Su Peligroso Amor en el Hielo - Capítulo 75

75: CAPÍTULO 75 75: CAPÍTULO 75 Punto de vista de Zane
El club de carreras era más que un simple club.

Era una catedral que había construido para la velocidad y el pecado, excavada en una estación de metro abandonada tres niveles por debajo de Chicago, a tanta profundidad que los policías nunca venían a husmear y el sonido nunca llegaba a nadie a quien pudiera importarle una mierda.

Compré la propiedad hace once años a través de una empresa fantasma; por aquel entonces tenía veintidós años y era lo bastante estúpido como para pensar que las carreras podrían arreglar todo lo que estaba roto dentro de mí.

Gasté millones en acondicionar los túneles y, de alguna manera, lo convertí en esta cosa que existía en un punto intermedio entre lo legal y lo letal.

La planta principal era la pista: un circuito de un cuarto de milla que serpenteaba a través de viejos túneles de metro, con curvas cerradas y rectas que separaban a los tipos que de verdad sabían conducir del público adinerado que creía que los coches caros los hacían invencibles.

Las paredes tenían tiras de led que cambiaban de color según la velocidad.

El rojo significaba que estabas forzando los límites.

El azul, que eras un gallina.

El blanco, que eras lo bastante rápido como para morir esa noche, o tal vez no.

Pero la zona de visionado era lo que hacía especial este lugar.

Nada de estar de pie a nivel del suelo como un aficionado.

Yo había diseñado cubículos de cristal: cabinas individuales suspendidas sobre la pista en plataformas hidráulicas.

De cuatro a seis personas por cabina.

Sistema de sonido.

Climatización.

Opciones de privacidad.

Cristal transparente si querías ver la carrera.

Tintado de negro si querías privacidad.

Y sí, la gente follaba en ellos mientras veía los coches alcanzar las 200 mph debajo.

No anunciaba esa característica, pero todo el mundo lo descubría en su primera visita.

Los cubículos subían y bajaban dependiendo de lo que quisieras.

A algunos les gustaba estar cerca, sentir las vibraciones retumbar en sus huesos.

Otros querían la vista aérea, observándolo todo como si fueran dioses y nosotros solo fuéramos puro entretenimiento.

Yo mantenía el mío a media altura.

Lo bastante cerca para sentirme vivo.

Lo bastante lejos para mantener el control.

El club tenía reglas.

Si las rompías, estabas acabado.

Nada de teléfonos.

Nada de fotos.

Nada de grabaciones.

Lo que pasaba aquí, moría aquí, o no volvías jamás.

Nada de nombres reales.

Todo el mundo recibía un apodo.

El mío era «Apex», un chiste que dejó de tener gracia hace unos siete años, pero que se quedó de todos modos.

Ni policías, ni federales, ni putos periodistas.

¿Te atrapaban?

Mantenías la boca cerrada o desaparecías.

Simple.

Y la más importante: no corrías a menos que pudieras permitirte perderlo todo.

La entrada costaba cincuenta mil solo por cruzar la puerta.

¿Querías correr?

Añade otros cien mil al bote.

El ganador se lo llevaba todo.

El perdedor se iba a casa con moratones y arrepentimiento.

Habíamos tenido tres muertes en diez años.

Todos firmaron exenciones de responsabilidad.

A todas las familias se les pagó discretamente.

Sin investigaciones.

Sin preguntas.

Brutal.

Ilegal.

Peligroso.

Y el único lugar donde alguna vez había sentido que de verdad podía respirar.

Salí del ascensor a la plataforma de observación —una plataforma circular con vistas a toda la pista— y el ruido me golpeó.

Motores rugiendo.

Neumáticos chirriando.

La multitud estaba enloqueciendo mientras dos coches se enfrentaban cara a cara en la última curva.

Nikolai ya estaba allí, apoyado en la barandilla con un whisky en la mano, como si me hubiera estado esperando.

—Llegas tarde —dijo sin mirar.

—Soy el dueño del lugar.

