Su Peligroso Amor en el Hielo - Capítulo 45

45: Capítulo 45 45: Capítulo 45 Punto de vista de Olive
Hace quince años, yo tenía nueve.

Walter le había comprado a Klaus su primer coche: un elegante bólido plateado que Klaus trataba como si fuera de oro.

Klaus siempre fue el favorito.

Lo supe desde el principio, incluso cuando era demasiado pequeña para entender lo que significaba de verdad el favoritismo.

Walter lo apoyaba en cada partido, en cada carrera, en cada estúpida decisión.

Le consiguió ese coche a los catorce años porque «a Klaus le encantaba conducir».

Y, en cierto modo, el coche también era mío.

Me sentaba en el asiento del copiloto mientras Klaus practicaba en aparcamientos vacíos, fingiendo que vivíamos grandes aventuras.

Hasta el día en que Klaus decidió echar una carrera con su mejor amigo, Jayden, por la Autopista 9.

Tuvieron un accidente.

Destrozaron el coche.

Le rompieron el brazo a Klaus por dos sitios.

Y yo me eché la culpa.

Le dije a Walter que yo había convencido a Klaus para que lo hiciera, que había sido yo quien lo había estado animando toda la semana porque no paraba de hablar de carreras y pensé que eso lo haría feliz.

Pensé que quizá, si Klaus era feliz, la familia sería feliz.

Y quizá —solo quizá— por fin se fijarían en mí.

El recuerdo me golpeó de lleno ahora, de pie, frente a la casa perfecta de mi padre, y de repente todo cobró un horrible y perfecto sentido.

—Oh, Dios mío —la risa que se me escapó fue aguda, desquiciada—.

¿Estás dirigiendo una red de carreras callejeras ilegales?

—No es ilegal —dijo Zane, con la voz tan tranquila como siempre—.

Técnicamente.

—¿Técnicamente?

—me volví hacia él bruscamente—.

¿Qué demonios significa eso?

—Significa que operamos en una zona gris —había ahora algo casi divertido en su expresión—.

Muy gris.

—¿Cómo de gris?

—mi voz se iba agudizando—.

¿Un gris del tipo evasión de impuestos o un gris del tipo «la gente se muere de verdad»?

—Nadie ha muerto —dijo Walter rápidamente—.

Bueno.

No recientemente.

—¿QUE NO RECIENTEMENTE?

—ya estaba gritando y no me importaba quién me oyera—.

¿Pero qué cojones, Walter?

—Es seguro —intervino Zane, con un tono que se tornó más serio—.

Tu padre es muy bueno en lo que hace.

Gestiona la logística, se encarga de los pilotos, se asegura de que todo funcione sin problemas.

Es solo…

un trabajo poco convencional.

—Poco convencional —lo miré fijamente—.

Eres el dueño de un club de carreras clandestino y mi padre trabaja para ti.

—Sí.

—¿Y no se te ocurrió mencionarlo antes?

—No preguntaste.

Quería pegarle.

O dispararle.

O ambas cosas.

Quizá al mismo tiempo.

—¿Cuánto tiempo?

—me volví hacia Walter, con el pecho oprimido—.

¿Cuánto tiempo llevas haciendo esto?

Walter miró al suelo.

Le temblaban las manos.

—Once años.

—¿Qué?

Me quedé allí, paralizada, intentando hacer cálculos mentales.

Once años significaba…

—Melocotón, confía en mí, es seguro…

—¿Seguro?

—reí de nuevo, con amargura—.

¿A eso lo llamas seguro?

¿Tan seguro que le has estado mintiendo a Annie todo este tiempo?

¿Debería ir a contárselo ahora mismo?

¿Gritarlo lo suficientemente alto como para que todo el vecindario se entere de tu falsa vida perfecta?

—No, Melocotón, por favor —se le quebró la voz—.

No es nada serio, te lo juro…

—¿Siquiera sabe Mamá de esto?

Necesitaba saberlo.

Necesitaba saber si yo era la única a la que habían mantenido al margen, la única a la que no le importaba lo suficiente como para que le dijeran la verdad.

La expresión de su rostro fue respuesta suficiente.

—Claro —mi voz sonó fría—.

Ahora sé por qué se fue.

Me di la vuelta y caminé directa hacia mi coche, con la vista nublándoseme por los bordes.

A mis espaldas, oí a Zane decirle algo a Walter —en voz baja y cortante— antes de que sus pasos comenzaran a seguirme.

Cada paso que daba hacía que mi corazón diera un vuelco.

Hacía que mis manos temblaran con más fuerza sobre las rosas que seguía agarrando como una idiota.

—Pastelito, por favor.

Hablemos.

Su mano se extendió hacia mi brazo.

Me aparté de un tirón.

—No me toques, joder, o te juro que te estamparé estas flores en la cara.

