Su Peligroso Amor en el Hielo - Capítulo 46

46: CAPÍTULO 46 46: CAPÍTULO 46 Punto de vista de Olive
En mi decimoctavo cumpleaños, Hunter me había llevado a mi primera fiesta de verdad.

—Te estoy presentando al mundo —lo había llamado él, como si yo fuera una niña sobreprotegida que necesitaba ver cómo vivían los adultos.

Ya me habían dado mi primer beso a los quince, ya sabía a qué sabía el alcohol, ya entendía que las fiestas no eran más que excusas para que la gente hiciera cosas de las que se arrepentiría por la mañana.

Pero lo que Hunter me enseñó esa noche no fue un simple fiestón universitario con cerveza barata y malas decisiones.

Era una fiesta clandestina.

En un sótano que no parecía para nada un sótano; más bien su propio universo aparte.

Un ático enorme construido completamente bajo tierra, con suelos de mármol, candelabros de cristal y habitaciones que se ramificaban en varias direcciones que no me atreví a explorar.

Era el tipo de lugar en el que te esconderías del mundo.

De los medios de comunicación.

De cualquiera que te estuviera buscando.

Un escondite secreto para gente que necesitaba desaparecer.

Ahora, de pie frente al edificio de Zane, ese recuerdo me golpeó con toda su fuerza.

La casa no era enorme.

No era ostentosa ni gritaba riqueza como su mansión de Chicago.

Parecía el tipo de lugar que alguien elegiría si quisiera soledad.

Privacidad.

Un espacio donde el ruido del mundo no pudiera alcanzarle.

El tipo de lugar al que llevarías a alguien que de verdad te importa.

—Vives aquí —dije, girándome para mirar fijamente a Zane.

Toda mi ira se había evaporado, reemplazada por otra cosa.

Sorpresa.

Curiosidad.

La revelación de que quizá no lo conocía en absoluto.

—Sí —su voz era tranquila—.

Este es mi hogar.

Lo miré, lo miré de verdad.

—¿Tu hogar?

¿Pero no vivías en Chicago?

Sonrió, una sonrisa pequeña, casi oculta.

—No.

Siempre he vivido en Seattle.

Crecí aquí.

—¿Aquí afuera?

—miré a mi alrededor la calle tranquila, los árboles que bloqueaban las luces de la ciudad—.

¿Lejos de todo el mundo?

No respondió de inmediato.

Se quedó allí, con las manos en los bolsillos, mirando la casa como si contuviera secretos que no estaba listo para compartir.

—Deberíamos entrar —dijo finalmente—.

Recuerda, todavía estás enfadada conmigo.

Ahora sonreía, y esa risa grave vibraba en el aire entre nosotros y, a pesar de todo, sentí que le devolvía la sonrisa.

—Bien —mascullé.

Me guio al interior.

Y dejé de respirar.

Había esperado oscuridad.

Paredes negras, toques de rojo, quizá una ridícula estética de piso de soltero con muebles de cuero y letreros de neón.

El tipo de lugar en el que un hombre como Zane Mercer —peligroso, moralmente ambiguo, dueño de clubes de carreras ilegales— debería vivir.

¿Pero esto?

Las paredes estaban pintadas en tonos suaves de crema y marrón cálido.

Había obras de arte por todas partes; no láminas genéricas, sino piezas auténticas.

Pinturas abstractas con remolinos de color que te hacían detenerte a mirar, intentando descifrar lo que el artista había sentido al crearlas.

Figuras humanas esbozadas en carboncillo, rostros deformados por la emoción.

Hermosas.

Inquietantes.

Reales.

Su hogar se sentía como arte.

—Guau —la palabra se me escapó antes de que pudiera evitarlo—.

No sabía que te gustaban…

las pinturas elegantes y…

—La estética —terminó él, agachándose para quitarse los zapatos.

Observé cómo los colocaba en una especie de máquina de limpieza automática que nunca había visto.

Cobró vida con un zumbido, cepillando la suciedad y el polvo mientras él se enderezaba y me miraba con esa misma expresión indescifrable.

Esto era lo más cerca que me había sentido del verdadero Zane.

No de la estrella del hockey.

No del hombre de negocios.

Ni siquiera del hombre peligroso que poseía imperios clandestinos.

Simplemente…

él.

—Bueno, Pastelito —se giró para mirarme de frente—.

