Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 43

43: Capítulo 43 43: Capítulo 43 Punto de vista de Elara
—¿Esa es la civil?

La voz me golpeó incluso antes de que cruzara el umbral.

Áspera.

Despectiva.

Como grava arrastrada sobre piedra.

El campo de entrenamiento no se parecía en nada a lo que había imaginado.

Un almacén reconvertido en el extremo este de la capital, todo ladrillo visto y vigas de hierro, con arena compactada firmemente por todo el suelo.

Las paredes estaban repletas de estantes de armas: espadas, bastones, cadenas con peso.

El aire olía a sudor, a cuero y a algo metálico que podría haber sido sangre vieja.

Una docena de caballeros estaban en una formación dispersa cerca del centro.

Todos y cada uno de ellos se giraron para mirar.

Hacia mí.

Kaelen caminaba a mi lado, vestido con ropa negra de entrenamiento y una camiseta interior ajustada que se ceñía a las líneas esculpidas de su pecho y brazos como una segunda piel.

Parecía tallado en obsidiana.

Peligroso.

A gusto.

Como si perteneciera a este lugar de la misma manera que el fuego pertenece a una forja.

Yo, por otro lado, llevaba unos pantalones de entrenamiento prestados y un chaleco ajustado que me hacía sentir expuesta de una manera completamente inapropiada.

El hombre que había hablado dio un paso al frente.

Rondaría los cuarenta, de hombros anchos y pelo castaño veteado de plata.

Una cicatriz irregular le recorría desde la sien izquierda hasta la comisura de la boca, dándole a su expresión una mueca permanente.

Sir Marcus.

Instructor jefe.

Sus ojos me recorrieron de arriba abajo.

El tipo de evaluación que te medía en segundos y te encontraba deficiente.

—Con todos mis respetos, Su Majestad —se giró hacia Kaelen, con los brazos cruzados—.

¿Por qué estoy haciendo de niñera de una empleada de archivos?

Una oleada de risas ahogadas provino de los caballeros que estaban detrás de él.

El calor me subió por el cuello.

Mis dedos se cerraron en puños a mis costados.

Kaelen no sonrió.

No parpadeó.

Su voz bajó a ese registro que había aprendido a reconocer: el que convertía las espinas dorsales de hombres hechos y derechos en agua.

—Se llama Elara Colmillo de Escarcha, Marcus.

Úsalo.

Las risas cesaron.

La mandíbula de Sir Marcus se tensó, pero su postura cambió.

Sutilmente.

La más mínima inclinación de su barbilla.

—La mujer que metió a Isolde Fuego Nocturno en la enfermería —intervino una voz femenina desde un lado—.

A mano limpia, por lo que oí.

La ceja llena de cicatrices de Sir Marcus se crispó.

—Rumores.

—Informes médicos —la mujer arrojó el paño a un lado y me extendió una mano callosa—.

Riley Santos.

Instructora.

Bienvenida al infierno.

Le tomé la mano.

Su agarre era de hierro.

—Gracias.

—Todavía no me des las gracias —los ojos de Riley brillaron con algo entre la diversión y la advertencia—.

Marcus ni siquiera ha empezado.

Sir Marcus se acercó más.

Lo suficiente como para que pudiera ver los surcos individuales de esa terrible cicatriz.

Su aliento olía a té negro y desprecio.

—No me importa a quién metieras en la enfermería, civil.

Este es el campo de entrenamiento de los Caballeros Reales.

Aquí forjamos soldados.

No… —su mirada se desvió hacia Kaelen y luego de vuelta a mí— entretenimiento.

Algo frío y afilado se desplegó en mi pecho.

Lo mismo que había despertado cuando Isolde amenazó a Valerius.

No era rabia, exactamente.

Era algo más firme.

Más duro.

—Entonces fórjame —dije.

Silencio.

Sir Marcus me miró fijamente.

Durante un largo e incómodo momento, el único sonido fue el lejano tintineo de metal de una sala adyacente.

—Marcus —la voz de Kaelen era tranquila.

Absoluta—.

Ella entrena.

Se la trata con el mismo respeto que a cualquier recluta.

No es una petición.

La cicatriz se estiró cuando Sir Marcus apretó la mandíbula.

—Entendido, Su Majestad.

Kaelen le sostuvo la mirada un instante más.

Luego se giró hacia mí.

Algo cambió en sus ojos de oro oscuro: un destello cálido, breve, destinado solo para mí.

Un parpadeo que decía: «Demuéstraselo».

Luego retrocedió hacia la plataforma de observación, y me quedé sola en la arena.

Sir Marcus no perdió el tiempo.

—Flexiones interminables.

Innumerables «burpees».

Luego, vueltas hasta que yo diga que pares.

Ladró las órdenes como si fueran armas.

Me dejé caer en la arena y empecé.

Las primeras flexiones fueron soportables.

Las series siguientes me quemaron.

Las últimas las sentí como si alguien me hubiera llenado los brazos de plomo fundido.

La arena se me clavaba en las palmas.

El sudor goteaba de mi barbilla y creaba manchas oscuras en el suelo compactado.

A mis espaldas, oí el murmullo.

