Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 61

61: Capítulo 61 61: Capítulo 61 Punto de vista de Elara
—Soy el padre de Valerius.

Las palabras cayeron como un martillo sobre un yunque.

La cocina se quedó en silencio.

Hasta la olla en la estufa pareció dejar de burbujear.

El rostro de Finnian se quedó sin color.

Sus labios se entreabrieron, pero no emitió ningún sonido.

Sus ojos azules iban de Kaelen a mí, luego a Valerius y de vuelta a Kaelen.

Yo me quedé completamente sin palabras, con todo el cuerpo temblándome tan violentamente que me olvidé por completo de la salsa para pasta que se cocía a fuego lento en la estufa.

Vi cómo las piezas encajaban tras la mirada de Finnian: los rizos oscuros, los ojos dorados, la misma mandíbula terca.

Tragó saliva.

Dio medio paso hacia atrás, no por elección, sino por instinto.

El aura de monarca de Kaelen oprimía la habitación como un peso físico, invisible pero sofocante.

Podía sentirla en mi propia piel: una baja vibración en el aire, una fuerza gravitacional que hacía que mi loba quisiera exponer su garganta.

Finnian era humano.

No tenía un lobo.

Pero su cuerpo entendía el poder.

Sus hombros se encorvaron ligeramente hacia adentro, su barbilla bajó una fracción.

El cuchillo del pan quedó olvidado en la encimera.

—¡Papá!

—chilló Valerius desde su taburete.

Mi corazón se detuvo.

Mi hijo —mi hijo precavido, cuidadoso y sensible— se lanzó del taburete con el abandono temerario de un niño al que le acababan de dar lo único que había estado deseando.

Se estrelló contra las piernas de Kaelen, rodeándole el muslo con ambos brazos y apretando la cara contra la tela oscura de sus pantalones.

—Papá, Papá, Papá —canturreó, como si la palabra misma fuera mágica y necesitara decirla suficientes veces para hacerla real.

Algo se quebró en la expresión de Kaelen.

La máscara fría y depredadora se resquebrajó.

Su mano descendió —lenta, casi con reverencia— y se posó en la nuca de Valerius.

Sus dedos se enroscaron en aquellos rizos oscuros y, durante una única e indefensa respiración, sus ojos dorados brillaron con algo que parecía peligrosamente a punto de romperse.

Se aclaró la garganta.

—Hola, amigo.

—¿Te quedas a comer pasta?

—exigió Valerius, echándose hacia atrás para mirarlo—.

Mami ha hecho salsa.

Con amor.

Ese es el ingrediente secreto.

La comisura de los labios de Kaelen se crispó.

—¿Ah, sí?

—Es verdad.

Me lo dijo ella.

Quise que me tragara la tierra.

La mirada de Kaelen se apartó de Valerius y me encontró.

La suavidad permaneció un latido más.

Entonces su mano se movió —extendida a través del espacio entre nosotros— y se posó en mi hombro.

Firme.

Deliberada.

Su pulgar presionó contra la curva donde mi cuello se unía a mi clavícula.

Una marca.

Eso es lo que era.

No un gesto de consuelo.

Una marca.

—Soy la pareja de Ela —dijo.

Su tono era conversacional.

Casi agradable.

Como si estuviera comentando el tiempo—.

La he estado ayudando a lidiar con algunos asuntos familiares peligrosos.

Asuntos que requerían discreción.

La palabra «pareja» golpeó la habitación como una segunda detonación.

La mandíbula de Finnian se tensó.

Un músculo se flexionó bajo la piel.

Su mirada descendió hasta la mano de Kaelen en mi hombro —se detuvo allí— y luego se alzó para encontrarse con la mía.

La pregunta en sus ojos era silenciosa pero inconfundible.

«¿No me lo dijiste?».

—Finnian.

—Mi voz sonó débil.

Tragué saliva e intenté de nuevo—.

Iba a decírtelo.

Lo de Kaelen.

Todo.

Cada vez que lo intenté, algo me interrumpió: el viaje, Valerius, el momento nunca era…
—Está bien —dijo Finnian.

No estaba bien.

Su voz era cuidadosa y controlada, como la de un hombre que sostiene algo frágil entre los dientes y no puede permitirse morder.

—Lo entiendo —añadió, más bajo.

Y la peor parte era que creo que sí lo entendía.

Sus hombros se enderezaron.

La sumisión involuntaria al aura de Kaelen retrocedió, reemplazada por una compostura rígida y deliberada.

Dobló el paño de cocina que colgaba de su hombro.

Lo dejó ordenadamente sobre la encimera.

Respiró hondo.

—No me había dado cuenta —dijo, dirigiendo las palabras a un punto intermedio entre Kaelen y yo—.

No mencionó que tuviera una pareja.

El pulgar de Kaelen presionó con más fuerza mi hombro.

—Es precavida por naturaleza.

Es una de las cosas que admiro de ella.

Podría haber gritado.

En lugar de eso, me volví hacia la estufa.

La salsa empezaba a pegarse al fondo de la olla.

Agarré la cuchara de madera y la raspé contra el hierro, canalizando cada gramo de mi caótico grito interno en el movimiento circular de remover.

Remover.

Respirar.

Remover.

Valerius, gloriosamente ajeno a todo, ya había pasado a otra cosa.

Volvió a subirse a su taburete y reanudó su operación ensalada con renovado entusiasmo, narrando todo el proceso.

—Y entonces el tomate va aquí, y el pepino va allá, y, Papá, ¿te gustan las aceitunas?