¿Qué tal tu día?

¿O deberíamos empezar por el hecho de que estás enfadada conmigo por no decirte que dirijo un club de carreras?

Me di la vuelta para responder y me quedé helada.

Estaba cerca.

Demasiado cerca.

Lo suficientemente cerca como para sentir el calor que irradiaba su cuerpo, para ver cómo se le tensaba la mandíbula cuando nuestras miradas se encontraron, para contar cada una de las oscuras pestañas que enmarcaban esos ojos imposibles.

Mi cerebro hizo cortocircuito.

—¿Cuándo pensabas decírmelo?

—forcé las palabras, intentando concentrarme en mi ira en lugar de en las ganas que tenía de acortar la distancia entre nosotros—.

¿Ibas a decirme alguna vez que diriges un club de carreras?

Parpadeé rápidamente, esperando que no se diera cuenta de que le había estado mirando la boca.

Unos labios que parecían demasiado besables para ser los de alguien con quien se suponía que debía estar furiosa.

Pero su rostro mantenía esa misma calma exasperante.

Esa compostura que me daba ganas de gritar.

—Te lo dije —dijo él con sencillez—.

De una forma u otra.

Como si fuera así de fácil.

Como si lo hubiera mencionado de pasada mientras tomábamos un café.

—Ah, ahora estás mintiendo —retrocedí, necesitaba espacio antes de hacer alguna estupidez—.

De verdad estás intentando manipularme para que crea que estoy loca…

—Hablas demasiado rápido, Pastelito —su voz se volvió más grave—.

Necesitas escuchar más.

Sucedió tan rápido que no tuve tiempo de reaccionar.

Sus manos se aferraron a mi cintura, atrayéndome bruscamente hacia su pecho.

Mi espalda chocó contra él —no con fuerza, sino de forma firme, posesiva— y un grito ahogado se desgarró en mi garganta.

Podía sentir cada centímetro de él.

La pared maciza de su pecho.

La forma en que sus manos se movían con determinación: una deslizándose hacia arriba para ahuecar mi pecho a través de la camisa, la otra aferrada a mi cintura como si temiera que fuera a salir corriendo.

Entonces se inclinó, sus labios rozando el lóbulo de mi oreja, y susurró:
—Te follé justo encima de mi club de carreras en Chicago.

Se me cortó la respiración.

—Estabas gritando mi nombre justo encima de mi club de carreras —continuó, mientras su mano se deslizaba ahora bajo mi camisa y las yemas de sus dedos trazaban lentos círculos sobre mi piel desnuda—.

¿Ese edificio que pensabas que estaba abandonado?

¿El que llamaste un «páramo industrial»?

¿Donde tenía docenas de coches aparcados?

—sus dedos subieron más, provocando la parte inferior de mi pecho—.

Ese era mi club de carreras.

Intenté procesar sus palabras, intenté aferrarme a mi ira, pero sus manos se movían y mi cerebro se estaba apagando.

—Has estado en mi club de carreras todo este tiempo —murmuró contra mi cuello—.

Y nunca lo supiste…

Sus dedos encontraron los botones de mi camisa.

Los oí saltar —uno, dos, tres— y sentí cómo la tela cedía mientras la abría de un tirón sin la menor vacilación.

Su mano se deslizó bajo mi sujetador, ahuecó mi pecho y su pulgar giró sobre mi pezón en círculos lentos y deliberados.

—Porque te estaba follando tan duro, Pastelito —su voz era áspera ahora, tensa—.

Follándote tan duro que no podías pensar en nada excepto en lo bien que te hacía sentir.

En lo perfectamente que me recibes.

En que eres mía.

Completamente mía.

Me hizo girar en un solo movimiento fluido.

Mi pecho se presionó contra el suyo, la piel desnuda contra la tela de su camisa, mis pezones endureciéndose contra él.

Mis labios se entreabrieron —sorpresa, necesidad, demasiadas emociones para nombrarlas— y él me miró como si yo fuera lo único que existía.

—Ahora —sus manos agarraron mis caderas, sus dedos clavándose lo justo para hacerme jadear—.

Quiero que discutas conmigo.

Que me grites.

Que me digas lo enfadada que estás.

Las ganas que tienes de matarme.

Su boca se cernió sobre la mía, tan cerca que podía sentir su aliento.

—Mientras te follo.

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