Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 44

44: Capítulo 44 44: Capítulo 44 Punto de vista de Elara
El ala médica, situada detrás del campo de entrenamiento, era una sala estéril, larga y estrecha.

Muros de piedra blanca.

Camastros de hierro en hileras.

El olor a antiséptico y hierbas secas era tan denso que se me pegaba a la garganta.

A través de las ventanas, podía ver el patio donde cargaban carros blindados con armas y suministros.

Los Caballeros, con sus armaduras de combate completas, trotaban en formación, dirigiéndose directamente hacia el creciente conflicto fronterizo.

—Ela, las bolsas de intravenosa con la poción curativa.

Tráelas.

La voz de Leila resonó en la sala, cortante y eficiente.

Me moví para ayudarla, con las manos firmes.

El resto de mi cuerpo no lo estaba.

Saqué las bolsas de la poción curativa de un dorado pálido del armario.

El cristal estaba frío contra mis dedos.

Se las llevé al puesto de Leila y las colgué en el soporte metálico.

De repente, las puertas dobles se abrieron de golpe.

Me sobresalté.

Leila no.

Unos Caballeros entraron abriéndose paso, cargando camillas entre ellos.

Los heridos de los ataques de la manada salvaje entraron como una marea: hombres con brazos destrozados, rostros acuchillados, armaduras resquebrajadas como cáscaras de huevo.

El olor a sangre se intensificó hasta que fue lo único que llenaba la sala.

—¡Por aquí!

—gritó Leila, dirigiendo el caos—.

Y despejen los camastros del fondo, muevan a los pacientes estables al suelo si es necesario…

Dejaron caer a un joven caballero sobre el camastro frente a nosotras, apenas consciente.

Tenía enormes marcas de garras que le surcaban el pecho.

Los tajos eran espantosos, con la piel de alrededor desgarrada y amoratada.

Cada vez que respiraba, brotaba sangre fresca.

Leila se inclinó sobre él de inmediato, evaluando la gravedad de las heridas.

—Mantén la presión aquí, Ela —ordenó, con sus manos moviéndose con una precisión aterradora.

Presioné con ambas palmas sobre su pecho.

La sangre cálida se filtró entre mis dedos de inmediato.

El caballero gimió, arqueando la espalda sobre la mesa.

Sus ojos vidriosos y aterrorizados encontraron los míos.

—Voy a…

—Su voz era apenas audible, un débil susurro—.

¿Voy a sobrevivir?

—Tranquilo —susurré, ignorando el temblor de mi propia voz—.

Tranquilo.

Mírame.

—Ela.

—La voz de Leila cambió de repente.

Alcé la vista.

Ya no miraba a nuestro paciente.

Tenía la vista fija en la entrada, donde dos Caballeros maniobraban una última camilla para pasarla por el umbral con un cuidado extremo, casi reverencial.

El hombre de la camilla era grande.

Hombros anchos.

Pelo oscuro, apelmazado por el sudor y la sangre.

Le habían cortado la armadura, revelando un cuerpo que era un mapa de violencia.

Estaba completamente inconsciente, con el rostro gris y los labios azules.

Su brazo izquierdo colgaba de forma extraña; no solo roto, destrozado.

El hueso se había fragmentado bajo la piel, creando bultos grotescos a lo largo de su antebrazo.

Pero fue la herida de su muslo lo que me paró el corazón.

Un tajo profundo y largo que iba desde la cadera casi hasta la rodilla.

Los bordes se abrían como una boca, revelando el músculo seccionado y un tendón blanco y reluciente.

Las garras masivas que habían hecho eso eran del tamaño de cuchillos de trinchar, y habían cortado la carne con una facilidad brutal.

Sir Cassian.

—No.

—La palabra salió de la boca de Leila como un susurro.

Luego, más fuerte—.

No, no, no…

pónganlo aquí.

¡Aquí!

¡Esta mesa, despéjenla, AHORA!

Su compostura profesional se hizo añicos como una fina capa de hielo.

Me apartó de un empujón, casi tirándome las gasas de las manos, y estuvo al lado de Cassian antes de que la camilla se hubiera asentado del todo.

Sus manos enguantadas se cernieron sobre la herida del muslo, temblando.

—Cassian.

—Su voz se quebró—.

Cassian, ¿puedes oírme?

Nada.

Su pecho subía y bajaba con inspiraciones superficiales e irregulares.

Su piel era del color de la ceniza húmeda.

Leila le presionó el cuello con los dedos.

Buscando el pulso.

Apretó la mandíbula.

Movió los dedos.

Presionó de nuevo.

Más fuerte.

—El pulso es filiforme —dijo.

Pero no se lo decía a nadie.

Hablaba para sí misma, para la sala, para cualquier dios que pudiera estar escuchando—.

