¡Tócame, Papi! - Capítulo 165

Capítulo 165: Capítulo 165 Dora.

Antes de que pueda reaccionar a lo que acaba de decir, Giordan se hace a un lado, y tres hombres empujando percheros con ruedas llenos de ropa entran a la habitación y se dirigen al vestidor. Me apresuro a ponerme la parte superior mientras él se acerca a mí y, aún sonriendo, me toma del brazo y me lleva al vestidor detrás de los hombres que comienzan a llenar los estantes con la colección de ropa de diseñador más elaborada que jamás haya visto.

—Giordan, esto es…

—Todo para ti, Dora —se ve… orgulloso de sí mismo. Uno de los hombres coloca una caja de madera color miel y la abre. La vista me deja sin aliento. Collares y pendientes, plata y oro, todos con diamantes. Una colección digna de una reina.

—Giordan, es demasiado —digo mientras mi ritmo cardíaco se dispara—. No puedo aceptar esto.

—¿Ves? —sonríe, guiñándole un ojo al hombre a su lado—. Te dije que diría eso, ¿no?

Por alguna razón, este comentario me afecta como una aguja retorciéndose en mis entrañas. ¿Ha estado hablando con sus hombres sobre mí? ¿Contándoles lo que piensa de mí?

Mis mejillas también están hormigueando.

¿Me estoy sonrojando?

Retrocedo, alejándome de él, y siento el dolor entre mis piernas. Todavía no puedo creer lo que hicimos anoche. Al principio, quería apartarlo de mí. Pero luego, quería que me devorara. Que me consumiera. Me perdí bajo su dominación, la forma en que simplemente destilaba masculinidad sobre mí, mientras al mismo tiempo veía directamente dentro de mi alma.

Pero, ¿por qué me quiere ahora?

¿Qué uso tiene el Diablo de Miami para una chica como yo?

¿Simplemente disfruta viéndome retorcerme? Porque eso es lo que estoy haciendo ahora mientras me mira fijamente con esos ojos—ojos a los que no puedo ocultarles absolutamente nada.

—Todo esto es tuyo, Dora —me dice, sin un atisbo de sarcasmo en su voz. No parece estar jugando conmigo. Suena sincero. Casi como si realmente se preocupara por mí—. Mientras te quedes aquí conmigo.

—¿Y cuánto tiempo será eso? —pregunto, con la voz temblorosa.

—El tiempo que sea necesario —responde.

Casi tengo miedo de preguntar, pero debo hacerlo.

—¿El tiempo necesario… para qué?

—Para que veas —sonríe.

—¿Para que vea qué?

—Que vales más de lo que crees, Dora. —Sus palabras me impactan más que un puñetazo. Afortunadamente, no espera mi respuesta. Se inclina y me besa delicadamente en la mejilla justo debajo de la oreja, como lo haría un amante, y susurra:

— Vístete. Tendré el desayuno esperándote abajo.

Y así, sin más, me deja. También se van sus hombres. Y me encuentro sola, de pie en un vestidor lo suficientemente grande como para ser una pequeña boutique, mirando ropa que cuesta más que todo el dinero que he ganado en mi vida, sintiendo como si el mundo pudiera dejar de girar en cualquier momento. Y si lo hiciera, probablemente solo me encogería de hombros y diría: «Sí, tiene sentido».

¿El desayuno esperándome?

—En serio, ¿qué es esto?

Nunca he tenido un hombre que se ofreciera a pagar la cuenta por mí, y mucho menos a comprarme algo. Mis amigas dicen que es porque tengo un gusto terrible para los hombres, pero estoy bastante segura de que el sexo opuesto me ha estado enviando un mensaje durante un tiempo.

Soy mercancía dañada, y lo he aceptado. Es por eso que lo que Giordan está haciendo ahora es tan imposible de entender. La única explicación que tiene sentido en mi mente es que solo está jugando algún tipo de broma cruel conmigo.

O tal vez esto es algún tipo de experimento social enfermizo, y toda esta casa está equipada con cámaras. La gran revelación vendrá más tarde una vez que me haya convencido de abrirme a él. Entonces aparecerá un equipo de cámaras y me dirán que acabo de ser parte de algún programa llamado Experimento de Amor o Mujeres Rotas y los Hombres que Fingen Amarlas o algo así.

