Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 451

Capítulo 451: Capítulo 451: El Funeral de Sylvar [II]

El Cementerio de Espadas lucía tan magnífico como siempre. La nieve se deslizaba a través de la meseta congelada en finos velos, posándose sobre las innumerables hojas clavadas en la tierra. Espadas de todas las formas y épocas se erguían en filas que se extendían más allá de donde la vista podía seguir cómodamente, algunas pulidas a pesar de los siglos, otras opacadas por el viento, el hielo y el tiempo.

Cada hoja había pertenecido a alguien. Cada hoja tenía un nombre. Algunas habían sido plantadas por aquellos que murieron en guerra, otras por quienes cayeron protegiendo a su gente, y algunas por hombres y mujeres cuyo fin llegó a través de la traición dentro de la familia misma. Hoy, otro trozo de hierro se uniría a ellas.

La familia principal se había reunido al completo. Seredra estaba cerca con la quietud de alguien que pertenecía a este lugar tanto como la piedra y la nieve. Armand du Morgain, viejo e imponente incluso en silencio, observaba desde dentro del círculo. El resto de la familia tomaba sus lugares alrededor del corazón del cementerio, con sus capas agitándose en el viento amargo mientras formaban un solemne anillo alrededor de Valttair.

La última vez que un Morgain había sido enterrado aquí, Armand había hablado mientras daba descanso a su hijo Mordrek. Ahora la historia de la familia se repetía. Una generación diferente. El mismo peso.

Valttair dio un paso adelante, con la espada de Sylvar ya en su mano. Era un arma más ligera que la de Mordrek, más estrecha en la hoja, hecha para la velocidad y la eficiencia limpia en lugar de la fuerza abrumadora. Estudió el vasto bosque de acero por un momento, luego eligió un lugar entre las espadas más antiguas y se volvió hacia la familia reunida.

—Sylvar fue un hijo, un hermano, un hábil espadachín y un digno Morgain —dijo, su voz resonando claramente a través del viento—. Llevó nuestro nombre con honor. Murió en la última guerra que luchamos, y Nym lo salvó de un destino peor después de la corrupción que Ícaro colocó dentro de él. Dio su vida por la Casa Morgain, por la gloria y por el deber. Así será recordado. Como un honorable Morgain.

Valttair levantó la espada una vez y la clavó en el suelo congelado.

El silencio siguió al momento en que la espada de Sylvar penetró en la tierra congelada. El sonido del acero mordiendo la piedra ya se había desvanecido, pero su peso permanecía. La nieve continuaba cayendo en hilos delgados e inquietos a través del cementerio, acumulándose sobre las hojas más antiguas y atrapándose a lo largo de la empuñadura de la más nueva. El viento nunca se detenía en el Pico, y aquí entre las espadas de los Morgains muertos, parecía transportar cada ausencia con él.

Incluso Trafalgar permanecía quieto. No había sentido nada cálido hacia Sylvar mientras vivía, pero este no era un lugar para movimientos inútiles o ruidos vacíos. El Cementerio de Espadas tenía una forma de imponer silencio a todos los que entraban. La montaña, el acero, el frío, todo ello presionaba hasta que hablar se sentía como una intrusión.

Durante varios segundos, solo se podía escuchar el viento.

Entonces el silencio se rompió. Primero llegó una respiración ahogada, irregular y aguda. Después, una voz temblorosa. —Yo lo maté…

Los ojos de Trafalgar se desviaron. Nym estaba de pie con los hombros tensos, las manos temblando a sus costados. Su rostro se había vuelto pálido bajo el frío, y por una vez la fuerza habitual en su expresión había desaparecido por completo. Miraba la espada clavada en el suelo como si la hubiera atravesado a ella en su lugar.

—Yo lo maté —dijo de nuevo, más fuerte esta vez, su voz quebrándose—. Es mi culpa. Sylvar murió por mi causa.

Varias cabezas se giraron a la vez. Algunos hermanos se tensaron. Incluso entre los Morgains, ver a Nym quebrarse así no era algo que nadie esperaba. Dio medio paso adelante, respirando irregularmente, como si el pensamiento finalmente hubiera atravesado todo lo que había estado conteniendo desde la batalla. —Debería haber hecho otra cosa. Debería haber… —Su voz tembló con más fuerza—. Maté a mi hermano.