Ha perdido demasiada sangre.

La femoral…

si la femoral está seccionada…

Apartó la tela rasgada alrededor del muslo.

Lo que vio la dejó inmóvil.

Entonces, el sonido que salió de ella no fue el de una médico.

Fue el sonido de una mujer viendo morir a la persona que amaba.

—El músculo está completamente seccionado.

—Las lágrimas surcaban su rostro, trazando líneas pálidas a través de la sangre que le había salpicado las mejillas—.

La arteria está mellada…

quizá peor…

no puedo verlo, hay demasiada sangre.

Necesita cirugía.

Un quirófano completo.

El Hospital Real, no esto…

no este puesto de campo…

Agarró un torniquete y lo apretó por encima de la herida con manos temblorosas.

La sangre fluyó más despacio, pero no se detuvo.

Se acumuló bajo él en la sábana blanca, extendiéndose en una oscura y terrible floración.

—Leila.

—Estaba a su lado.

No recordaba haberme movido—.

Dime qué hacer.

—No hay nada.

—Su voz se rompió por completo—.

Puedo ralentizarla.

No puedo detenerla.

Necesita un cirujano.

Necesita…

—Un sollozo la desgarró—.

Cassian, no te atrevas.

No te atrevas a irte…

Su respiración tartamudeó.

El intervalo entre cada inhalación se hizo más largo.

Algo ocurrió en mi mano derecha.

Empezó como un hormigueo.

Débil.

Como la sensación de un miembro dormido que despierta.

Luego, calor.

No el calor de la sangre o de la fricción.

Algo más.

Algo que venía de dentro de mis huesos e irradiaba hacia fuera a través de mi piel como el calor de un fuego latente.

Bajé la mirada.

Mi mano brillaba.

Suave.

Blanca.

La luz palpitaba con delicadeza, como luz de luna capturada bajo mi piel.

Era hermosa e imposible, y se movía con los latidos de mi corazón —brillante, tenue, brillante, tenue—, constante como una marea.

No pensé.

No hubo una decisión consciente.

Ningún cálculo.

Ninguna comprensión de lo que estaba haciendo o por qué.

Mi cuerpo se movió por sí solo, guiado por algo antiguo y seguro que habitaba en un lugar más profundo que el pensamiento.

Coloqué mi mano brillante sobre la herida del muslo de Cassian.

La luz resplandeció.

Un resplandor blanco brotó de mi palma y se hundió en su carne desgarrada como el agua en la tierra seca.

Sentí la conexión…, la sentí como se siente el latido del corazón o el impulso de la respiración.

El tejido dañado era un paisaje bajo mis dedos.

La luz encontró cada rotura y la rellenó.

Un milagro se desplegó bajo mi palma.

El músculo se unió.

Lento al principio, luego más rápido.

Observé —todos observamos— cómo la sangre derramada invertía su flujo, regresando a sus venas antes de que el tejido vivo y expuesto se cerrara por sí mismo.

Se formó piel nueva como escarcha extendiéndose por el cristal de una ventana.

El desgarro arterial se cerró.

Moví la mano hacia su brazo.

El hueso destrozado bajo la piel se movió.

Sentí cómo cada fragmento encontraba a su vecino, encajaba en su sitio, se fusionaba.

Los bultos grotescos se alisaron.

La extremidad se enderezó.

El ala médica se había quedado en silencio.

No en calma.

En silencio.

El tipo de silencio que se produce cuando todas las personas de una sala se olvidan de respirar al mismo tiempo.

Podía sentir sus ojos sobre mí.

Los de cada médico.

Los de cada caballero.

Los de cada paciente quejumbroso que había girado la cabeza para mirar a la chica plebeya de cuyas manos brotaba luz de luna.

La luz se atenuó.

Parpadeó.

Se extinguió.

El agotamiento me golpeó como un muro de piedra.

Me fallaron las rodillas y mi cuerpo se tambaleó.

La sala se inclinó y me agarré al borde del camastro para no caer al suelo.

La vista se me nubló.

Mi mano —mi mano derecha— se sentía hueca, vaciada de algo vital que no podía nombrar.

Sobre la mesa, el pecho de Sir Cassian subió.

Bajó.

Subió de nuevo.

Constante.

Fuerte.

El color volvió a su rostro como el alba despuntando sobre colinas grises.

Sus párpados temblaron.

Se abrieron.

Parpadeó, aturdido y confuso.

Su mirada vagó por el techo y luego encontró a Leila, que estaba de pie junto a él con lágrimas corriendo por su rostro, los guantes empapados de rojo y la compostura hecha añicos.

—¿Leila?

—tenía la voz ronca y desconcertada—.

¿Qué ha pasado?

—frunció el ceño lentamente—.

¿Por qué lloras?

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