No puedo llegar tarde.

—Sí que puedes cuando la gente pregunta dónde coño estás.

—Finalmente se giró, escrutándome el rostro con la mirada—.

Tienes una pinta de mierda.

—Gracias.

—¿Qué ha pasado?

No respondí.

Me limité a observar la carrera que se desarrollaba abajo: un Ferrari 488 contra un Nissan GT-R modificado.

El Nissan tenía velocidad en las rectas, pero el Ferrari se desenvolvía mejor en las curvas.

Quien la cagara primero, perdería.

—Me ha llamado DD —dijo Nikolai tras una pausa—.

Dijo que ordenaste un ataque al almacén de Andrew Cooper.

—Sí.

—Y que le enviaste porno vengativo a su mujer.

—No es porno vengativo si fue él quien lo grabó.

Nikolai suspiró, un sonido cansado y decepcionado que me dio ganas de darle un puñetazo.

—¿Desde cuándo te has vuelto tan vengativo?

—¿Desde cuándo te has vuelto tan patético?

—le espeté, repitiendo las mismas palabras que le dije a Walter.

Se rio.

Una risa oscura, grave.

—¿Patético?

Qué va.

¿Preocupado?

Sí.

Estás quemando puentes que podrías necesitar más adelante.

—No necesito una mierda de Andrew Cooper.

—Puede que no.

Pero su mujer tiene contactos.

Dinero de familia.

Influencia política.

Acabas de crearte un enemigo que no tenías por qué crearte.

—Entonces también me encargaré de ella si se convierte en un problema.

El Ferrari ganó por medio segundo.

El piloto del GT-R calculó mal la última curva, chocó contra el muro e hizo un trompo.

La multitud enloqueció.

—Has estado diferente últimamente —dijo Nikolai en voz baja—.

Desde la chica.

—Se llama Olive.

—Desde Olive —corrigió—.

Eres más temerario.

Como si intentaras demostrar algo.

—No intento demostrar una mierda.

—Entonces, ¿qué ha sido lo de hoy?

La fusión, tu padre, destruir a Cooper… ¿cuál es el objetivo final?

No respondí porque, joder, no tenía ninguno.

Ese era el problema.

Durante años había operado con objetivos claros.

Construir un imperio.

Proteger a la familia que importa.

Mantener el control.

Todo lo que hacía tenía un propósito.

Resultados calculados.

Olive lo sumió todo en el caos.

Me hizo desear cosas que me había convencido de que no necesitaba.

Me hizo sentir la mierda que había enterrado tan profundo que olvidé que existía.

Y ahora mi padre amenazaba con usar mi pasado como arma, con destruir lo único bueno que había dejado acercarse a mí en cinco años.

—Necesito correr —dije de repente.

Nikolai enarcó una ceja.

—No has corrido en TRES meses.

—Lo sé.

—La pista está ocupada durante la próxima hora.

Hay dos carreras más programadas.

—Despéjala.

—Zane…

—Despéjala, Nikolai.

Corro esta noche.

Me miró fijamente y luego asintió.

—Bien.

Pero si te estrellas y te matas, no pienso explicárselo a Olive.

—Si me estrello y me mato, no tendrás que hacerlo.

Se marchó para encargarse de ello y yo me apoyé en la barandilla, viendo cómo el equipo de limpieza arrastraba el GT-R destrozado fuera de la pista.

Mi teléfono vibró.

Olive: Recibí tu regalo.

Lo de la tarjeta de acceso fue excesivo, aunque no te la pedí, pero gracias.

¿Nos vemos a las 8?

Me quedé mirando su mensaje más tiempo del que debería antes de responder.

Yo: Nos vemos a las 8.

Ponte algo que no te importe ensuciar.

Su respuesta llegó rápido.

Olive: Eso suena o muy divertido o muy peligroso.

Yo: Ambas cosas.

Me guardé el teléfono en el bolsillo y me dirigí al garaje, donde guardaba mis coches.