La Dama Naevia du Morgain se movió inmediatamente. Llegó hasta Nym antes que nadie y la tomó por los hombros, con firmeza pero sin brusquedad, tratando de anclarla en su lugar antes de que el colapso la arrastrara más lejos.

—Nym. Mírame.

Nym no lo hizo. Las lágrimas ya caían libremente, calientes contra la piel enrojecida por el frío de la montaña. Naevia la acercó más, una mano elevándose para sostener la parte posterior de su cabeza con un tipo de desesperación contenida que solo una madre podría mostrar en un lugar como este.

—No fue tu culpa. Hiciste lo que debía hacerse.

Trafalgar observaba sin decir palabra. Ver a Nym reducida a esto era casi desconcertante, pero no sentía lástima por Sylvar. En su opinión, Sylvar había muerto porque perdió la concentración en medio de la guerra, y los hombres morían por menos que eso.

A su alrededor, el resto de la familia se mostraba en pequeños gestos. Helgar, a pesar de todo lo que había hecho en la guerra, parecía disminuido hoy, su presencia habitual replegada hacia adentro. Otros llevaban el dolor mal escondido tras una postura rígida. Lysandra no se movía. Rivena permanecía fría. Maeron se veía tan sólido e ilegible como la piedra.

Valttair lo veía todo.

Estaba de pie frente a la recién plantada espada de su hijo y dejaba que su mirada se moviera a través del círculo en silencio. Para cualquier otro podría haber parecido que simplemente esperaba a que Nym recuperara el control de sí misma, o permitía que el momento pasara con la dignidad esperada del jefe de la Casa Morgain. Pero eso no era lo que estaba haciendo.

Estaba observando. Tanto la fuerza como la debilidad. Quién podía cargar el peso y quién se doblaría bajo él.

El colapso de Nym no pasó desapercibido. El silencio de Helgar. La manera en que algunos de los herederos más jóvenes bajaban la cabeza demasiado rápido, como si desearan desaparecer del momento en lugar de soportarlo. Las esposas, cada una manteniéndose de manera diferente bajo el viento de la montaña. Incluso aquellos que no lloraban revelaban algo en su postura, en la forma en que se mantenían entre las hojas de los Morgains muertos. Valttair no se perdía nada de esto.

Este lugar no era solo para los muertos. Un Morgain no venía al Cementerio de Espadas meramente a llorar. Venían para recordar a lo que pertenecían, y para entender lo que significaba sobrevivir dentro de una familia construida sobre acero, sangre y expectativas. Un funeral nunca era solo una despedida. Era una medida. Y hoy, Valttair los medía a todos.

Por primera vez en su vida, había enterrado a uno de sus hijos. Esa verdad permanecía donde él la había obligado a permanecer, profunda y oculta, negada a todos menos a sí mismo. Los padres no estaban destinados a enterrar a sus hijos. Los hijos estaban destinados a tomar las espadas de sus padres y llevar el nombre adelante. Ese era el orden natural.

Pero el mundo no protegía el orden natural. Lo hacía añicos cuando le placía. Y si un hijo ya había caído, Valttair entendía algo más con la misma fría claridad con la que entendía todas las cosas. Podría no ser la última vez.

Él fue el primero en apartarse de la espada de Sylvar. Esa fue toda la señal que los demás necesitaron. Uno por uno, los Morgains comenzaron a retirarse del círculo, sus ropajes negros moviéndose a través de la nieve que caía mientras dejaban atrás el corazón del cementerio. Nadie habló. El viento llenaba el silencio por ellos, precipitándose a través del interminable bosque de acero y llevando el luto de la familia hacia arriba, hacia el pálido cielo matutino.

Pronto el círculo había desaparecido. Solo las espadas permanecían. La nieve continuaba cayendo sobre la meseta congelada, acumulándose suavemente a lo largo de antiguas empuñaduras y del acero fresco de la hoja de Sylvar por igual, el nuevo hierro erguido entre los viejos como si siempre hubiera pertenecido allí.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com