—Diez monedas de oro a que no dura ni una hora.

—Acepto la apuesta.

Veinte a que llora.

Empujé con más fuerza.

Los brazos me temblaban.

El abdomen me ardía.

Luz de Luna se agitó.

Su presencia era cálida, enroscada con fuerza en la base de mi cráneo.

«Úsala.

Usa la ira».

«Lo hago».

Los «burpees» fueron peores.

Cada uno estrellaba mi cuerpo contra la tierra y exigía que saltara hacia arriba de nuevo.

Mis pulmones se incendiaron a mitad de camino.

Pronto, mi visión se volvió borrosa en los bordes.

Terminé las últimas repeticiones a pura furia.

—¡Vueltas!

—gritó Sir Marcus.

Corrí.

El almacén era enorme.

Cada circuito era masivo.

Perdí la cuenta de las vueltas al poco de empezar.

Me ardían los muslos.

Se me acalambraron las pantorrillas.

La arena tiraba de mis pies como si fueran arenas movedizas.

Los caballeros entrenaban a mi alrededor: combatiendo con espadas de madera, luchando en colchonetas, haciendo ejercicios con chalecos con peso.

Algunos me observaban por el rabillo del ojo.

Esperando a que me detuviera.

Esperando a que cayera.

No caí.

Cuando Sir Marcus finalmente gritó que parara, estaba empapada.

El chaleco se me pegaba a la piel.

Tenía las manos en carne viva y me escocían.

Pero seguía de pie.

Nadie dijo nada sobre la apuesta.

Riley apareció a mi lado con una toalla y un frasco de algo amargo y herbal.

—Bebe.

Todo.

Bebí.

Sabía a tierra, menta machacada y algo vagamente metálico.

Mis músculos dejaron de gritar tan fuerte.

—No está mal, Elara —dijo Riley.

Se apoyó en el estante de armas, estudiándome con sus agudos ojos color avellana—.

La mayoría de los reclutas vomitan en la segunda serie de «burpees».

—Lo consideré.

Casi sonrió.

—Vamos.

Sir Marcus te quiere en la colchoneta para los ejercicios de técnica.

El resto del entrenamiento de dos horas fue un borrón de sudor y moratones.

Riley me emparejó con un caballero en prácticas llamado Jake: joven, demasiado entusiasta, construido como un muro de ladrillos.

Claramente esperaba que yo fuera una compañera fácil.

Se equivocaba en lo de fácil.

Sin embargo, yo era espectacularmente mala.

Me barrió las piernas por debajo varias veces.

Cada vez, la arena me golpeaba la espalda con la fuerza suficiente para dejarme sin aire.

—Estás telegrafiando —dijo Riley, agachándose a mi lado—.

Tu peso se desplaza justo antes de que te muevas.

Mira —hizo una demostración de un barrido de piernas: suave, repentino, devastador.

Su centro de gravedad apenas se movió—.

Otra vez.

Lo intenté.

Fallé.

Lo intenté de nuevo.

Después de varios intentos, algo hizo clic.

Dejé caer la cadera, mi pierna se lanzó hacia abajo y el tobillo de Jake se dobló.

Cayó con un golpe sordo y satisfactorio y un «uf» de sorpresa.

Riley asintió.

—Mejor.

Aprendes rápido.

Jake se levantó de un salto, frotándose el codo, mirándome con bastante más respeto que hacía unos momentos.

Durante una breve pausa para beber agua, Riley me dio otro frasco y se inclinó.

—¿Puedo preguntarte algo?

Me limpié la boca.

—Depende.

—Tu apellido.

Frostfang —su coleta castaño rojizo se balanceó mientras inclinaba la cabeza—.

Es un nombre de un ducado del norte.

Un linaje antiguo.

Muy antiguo.

Pensé que esa línea estaba…
—Extinta —mantuve la voz neutra—.

Soy huérfana.

Me crie con la familia de un barón menor en las provincias.

Es todo lo que sé.

Riley entrecerró los ojos.

No con sospecha.

Con curiosidad.

El tipo de curiosidad que cataloga, archiva y volverá al tema más tarde.

—Interesante —murmuró—.

Porque el ducado norteño de Frostfang no era un linaje cualquiera.

Eran…
Las puertas del almacén estallaron hacia adentro.

Un caballero entró tropezando: joven, con la armadura abollada y el rostro una máscara de sangre.

Se derrumbó sobre una rodilla en la arena, con el pecho agitado, un brazo colgando inerte y en una posición extraña a su costado.

Todos los caballeros de la sala se quedaron inmóviles.

—Perímetro este… —el caballero herido jadeó en busca de aire.

La sangre goteaba de un corte sobre su ojo, salpicando la arena—.

El puesto maderero… emboscada… al menos una docena de proscritos, quizá más…
Sir Marcus ya se estaba moviendo.

—¿Estado de la patrulla?

El rostro del caballero se contrajo.

—Sir Cassian ha caído.

Thompson también.

La mano de Riley se cerró en mi brazo como un tornillo de banco.

—Ala médica —dijo, tirando ya de mí hacia la puerta trasera—.

Muévete.

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