Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 450

Capítulo 450: Capítulo 450: El Funeral de Sylvar [I]

Los wyverns se lanzaron al cielo uno tras otro, sus poderosas alas batiendo contra el viento helado mientras la formación se elevaba sobre la fortaleza. La nieve se dispersaba en el aire con cada batida, girando brevemente antes de desaparecer debajo de ellos. Trafalgar se inclinó ligeramente hacia adelante en la silla mientras su montura ascendía, los inmensos músculos de la criatura moviéndose debajo de él con fuerza controlada.

Aquí arriba el aire era más cortante, más fino, el viento cortando su rostro como una navaja. Picos montañosos escarpados los rodeaban por todos lados, garras de piedra negra perforando interminables bancos de nubes, y la nieve flotaba por el aire en velos dispersos llevados por corrientes que aullaban a través del cielo.

Sin embargo, esta vez, Trafalgar permaneció perfectamente estable. Sus manos descansaban tranquilamente sobre las riendas mientras el wyvern se movía debajo de él con ritmo constante. La criatura se inclinó una vez, extendiendo ampliamente sus alas mientras cabalgaba una corriente ascendente de aire, y Trafalgar ajustó su postura instintivamente, moviéndose con ella en lugar de luchar contra ella.

La diferencia con su primer ascenso era imposible de ignorar. En aquel entonces apenas se aferraba a la silla, aterrorizado de caer, cada movimiento de la bestia amenazando con arrojarlo al abismo debajo. Ahora su cuerpo respondía naturalmente al movimiento. Meses de entrenamiento, batallas interminables y guerra habían cambiado más que solo su fuerza.

Delante de él, la formación Morgain ascendía en silencio disciplinado. El enorme wyvern de Valttair lideraba el ascenso, sus enormes alas cortando la tormenta con dominio y facilidad, mientras el resto de la familia mantenía una distancia perfecta detrás de él. Trafalgar permanecía hacia la retaguardia, pero ya no luchaba por mantener el ritmo.

Debajo de ellos, el castillo desapareció lentamente. Primero los muros se encogieron, luego las torres se desvanecieron, hasta que toda la fortaleza fue tragada bajo un vasto océano de nubes. Pronto no había nada debajo de ellos excepto una interminable niebla blanca extendiéndose por el horizonte, y solo quedaban el batir de alas y el distante grito del viento.

Entonces la formación alcanzó las nubes. Durante varios momentos volaron a través de una densa niebla blanca, con la visibilidad reducida casi a nada mientras la nieve y el vapor giraban a su alrededor. El mundo se sentía cerrado y sofocante, como si el cielo mismo los hubiera tragado por completo.

Y entonces emergieron.

La luz del sol se derramó por el cielo en plata pálida y oro tenue, iluminando un mar interminable de nubes debajo de ellos. La niebla debajo ondulaba como un océano congelado, suave e irreal, extendiéndose más allá de lo que el ojo podía ver. Trafalgar exhaló lentamente, su mirada vagando por el horizonte. Incluso después de todo lo que había visto, la visión seguía siendo impresionante.

A lo lejos, apareció la cumbre. Al principio parecía solo otro pico montañoso elevándose sobre las nubes, pero conforme la formación se acercaba, la verdadera forma se revelaba. Masivas fortificaciones de piedra rodeaban la cumbre, torres de vigilancia elevándose desde los bordes como centinelas silenciosos, todo el pico asemejándose a una fortaleza tallada directamente en el cielo, aislada del resto del mundo.

El Cementerio de Espadas.

Trafalgar entrecerró ligeramente los ojos mientras los wyverns continuaban su ascenso hacia él, y una leve sonrisa tiró de la comisura de su boca. —Finalmente… hemos llegado —murmuró en voz baja. Luego miró brevemente hacia abajo al interminable mar de nubes debajo de ellos y resopló—. Y esta vez mis pelotas no se están congelando.

Los wyverns comenzaron su descenso conforme la formación se aproximaba a la cumbre, inclinando sus alas contra las corrientes mientras los enormes cuerpos planeaban hacia abajo en arcos controlados mientras la meseta se elevaba constantemente debajo de ellos.

Desde arriba, el pico revelaba su verdadera escala. Lo que había parecido una simple cima montañosa desde lejos era en realidad una vasta meseta tallada desde la corona de la montaña misma. Un colosal muro rodeaba todo su perímetro, gruesa piedra elevándose muy por encima del suelo cubierto de nieve y reforzada por torres de vigilancia posicionadas a intervalos precisos a lo largo de las murallas. El lugar no se parecía a una fortaleza construida solo para la guerra. Parecía más antigua que eso. Más antigua que la mayoría de los reinos.

Los wyverns descendieron en círculos, y la verdad de la meseta emergió lentamente de debajo de la nieve. Miles de hojas permanecían plantadas en la tierra congelada, espadas de todos los tamaños y diseños, antiguas lanzas con ejes desgastados, alabardas rotas, fragmentos destrozados de armas cuyos orígenes habían sido olvidados hace mucho tiempo. Algunas estaban pulidas y preservadas a pesar de los siglos, otras oxidadas y desgastadas por el viento y el hielo, pero todas permanecían incrustadas en el suelo con permanencia inquebrantable. Se extendían por toda la meseta como un bosque silencioso de hierro, un cementerio no de cuerpos sino de guerreros.