Tenía una hora antes de tener que recoger a Olive.

Tiempo suficiente para una carrera.

Tiempo suficiente para quemar la rabia que todavía me arañaba por dentro.

Tiempo suficiente para recordar por qué construí este lugar: no por dinero, ni por poder, ni por prestigio, sino porque a veces necesitas ir tan rápido que tus demonios no pueden seguirte el ritmo.

Elegí el Bugatti Chiron.

Negro mate.

1500 caballos de potencia.

Velocidad máxima de 261 mph si tenías cojones.

Esa noche, yo tenía cojones.

Me deslicé en el asiento del conductor.

El motor rugió a la vida.

Y salí a la pista.

La voz de Nikolai sonó por los altavoces.

—Muy bien, bastardo temerario.

Una vuelta.

En solitario.

Intenta no matarte, hijo.

No respondí; en lugar de eso, apreté las manos con fuerza contra el volante.

Y pisé el acelerador y dejé que todo lo demás desapareciera.

La primera curva llegó rápido —demasiado rápido— y apenas mantuve la trazada, con los neumáticos gritando en protesta.

Las tiras de led parpadearon en rojo, advirtiéndome que estaba forzando los límites.

Apreté más.

Segunda curva, más cerrada, más técnica.

Conduje con más agresividad, sentí el coche derrapar y rectifiqué justo a tiempo para evitar el muro.

La larga recta se abrió ante mí y pisé a fondo, el velocímetro subiendo por las cifras —150, 180, 200— y, por un momento, todo lo demás se desvaneció.

Las amenazas de mi padre.

La seguridad de Olive.

Los recuerdos de los que llevaba años intentando escapar.

Nada de eso importaba cuando me movía tan rápido.

La última curva se acercaba, la misma que había dejado fuera de combate al GT-R minutos antes.

Debería haber frenado.

Debería haber ido a lo seguro.

No lo hice.

Tomé la curva a toda velocidad, sentí que el coche empezaba a perder agarre, sentí que la parte trasera se deslizaba…

Y entonces estaba dando vueltas.

El mundo se convirtió en un borrón de luces y sonido y el repugnante crujido del metal contra el hormigón.

El coche se estrelló contra el muro, con la fuerza suficiente para que saltaran los airbags, para rajar el parabrisas, para dejarme sin aire en los pulmones.

Luego, el silencio.

Silencio completo, total.

Me quedé sentado un momento, aturdido, con las manos todavía aferradas al volante, temblando, soltando una fuerte y pesada bocanada de aire.

Entonces la puerta se abrió de un tirón y Nikolai estaba allí, con el rostro pálido.

—¿Estás jodidamente loco?

—gritó—.

¡Podrías haberte matado!

Me desabroché el cinturón de seguridad y salí, revisándome.

Ni sangre.

Ni huesos rotos.

Solo algunos moratones que dolerían como el infierno mañana.

—Estoy bien —dije.

—¡No estás bien!

¡Acabas de estrellar un coche de dos millones de dólares yendo a doscientas millas por hora!

—Y salí ileso.

—Miré el Bugatti abollado, con el morro completamente destrozado—.

Compraré otro.

Nikolai me agarró del hombro, obligándome a mirarlo.

—Esto no va sobre el coche.

¿Qué demonios te pasa?

Lo miré fijamente, con el pecho todavía oprimido y las manos aún temblorosas por la adrenalina.

—No lo sé —admití en voz baja—.

Ya no sé una puta mierda.

Me estudió durante un largo momento y luego suspiró.

—Vete a casa.

Límpiate.

Y, por el amor de Dios, no le cuentes a Olive nada de esto.

—Voy a recogerla en una hora.

—Entonces más te vale que te des prisa.

Asentí y caminé hacia la salida, dejando atrás el coche destrozado y la expresión preocupada de Nikolai.

Tenía una cita a la que acudir.

Y no podía aparecer con la pinta de haber burlado a la muerte.

Aunque eso fuera exactamente lo que había hecho.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com