De cualquier manera, no voy a seguirle el juego.

—Bien, el desayuno —asiento para mí misma mientras salgo sigilosamente del vestidor y regreso al dormitorio. Hay una ventana junto a la cama. La abro. Solo hay una caída de unos tres metros hasta los arbustos de abajo. Puede que me tuerza un tobillo, pero estoy bastante segura de que podré salir de la propiedad antes de que se den cuenta de que no estoy arriba cambiándome.

Saco la mosquitera de la ventana de una patada, paso mis piernas por el hueco y hago el mayor yolo de mi vida.

El arbusto es mucho más duro de lo que parece. Las ramas se clavan en mi espalda y costados, y reprimo el impulso de gritar de dolor mientras salgo rodando del arbusto hacia el césped. Afortunadamente, no me rompo nada en el proceso, pero mientras corro por el césped, escucho a hombres gritando detrás de mí.

—¡Hey, ahí va!

—¡Atrápenla!

—¡El jefe nos matará si se escapa!

Mierda. Lo subestimé.

Corro como si mi vida dependiera de ello. Porque a estas alturas del juego, tal vez sea así. Ni siquiera miro por encima del hombro mientras escucho el sonido de las botas alcanzándome.

Logro llegar al muro y, como Jackie Chan, salto hacia él e intento subir la piedra con una especie de patada-salto.

Fracaso miserablemente.

Mis pies resbalan y ceden bajo mi peso. Caigo hacia atrás como un ciervo intentando correr sobre hielo, y mi cabeza golpea fuertemente contra el suelo. Lo último que veo antes de que el mundo se vuelva negro es un grupo de rostros masculinos mirándome desde arriba, jadeando, negando con la cabeza.

—Al jefe no le va a gustar esto —dice uno de ellos.

—No, no le gustará.

—Bueno, al menos no escapó.

Sí, pienso antes de desmayarme. Al menos.

Me despierto con dolor de cabeza y el Diablo de Miami mirándome desde arriba.

Sus ojos son estrechos, inquisitivos. Hay un sentido implícito de posesión en ellos—como si yo fuera su mascota. Su juguete. Cuando ve que estoy despierta, sonríe.

—Bueno, Dora, eso fue inesperado. Te mimo hasta la exageración con un guardarropa completamente nuevo y te ofrezco desayuno, ¿y tú intentas huir de mí y te haces daño en el proceso? Sabía que tus problemas de autoestima eran profundos, pero subestimé cuánto. Tendré que aumentar mis esfuerzos.

¿Aumentar sus esfuerzos?

—¿D-de qué estás hablando? —pregunto, incorporándome. Me doy cuenta de que estoy en una cama. Su cama, en el dormitorio más lujoso que jamás haya visto. Hace que el que me alojaba antes parezca insignificante—. ¿Tus esfuerzos? ¿Qué quieres de mí, Giordan? No entiendo. Ya conseguiste lo que querías…

—No —dice con firmeza—. No, no lo conseguí, Dora. Quiero que entiendas tu valor. Lo que vales.

—No… valgo nada… —murmuro.

—¿Lo ves? —dice—. Esa es la mentalidad que voy a arreglar, Dora. Pero necesito que me prometas que no volverás a intentar hacer lo que hiciste hoy. No quiero que vuelvas a hacerte daño, ¿entiendes?

Intento escudriñar su rostro buscando un atisbo de sus motivos. Este es el Diablo de Miami—no un terapeuta ni un hombre que dirige un refugio para mujeres. Lo que sea que esté haciendo, no lo hace por mí. Tiene un motivo secundario. Pero, ¿cuál podría ser? Ya tuvo sexo conmigo. Me quitó la virginidad. ¿Qué motivo posible podría tener para colmarme de regalos, para “mimarme”? No tiene sentido.

Pero cuando lo miro, no veo signos de engaño. Solo veo los ojos de un hombre honesto. Y eso me aterroriza más que cualquier otra cosa de él.

Y encima de todo, me hace querer saber más. Querer saber por qué.

—Está bien —me encojo de hombros—. No huiré.

Sonríe. —Bien. Has estado inconsciente un buen rato. Ya pasó el desayuno. ¿Me acompañarás a almorzar?

—¿Estás seguro de que no prefieres comer con una de tus otras novias? —pregunto—. Estoy segura de que tienes todo un harén.

