Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 91

Capítulo 91: Episodio – 1 Capítulo 32.2 — Llamado del Norte

Tallados, armas y ofrendas de riqueza y promesa se apilaban alto en la cubierta, tributo para un nuevo hogar ahora fuera de su alcance por los vientos cambiantes, cada caja asegurada con cadenas que rechinaban contra el hielo. El propio navío vibraba con expectación, su cubierta alineada de guerreros con armaduras bruñidas que relucían bajo la luz difusa, sus ojos brillando con anticipación feroz, manos ajustando correas y empuñando hachas con familiaridad nacida de años de campañas. El viento traía ecos distantes de glaciares crujiendo, un sonido grave que parecía advertir de tormentas mayores por venir.

Y sin embargo, mientras Taelthorn supervisaba las últimas cargas, una resonancia sutil lo tocó —las Líneas Lunares, hilándose entre escarcha y acero con un zumbido que le erizaba la piel bajo la capa. Se detuvo, su aliento nublando el aire frío en nubes densas, los ojos entrecerrados al escuchar la voz distante que cortaba el viento como un cuchillo afilado.

El mensaje llegó: la voz de Elyra, clara y urgente, atravesando las leguas con precisión mágica. El semblante de Taelthorn cambió, su mirada enfocándose mientras escuchaba las palabras que resonaban en su mente: la rebelión sacudiendo la Ciudadela, Serenya resistiendo apenas, Kaelis incitando la revuelta. Ven. Cada sílaba llevaba el peso de la urgencia, el tono de Elyra teñido de desesperación contenida, evocando imágenes de sangre en piedra zafiro y gritos en los pasillos que él mismo había soñado conquistar.

Taelthorn cerró los ojos, el mensaje posándose sobre él como un manto pesado de responsabilidad y anhelo, años de espera, de reunir fuerzas en el hielo implacable, de planes y preparativos meticulosos trazados en mapas bajo luz de vela, lo habían conducido a ese momento preciso. Las piezas estaban en movimiento, el tablero del destino inclinándose, y el juego —por el que había sacrificado tanto— estaba por empezar de verdad, con Serenya y los gemelos en el centro.

Se volvió hacia sus capitanes, su voz baja pero proyectándose sobre la cubierta helada como un trueno contenido, silenciando el bullicio de los hombres que se congelaban en sus tareas. —Es hora de partir.

Las palabras fueron una chispa, encendiendo un fuego brillante y fiero en los ojos de todos, un rugido colectivo ascendiendo mientras las cadenas se soltaban con estrépito metálico. Los capitanes asintieron, sus rostros firmes como el hielo eterno, mandíbulas apretadas bajo barbas heladas. Mientras las velas del barco se hinchaban, atrapando el viento del norte con un chasquido que hacía vibrar las jarcias, el capitán dio la orden de poner rumbo a la Ciudadela; el destino de Serenya y el futuro del reino pendiendo de un hilo tan frágil como las nubes tormentosas que se arremolinaban en el horizonte.

Calwen escuchó el mensaje de Elyra mientras era enviado a Taelthorn, su mente resonando con las palabras de Elyra, una advertencia contra la precipitación que le helaba la sangre en las venas. —¿Qué has hecho? —tronó hacia Elyra, su voz cargada de preocupación y frustración, el eco reverberando en su cráneo como un martillo sobre yunque—. Kaelis no es una necia. Juega una mano que aún no vemos. Sacar a Taelthorn es exponerlo. Debemos planear, no precipitarnos, sus puños cerrándose hasta que los nudillos blanqueaban, imaginando las emboscadas que podrían aguardar en el pantano traidor.

El eco de Elyra no se había desvanecido cuando otro pulso alcanzó a Taelthorn: la voz de Calwen, cansada, impregnada de ceniza y derrota, atravesando las Líneas con un tono grave que olía a humo y desesperación. —La Ciudadela ha caído. Lady Serenya y su linaje están a salvo dentro del Veythriel. Partimos vencidos. Lord, resista; nos superan en número.

El rostro de Taelthorn se ensombreció, sus ojos aguzándose mientras meditaba sobre la advertencia de Calwen, el viento azotando su capa con ráfagas que parecían eco de la batalla lejana. Sabía que tenía razón: los enemigos eran astutos como serpientes del pantano, y precipitarse sin un plan podría ser desastroso, enviando su flota a una trampa mortal tejida por Kaelis. Sin embargo, el llamado a la acción ardía en su interior como brasas bajo nieve, y los mensajes contrapuestos —uno de urgencia, otro de cautela— pusieron a prueba su resolución, haciendo que su mano se cerrara sobre la barandilla hasta que la madera crujió.

Su puño se cerró sobre las cuerdas heladas que ataban la nave, los nudos resistiendo su fuerza mientras los tesoros brillaban inútiles bajo la luz pálida, cajas de oro y gemas que ahora parecían pesos muertos. El capitán se movió, notando el cambio en Taelthorn, sus ojos buscando las órdenes que seguirían, el aliento visible en el frío mientras esperaba con tensión palpable.

Taelthorn alzó la mirada hacia el cielo azotado por la tormenta, el viento enredándole el cabello gris como hilos de acero mientras se erguía, los ojos ardiendo con una luz feroz que reflejaba la determinación grabada en su rostro curtido. La Ciudadela podía haber caído, sus muros zafiro manchados de sangre leal, pero su corazón aún latía con la promesa de renacimiento. Serenya vivía, el linaje sobrevivía en el Veythriel que surcaba los cielos, y a través de ellos, él también permanecía, su legado no extinguido por la traición de Kaelis.

En ese instante, Taelthorn supo lo que debía hacer, la decisión cristalizándose como hielo en su mente, apartando la prisa por la estrategia fría. El tesoro, la gloria, las riquezas amontonadas —todo carecía de sentido frente a la supervivencia del linaje y el futuro que representaba, un legado de zafiro y acero que no se rendiría ante sombras.

Con nueva determinación, se volvió hacia sus hombres, su voz imponiéndose sobre el rugido del viento que hacía flamear las velas como alas listas para el vuelo. —No es momento de actuar con prisa —dijo al fin, con tono mesurado que cortaba el caos como una hoja fría—. La Ciudadela está sellada; no golpearemos sus muros impenetrables. Observaremos desde las sombras. Aprenderemos quién ha movido esta mano traidora. Y cuando se revele, lo romperemos —dedo a dedo, hueso a hueso— hasta que ninguna sombra se atreva a susurrar contra nosotros, su puño alzado simbolizando la promesa de venganza implacable.

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