En el centro mismo del cementerio se alzaba una hoja más grande que todas las demás. Su acero era más oscuro y pesado, su empuñadura elevándose sobre las armas circundantes como un rey entre soldados, surgiendo de la tierra congelada en solitario como si vigilara a cada guerrero que descansaba bajo el cielo.

Los wyverns descendieron hacia un amplio terreno de aterrizaje cerca del muro interior. La nieve estalló bajo sus garras cuando aterrizaron uno tras otro, sus poderosas alas plegándose lentamente mientras los jinetes desmontaban. En el momento en que las botas de Trafalgar tocaron el suelo, el frío golpeó mucho más fuerte que en el aire. Aquí arriba el viento no tenía nada que lo detuviera, precipitándose a través de la meseta como una hoja continuamente arrastrada por la montaña y mordiendo a través de tela y armadura por igual.

Frente a ellos, las enormes puertas de la fortaleza permanecían cerradas. Durante varios segundos nada se movió. Luego un profundo gemido metálico rodó por la meseta cuando antiguos mecanismos se agitaron dentro de los muros, cadenas de hierro moviéndose y engranajes invisibles rechinando bajo una tensión inmensa. La nieve se desmoronó de las junturas de la piedra mientras la puerta levadiza comenzaba a elevarse lentamente, el sonido haciendo eco a través del cementerio de espadas.

Más allá de las puertas esperaban corredores de piedra, arquitectura severa y muros lo suficientemente gruesos para soportar tormentas y asedios por igual. Todo sobre el lugar llevaba el mismo espíritu que definía a la Casa Morgain misma, disciplinado, inflexible y tallado para durar mucho después de que aquellos que caminaban por sus pasillos se hubieran ido.

De la sombra de la puerta que se elevaba, una figura avanzó. La Dama Seradra caminó por la nieve con pasos medidos, sus botas presionando firmemente sobre el suelo congelado. Su cabello rubio, levemente veteado de plata, estaba atado alto detrás de su cabeza, moviéndose ligeramente con el viento. Ojos carmesí recorrieron la formación que llegaba con aguda claridad, observando cada rostro uno por uno.

A los cincuenta años, todavía se mantenía alta y erguida, la postura de una guerrera que nunca había permitido que la edad suavizara su disciplina. La pesada capa que caía sobre sus hombros se movía lentamente en el viento montañoso, el escudo de los Morgain captando la pálida luz matutina.

Su mirada se movió desde Valttair hasta los herederos, a las esposas, y finalmente al resto de la familia reunida en el terreno de aterrizaje.

—No esperaba que la familia principal regresara aquí tan pronto.

—Daño colateral de la guerra —respondió Valttair, su voz plana—. Nym tuvo que matar a Sylvar porque estaba infectado por Ícaro. No había otra solución.

Ojos grises firmes. Rostro tallado de la misma piedra que la fortaleza detrás de él.

Seradra lo miró durante varios segundos sin hablar. Luego su expresión se endureció y dio un paso adelante, su mano agarrando el frente de su abrigo antes de que nadie pudiera reaccionar.

Una onda de conmoción se movió a través de la reunión. Las esposas se congelaron. Varios herederos miraron abiertamente. Incluso Trafalgar parpadeó.

—Valttair. —Su voz era baja pero afilada—. No tienes que aparentar fuerza frente a mí. —Su agarre se apretó ligeramente—. Tu hijo acaba de morir.

El viento se movió a través del cementerio detrás de ellos, susurrando entre las hojas plantadas en la tierra congelada.

—Esta guerra no tenía nada que ver con nuestra familia —continuó ella—. Y sin embargo nos arrastraste a ella. No somos mercenarios. Somos Morgains.

La respuesta de Valttair llegó sin vacilación.

—Suéltame, Seradra.

Ella lo sostuvo un momento más. Luego su lengua chasqueó suavemente.

—Tch.

Su mano soltó la tela de su abrigo. Para todos los que observaban, la confrontación terminó allí. Pero estando tan cerca, ella captó algo que los otros no pudieron. Un destello detrás de sus ojos, breve y rápidamente enterrado. Dolor. Una herida más profunda que cualquier cosa que él permitiría que el resto de la familia viera.

Un padre enterrando a su hijo. El orden del mundo invertido.

Valttair nunca permitiría que ese dolor saliera a la superficie. No frente a sus esposas. No frente a sus herederos. Pero Seradra había estado lo suficientemente cerca para ver la verdad bajo la máscara, y su voz bajó a algo que solo él podía oír.

—Eres un tonto —murmuró—. Pero eres mi hermano. No seas terco con esto.

Valttair no dio respuesta. Simplemente pasó junto a ella y caminó hacia la puerta abierta.

El resto de la familia lo siguió. Dentro, los corredores de piedra se extendían bajo imponentes muros, la nieve se acumulaba en las esquinas de los patios donde el viento lograba colarse, y caballeros armados se movían silenciosamente entre las estructuras. Todo se sentía antiguo e implacable, una fortaleza que había resistido a través de siglos de tormentas y guerras por igual.

Valttair no disminuyó sus pasos. El dolor permaneció enterrado exactamente donde lo había colocado. El mundo no era amable, y nunca esperaba por nadie.

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