Un Toque de Sombra: La Obsesión del Duque - Capítulo 85

Capítulo 85: Mío

Caelith temblaba por completo.

La mano de él se deslizó bajo su ropa, la palma contra su piel. Sus dedos calientes y callosos le acariciaron la cintura.

Se había ablandado en su agarre, demasiado blanda para resistirse, demasiado atada para escapar. Con las muñecas sujetas y sus fuerzas deshechas, solo pudo ceder mientras él la reclamaba centímetro a centímetro, como si siempre hubiera pertenecido a ese lugar.

—Rhaegar…

—Mmm.

—Tú…

—Estoy aquí, solo para ti.

Su voz era grave —firme, tranquilizadora— y, por razones que no podía nombrar, la calmó.

La tormenta que era él не cesó, solo se profundizó: su intensidad aumentaba, su contención se debilitaba. Y, sin embargo, bajo todo aquello, había cuidado… algo ferozmente protector, incluso mientras la atraía más hacia sí.

Finalmente, cerró los ojos y dejó de resistirse.

Se dejó llevar por esa cercanía peligrosa y absorbente —mitad miedo, mitad anhelo— hacia un momento fugaz y prohibido al que ninguno de los dos renunciaría.

La noche se alargó.

La luz de la luna se derramaba por la estrecha rendija de la ventana, extendiendo un manto de plata por la habitación, sobre las dos figuras entrelazadas en su interior.

A veces, él era feroz, inflexible, como si quisiera fusionarla con sus propios huesos. Parecía que quisiera unir sus cuerpos, capturarla dentro de sí y guardársela para siempre.

Otras veces, era cuidadoso, casi reverente, como si temiera que pudiera romperse bajo su más leve roce.

Entre alientos entrecortados y una conciencia vacilante, lo oyó murmurar contra su oído, una y otra vez, como un hechizo que la ataría a él.

—Recuerda esto… eres mía. Eres mía. Mía. Mía.

Ella intentó responder.

Pero su voz se disolvió en susurros entrecortados, perdida en algún lugar entre el aliento y el silencio.

Él era implacable, meciendo su cuerpo contra el de ella, tentando su piel con su tacto y dejando la prueba de su reclamo con sus labios.

Sus gemidos bajos y suplicantes eran las canciones que endulzaban todos sus sentidos, haciendo que le fuera mucho más difícil detenerse.

Y no lo hizo. No hasta que bebió todo su placer. No hasta que no quedó nada por tomar.

Finalmente, Caelith se durmió. Cuando despertó de nuevo, el amanecer estaba cerca.

Se movió ligeramente y se dio cuenta de que todavía estaba entre sus brazos.

El cordón de cuero había desaparecido de su muñeca, dejando solo un leve rastro rojo.

Rhaegar dormía a su lado, con el ceño ligeramente fruncido, como si ni siquiera en el descanso conociera la paz. Sus pestañas proyectaban suaves sombras bajo sus ojos; sus labios estaban apretados, con la comisura ligeramente rota, donde ella lo había mordido, tratando de acallar el placer que amenazaba con escapar de ella como lava fundida.

Lo observó en silencio durante un buen rato.

Luego, con delicadeza, levantó la mano y le tocó la frente.

Él se removió.

Su agarre se tensó instintivamente, atrayéndola más cerca, mientras murmuraba algo indistinto en sueños.

No entendió las palabras. Solo se acurrucó contra él, apoyando el rostro en su pecho, y volvió a cerrar los ojos.

Afuera, el cielo se iluminaba lentamente.

Cuando Caelith despertó de nuevo, Rhaegar se había ido.

La almohada a su lado aún conservaba el calor, y el leve olor a pino flotaba en el aire; acababa de marcharse.

Bajó la mirada.

Marcas de un rojo oscuro permanecían en su clavícula y en la piel de su pecho, como pétalos de rosa esparcidos, rastros posesivos de la apasionada noche anterior.

Las tocó ligeramente, deslizando las yemas de los dedos sobre la piel amoratada como si intentara darles vida.

Aún estaban tibias, y casi podía sentir los labios de Rhaegar reclamando su piel de nuevo.

