Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 59

59: Capítulo 59 59: Capítulo 59 Punto de vista de Elara
—¡Y esta se llama gladius!

Valerius se puso de puntillas, con ambas manos aferradas a una empuñadura invisible, y blandió el arma en el aire con la ferocidad que solo un niño de cinco años podía reunir.

Sus rizos oscuros rebotaban.

Sus ojos dorados ardían con el fuego de una conquista imaginaria.

Finnian se acuclilló a su lado, asintiendo con genuina seriedad.

—¿Una espada corta romana?

Excelente elección.

¿Sabes qué la hacía tan efectiva?

Valerius se detuvo en mitad del mandoble.

—¿Qué?

—La longitud.

Era lo bastante corta para usarla en formaciones cerradas.

Los soldados se colocaban hombro con hombro, con los escudos entrelazados, y atacaban hacia delante.

Sin mandobles amplios.

Sin movimientos malgastados.

Pura eficiencia.

A mi hijo se le abrió la boca.

Miró a Finnian como otros niños miran los dulces.

—¿Y qué hay de las hachas vikingas?

—susurró Valerius, como si preguntara por un tesoro prohibido.

—Ah.

—Finnian se arrodilló sobre una rodilla—.

Ahora hablamos el mismo idioma.

El hacha danesa…

un arma preciosa.

Mango largo, hoja curva, lo bastante ligera para lanzarla, pero lo bastante pesada para partir un escudo en dos.

—¿Tú sabes lanzar una?

—He lanzado unas cuantas en la forja.

Casi siempre contra tocones.

Tu madre me mataría si te enseñara esa habilidad en particular.

Valerius se volvió hacia mí con unos enormes ojos suplicantes.

—Mami, ¿puedo…?

—Por supuesto que no.

Se desinfló.

Y casi al instante volvió a animarse.

—¿Y las espadas de los Cruzados?

¿Las largas con la guarda en forma de cruz?

Finnian se rio.

Su risa fue cálida y natural, e inundó como la luz del sol la pequeña sala de estar de nuestra casa prestada.

Se lanzó a describir las espadas largas: la distribución del peso, el pomo, cómo los caballeros entrenaban durante años solo para dominar los tajos básicos.

Me apoyé en el marco de la puerta y los observé.

Algo se aflojó en mi pecho.

Un nudo que no me había dado cuenta de que llevaba dentro.

Valerius no entraba en confianza con los extraños.

Era precavido por naturaleza…

culpa mía, probablemente.

Le había enseñado a tener cuidado sin querer.

El mundo nos había enseñado a los dos.

Pero Finnian le hablaba como a una persona.

No como a un niño al que entretener.

No como a una molestia que manejar.

Respondía a cada pregunta con paciencia y detalle, y cuando Valerius inevitablemente le hacía varias preguntas más antes de que terminara la primera respuesta, Finnian simplemente se reía y continuaba.

Había intentado darle a Finnian una salida antes.

Un empujoncito amable hacia la puerta.

—Debes de estar cansado de trabajar en la forja todo el día —le había dicho—.

No queremos entretenerte.

Finnian había abierto la boca para responder, pero Valerius se le adelantó.

—¿Quieres ver mi habitación?

Tengo dibujos de espadas en la pared.

Los he dibujado yo mismo.

Y con eso quedó todo dicho.

Finnian había seguido a mi hijo por el estrecho pasillo sin mirar atrás, agachándose un poco bajo el bajo marco de la puerta.

Oí a Valerius parlotear a toda velocidad, oí los bajos murmullos de aprobación de Finnian, oí el crujido del pergamino al ser arrancado de las paredes y presentado con ceremonia.

Cuando por fin salieron, Valerius tenía su pequeña mano aferrada a dos de los dedos de Finnian, y tiraba de él hacia la cocina.

—Tienes que quedarte a cenar —anunció Valerius.

No era una pregunta.

Era un decreto real.

—Valerius —empecé—.

Puede que Finnian tenga planes…
—No los tengo —dijo Finnian, mirándome con una media sonrisa—.

Si no es mucha molestia.

—¡Es pasta!

—declaró Valerius, como si eso resolviera todas las posibles objeciones del universo conocido.

Así que aquí estábamos.

Una hora después, los tres cocinábamos felizmente juntos en mi pequeña cocina.

La encimera recorría una pared bajo una ventana que daba a la calle, que ya se oscurecía.

Una única lámpara de aceite colgaba de un gancho sobre los fogones, bañándolo todo en un tono ámbar.

El vapor se elevaba de la olla de agua hirviendo.

El aire olía a ajo y aceite de oliva y a las hierbas secas que había encontrado en la despensa.

Valerius estaba de pie en un taburete al otro extremo de la encimera, echando lechuga en un cuenco de madera con la concentración de un cirujano.

Las hojas salían volando por todas partes.

Aproximadamente la mitad acababa en el cuenco.

Finnian estaba a su lado, cortando pan de ajo con manos firmes y expertas.

El cuchillo se deslizaba por la hogaza de pan crujiente en pasadas limpias y uniformes.

Se había arremangado hasta los codos.

Tenía la parte delantera de la camisa espolvoreada de harina, de donde Valerius había «ayudado» con entusiasmo antes.

Yo estaba junto a los fogones, removiendo la salsa.

Tomates, albahaca, un chorrito de vino tinto que había encontrado al fondo de un armario.

Sencillo.

Cálido.

