Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 101

Capítulo 101: Episodio – 1 Capítulo 36.1 — Debate en los Picos

La luz de las antorchas parpadeaba sobre los mapas, proyectando sombras alargadas que danzaban como espíritus inquietos en la penumbra de la habitación. Calwen permanecía rígido, con la mirada fija en el terreno ominoso más allá de los Picos del Norte, la armadura amortiguada bajo un pesado manto cubierto del polvo helado de la montaña. Kaelric el Nacido Salvaje se movió, con los ojos brillando de hambre feroz, mientras el viento aullaba afuera como un lobo lejano que olfateaba sangre fresca en la nieve. Lord Taelthorn seguía sentado, su postura medida revelando una mente afinada al peso de las cargas que soportaba su diezmada legión, cada arruga en su frente un surco tallado por noches sin sueño y decisiones que pesaban como yunques.

—Las pérdidas de la Legión son graves —comenzó Taelthorn; su voz era baja y retumbante como una tormenta sobre la montaña, resonando contra las paredes de piedra que parecían absorber cada palabra con gravedad ancestral—. Ocho mil soldados desaparecidos, sus vidas esparcidas como susurros al viento, y una flota quebrada por la traición. Nuestra fuerza disminuye, y con ella, nuestro dominio sobre los picos. El frío se cuela por las grietas, recordándonos que aquí la muerte no espera invitación. Sin embargo, esta es una oportunidad. ¿Podríamos esperar y aprovechar la debilidad de Juran en los pasos helados, dejando que sus hombres se desgasten en avalanchas y tormentas que conocemos como viejos aliados?

Kaelric apretó la mandíbula, los músculos de su cuello tensándose como cuerdas de arco listas para disparar. —Quizá seamos menos, pero la furia de los que quedan arde con más profundidad, un fuego que lame las entrañas y no se apaga con nieve. Los Picos del Norte son un crisol donde sólo sobreviven los cautelosos, aquellos que huelen la traición en el viento antes de que llegue. Si resistimos, aprovecharemos cada desfiladero angosto y cada cresta traicionera, donde el hielo resbala bajo botas enemigas y el viento les roba el aliento. Sí, los ocho mil caídos nos atormentan como fantasmas en la niebla, pero los que quedan arden con desesperación y con ansias de venganza que hace temblar la piedra.

Kaelric se inclinó hacia delante, su voz un aullido bajo y áspero que parecía surgir de las profundidades de la montaña misma. —Los picos siguen siendo salvajes, pero son nuestros, tallados en nuestra sangre y sudor. Conocemos cada sendero sombrío, cada grieta escondida donde un hombre puede desaparecer sin eco. La tierra habla a quienes tienen oídos para oír: vigilamos sus pasos desde las alturas, oyendo el crujido de sus armaduras antes de que vean la emboscada. Aquí, somos lobos entre ovejas. El enemigo tropezará donde la tierra y el frío se alzan contra él como aliados furiosos, resbalando en pendientes traidoras y congelándose en cuevas que parecen bocas abiertas. Debemos mantenernos firmes y no flaquear, porque ceder es invitar al lobo mayor a nuestras puertas.

Los ojos oscuros de Taelthorn se entrecerraron, pensativos, reflejando el parpadeo del fuego que lamía los mapas con lenguas anaranjadas. —Cierto, Kaelric. Los picos favorecen a quienes prosperan en su abrazo salvaje, donde el débil perece y el fuerte se forja. Pero hay otro lugar: la Ciudadela de Zafiro. Sus muros no ceden ante arietes ni magia oscura. Además, la rodean los Vigías, cuya magia protege la sangre real con velos invisibles que desvían flechas y disipan ilusiones. Allí podríamos reagruparnos y fortalecer a nuestras fuerzas bajo resguardos arcanos y centinelas leales, permitiendo que las heridas cicatricen antes de la próxima embestida.

La mirada de Calwen se deslizó hacia el sur del mapa, deteniéndose en la brillante ciudadela incrustada como una joya azul en la piedra gris. —El poder de los Vigías es innegable, un legado que une tierra y cielo en un pulso eterno. Pero si nos retiramos, ¿qué pasará con los picos? El enemigo los reclamará y usará nuestra retirada como un toque de trompeta: una señal de que la Legión se quiebra, propagando dudas que corrompen como veneno en un pozo. Cada paso atrás sería un grito de debilidad que atrae más lobos de Juran.

