Sueños Húmedos: Una Compilación Ardiente - Capítulo 138

Capítulo 138: CAPÍTULO 138 AZÚCAR Y PECADO PARTE 3

POV de Emilio

Durante unos segundos, ninguno de los dos dijo nada. No porque fuera incómodo, sino más bien porque ambos nos estábamos acostumbrando al sonido del otro. Su respiración tranquila, constante y suave, llenaba mi oído de una manera extrañamente reconfortante. Mientras tanto, mi propia respiración seguía entrecortándose, como si mis pulmones no hubieran recibido el memo de que ya todo estaba bien.

Me moví en mi cama y el viejo colchón emitió un pequeño gemido bajo mi peso. La habitación estaba en penumbra, excepto por la luz de la farola que se filtraba a través de mis cortinas, trazando una línea pálida sobre mi pecho. El ventilador sobre mí seguía girando perezosamente, soplando una pequeña brisa cálida cada pocos segundos. No era mucho, pero hacía que la habitación pareciera menos solitaria.

Pero fue su voz lo que realmente cambió toda la noche. Cada vez que él hablaba, yo sentía como si mi cuerpo reaccionara antes que mi cerebro. Sus palabras no eran nada dramáticas —solo cosas simples y sencillas—, pero la forma en que las decía… era como si estuviera justo a mi lado, tumbado junto a mí en mi estrecha cama, mirándome con esos ojos oscuros.

No podía dejar de imaginarme esa mirada que me lanzó en la pastelería, la que me hizo sentir que veía más de lo que se suponía que debía ver. La forma en que sus labios se curvaban cuando decía «cariño». El calor en sus ojos cuando me pilló mirándolo fijamente. Todo se repetía en mi cabeza una y otra vez, como si estuviera atrapado en un bucle.

Intentando distraerme, le pregunté por su día, qué hacía cuando no estaba en la pastelería, cosas así. Pensé que me daría respuestas cortas, pero no lo hizo. De hecho, habló. Me habló del bar del que era dueño, del tipo de clientes con los que trataba, de la música que le gustaba. Cada respuesta hacía que yo quisiera saber más.

A veces hacía una pausa antes de hablar, y cada pausa me ponía extrañamente ansioso, como si tuviera miedo de que de repente decidiera que ya no quería seguir hablando. Pero entonces él continuaba con ese tono lento y seguro que se deslizaba en mi oído como miel tibia, y yo volvía a relajarme.

Él también me hizo preguntas.

Qué me gustaba hornear.

Si vivía solo.

Cuánto tiempo llevaba trabajando en la pastelería.

Qué era lo que más me gustaba hacer por la noche.

Le conté más de lo que había planeado. A veces divagaba, tropezando con mis propias frases, y él nunca se burló de mí. Simplemente escuchaba. Escuchaba de verdad. Se sentía extraño porque yo no estaba acostumbrado a eso: a que alguien absorbiera cada palabra como si importara.

En un momento dado, estiré las piernas y sin querer le di una patada a la estructura metálica de mi cama. El fuerte sonido metálico resonó por la habitación, y él preguntó, riendo suavemente: —¿Estás bien por ahí, cariño?

Juro que todo mi cuerpo se acaloró.

Fue vergonzoso lo rápido que respondí: «Sí…, sí, estoy bien», a pesar de que me palpitaba la espinilla.

Los minutos seguían escapándose. La pantalla de mi móvil se atenuaba y luego se iluminaba cuando la tocaba, y el reloj saltaba hacia adelante más rápido de lo que esperaba. La medianoche llegó y pasó. Luego la una. Luego casi las dos. Y aun así yo no me sentía cansado. Me ardían un poco los ojos y mi voz se volvía más suave, pero mi cuerpo se negaba a dormir.

Me contó historias; pequeñas, que no parecían importantes, pero que se sentían importantes porque era él quien las contaba. Las veces que se metió en problemas de adolescente. La primera bebida que mezcló. Cómo prefería los rincones tranquilos de las habitaciones ruidosas.

