Supervivencia Global: Tengo Esqueletos Infinitos - Capítulo 43

43: Peones sobre el altar 43: Peones sobre el altar A pocos kilómetros de la misteriosa ciudad antigua, un grupo se erguía en la cima de una pequeña colina formada por huesos rotos, armas destrozadas y restos de armaduras oxidadas.

Cada miembro del grupo vestía una gruesa túnica negra que caía pesadamente sobre sus cuerpos.

La tela era densa y artificial, y ocultaba cada centímetro de su figura, desde la cabeza hasta las botas, sin dejar rastro de piel, forma o género.

Sus capuchas caían bajas, proyectando profundas sombras sobre sus rostros; sombras tan densas que mirarlas daba la inquietante ilusión de estar contemplando un abismo sin fin.

Con un atuendo tan idéntico, era imposible distinguirlos unos de otros.

Parecían moldeados a partir del mismo patrón, con una presencia fría y uniforme, como manifestaciones de una única voluntad en lugar de individuos.

Durante un largo momento, el grupo permaneció inmóvil, pareciendo estatuas talladas en la oscuridad.

Un pesado silencio cubrió la colina.

Incluso el viento parecía reacio a pasar por el espacio que ocupaban.

El tiempo mismo pareció dilatarse, alargándose hasta que los segundos se sintieron como minutos.

Finalmente, uno de ellos rompió el silencio.

—Entonces… ¿comienza la caza?

La voz era ronca y hueca, desprovista de edad y género, como si se filtrara a través de algo inhumano.

—Sí.

Ha comenzado —respondió otro, con un tono idéntico, seco, áspero y sin emociones.

Una vez más, cayó el silencio.

Un fuerte viento barrió la colina, tirando de sus túnicas, pero la tela no se agitó.

No se movió ni un centímetro, como si las túnicas estuvieran ancladas a algo mucho más pesado que la carne.

—Por fin… —murmuró una tercera voz—.

Espero que la antigua leyenda sea cierta.

El silencio regresó, denso y sofocante.

—Ya hemos ido más allá de la esperanza —respondió otra voz con calma.

—Todo ha sido preparado.

El sacrificio ha comenzado.

A estas alturas, la fe es irrelevante.

Lo único que importa son los resultados.

Nadie respondió.

Ninguno se movió.

No había forma de leer las expresiones ocultas bajo aquellas sombras, ni de saber qué pensamientos se demoraban tras las capuchas que parecían abismos.

—He oído que unas ratas han empezado a husmear nuestro rastro —dijo alguien de repente.

—Las ratas siempre serán ratas —replicó otro con desdén—.

¿Qué pueden hacer?

La atmósfera cambió sutilmente, como si el grupo hubiera aceptado colectivamente esa afirmación.

—He oído que ha llegado un nuevo espécimen —dijo una voz, cambiando de tema con naturalidad.

Esta vez, hubo una leve onda entre ellos.

—He oído lo mismo —dijo otro—.

La Federación está intentando darle caza desesperadamente.

Como si fueran capaces de tal cosa.

Siguió una risa seca.

—No mientras estemos observando.

Debemos asegurarlo.

Él solo podría reducir nuestra carga de forma significativa y eliminar la necesidad de solicitar… recursos adicionales.

Los demás permanecieron en silencio, pero su quietud denotaba acuerdo.

—Eso no será posible —dijo finalmente una voz, haciendo una pausa deliberada.

—Ya es parte del sacrificio.

El silencio descendió una vez más.

—Al menos, seguirá siendo útil —añadió alguien más con calma.

Otro se rio entre dientes.

—Una lástima.

Habría sido interesante estudiar su talento.

—¿A quién le importa el talento?

—se burló una voz—.

No importa lo dotado que sea, no es más que un peón destinado al sacrificio.

—Basta —interrumpió otro—.

Deberíamos centrarnos en lo que viene después.

Una vez que el sacrificio se complete, todo cambiará.

—Es correcto —asintió una voz—.

Todo este piso nos pertenecerá.

Mientras las figuras de túnica discutían en voz baja sus recompensas anticipadas, ignorantes o indiferentes a la sangre que ya empapaba la tierra, la propia ciudad antigua había comenzado a agitarse.

En sus calles, hombres y mujeres de piedra caminaban ahora libremente donde antes reinaba el silencio.

Sus movimientos eran rígidos pero decididos, con las armas firmemente empuñadas en manos de piedra.

Cada paso resonaba con una solemne inevitabilidad.

El aire se volvió pesado.

Opresivo.