A mí no me gustan las aceitunas.

A Finnian tampoco le gustan.

Nos pusimos de acuerdo.

—Yo sí como aceitunas —dijo Kaelen.

—No pasa nada —dijo Valerius generosamente—.

Nadie es perfecto.

La cocina era demasiado pequeña para cuatro personas.

Había sido acogedora con tres.

Con cuatro, era una trampa.

Yo estaba de pie junto a la estufa.

Kaelen se movió a la encimera a mi lado —muy cerca de mí— y cogió un cuchillo.

Empezó a cortar tomates.

Sus movimientos eran precisos y sin prisa, como si siempre hubiera estado allí, como si esta cocina le perteneciera.

—La sal —dijo.

Se la pasé sin mirarlo.

Nuestros dedos se rozaron.

El calor me subió por el brazo.

Finnian estaba en el fregadero, al otro lado de la cocina, lavando los platos.

Todavía tenía las mangas remangadas hasta los codos.

El agua corría con fuerza.

Fregaba una olla que ya estaba limpia.

—El paño —dijo.

Le di uno.

Nuestras miradas se encontraron brevemente.

Me dedicó un pequeño y tenso asentimiento que no decía nada y lo decía todo.

Me sentía arrastrada en dos direcciones.

Estirada hasta el límite entre dos fuerzas gravitacionales.

Kaelen a mi izquierda, irradiando calidez y dominio y ese embriagador aroma a cedro y humo que hacía que mi loba ronroneara contra mi voluntad.

Finnian a mi derecha, firme y sólido y herido de una forma que nunca diría en voz alta.

La cocina me oprimía.

Las paredes parecían más cercanas.

El techo, más bajo.

El vapor de la olla desdibujaba los contornos de la habitación.

Valerius decidió que era el momento perfecto para practicar lo que él llamaba la «danza guerrera».

Saltó de su taburete y se metió en el diminuto espacio de menos de un metro cuadrado entre el frigorífico y la encimera.

Tarareaba sin entonación, ejecutando una danza acrobática e improvisada que incluía una pierna en el aire, ambos brazos girando como molinos de viento y una estocada dramática que casi se lleva por delante la botella de aceite de oliva.

Kaelen dio un paso a la izquierda para evitar el codo descontrolado de su hijo.

Finnian dio un paso a la derecha en el mismo instante, para alcanzar un escurridor.

Chocaron.

Hombro contra hombro.

Los ojos de un dorado oscuro de Kaelen se encontraron con los azules de Finnian a una distancia peligrosamente corta.

Un instante de silencio absoluto.

—Lo siento —dijo Kaelen.

—Lo siento —dijo Finnian.

Exactamente al mismo tiempo.

Se separaron.

Ambos se giraron en direcciones opuestas.

Ninguno de los dos reconoció lo que había sucedido.

Agarré la cuchara de madera con tanta fuerza que mis nudillos se pusieron blancos.

Iba a volverme loca.

Justo aquí, en esta cocina, rodeada de salsa para pasta y tensión masculina y la danza acrobática e improvisada de mi hijo pequeño.

Así era como terminaba todo.

No en una batalla dramática o una traición desgarradora, sino en una cocina del tamaño de un armario con dos hombres imposiblemente tercos que no podían ocupar el mismo metro cuadrado sin que el aire ardiera.

En lo que parecieron los últimos treinta segundos antes de mi colapso absoluto, la puerta principal se abrió de golpe y me salvé.

—¡Ela!

¡Ya he vuelto!

No te vas a creer el precio del pan en esta ciudad —un robo a mano armada— y además necesito cada detalle sobre el norte porque tu mensaje fue criminalmente vago y me he estado muriendo, literalmente muriendo, por…
Brenna apareció en el umbral de la cocina.

Su pelo oscuro estaba alborotado por el viento, sus mejillas sonrojadas por el frío.

Llevaba una bolsa de tela rebosante de hogazas de pan en un brazo y gesticulaba enérgicamente con el otro.

Se detuvo a media frase.

Sus ojos recorrieron la habitación.

Kaelen en la encimera con un cuchillo.

Finnian en el fregadero con un paño.

Yo en la estufa, aferrada a una cuchara como si fuera un salvavidas.

Valerius en plena estocada entre el frigorífico y el armario.

Sus cejas se alzaron.

Lentamente.

—Bueno —dijo—.

Esto es acogedor.

—Brenna —suspiré.

El alivio me inundó con tal fuerza que casi se me doblaron las rodillas—.

Este es Finnian.

Finnian Morrison.

Él… él me ayudó en el norte.

Me trajo de vuelta.

Brenna dejó el pan.

Miró a Finnian, lo miró de verdad.

Los hombros anchos.

La camisa espolvoreada de harina.

El pelo castaño dorado.

Los firmes ojos azules.

Una sonrisa lenta y apreciativa se extendió por su rostro.

Cruzó la cocina en tres zancadas y le tendió la mano.

Finnian la tomó.

Su agarre fue firme, automático, pero cuando se encontró con su mirada, algo en su expresión cambió.

La rígida tensión de su mandíbula se suavizó.

La primera sonrisa genuina que le había visto desde la llegada de Kaelen asomó a las comisuras de sus labios.

—Encantado de conocerte —dijo él.

—¿De verdad?

—Brenna le sostuvo la mano, con un brillo juguetón en los ojos, prolongando el apretón un instante más de lo que la cortesía exigía—.

Empezaba a pensar que se guardaba todos los guapos para ella.

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