Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 437

Capítulo 437: Capítulo 437: Las Secuelas [I]

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En una cámara aislada en las profundidades del castillo, lejos de los pasillos que aún se estaban limpiando de escombros y sangre, más de trescientos guardias Morgain mantenían un perímetro silencioso. Todas las espadas y equipos descansaban dentro de los inventarios ahora que la amenaza inmediata había pasado.

La guerra había terminado.

Las secuelas habían comenzado.

Entre ellos, una presencia se destacaba por encima del resto sin necesidad de afirmarlo.

Arthur.

De hombros anchos, cabello rubio corto encaneciendo en los laterales, ojos marrones penetrantes que habían visto más campañas que la mayoría de los soldados jóvenes combinados. Su armadura había desaparecido, descartada como la de todos los demás, pero nada en él sugería relajación. Permanecía con postura relajada, alerta en su conciencia. El comandante directo de Trafalgar.

Apoyada contra el muro de piedra cercano, Lysandra permanecía despierta a pesar de sus heridas. Los sanadores de la Casa Morgain la habían estabilizado rápidamente, cerrando heridas que habrían acabado con guerreros menos capacitados, pero el agotamiento se aferraba a ella. El sudor aún trazaba líneas en su sien. Su respiración era constante, aunque pesada.

Arthur inclinó su cabeza respetuosamente.

—Dama Lysandra, ¿está realmente bien? Puede descansar. Usted fue quien contuvo a la criatura del Vacío —dijo sin exageración en su tono.

Lysandra levantó la mirada hacia él.

—Tú y los otros también lucharon. El número de criaturas del Vacío que eliminaste fue significativo. Tú también mereces descansar.

Arthur negó ligeramente con la cabeza.

—No. Deberíamos haber hecho más para que nuestro Señor no hubiera tenido que hacer todo eso.

Tenía razón.

Trafalgar había cargado con más de lo que debería. Individuos de núcleo superior habían estado presentes. Algunos habían buscado gloria. Otros habían perseguido sus propios objetivos.

Él había elegido la matanza y la protección de su chica.

Trafalgar estaba allí.

En el mismo ala protegida, detrás de puertas reforzadas y capas de rotación de guardias Morgain, yacía inconsciente en una cama preparada apresuradamente una vez que terminó la lucha.

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La poción de maná que Valttair le había dado duró exactamente veinticuatro horas. Cuando su efecto se desvaneció, lo hizo sin transición. Durante esa ventana, Trafalgar había gastado más maná del que su núcleo podía circular naturalmente. Incluso con un cuerpo Primordial, la capacidad no carecía de límites. El poder tenía reservas. Él las excedió.

El agotamiento golpeó como un colapso desde dentro.

Entonces se activó la Percepción de Espada.

En medio del agotamiento, aprendió [Último Ocaso de Morgain]. El conocimiento no fluyó hacia él con suavidad. Se forzó en su mente, técnica, estructura, secuencia, puntos de presión, corrección de ángulos—todo escrito a la vez. La contragolpe fue inmediato. Una oleada violenta dentro de su cráneo. Visión fracturándose. Nervios encendiéndose.

Permaneció de pie solo porque su cuerpo aún no había registrado el fallo.

Durante varios segundos no cayó. Simplemente se detuvo.

Fue Aubrelle quien lo alcanzó antes de que la gravedad completara lo que el agotamiento había comenzado.

Ahora dormía.

La cámara asignada a él estaba asegurada en cada nivel. Rotaciones de guardias Morgain permanecían apostados más allá de la entrada reforzada, su presencia silenciosa pero absoluta. Dentro, la atmósfera estaba controlada, estable, intacta por los sonidos distantes de reconstrucción.

Trafalgar yacía en la primera cama, su cuerpo finalmente autorizado a descansar después de haber sido forzado más allá de sus límites. La tensión que normalmente lo definía se había suavizado hasta la quietud, no debilidad sino suspensión, como si incluso sus instintos se hubieran retirado por el bien de su supervivencia.

Aubrelle estaba sentada a su lado.

No se había movido mucho desde que lo atrapó antes de que cayera. Su postura permanecía inmóvil, la cabeza ligeramente inclinada, aunque su conciencia se extendía mucho más allá de las paredes de la habitación. A través de Pipin, que volaba en círculos sobre el exterior del castillo, observaba todo—los licántropos ya reparando piedras rotas, estructuras levantándose como si la batalla hubiera sido una interrupción más que una catástrofe.

