rápido.

Trayectoria perfecta.

Su portero se lanzó.

El disco pasó volando junto a su guante.

Golpeó el fondo de la red.

GOL.

La bocina sonó.

Fin del partido.

5-4.

Los Lobos ganan.

El estadio estalló en un caos.

Mi equipo me rodeó, gritando, celebrando y golpeando mi casco.

Pero yo no estaba celebrando.

Estaba viendo a Alonso alejarse patinando, con la cabeza gacha y los hombros tensos por la derrota.

Y justo antes de desaparecer por el túnel, me miró una última vez.

Esa mirada.

Llena de algo oscuro e inconcluso.

Como si esto no hubiera terminado.

Como si esto no hubiera hecho más que empezar.

El vestuario era un caos.

Todo el mundo celebrando, el Entrenador dando su discurso de victoria, Ryan con aspecto aliviado por no haber avergonzado el apellido Mercer.

Me senté en mi puesto, con el casco quitado, intentando procesar lo que acababa de ocurrir.

—Menudo partidazo —dijo Ryan, dejándose caer a mi lado—.

Ese número 47 casi nos gana.

—Sí —dije con la mente en otro sitio.

—¿Lo conoces?

—preguntó Ryan—.

No dejabas de mirarlo como si lo reconocieras.

—¿Tú qué sabrás?

¡Por qué no te vas a la mierda!

Repliqué, alejándome de él empapado en sudor.

—¡No sería la primera vez!

—me gritó Ryan, pero no había malicia en ello.

Mi teléfono vibró en mi bolsa.

Lo saqué, esperando irracionalmente que fuera Olive.

No lo era.

Número desconocido de nuevo.

Desconocido: Enhorabuena por tu victoria.

Pero no importará.

Él no ha hecho más que empezar.

Y cuando descubras quién es en realidad, te destruirá.

Apreté el teléfono con más fuerza.

—¿Qué pasa?

—preguntó uno de los jugadores a mi lado, al notar mi expresión.

—Nada —mentí, borrando el mensaje.

Pero no era nada.

Quienquiera que estuviera detrás de estos mensajes me estaba jodiendo.

La pregunta era por qué.

Me duché y me cambié rápidamente, desesperado por salir de allí, por volar de vuelta a Seattle.

Encontrar a Olive y arreglar este desastre antes de que empeorara.

Pero cuando salí del vestuario, mi padre estaba esperando.

—Buen partido —dijo William—.

Casi pierdes.

—Pero no lo hice —repliqué.

—No —asintió—.

No lo hiciste.

Aunque me pregunto si fue la habilidad o la suerte lo que te salvó al final.

—¿Acaso importa?

—pregunté—.

Ganamos.

Eso es lo que querías.

—Lo que yo quiero —dijo William lentamente— es que dejes de distraerte.

Ese jugador, el número 47, nunca debería haberse acercado tanto.

Nunca debería haber empatado el partido.

Si hubieras estado concentrado, habría sido una victoria aplastante.

—Era bueno —dije.

—Era mejor que bueno —corrigió William—.

Estaba entrenado.

Pasado militar, supongo.

Un estilo similar al tuyo, de hecho.

Casi como si hubiera aprendido en el mismo lugar que tú.

Se me heló la sangre.

—¿Qué estás diciendo?

—pregunté.

—Estoy diciendo que deberías investigar quién es realmente ese jugador —dijo William—.

Porque tengo la sensación de que no es un jugador de hockey cualquiera que intenta hacerse un nombre.

Creo que alguien lo puso en ese hielo específicamente para desestabilizarte.

Para enviar un mensaje.

—¿Qué mensaje?

—exigí.

—Eso te toca a ti averiguarlo —dijo William—.

Pero deberías saber que hay gente por ahí que recuerda lo que pasó y que quiere venganza.

—¿Sabes quién es?

—dije, leyendo entre líneas, y sabiendo que no se podía confiar en mi padre, y preguntándome también por qué se estaba portando demasiado bien, aunque obviamente era por su propio interés.

—Tengo sospechas —admitió William—.

Pero necesito pruebas.

Así que he ordenado que lo investiguen.

Y cuando descubra quién es en realidad, te lo haré saber.

Hasta entonces, cuídate las espaldas.

Porque quienquiera que lo haya enviado, no ha terminado.

Y te quieren ver caer en estos partidos de hockey y no puedo permitir que eso suceda.

Se alejó, dejándome allí de pie con una sola cosa en mente.

«Mi enemigo en el hockey es el enemigo de mi padre».

Saqué mi teléfono y llamé a Maxwire.

Mi mejor buscador.

—Necesito que averigües todo sobre un jugador —dije cuando contestó—.

Se llama Alonso, Número 47.

Raptors de Edimburgo.

Pasado, todo.

Y lo necesito para hoy.

—Ya estoy en ello —dijo Maxwire—.

Vi el partido.

Ese chaval era increíble.

¿Demasiado increíble para alguien que debería ser un don nadie?

Empecé a hacer comprobaciones en el momento en que pisó el hielo.

Bien.

—¿Y?

—exigí.

—Ya sabes que se llama Alonso.

Alonso Rivera —dijo Maxwire—.

Al menos, ese es el nombre que usa.

Pero aquí está el quid de la cuestión, Jefe.

Alonso Rivera no existía hace diez años.

Ni certificado de nacimiento.

Ni expedientes académicos.

Ningún rastro de papel en absoluto.

Es como si se hubiera materializado de la nada.

—Así que alguien le creó una nueva identidad —dije.

—Exacto —confirmó Maxwire—.

Lo que significa que, sea quien sea en realidad, alguien se tomó muchas molestias para ocultarlo.

Para darle un nuevo comienzo.

Y la única razón para hacer eso es si el pasado de esa persona es lo bastante peligroso como para que necesite desaparecer.

—Sigue cavando —ordené—.

Quiero saber quién era antes de convertirse en Alonso Rivera.

Y quiero saber quién pagó por su nueva identidad.

Necesito esa información en tres días.

—Haré lo que pueda —prometió Maxwire—.

Pero, ¿Zane?

Ten cuidado.

Si este tipo está conectado a tu pasado de alguna forma, entonces alguien está trayendo de vuelta tu historia deliberadamente para atormentarte.

Y lo están haciendo por una razón.

Terminé la llamada y me quedé allí, en el pasillo vacío, mientras los sonidos de la celebración se desvanecían a mis espaldas.

Alonso Rivera.

El nombre no significaba nada para mí.

Pero esos ojos.

Esa voz.

Ese estilo de lucha.

Lo significaban todo.

Solo que no podía recordar por qué.

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