Giordan entorna los ojos hacia mí, haciendo que mi cuerpo se tense.

—¿Estás segura? ¿Qué te hace decir eso, Dora?

Me encojo de hombros, sintiéndome de repente avergonzada. —No lo sé…

—Exacto, no lo sabes. Y te sugiero que de ahora en adelante te guardes ese tipo de comentarios. Ahora, por favor ve a tu habitación y vístete para el almuerzo. Puedo acompañarte para asegurarme de que no huyas, o puedo esperarte abajo.

—No huiré —le digo mientras me levanto de la cama—. Lo prometo. Ya me duele la cabeza y no tengo ganas de que tus matones me derriben.

Giordan se ríe ante esto, toma mi mano y me saca de la habitación como si fuera una especie de princesa. Me asombra lo caballero que es. Todo el mundo en Miami ha oído las historias sobre su brutalidad —cómo se convirtió en el rey del hampa criminal aquí. Pero la forma en que sostiene mi mano tan tiernamente en la suya…

Casi podría confundirlo con un caballero.

Me lleva a mi habitación, y cuando me suelta, siento una extraña sensación de pérdida en el pecho. Dios, ¿estoy sintiendo algo por él?

—No tardes, Dora —prácticamente susurra en un tono que me envía escalofríos por la columna y me pone la piel de gallina.

No estoy segura de por qué, pero por alguna razón, Giordan, el Diablo de Miami, me ha elegido para ser su… ¿novia? Por el futuro previsible. Y aunque pensar en eso me está volviendo loca por dentro, también me hace sentir algo que no recuerdo haber sentido nunca.

Especial.

Un hombre tan fuerte, tan poderoso, con toda esta riqueza, que podría tener a cualquier mujer que quisiera, me eligió a mí para traerme a su casa, para mimarme y pasar tiempo conmigo.

—¡¿Pero por qué?!

Solo la confusión me tiene al borde de las lágrimas.

Y luego las cosas que dijo sobre querer que aprenda a valorarme… ver que valgo algo. Que quiere arreglarme. ¿Por qué está haciendo todo esto? ¿Cómo podría… cómo podría siquiera saber que alguna vez hubo algo que arreglar?

Ni siquiera sé por dónde empezar con la ropa colgada en el vestidor, así que elijo el vestido negro más recatado que puedo encontrar y lo combino con un par de zapatos planos negros, no tacones, y dejo las joyas en su caja. Nunca he visto un diamante de verdad, excepto el modesto anillo de compromiso de mi madre; no voy a emperifollada como Beyoncé para un simple almuerzo.

Bajo las escaleras, sintiéndome como un pavo real, y encuentro el comedor con bastante facilidad, donde Giordan ya está sentado a la mesa esperándome. No estoy soñando —sus ojos realmente se iluminan cuando entro por la puerta.

—Vaya, ¿no te queda de maravilla ese vestido? —comenta mientras rápidamente tomo asiento para evitar hacer un desfile de moda involuntario.

Deja de sonrojarte. Evita el contacto visual.

—Yo… eh… ¿qué vamos a comer?

—Lo que quieras —responde—. Yo voy a tomar un BLT, pero el chef puede prepararte lo que…

—Tomaré uno de esos —digo rápidamente. Esto ya es bastante incómodo. No necesito que piense que soy una completa rareza por mi elección de sándwich.

—¿Estás segura? Como dije, él puede prepararte cualquier cosa. Tiene una Estrella Michelin.

—Un BLT está bien.

—De acuerdo —puedo oír la diversión en su voz. Solo soy una chica tonta para él, ¿verdad? ¿Por qué estoy siquiera aquí? Entrará en razón antes de la cena y me echará. Estoy segura.

Giordan mira a su derecha y asiente a un hombre que ni siquiera había notado que está parado más allá de una puerta hacia la cocina trasera. Desaparece sin decir palabra, dejándonos solos. Intento pensar en algo que decir —cualquier cosa para romper el terrible silencio que me tiene tensa como una cuerda de guitarra a punto de romperse, pero nada me viene a la mente.

Nada que no sea increíblemente estúpido, al menos. Pero lo que sale de la boca de Giordan a continuación casi me deja sin aliento.

—¿Así que eres artista?

