Sueños Húmedos: Una Compilación Ardiente - Capítulo 137

Capítulo 137: CAPÍTULO 137 AZÚCAR Y PECADO PARTE II

POV de Emilio

El apodo me golpeó como una ola. Cariño. Nadie me había llamado así antes. La cara se me puso roja al instante. No sabía si reír, disculparme o simplemente que me tragara la tierra.

—Yo… eh… lo siento —tartamudeé, con la voz apenas por encima de un susurro.

Pero él no se apartó. Su mano permaneció donde estaba, firme contra mi cintura. La camiseta se me había subido un poco cuando tropecé, y me di cuenta de que sus dedos estaban sobre mi piel desnuda. Cálida. Áspera. Firme. Frotó suavemente su pulgar contra mi costado, quizá sin siquiera darse cuenta, pero hizo que todo mi cuerpo se quedara quieto.

El aire entre nosotros cambió; se volvió más denso, más pesado. El olor a café se mezcló con su leve aroma y, de repente, la habitación pareció más pequeña.

Él no dijo nada más. Solo me miró, con una expresión indescifrable, pero con ojos suaves. Mi aliento salió tembloroso y yo no estaba seguro de qué hacer. Una parte de mí quería dar un paso atrás. La otra parte no quería moverse en absoluto.

Cuando finalmente me soltó, lo hizo lentamente, como si primero se estuviera asegurando de que yo estaba estable. Su mano se deslizó, dejando un rastro de calor en mi piel.

—Gracias —susurré, todavía azorado.

Él asintió una vez, su sonrisa socarrona ya había desaparecido, reemplazada por algo más tranquilo.

—Cuando quieras —dijo él.

Me quedé allí de pie unos segundos después de que me soltara, con el corazón latiéndome tan fuerte que lo sentía en la garganta. Mis manos temblaban, y traté de disimularlo con una risita, como si de alguna manera pudiera calmarme. La habitación se sentía más cálida que antes, aunque los hornos llevaban mucho tiempo apagados.

Volví detrás del mostrador, fingiendo limpiar de nuevo, aunque ya no sabía ni lo que estaba haciendo. Tenía la cabeza hecha un lío. Todavía sentía un hormigueo en los dedos donde él me había tocado, como un leve zumbido eléctrico bajo mi piel. Me froté las manos, intentando deshacerme de la sensación, pero no desaparecía.

Él se quedó sentado un rato más, bebiendo su café lentamente. Cada vez que yo miraba en su dirección, él ya me estaba mirando a mí. No sonriendo exactamente, sino con esa misma expresión de tranquila diversión en sus ojos. Cuando finalmente se levantó para irse, se puso la chaqueta con un movimiento fluido y asintió hacia mí al pasar junto al mostrador.

—Buenas noches, cariño —dijo antes de salir por la puerta.

La campanilla sonó suavemente tras él, y luego llegó el profundo rugido de su motocicleta afuera. Me quedé allí, escuchándolo desvanecerse en la distancia hasta que el sonido desapareció por completo. Solo entonces me di cuenta de que seguía sonriendo como un idiota.

Después de un minuto, me obligué a moverme. Agarré un trapo y fui a limpiar su mesa. No había dejado casi nada: una taza de café vacía, un par de migas de los pasteles y una servilleta arrugada cerca del borde. La recogí para tirarla, pero algo en la forma en que estaba doblada me hizo detenerme.

Había algo escrito en ella.

Mis manos se detuvieron un segundo. Lentamente, abrí la servilleta, alisándola con cuidado. La letra era un poco desordenada pero firme, escrita con tinta negra.

Llámame, cariño.

Debajo había un número de teléfono.

Lo miré fijamente durante un largo momento, sintiendo cómo las comisuras de mis labios se elevaban ligeramente. Sabía que debería haberla tirado a la basura, actuar como si no fuera nada, solo otra servilleta. Pero no lo hice.

La doblé con cuidado y me la guardé en el bolsillo.

Era una estupidez, probablemente. Apenas lo conocía y, sin embargo… algo en él me atraía. Quizá era la forma en que me miraba, o la forma en que su voz se suavizaba cuando me llamaba cariño, o quizá era simplemente cómo reaccionaba mi corazón cada vez que él entraba por esa puerta.

Me dije a mí mismo que solo era curiosidad, que quería saber qué clase de tipo dejaba su número así. Pero en el fondo, sabía que no era solo curiosidad.