Me sorprendí a mí mismo sonriendo por cosas que él decía, incluso cuando no se suponía que fueran graciosas. Me di la vuelta y me puse boca abajo, abrazando la almohada, escuchando como un niño que escucha un cuento antes de dormir.

A veces él decía mi nombre, y cada vez me provocaba una pequeña sacudida. La forma en que lo decía… lento, profundo, como si disfrutara de su sonido.

En algún momento —quizá sobre las tres—, mi voz empezó a sonar un poco somnolienta. Intenté ocultarlo, pero él se dio cuenta de todos modos.

—¿Cansado? —preguntó él, con un tono casi divertido.

—Un poco —admití, aunque no quería que la llamada terminara.

Seguimos hablando de todos modos. De nada. De todo. De cosas que no tenían sentido porque ambos estábamos cansados, pero también extrañamente despiertos en la presencia del otro.

Yo sentía como si la noche se extendiera a nuestro alrededor, suave y cálida, como un secreto que solo a nosotros se nos permitía compartir.

E incluso cuando mis ojos finalmente empezaron a cerrarse solos, y el ventilador sobre mí se convirtió en un borrón, mantuve el teléfono pegado a mi oreja, solo para no perderme ni un solo suspiro suyo.

El día siguiente se sintió más largo de lo habitual.

No dejaba de mirar hacia la puerta cada vez que la campanilla sonaba, pensando que sería él: entrando con esa zancada lenta y segura, la chaqueta de cuero medio abierta, sus ojos buscando ya los míos.

Pero cada vez, era solo otra persona. Un cliente habitual. Un desconocido. Una pareja comprando magdalenas. Una mujer con dos niños.

No era él.

Para el mediodía, me dije a mí mismo que simplemente estaría ocupado. Quizá se había quedado dormido. Quizá tenía trabajo. Quizá los moteros no tenían horarios normales, ¿quién sabe? Intenté tomármelo a risa, pero sonó débil en mi propia cabeza.

A última hora de la tarde, no dejaba de revisar el bolsillo de mi delantal, pensando que sentiría vibrar mi móvil. Pero permaneció en silencio. Ningún mensaje. Ninguna llamada. Nada.

Limpié el mostrador dos veces, aunque ya estaba limpio. Reorganicé los pasteles. Tardé demasiado en calentar la leche para el latte de alguien porque estaba medio escuchando por si oía una motocicleta afuera.

Pero la calle permaneció en silencio.

Cuando el sol empezó a ponerse, y las sombras se alargaban por el suelo, me dije que él entraría en cualquier momento. Imaginé sus botas resonando contra las baldosas, el olor a cuero y humo siguiéndole.

Pero la puerta permaneció cerrada.

Finalmente, el reloj marcó la hora de cerrar. Giré el cartel a CERRADO con un pequeño suspiro. Sentí una opresión en el pecho en la que no quería pensar. Limpié las mesas más despacio de lo habitual, alargando cada paso como si quizá —solo quizá— él fuera a aparecer en el último minuto.

Pero no lo hizo.

La pastelería estaba en silencio. Demasiado silenciosa. El tipo de silencio que hace que tus pensamientos suenen más fuertes. Me quedé de pie detrás del mostrador durante un largo momento, con las manos planas sobre la madera, mirando el sitio vacío donde él siempre se sentaba.

No quería admitirlo —ni siquiera a mí mismo—, pero dolía.

Un pellizco tonto en medio del pecho que intenté ignorar.

Me dije que no debería importarme tanto. Apenas lo conocía. Tuvimos una conversación de verdad. Una noche. Una chispa. Eso fue todo.

Pero de algún modo…

yo sentía que era más.

Y que él no apareciera se sintió como una pequeña grieta formándose en algún lugar de mi interior.

Justo cuando estaba cerrando las puertas de la pastelería, con la llave todavía a medio meter en la cerradura, oí una voz profunda detrás de mí que decía: —Hola, cariño.

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