—Yo… ¿qué? —tartamudeo, tratando de recomponerme—. No, nunca me llamaría artista, pero ¿cómo… cómo lo supiste?

Mi corazón se hunde cuando saca mi cuaderno de bocetos.

De todas mis posesiones, mi cuaderno de bocetos es la más personal, y verlo en sus manos despierta un pánico en mí que me hace levantarme de un salto. Me abalanzo sobre la mesa hacia él y se lo arrebato de las manos, cayendo hacia atrás, apretándolo contra mi pecho.

Esto no debería estar aquí. Debería estar en casa. A salvo.

—Hice que mis hombres fueran a tu apartamento y trajeran tus cosas —dice—. Para que te sintieras más como en casa durante tu estancia aquí.

—¡No tenías derecho! —exclamo. Esto solo parece divertirlo.

—Tu trabajo debería estar en una galería, Dora. Tienes mucho talento.

—Para —murmuro, ocultando mis ojos de él—. Mi arte es para mí. No para el mundo. Además, no es tan bueno. Son solo… bocetos.

El chef aparece y coloca dos platos en la mesa, uno frente a cada uno de nosotros. Un BLT y patatas fritas. Simple, pero de alguna manera lujoso.

—Bon appetit —dice antes de desaparecer de nuevo en la cocina.

Con cuidado, deslizo mi cuaderno de bocetos bajo mi muslo antes de dar un mordisco a mi sándwich, admitiendo que es el mejor sándwich que he probado jamás, pero por supuesto no dejo que eso se refleje en mi cara. Tampoco le digo nada a Giordan.

Me siento violada. La forma en que me tomó sin mi permiso ni siquiera se compara con esto. Mi arte es la parte más personal, privada y sagrada de mí, y él fue y la tomó como si le perteneciera.

Hay una parte de mí —una pequeña parte de mí que se ilumina ante el hecho de que le gustó mi trabajo, pero eso no excusa su comportamiento.

—Parece que quieres decir algo, Dora. —Lo miro con furia mientras mastico, pero simplemente niego con la cabeza—. ¿No? ¿No quieres regañarme?

Trago con dificultad.

—¿Regañarte? ¿De qué serviría? Obviamente no me respetas lo suficiente como para…

—Ah, pero sí te respeto, Dora. Más que Darshen. Más que cualquier otro hombre con el que hayas salido en el pasado. Y es por eso que voy a patrocinar una exposición para ti.

Casi me atraganto con el bocado que acabo de dar y rápidamente me bebo la mitad de mi vaso de zumo de naranja para no morir.

—¡¿Que vas a qué?!

Está bromeando. Esto tiene que ser otro paso en su plan maestro para jugar con mi cabeza. No hay manera de que me esté diciendo la verdad ahora mismo.

—Patrocinaré una exposición para ti en una de las galerías que poseo —pero cuando responde, suena sincero. De hecho, suena casi… apasionado sobre lo que está diciendo.

¿Está loco?

—¿Tienes una galería de arte?

—Varias, en realidad —sonríe—. Para blanquear dinero principalmente. Nunca les he prestado realmente atención. Pero ahora tengo una razón para hacerlo, Dora.

—Yo… no puedo, Giordan.

—¿Por qué no? —pregunta.

—Es que…

—¿No crees que tu trabajo sea lo suficientemente bueno? —lo pregunta como una pregunta, pero apenas. Es más como una afirmación con la que realmente no puedo discutir. Por supuesto que mi arte no es lo suficientemente bueno para colgar en una galería. Son solo garabatos inmaduros que hago cuando me siento mal y tengo emociones que no puedo expresar de otra manera.

—Ni siquiera es trabajo, Giordan —respondo, sintiéndome completamente desequilibrada—. Es solo… solo soy yo jugando.

—Es más que eso, Dora, y eso es lo que voy a ayudarte a entender.

—Giordan, no…

—Dora, sí —sonríe—. Voy a patrocinar una exposición para ti, y vas a mostrar tu trabajo. Porque es bueno. Porque eres digna. Y no acepto un no por respuesta.

Mi corazón golpea contra mis costillas mientras mi presión arterial se dispara.

Podría seguir discutiendo, pero ¿de qué serviría? Este es el Diablo de Miami, y lo que el diablo quiere, el diablo lo consigue.

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