—Abandonar los picos sería rendir más que roca y nieve —gruñó Kaelric, su puño golpeando la mesa con un thud que hizo temblar las figuras talladas—. Sería rendir nuestro honor, pintándonos como fantasmas perseguidos que huyen ante la tormenta, dejando atrás los huesos de nuestros hermanos para que los cuervos los piquen.

Taelthorn se levantó y cruzó hacia la mesa, pasando la mano lentamente por el relieve que mostraba crestas escarpadas y bosques congelados, sintiendo bajo los dedos el frío fantasma de la montaña. —Cierto. Sin embargo, la ciudadela ofrece más que refugio; el poder de los Vigías no es simple magia, sino un legado incrustado en esas piedras: una fortaleza contra la oscuridad que se cierne más allá de estas montañas, con salas donde forjar alianzas y curar heridas. Nuestra elección es tajante: resistir aquí y arriesgarnos a ser triturados por superioridad numérica, o replegarnos y renacer de nuevo con fuerzas renovadas, listos para contraatacar desde posiciones inexpugnables.

Calwen se inclinó sobre la mesa, los dedos extendidos trazando rutas invisibles en el pergamino. —Las heridas del enemigo, que antes los frenaban, ya sanan con rapidez inquietante. Su flota destrozada podría amenazarnos otra vez en unos pocos amaneceres, reconstruida en astilleros lejanos. Podemos hacerlos sangrar aquí, en la tierra que odian y que conspira contra ellos con cada ventisca, o reunir fuerzas bajo la luz de la ciudadela, donde los Vigías multiplican nuestra resistencia.

Los ojos de Kaelric brillaron con fuego indómito, reflejando las llamas que crepitaban en el hogar. —Los picos son una guarida de lobos; la ciudadela, una jaula dorada que encierra el espíritu salvaje. No estaré encerrado entre muros cuando el viento libre me llama. Peleo donde el pulso salvaje vibra con más fuerza, en las alturas donde el enemigo jadea y muere congelado.

La voz firme de Calwen cortó la creciente tensión, clara como el filo de una espada recién afilada. —Los Vigías son más que escudos: son la memoria y la voz de la tierra misma, guardianes que han visto eras pasar. La Ciudadela de Zafiro no es una jaula, sino un vínculo vivo entre tierra y cielo, donde la magia fluye como ríos de poder puro. Luchar dentro de sus muros es hacerlo con toda la montaña detrás, amplificando cada golpe.

Los ojos de Taelthorn se desplazaron de los picos al emblema de la llama azul grabada en el mapa, su dedo deteniéndose allí como en un juramento. —Esa luna azul se ha alzado sobre un campo de penurias, iluminando pérdidas que aún duelen. Por su causa no debemos limitarnos a sobrevivir; debemos prosperar, tejiendo victoria de las hebras rotas. Mantendremos las alturas si el destino lo permite y conservaremos viva la llama de la ciudadela, asegurando que ninguna sombra la apague.

Calwen asintió lentamente, el peso de la estrategia asentándose en sus hombros. —Afilamos el acero en los picos, pero forjaremos nuevas armas en los salones de la ciudadela, donde herreros y magos trabajan sin descanso. Los Vigías vigilan las brechas y aseguran la fortaleza contra ojos curiosos.

La voz de Kaelric descendió a un gruñido fiero y contenido, vibrando en su pecho como un trueno lejano. —Si el enemigo nos acecha entre las sombras de los desfiladeros, nosotros lideraremos la caza, rastreando sus huellas en la nieve fresca. Más allá de la nieve y la piedra, perseguiremos a los espías en la oscuridad, donde ningún ojo ve. Ninguna sombra puede aventajarnos en la noche que conocemos como madre. Cada raíz que hundimos aquí busca sangre enemiga. Llevo el nombre de los salvajes, pero hasta yo sé cuándo los lobos han cerrado el cerco alrededor de la presa. Los picos del norte nos desangran, sí, pero también nos sostienen, nutriendo nuestra furia con cada gota de hielo que cae.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com