¡Tócame, Papi! - Capítulo 166

Capítulo 166: Capítulo 166 Dora.

Me despierto con dolor de cabeza y el Diablo de Miami mirándome desde arriba.

Sus ojos son estrechos, inquisitivos. Hay un sentido implícito de posesión en ellos—como si yo fuera su mascota. Su juguete. Cuando ve que estoy despierta, sonríe.

—Bueno, Dora, eso fue inesperado. Te mimo hasta la exageración con un guardarropa completamente nuevo y te ofrezco desayuno, ¿y tú intentas huir de mí y te haces daño en el proceso? Sabía que tus problemas de autoestima eran profundos, pero subestimé cuánto. Tendré que aumentar mis esfuerzos.

¿Aumentar sus esfuerzos?

—¿D-de qué estás hablando? —pregunto, incorporándome. Me doy cuenta de que estoy en una cama. Su cama, en el dormitorio más lujoso que jamás haya visto. Hace que el que me alojaba antes parezca insignificante—. ¿Tus esfuerzos? ¿Qué quieres de mí, Giordan? No entiendo. Ya conseguiste lo que querías…

—No —dice con firmeza—. No, no lo conseguí, Dora. Quiero que entiendas tu valor. Lo que vales.

—No… valgo nada… —murmuro.

—¿Lo ves? —dice—. Esa es la mentalidad que voy a arreglar, Dora. Pero necesito que me prometas que no volverás a intentar hacer lo que hiciste hoy. No quiero que vuelvas a hacerte daño, ¿entiendes?

Intento escudriñar su rostro buscando un atisbo de sus motivos. Este es el Diablo de Miami—no un terapeuta ni un hombre que dirige un refugio para mujeres. Lo que sea que esté haciendo, no lo hace por mí. Tiene un motivo secundario. Pero, ¿cuál podría ser? Ya tuvo sexo conmigo. Me quitó la virginidad. ¿Qué motivo posible podría tener para colmarme de regalos, para “mimarme”? No tiene sentido.

Pero cuando lo miro, no veo signos de engaño. Solo veo los ojos de un hombre honesto. Y eso me aterroriza más que cualquier otra cosa de él.

Y encima de todo, me hace querer saber más. Querer saber por qué.

—Está bien —me encojo de hombros—. No huiré.

Sonríe. —Bien. Has estado inconsciente un buen rato. Ya pasó el desayuno. ¿Me acompañarás a almorzar?

—¿Estás seguro de que no prefieres comer con una de tus otras novias? —pregunto—. Estoy segura de que tienes todo un harén.

Giordan entorna los ojos hacia mí, haciendo que mi cuerpo se tense.

—¿Estás segura? ¿Qué te hace decir eso, Dora?

Me encojo de hombros, sintiéndome de repente avergonzada. —No lo sé…

—Exacto, no lo sabes. Y te sugiero que de ahora en adelante te guardes ese tipo de comentarios. Ahora, por favor ve a tu habitación y vístete para el almuerzo. Puedo acompañarte para asegurarme de que no huyas, o puedo esperarte abajo.

—No huiré —le digo mientras me levanto de la cama—. Lo prometo. Ya me duele la cabeza y no tengo ganas de que tus matones me derriben.

Giordan se ríe ante esto, toma mi mano y me saca de la habitación como si fuera una especie de princesa. Me asombra lo caballero que es. Todo el mundo en Miami ha oído las historias sobre su brutalidad —cómo se convirtió en el rey del hampa criminal aquí. Pero la forma en que sostiene mi mano tan tiernamente en la suya…

Casi podría confundirlo con un caballero.

Me lleva a mi habitación, y cuando me suelta, siento una extraña sensación de pérdida en el pecho. Dios, ¿estoy sintiendo algo por él?

—No tardes, Dora —prácticamente susurra en un tono que me envía escalofríos por la columna y me pone la piel de gallina.

No estoy segura de por qué, pero por alguna razón, Giordan, el Diablo de Miami, me ha elegido para ser su… ¿novia? Por el futuro previsible. Y aunque pensar en eso me está volviendo loca por dentro, también me hace sentir algo que no recuerdo haber sentido nunca.

Especial.

Un hombre tan fuerte, tan poderoso, con toda esta riqueza, que podría tener a cualquier mujer que quisiera, me eligió a mí para traerme a su casa, para mimarme y pasar tiempo conmigo.

—¡¿Pero por qué?!

Solo la confusión me tiene al borde de las lágrimas.

Y luego las cosas que dijo sobre querer que aprenda a valorarme… ver que valgo algo. Que quiere arreglarme. ¿Por qué está haciendo todo esto? ¿Cómo podría… cómo podría siquiera saber que alguna vez hubo algo que arreglar?

Ni siquiera sé por dónde empezar con la ropa colgada en el vestidor, así que elijo el vestido negro más recatado que puedo encontrar y lo combino con un par de zapatos planos negros, no tacones, y dejo las joyas en su caja. Nunca he visto un diamante de verdad, excepto el modesto anillo de compromiso de mi madre; no voy a emperifollada como Beyoncé para un simple almuerzo.

Bajo las escaleras, sintiéndome como un pavo real, y encuentro el comedor con bastante facilidad, donde Giordan ya está sentado a la mesa esperándome. No estoy soñando —sus ojos realmente se iluminan cuando entro por la puerta.

—Vaya, ¿no te queda de maravilla ese vestido? —comenta mientras rápidamente tomo asiento para evitar hacer un desfile de moda involuntario.