Quizá yo también lo deseaba a él.

Esa noche, el sueño se negó a llegar. No paraba de dar vueltas en la cama, quitándome la manta de una patada y volviéndomela a poner. El reloj de mi mesita de noche brillaba: 11:47, luego 12:03, luego 12:19. Cada pocos minutos, cogía el móvil, lo miraba fijamente y luego lo volvía a dejar.

Estaba tumbado en la cama sin camiseta, vistiendo solo unos pantalones de pijama holgados que me colgaban bajos en las caderas. El aire de la ventana abierta entraba, fresco contra mi piel desnuda, trayendo el leve olor a lluvia. En algún lugar de la calle, pasó un coche, con los neumáticos siseando sobre el pavimento mojado. Todo parecía tranquilo. Demasiado tranquilo.

Y en lo único que podía pensar era en esa estúpida servilleta que estaba en mi mesita de noche.

La cogí de nuevo, la que tenía su letra. La tinta negra estaba ligeramente emborronada por donde mi pulgar la había frotado demasiadas veces. Llámame, cariño. Pasé el dedo sobre las palabras, trazando la curva de cada letra. Debería haberla tirado. Cualquier persona en su sano juicio lo habría hecho. Pero yo no estaba en mi sano juicio cuando se trataba de él.

Una parte de mí deseaba llamarlo tanto que dolía. La otra parte susurraba que era una mala idea. ¿Y si no lo decía en serio? ¿Y si solo era algo que escribió por un capricho, para tomarme el pelo? ¿Y si llamaba y él ni siquiera se acordaba de mí?

Pero entonces recordé la forma en que dijo «cuidado, cariño», cómo se había sentido su mano en mi cintura, cómo sus ojos habían sostenido los míos como si pudiera ver a través de mí. Y de repente, no llamar parecía peor que el riesgo.

Me incorporé, con el corazón ya desbocado. Mis dedos flotaron sobre el teclado mientras marcaba su número, lenta y cuidadosamente, comprobando dos veces cada dígito como si fuera un hechizo que pudiera romperse si me equivocaba. Respiré hondo, exhalé y pulsé el botón de llamada.

El teléfono apenas sonó una vez antes de que él respondiera.

—Hola, cariño.

Su voz era grave y áspera, el tipo de sonido que se siente como un escalofrío recorriéndote la espalda. Me quedé helado, agarrando el teléfono con más fuerza.

—¿Cómo… cómo sabías que era yo? —pregunté, con la voz más suave de lo que pretendía.

Él se rio entre dientes, y casi pude ver esa media sonrisa ladeada en mi cabeza. —Simplemente lo sabía.

Sonreí a mi pesar, aunque mi corazón seguía acelerado. —Mi nombre no es cariño, ¿sabes? —dije.

—Lo sé —dijo, con voz suave como la seda—. Pero para mí eres cariño.

Algo en la forma en que dijo «para mí» hizo que se me cortara la respiración. No fue lo que dijo, fue cómo lo dijo. Cálida. Familiar. Como si él ya hubiera decidido que era verdad, y yo apenas me estaba poniendo al día.

Me di la vuelta para quedar boca arriba, mirando el techo. —Si vas a llamarme así —dije, intentando sonar más valiente de lo que me sentía—, entonces yo también te voy a llamar de alguna forma.

—¿Ah, sí? —dijo él. Podía oír la sonrisa en su voz—. ¿Y cómo va a ser?

—Bueno —dije lentamente—, podrías empezar por decirme tu nombre.

Hubo una pausa, como si estuviera decidiendo si decírmelo o no. Luego, con ese mismo tono tranquilo y firme, dijo: —Sinclair.

—Sinclair… —repetí en voz baja.

El nombre le quedaba perfecto. Sonaba oscuro y afilado, como el filo de un secreto. Podía imaginármelo en un parche de cuero o en un anillo de plata. Sinclair. Sonaba incluso peligroso.

—Me gusta —dije—. Pero es un poco largo.

Él se rio de nuevo, con ese sonido grave y profundo que envió otra oleada de calor a mi pecho. —¿Ya estás planeando acortarlo?

—Sí —dije, sonriendo en la oscuridad—. Creo que te llamaré Sin.

—Sin —repitió él, como si lo estuviera probando—. Perfecto —dijo, más suavemente.

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