El tipo de comida que llena algo más que el estómago.

—Finnian —dijo Valerius, sin apartar la vista de su operación lechuga—.

¿Estás casado?

Casi se me cae la cuchara de madera.

—Valerius…
—Es una pregunta justa —dijo Finnian con amabilidad.

Dejó el cuchillo del pan y miró a mi hijo—.

No, no estoy casado.

Cuido de mi madre, y entre la forja y la casa no queda mucho tiempo para cortejar.

Valerius procesó la información.

Asintió una vez, como si archivara el dato para usarlo en el futuro.

—Mami tampoco está casada —anunció.

La cuchara resbaló.

La detuve contra el borde de la olla mientras el calor me subía por el cuello.

—Valerius, eso no… no es necesario…
—Pero es verdad —dijo, mirándome con una inocencia devastadora.

Finnian evitaba mirarme con mucho cuidado.

Pero la comisura de sus labios se había crispado.

—Bueno —dijo, volviendo a coger el cuchillo—.

Tu mami es una mujer muy ocupada.

—Hace la mejor pasta —le informó Valerius solemnemente—.

Mejor incluso que los cocineros del palacio.

—Son grandes elogios.

—Es porque le pone amor.

Me dijo que ese es el ingrediente secreto.

Cerré los ojos un instante.

Tomé aire.

—¿Valerius, por qué no te centras en la ensalada, cariño?

—Me estoy centrando.

—Lanzó otro puñado de lechuga.

La mayor parte cayó en el cuenco.

Una parte le dio a Finnian en el brazo.

Finnian se quitó la hoja de encima sin hacer comentarios y siguió cortando.

Los tres trabajamos en un silencio agradable durante un momento.

Solo el borboteo de la salsa, el golpe sordo del cuchillo, el crujido de la lechuga.

Era tan ordinario.

Tan sorprendente y dolorosamente doméstico.

El tipo de velada que había imaginado en mis momentos de debilidad: alguien en la encimera, mi hijo riendo, el olor a comida recién hecha y la calidez de una cocina compartida.

Dolía.

En el buen sentido.

Como duele una extremidad congelada cuando la sangre vuelve a fluir.

Estaba alcanzando un plato en el estante de arriba cuando se abrió la puerta principal.

El sonido atravesó la cocina como una cuchilla.

No la había cerrado con llave; tenía la intención de hacerlo, pero Finnian y yo habíamos entrado con bolsas de provisiones, Valerius me había estado tirando de la manga y, sencillamente, lo había olvidado.

Pasos.

Seguros.

Mesurados.

El andar pesado de un hombre que entraba en cada habitación como si fuera el dueño.

—Ela.

Una palabra.

Mi nombre en su voz.

Mi mano se detuvo a medio camino.

El plato, olvidado.

El pulso se me disparó con tanta fuerza que podía sentirlo en la garganta, en las muñecas, en el espacio detrás de los ojos.

Kaelen.

Su voz le hacía a mi cuerpo cosas que ninguna cantidad de pensamiento racional podía evitar.

Una corriente subterránea que sorteaba por completo mi cerebro y se iba directa a mi sangre.

Mi loba se puso en alerta… no por miedo, no como advertencia, sino con un reconocimiento visceral y doloroso.

Me giré.

Estaba de pie en el umbral de la cocina.

Llevaba pantalones oscuros y una camisa blanca impecable con los puños arremangados hasta los antebrazos.

Sin corbatín.

Su pelo negro parecía como si se hubiera pasado los dedos por él más de una vez.

La lámpara captó los ángulos de su rostro: la mandíbula afilada, la nariz recta, las sombras bajo sus pómulos.

Sus ojos de un dorado oscuro me encontraron al instante.

Y por un momento de descuido, todo en ellos se resquebrajó.

Alivio.

Hambre.

Una ternura cruda y desesperada que hizo que se me contrajeran las costillas.

Parecía un hombre que hubiera estado conteniendo la respiración durante mucho tiempo y que por fin hubiera encontrado aire.

—Ela —dijo de nuevo, más suave esta vez.

Dio un paso adelante.

Entonces vio a Finnian.

La transformación fue instantánea.

Como ver una puerta cerrarse de golpe.

Como ver el sol desaparecer tras un nubarrón de tormenta.

Cada ápice de calidez desapareció de su rostro.

Sus hombros se cuadraron.

Su mandíbula se tensó.

Esos ojos dorados se volvieron planos y fríos, la ternura reemplazada por algo antiguo y depredador.

El aire de la cocina cambió —se espesó— como si la temperatura hubiera descendido varios grados en el espacio de un solo latido.

Finnian estaba de pie junto a la encimera con un paño de cocina sobre un hombro.

Harina en la camisa.

Un cuchillo de pan en la mano.

Dando la impresión, a todas luces, de que ese era su lugar.

La mirada de Kaelen pasó de Finnian a la acogedora cocina.

La olla burbujeante.

El cuenco de la ensalada.

Los cubiertos puestos en la pequeña mesa.

Sus ojos volvieron a Finnian.

Ardían.

—¡Señor Kaelen!

—pió Valerius desde su taburete, ajeno al peligro que irradiaba el umbral.

Kaelen no lo miró.

No parpadeó.

Su atención estaba fija en Finnian con la aterradora precisión de un depredador que elige a su presa.

Su voz salió baja.

Silenciosa.

Letalmente controlada.

—¿Quién es este?

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