Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 419

Capítulo 419: Capítulo 419: La Caída del Thal’zar [XXXIII]

La cámara no estalló después de que Ícaro muriera. La corrupción que había saturado la piedra y el aire comenzó a retirarse en lenta recesión, como si fuera atraída de vuelta hacia una fuente que ya no existía. La fina película gris que había cubierto el suelo fracturado se aclaró gradualmente. Las grietas antes entrelazadas con maná enfermo volvieron a tonos minerales apagados. La opresiva densidad en la atmósfera se aflojó hasta que el aire se sintió respirable nuevamente, limpio de una manera que no había estado desde que comenzó la batalla.

Donde antes se aferraba la plaga, ahora solo quedaban ruinas.

El suelo alrededor de Valttair era un vasto cráter tallado por fuerzas superpuestas que habían excedido la tolerancia estructural. Ninguna pared permanecía intacta. La arquitectura interior del castillo se había reducido a bordes dentados y corredores derrumbados. Arriba, el techo había dejado de existir por completo, dejando la cámara expuesta a la noche abierta. La luz de la luna se derramaba hacia abajo a través del polvo flotante, iluminando la devastación sin prejuicios.

Nada vivía dentro del radio inmediato.

Las Criaturas del Vacío que una vez brotaron a través de las grietas habían sido borradas por la mera proximidad. El choque entre dos cumbres de poder había generado una presión que seres inferiores no podían soportar. Lo que quedaba eran fragmentos de piedra y silencio.

Las diez espadas continuaron su lenta órbita alrededor de Valttair por un último aliento.

Luego las hizo desaparecer.

Una se desvaneció.

Luego otra.

Cada hoja se disolvió sin destello ni residuo, desvaneciéndose como estrellas distantes que desaparecen al amanecer. La constelación giratoria se adelgazó gradualmente hasta que la última de las diez se disolvió en la nada, dejando solo el arma en su mano dominante.

Valttair se quedó solo en el centro hueco de la destrucción que había creado.

La luna trazó pálida plata sobre sus hombros.

La mirada de Valttair se deslizó por la cámara craterizada como si fuera un libro contable en lugar de un campo de batalla, midiendo pérdidas y ganancias con la misma serena claridad. Ícaro estaba muerto. Kaedor había sido eliminado. Thal’zar había sido quebrado desde dentro, su columna vertebral ablandada por la plaga y el pánico, su autoridad expuesta a quien llegara primero con la voluntad de reclamarla.

La Casa Morgain ascendería. Con uno de los Ocho eliminado y otro debilitado hasta el borde del colapso, el equilibrio del Consejo cambiaría, lo quisieran o no las familias restantes. Thal’zar era influencia en su forma más pura, un gigante herido que podía ser guiado, contenido, redirigido y hecho útil. Controlarlos abriría puertas políticas que habían permanecido selladas por generaciones, estrecharía la influencia en el Consejo sin necesidad de confrontación abierta, convertiría la incertidumbre territorial en ventaja cartografiada, permitiría la expansión sin la burda mancha de la conquista directa.

Valttair no sonrió ante la idea. No la saboreó.

La calculó como una hoja mide la distancia, como la presión mide la resistencia. Incluso el futuro se sentía como algo que podía posicionar, siempre que las variables permanecieran obedientes.

Y sin embargo la cámara no se sentía terminada.

El aire se había despejado, la plaga había retrocedido, las amenazas inmediatas habían sido borradas, pero algo persistía bajo esa superficie limpia, una leve falsedad que no pertenecía a la victoria. No era el recuerdo de las palabras de Ícaro, ni el miedo por alguna vida individual, ni la duda en su propia supremacía.

Era más agudo que eso.

Un mal presentimiento.

La inquietud no provenía de la estrategia.

Venía de la memoria.

La mente de Valttair regresó, no al choque de espadas, sino a una sola frase pronunciada a través de sangre y orgullo quebrado.

—Espero que nada le haya pasado a tu familia…

Las palabras habían sido pronunciadas ligeramente, casi conversacionales, pero persistían con una persistencia que sobrevivía a su orador. No les asignó verdad inmediata. El farol era un arma común entre los moribundos. La distracción era una táctica antigua.

Sin embargo, la guerra no discriminaba.

Este era un campo de batalla.

Cualquiera podía caer.

Incluso él.

No aceptaba ese resultado como probable. No se consideraba superado por ninguna fuerza presente. Pero la probabilidad no era certeza, y entendía el riesgo con precisión clínica. Tenía nueve herederos cuando comenzó la batalla.

Si uno moría, quedarían ocho.

No los romantizaba. La mayoría eran activos antes que hijos. Extensiones de influencia. Instrumentos a través de los cuales la Casa Morgain proyectaba autoridad en el mundo. Cada uno representaba influencia futura, estabilidad futura, dominio futuro. No eran ideales frágiles; eran inversiones estructurales.

Si uno caía, se le darían los ritos apropiados. Se observaría el honor. Un entierro formal tendría lugar, como había sido para Mordrek. La casa recordaría. El Consejo vería fortaleza en la compostura.

Valttair no mostraría dolor.

Mostraría continuidad.

Sin embargo, el presentimiento que presionaba al borde de su consciencia no se arraigaba en una pérdida ya ocurrida. No era duelo. Era anticipación.

Su mirada se elevó ligeramente hacia el cielo abierto.

—La Criatura del Vacío —murmuró bajo su aliento.

Esa era la variable no resuelta.

Seguía viva.

Y mientras permaneciera dentro del castillo, esta batalla no había terminado realmente.

Valttair cerró los ojos.

No invocó ninguna técnica. No canalizó una habilidad de detección. No hubo cambio visible en el aura, ni destello de maná para anunciar el intento. Simplemente permitió que su percepción se extendiera hacia afuera, como la respiración se expande en los pulmones sin esfuerzo consciente.

A su nivel, el maná no era algo oculto tras velos. Era una corriente que fluía a través de todo, sutil en movimiento pero distintiva para aquellos capaces de refinamiento. El campo de batalla mismo hablaba, no en sonido, sino en densidad, en ritmo, en presencia. Solo alguien parado en el ápice de su raza podía leerlo sin herramientas.

Escuchó.

Maeron.

La firma era aguda y constante, disciplinada como era de esperar. No muy lejos de él, la presencia de Helgar ardía más pesada, menos contenida pero aún intacta. Cerca de Helgar estaba Rivena; sus energías se superponían ligeramente, sugiriendo proximidad más que coincidencia. Probablemente se habían reagrupado.

La conciencia de Valttair cambió.

Nym.

Su maná parpadeaba con tensión residual, posicionada más profundamente en el interior del castillo. La presencia de Darion estaba cerca, más amplia en alcance, mientras que el aura de Elira se sentía estable, anclada en las afueras donde la resistencia externa había sido más fuerte.

Extendió más lejos.

Lysandra.

Luego

Trafalgar.

Valttair hizo una pausa.

La densidad de su maná había cambiado. No era meramente más fuerte. Estaba más definido, más comprimido, como si su núcleo hubiera experimentado un reciente temple bajo presión extrema. La diferencia no era explosiva. Era estructural. Valttair lo registró sin comentarios.

Contó.

Una vez.

Dos veces.

Tres.

Cuatro.

Cinco.

Seis.

Siete.

Ocho.

Solo ocho.

El patrón era claro.

Uno faltaba.

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