Deja de sonrojarte. Evita el contacto visual.

—Yo… eh… ¿qué vamos a comer?

—Lo que quieras —responde—. Yo voy a tomar un BLT, pero el chef puede prepararte lo que…

—Tomaré uno de esos —digo rápidamente. Esto ya es bastante incómodo. No necesito que piense que soy una completa rareza por mi elección de sándwich.

—¿Estás segura? Como dije, él puede prepararte cualquier cosa. Tiene una Estrella Michelin.

—Un BLT está bien.

—De acuerdo —puedo oír la diversión en su voz. Solo soy una chica tonta para él, ¿verdad? ¿Por qué estoy siquiera aquí? Entrará en razón antes de la cena y me echará. Estoy segura.

Giordan mira a su derecha y asiente a un hombre que ni siquiera había notado que está parado más allá de una puerta hacia la cocina trasera. Desaparece sin decir palabra, dejándonos solos. Intento pensar en algo que decir —cualquier cosa para romper el terrible silencio que me tiene tensa como una cuerda de guitarra a punto de romperse, pero nada me viene a la mente.

Nada que no sea increíblemente estúpido, al menos. Pero lo que sale de la boca de Giordan a continuación casi me deja sin aliento.

—¿Así que eres artista?

—Yo… ¿qué? —tartamudeo, tratando de recomponerme—. No, nunca me llamaría artista, pero ¿cómo… cómo lo supiste?

Mi corazón se hunde cuando saca mi cuaderno de bocetos.

De todas mis posesiones, mi cuaderno de bocetos es la más personal, y verlo en sus manos despierta un pánico en mí que me hace levantarme de un salto. Me abalanzo sobre la mesa hacia él y se lo arrebato de las manos, cayendo hacia atrás, apretándolo contra mi pecho.

Esto no debería estar aquí. Debería estar en casa. A salvo.

—Hice que mis hombres fueran a tu apartamento y trajeran tus cosas —dice—. Para que te sintieras más como en casa durante tu estancia aquí.

—¡No tenías derecho! —exclamo. Esto solo parece divertirlo.

—Tu trabajo debería estar en una galería, Dora. Tienes mucho talento.

—Para —murmuro, ocultando mis ojos de él—. Mi arte es para mí. No para el mundo. Además, no es tan bueno. Son solo… bocetos.

El chef aparece y coloca dos platos en la mesa, uno frente a cada uno de nosotros. Un BLT y patatas fritas. Simple, pero de alguna manera lujoso.

—Bon appetit —dice antes de desaparecer de nuevo en la cocina.

Con cuidado, deslizo mi cuaderno de bocetos bajo mi muslo antes de dar un mordisco a mi sándwich, admitiendo que es el mejor sándwich que he probado jamás, pero por supuesto no dejo que eso se refleje en mi cara. Tampoco le digo nada a Giordan.

Me siento violada. La forma en que me tomó sin mi permiso ni siquiera se compara con esto. Mi arte es la parte más personal, privada y sagrada de mí, y él fue y la tomó como si le perteneciera.

Hay una parte de mí —una pequeña parte de mí que se ilumina ante el hecho de que le gustó mi trabajo, pero eso no excusa su comportamiento.

—Parece que quieres decir algo, Dora. —Lo miro con furia mientras mastico, pero simplemente niego con la cabeza—. ¿No? ¿No quieres regañarme?

Trago con dificultad.

—¿Regañarte? ¿De qué serviría? Obviamente no me respetas lo suficiente como para…

—Ah, pero sí te respeto, Dora. Más que Darshen. Más que cualquier otro hombre con el que hayas salido en el pasado. Y es por eso que voy a patrocinar una exposición para ti.

Casi me atraganto con el bocado que acabo de dar y rápidamente me bebo la mitad de mi vaso de zumo de naranja para no morir.

—¡¿Que vas a qué?!

Está bromeando. Esto tiene que ser otro paso en su plan maestro para jugar con mi cabeza. No hay manera de que me esté diciendo la verdad ahora mismo.

—Patrocinaré una exposición para ti en una de las galerías que poseo —pero cuando responde, suena sincero. De hecho, suena casi… apasionado sobre lo que está diciendo.

¿Está loco?

—¿Tienes una galería de arte?

—Varias, en realidad —sonríe—. Para blanquear dinero principalmente. Nunca les he prestado realmente atención. Pero ahora tengo una razón para hacerlo, Dora.

—Yo… no puedo, Giordan.

—¿Por qué no? —pregunta.

—Es que…

—¿No crees que tu trabajo sea lo suficientemente bueno? —lo pregunta como una pregunta, pero apenas. Es más como una afirmación con la que realmente no puedo discutir. Por supuesto que mi arte no es lo suficientemente bueno para colgar en una galería. Son solo garabatos inmaduros que hago cuando me siento mal y tengo emociones que no puedo expresar de otra manera.

—Ni siquiera es trabajo, Giordan —respondo, sintiéndome completamente desequilibrada—. Es solo… solo soy yo jugando.

—Es más que eso, Dora, y eso es lo que voy a ayudarte a entender.

—Giordan, no…

—Dora, sí —sonríe—. Voy a patrocinar una exposición para ti, y vas a mostrar tu trabajo. Porque es bueno. Porque eres digna. Y no acepto un no por respuesta.

Mi corazón golpea contra mis costillas mientras mi presión arterial se dispara.

Podría seguir discutiendo, pero ¿de qué serviría? Este es el Diablo de Miami, y lo que el diablo quiere, el diablo lo consigue.

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