Frente a ellos, en la segunda cama, Garrika descansaba bajo capas de vendajes. La herida que había recibido casi la había vaciado de sangre; la supervivencia había dependido del tiempo y la eficiencia de los sanadores Morgain. El color no había regresado completamente a su rostro, pero su respiración era estable, una tenue fuerza recuperando gradualmente terreno.

A través de los ojos de Pipin, los terrenos del castillo se desplegaban bajo un cielo pálido todavía velado por las secuelas de la batalla. Desde arriba, la destrucción parecía organizada. Piedras que habían sido destrozadas solo horas antes ya estaban siendo levantadas en su lugar. Soportes de madera reemplazaban vigas fracturadas. Mortero infundido con maná sellaba grietas en los muros exteriores.

Los licántropos de Thal’zar trabajaban sin quejarse.

Las órdenes eran cortas, los movimientos eficientes. Los equipos rotaban con coordinación practicada, como si el asedio hubiera sido otra dificultad estacional en lugar de un casi colapso de su casa. Las almenas rotas fueron reforzadas. Las piedras del patio se limpiaron de marcas de quemaduras. Las barricadas fueron desmanteladas y reensambladas en andamios estructurales.

Parecía… funcional.

Como si nada irreversible hubiera ocurrido.

La guerra estaba siendo absorbida en la rutina.

El pragmatismo se movía más rápido que el dolor.

Desde esa altura, el castillo no se parecía a un poder caído. Se parecía a una casa ajustándose a la pérdida con determinación mecánica. Los sirvientes llevaban suministros. Los guardias reanudaban rutas asignadas. La bandera de Thal’zar aún colgaba de su torre, ligeramente rasgada pero intacta.

Y entre ese movimiento, una figura se destacaba sin proponérselo.

Darian du Thal’zar.

Veintidós años.

De forma humana, aunque orejas de tigre a rayas se elevaban ligeramente a través de su cabello oscuro, y una cola a juego se movía detrás de él con tensión inquieta e inconsciente. Caminaba por el patio sin dirección, deteniendo sus pasos cada vez que se acercaba a grupos de trabajadores antes de alejarse nuevamente.

Observaba. Como alguien que espera.

A través de la ventaja distante de Pipin, Aubrelle lo vio detenerse cerca de un arco medio reconstruido. Su mirada se movió por la piedra, por los licántropos trabajando bajo supervisión Morgain, por los guardias que ahora controlaban puntos de entrada que alguna vez respondieron solo a su familia.

Darian bajó ligeramente la cabeza.

«¿Qué sucede ahora?»

«¿Quién tomará el asiento de Padre?»

«¿Está realmente muerto… o es esto solo otra etapa de algo que nunca debimos entender?»

Sus pasos se reanudaron, más lentos.

«¿Ha caído la Casa Thal’zar, incluso si los muros aún se mantienen en pie?»

El viento movió ligeramente su cabello mientras caminaba.

«Ícaro se ha ido. Su influencia se ha ido. La enfermedad que persistía en el aire… se ha levantado. Debería sentirme aliviado. Debería sentirme libre».

Su mandíbula se tensó levemente.

«¿Entonces por qué se siente igual?»

Miró hacia la torre principal donde las negociaciones probablemente habían concluido horas antes.

«Sobrevivimos a la guerra y a Ícaro. Pero, ¿somos supervivientes… o prisioneros?»

Banderas Morgain eran visibles a lo largo del perímetro.

Los observadores de Sylvanel no se habían retirado.

La cola de Darian se quedó quieta detrás de él.

«No importa lo que piense. Nunca estuve destinado a liderar. No quiero ese peso. Que sea alguien más. Adrian. Lucien. Cualquiera».

Un suspiro salió de él lentamente.

«Solo no yo».

Reanudó su caminar, aunque nada guiaba su dirección.

No sabía que ya había sido descartado como opción.

No sabía que otro nombre había sido elegido.

No sabía que su futuro dependía de decisiones tomadas en una habitación a la que no había sido invitado.

Desde arriba, Pipin continuaba volando en círculos.

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