Una energía ominosa saturaba la atmósfera, como si algo antiguo y monstruoso hubiera empezado a despertar de un largo e inquieto letargo.

Thoren se adentró de forma constante en la ciudad antigua, con sus esbirros no muertos flanqueándolo en una formación disciplinada.

Tras rescatar antes a los miembros del Gremio del Arco Carmesí, se había separado de ellos, ofreciéndoles solo una breve advertencia antes de marcharse.

Que hicieran caso o no de sus palabras ya no era asunto suyo.

Había hecho lo que consideraba necesario.

Sus pasos eran firmes y medidos, su mirada fija al frente.

Por el camino, fue testigo de innumerables muertes.

Los Despertadores eran masacrados por estatuas humanas de piedra con una eficiencia despiadada.

Las armas se hacían añicos.

Los cuerpos eran desgarrados.

La sangre teñía de nuevo las antiguas calles.

La brutalidad de las estatuas era suficiente para provocar escalofríos incluso al guerrero más curtido.

Sin embargo, Thoren permaneció impasible.

Ya había visto el corazón del antiguo palacio.

Había presenciado el sacrificio de sangre hirviente, las tallas palpitantes y el horrible ritual en acción.

Esto no era una coincidencia.

Una conspiración se estaba desarrollando.

Y aquellos que estaban detrás ya habían sido marcados como enemigos a muerte.

El miedo no echó raíces en su corazón.

Si acaso, era expectación.

Aun así, no se apresuró.

No había necesidad.

Quería entender qué había atraído tanto al Gremio del Arco Carmesí como al Gremio de la Cresta Plateada a este lugar maldito.

A medida que se aventuraba más lejos, los edificios fueron escaseando gradualmente.

Las antiguas carreteras de adoquines bajo sus botas se desvanecieron en tierra agrietada, y luego en suelo yermo.

Pronto llegó a un sendero desolado bordeado de árboles muertos y retorcidos.

Sus ramas arañaban el cielo como manos esqueléticas congeladas en pleno grito.

Thoren se detuvo brevemente, con la mirada detenida en uno de los árboles, antes de seguir adelante.

El número de árboles muertos aumentó, formando un bosque de podredumbre.

Más allá, una enorme montaña apareció a la vista.

La montaña llevaba las cicatrices del tiempo olvidado.

Profundas grietas en forma de telaraña se extendían por su oscura superficie, como si estuviera a punto de derrumbarse por su propia antigüedad.

Sin embargo, la atención de Thoren no se centró en la montaña en sí, sino en la antigua puerta incrustada en su base.

La puerta era colosal, grabada con innumerables runas que palpitaban débilmente con una energía ominosa.

El aire a su alrededor se arremolinaba hacia adentro, distorsionando ligeramente el espacio, como si algo al otro lado estuviera atrayendo todo hacia sí.

Antes de que Thoren pudiera estudiarla más a fondo, una voz fría y condescendiente resonó.

—Tú debes de ser el Nigromante que ha estado agitando el abismo.

Thoren se giró ligeramente.

Alrededor de la puerta había varios grupos de personas, todos observándolo con abierta hostilidad.

Sangre fresca manchaba el suelo a sus pies, con cuerpos esparcidos como basura.

Un joven corpulento se adelantó, con una expresión torcida por el desdén.

Thoren apenas le echó un vistazo antes de desviar la mirada hacia otro lugar, hacia una figura familiar.

—Amigo mío —dijo Arin con una amplia sonrisa mientras se acercaba con el equipo de élite del Gremio del Arco Carmesí—.

Por fin has llegado.

—Maestro del Gremio —dijo Thoren con calma, girándose completamente hacia él—.

¿Qué está pasando aquí?

El rostro del joven corpulento enrojeció de ira.

—¿Te atreves a ignorarme?

—rio con dureza.

Las venas se le hincharon en la frente.

—Bien.

A ver cómo piensas salir de aquí con vida.

Cerca de allí, el Maestro del Gremio de la Cresta Plateada frunció el ceño profundamente, entornando los ojos mientras estudiaba a Thoren.

¿Fracasaron?

¿Cómo es posible…?

Otro grupo observaba desde la distancia, con su irritación hacia el Maestro del Gremio de la Cresta Plateada apenas disimulada.

También había cazarrecompensas merodeando, con sus miradas afiladas por la codicia y la expectación.

Planes sobre planes.

Sin embargo, en el centro de todo, Thoren permanecía impasible.

Inalterable.

Como el ojo tranquilo en medio de una tormenta que se avecina.

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