—Hermana —llamó una voz desde afuera—, ven a desayunar.

—Ya voy —respondió Caelith, arreglándose ya antes de recibir a Yvaine.

Se ajustó el cuello de la ropa, se recompuso y salió. Todo su cuerpo todavía le dolía por la noche de pasión, pero aun así tenía que trabajar hoy; por lo tanto, aceptó la comida preparada por Yvaine y se dirigió al mercado.

. . .

El mercado siempre estaba vivo: voces que subían y bajaban, colores en movimiento.

Colocó sus bordados pieza por pieza sobre el puesto, luego se sentó en un pequeño taburete y comenzó un nuevo trabajo. La aguja y el hilo se movían entre sus dedos —finos, precisos— como el tejido de una red invisible.

Sin embargo, su mente divagaba.

Una puntada salió mal, y la deshizo. Luego otra, deshecha de nuevo.

Cerca de allí, un grupo de mujeres que vendían verduras cotilleaban mientras trabajaban, y sus voces llegaban lo suficientemente altas como para alcanzar sus oídos.

—¿Se han enterado? La familia Thorne se unirá a la casa Tanmin.

—¿Qué familia Thorne?

—¿Cuál otra iba a ser? La del Ducado de la Guardia del Norte. Lord Rhaegar Thorne, el que ascendió tan joven para comandar la Guardia de las Sombras.

—Oh, es una unión perfecta. La familia Tanmin es…

La mano de Caelith vaciló. La aguja le pinchó el dedo. Una gota de sangre brotó, brillante y redonda.

Se lo llevó ligeramente a los labios y continuó bordando.

Las voces continuaron.

—He oído que Lord Rhaegar es muy apuesto, aunque frío como una tormenta de invierno. Nunca sonríe.

—¿Frío? Eso es solo porque aún no ha conocido a la mujer adecuada. Una vez que se case con la dama Tanmin, quizá aprenda lo que es el calor. ¡No hay un solo hombre en este mundo que no pueda ser conmovido por el par de pechos y caderas adecuados!

Siguieron las risas.

Por la tarde, la multitud había disminuido.

Caelith estaba inclinada sobre su trabajo, bordando las delicadas alas de una mariposa, cuando sintió que alguien se detenía frente a su puesto.

Levantó la vista.

El joven ante ella vestía una túnica de un pálido color blanco lunar, de una tela que a simple vista parecía fina y costosa. Sus rasgos estaban bien definidos; no era la belleza afilada e intocable de Rhaegar, sino algo más gentil, como la luz del sol calentada por la primavera. Sus ojos brillaban mientras estudiaba los bordados expuestos ante él.

—Señorita… ¿todo esto lo ha hecho usted? —preguntó él.

Caelith asintió.

Se agachó, examinando cada pieza con cuidado: pañuelos, bolsas, cubiertas para abanicos. Las levantó una por una, estudiando las puntadas, los patrones, la precisión. Cuanto más miraba, más brillaba su mirada.

—Esta maestría… —La miró—. ¿De quién aprendió?

—De mi madre —respondió Caelith.

Él asintió lentamente, pero entonces, al mirarla de nuevo, algo en su expresión cambió. Pareció quedarse helado, como si un recuerdo perdido hubiera emergido.

Sintió una ligera inquietud bajo su mirada.

—Señorita —dijo de repente, con la voz ligeramente tensa—, hace dos años, en el cruce de la Calle Este, hubo un anciano atropellado por un carruaje, cubierto de sangre. ¿Fue… usted quien lo salvó?

Su mano se detuvo a media puntada.

Hace dos años…

Pensó por un momento. Sí, había habido un día así. Ella había pasado por allí, había visto a una multitud reunida y había encontrado a un anciano desplomado en la calle, sangrando abundantemente. Nadie se atrevía a dar un paso al frente para ayudarlo. Ella se había arrodillado, le había comprobado la respiración, había detenido la hemorragia lo mejor que pudo y esperó hasta que llegó su familia antes de escabullirse.

Alzó los ojos.

—¿Y lo pregunta porque…?

El joven esbozó una sonrisa un tanto forzada, con la voz ronca por la emoción.

—Ese hombre… era mi padre.

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