—Oh, Olive —su voz se tornó más grave, más oscura—.

Eso sería increíble.

De hecho, ¿verte así de enfadada?

¿Así de salvaje?

Me pone.

Mírame.

Mira mis pantalones.

Ya estoy duro.

Así que, por favor, sigue.

Se acercó más, acorralándome contra la puerta de mi coche como si nada de esto importara.

Como si no acabara de descubrir que era el dueño de un imperio de carreras clandestinas.

—Tienes un puto club de carreras —dije, odiando cómo me temblaba la voz—.

Y no me lo dijiste.

Ahora quiero saberlo todo.

Cada uno de los secretos que escondes, Zane Mercer.

Sabía que sonaba como una niñata.

Como una chica que creía que podía exigir respuestas y realmente obtenerlas.

Pero este era Zane Mercer.

Me diría lo que él quisiera que supiera, cuando él quisiera que lo supiera.

—¿Quieres discutir esto aquí?

—sus ojos eran oscuros, depredadores—.

Prefiero discutir en privado.

En algún lugar apartado.

Donde la gente no pueda ver lo intenso que se pone lo nuestro.

Se me encendió la cara.

Carmesí.

—Voy en mi coche —dije, alargando la mano hacia el tirador de la puerta.

Al segundo siguiente, estaba en el aire.

Las rosas fueron arrancadas de mis manos mientras Zane me levantaba como si no pesara nada: un brazo alrededor de mi cintura, el otro estabilizándome contra su pecho.

Pesaba más de sesenta y ocho kilos, pero me sostenía como si fuera de papel.

—¡Bájame!

—grité, golpeándole la espalda.

Mis puños rebotaron contra su sólido músculo y me dolió más a mí que a él—.

¡Bájame de una puta vez!

—Estás siendo ridícula —su voz era tranquila, controlada—.

Y ya te lo he dicho, no quiero discutir contigo en público.

Me dejó caer en el asiento del copiloto de su coche, cerró la puerta antes de que pudiera salir y rodeó el vehículo hasta el lado del conductor.

Estaba furiosa.

Enfurecida.

Quería prenderle fuego al coche, hacer que se estrellara contra un árbol, cualquier cosa que le hiciera sentir algo que no fuera esa calma exasperante.

Odiaba ser la única que se desmoronaba mientras él parecía perfectamente sereno.

Seguía estando bueno, seguía teniendo el control, seguía siendo todo en lo que no debería estar pensando en este momento.

La puerta se cerró de un portazo.

No dijo ni una palabra, solo giró la llave y el motor rugió cobrando vida.

Lo observé maniobrar por las calles del barrio: con suavidad, control, sin esfuerzo.

—¿Así que es así como manejas las cosas?

—dije por fin—.

¿Mantienes la calma mientras todos los demás pierden la cabeza?

¿Cuánto tiempo ibas a ocultar que diriges una red de carreras ilegales?

¿Sabías lo de mi padre antes de que nos conociéramos?

Sabías que era mi padre.

Lo sabías todo de mí mientras yo no sabía nada de ti.

Permaneció en silencio, con las manos firmes en el volante y la mandíbula apretada.

Entonces se giró para mirarme —solo un segundo— y su rostro era indescifrable.

—Te he echado tanto de menos, Pastelito —su voz era suave, sincera de una manera que me oprimió el pecho—.

Desesperadamente.

Se me paró el corazón.

No por las palabras, sino por cómo las dijo.

Como si lo sintiera de verdad.

Como si le doliera físicamente.

—Genial —me obligué a sonar enfadada—.

Eso no cambia nada.

Sigo enfadada contigo por mentir.

Joder.

¿Qué estaba haciendo?

Casi lo había dicho.

Casi le había dicho que yo también lo echaba de menos.

Si decía eso, nunca volvería a tomarme en serio.

Nunca me escucharía.

Se quedó callado, y yo gemí, volviéndome para mirar por la ventanilla.

Estábamos saliendo del centro de la ciudad: los rascacielos y los edificios de cristal daban paso a naves industriales y a enormes solares.

No reconocía esta parte de Seattle.

—¿Adónde vamos?

—me giré para mirarlo fijamente, con una sensación de inquietud instalándose en mi estómago.

—¿Qué, ahora tienes miedo?

—su boca se curvó ligeramente—.

¿Crees que soy un asesino en serie?

—Joder, claro que no.

¿Qué demonios, Zane?

Soltó una risita, grave y oscura.

—Te llevo a mi casa.

Me giré bruscamente, con los ojos muy abiertos.

—¿Te refieres a donde vives de verdad?

Me miró de reojo.

—Ya te lo he dicho.

No me gusta que la gente nos vea discutir —sus ojos encontraron los míos, y los sostuvieron—.

Prefiero que me grites en privado.

Solo tú y yo.

Tan alto como quieras.

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