Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 28

28: Capítulo 28: Un golpe en una mañana tranquila 28: Capítulo 28: Un golpe en una mañana tranquila Carolina despertó con una luz invernal y un lujo desconocido: el silencio.

Por un instante, se quedó quieta, escuchando las tuberías asentándose, un ascensor suspirando en algún piso inferior, la ciudad enmudecida tras el cristal.

Ningún interfono ladraba su número.

Ningunas botas cruzaban el pasillo.

El silencio era suyo, y eso debería haber sido suficiente.

No lo fue.

La boca de Thorne sobre la suya destelló tras sus párpados: el primer segundo de sorpresa, y después, el calor que no había tenido intención de aceptar.

Recordó cómo él había levantado la mano y se había detenido en seco, como si estuviera pidiendo permiso sin palabras.

Y recordó su propia voz: demasiado rápida, demasiado cortante.

No podemos.

No puedo.

Se giró sobre un costado y se quedó mirando el borde de la almohada, como si concentrarse en algo sencillo pudiera impedirle revivir la expresión de él cuando retrocedió.

Sin ira.

Sin protestas.

Solo distancia, ofrecida como si fuera respeto.

Su teléfono descansaba boca abajo en la mesita de noche.

No lo tocó.

En lugar de eso, se levantó y fue a la cocina.

Puso el café y lo observó gotear, con las manos apoyadas en la encimera, hasta que el ritmo estabilizó su respiración.

Abrió las persianas con dos dedos.

Abajo, en la calle, un hombre paseaba a un perro demasiado feliz para ser invierno.

Alguien al otro lado de la calle llevaba una bolsa de la compra como si nunca nada en el mundo hubiera salido mal.

Carolina intentó tomar prestada su normalidad durante treinta segundos, pero su mente regresó a la noche anterior: la serena presencia de Thorne en su puerta, la forma en que había esperado a que ella decidiera qué le permitía ser.

Se sirvió una taza, le añadió demasiada crema y decidió no arreglarlo.

Entonces sonó un golpe en la puerta: tres toques rápidos, lo bastante firmes como para parecer una citación.

Carolina se quedó helada.

El viejo instinto le atenazó la columna antes de que su mente pudiera reaccionar.

Se acercó a la puerta en silencio, miró por la mirilla y vio a su madre en el pasillo: el abrigo abrochado, el pelo arreglado, la preocupación contenida en la compostura.

Carolina abrió la puerta.

—Carolina.

—Su madre entró con una pequeña bolsa de papel en una mano, sus ojos recorrieron el apartamento y se posaron en el rostro de Carolina—.

No has contestado a mis llamadas.

—Estaba dormida.

—Tú no eres de dormir hasta tarde.

—La mirada de su madre se agudizó—.

¿Estás enferma?

—No.

—Carolina cerró la puerta y corrió la cadenilla—.

¿Quieres café?

—ofreció, caminando de vuelta a la cocina.

Su madre asintió.

Carolina sirvió una segunda taza y la puso sobre la mesa.

Su madre se quitó el abrigo y lo colgó con cuidado en el respaldo de la silla.

Luego, dejó la bolsa con la sopa sobre la encimera.

Bebieron en silencio durante unos segundos.

—Pareces cansada —observó su madre, analizando con cuidado las facciones de Carolina.

—Estoy bien.

—Eso es lo que dices cuando no lo estás.

—La voz de su madre no era cortante, sino cautelosa—.

No he venido a interrogarte.

Solo necesito saber que estás…

bien.

La garganta de Carolina se encogió ante aquella delicadeza.

Se quedó mirando la pálida superficie del café hasta que dejó de temblar.

—Lo estoy, mamá —dijo con sinceridad.

Su madre exhaló, una pequeña liberación.

El sonido hizo que Carolina notara, con una punzada repentina, cómo los últimos tres años también habían dejado su huella en su madre: finas líneas en las comisuras de los labios, una rigidez en la forma en que mantenía los hombros.

Carolina se había perdido los cambios lentos.

Se había perdido estaciones enteras.

Y, aun así, su madre había seguido apareciendo, seguía poniéndole comida en las manos, seguía fingiendo una fortaleza que, de tanto fingirla, se había vuelto real.

—¿Estás durmiendo por las noches?

—prosiguió su madre.

Carolina dudó.

—Mejor.

—¿Mejor en qué sentido?

—Las pesadillas han parado.

Su madre se quedó inmóvil, con la taza a medio camino de la boca.

—¿Eso es bueno, no?

Carolina rio entre dientes.

—Definitivamente, lo es.

Su madre le estudió el rostro.

—Te ves distinta.

Menos… deshecha.

Carolina soltó una risa débil.

—¿Qué tal el trabajo?

—cambió de tema su madre.

—Bien.

—Eso era una rotunda mentira.

Y su madre lo captó de inmediato, entrecerrando los ojos hacia Carolina.

—Eso significa que te estás tragando algo.

Carolina respiró hondo y dejó la taza.

—La gente es educada.

Me miran como si fuera una señal de advertencia.

Hago mi trabajo y me voy a casa.

La mirada de su madre se mantuvo firme.

—¿Y tu jefe?

A Carolina se le aceleró el pulso.

—¿Qué pasa con él?

—¿Te trata bien?

Carolina podría haber mentido.

No lo hizo.

—Es justo —dijo.

Tras una pausa, añadió—: Él no me mira como los demás.

Thorne podría haberla tratado como un riesgo que había asumido por puro deporte.

En cambio, la trataba como a alguien que se había ganado su puesto, y además le daba espacio para respirar en él.

Su madre asintió lentamente, como si eso respondiera a más de lo que Carolina pretendía.

—¿Le gustas?

A Carolina se le acaloró el rostro.

—¡Mamá!

—Pregunto porque soy tu madre —dijo, y luego se suavizó—.

Y porque tienes derecho a gustarle a la gente.

Es decir, ¿y por qué no ibas a gustarle?

Los dedos de Carolina se curvaron de nuevo alrededor de la taza, buscando su calor.

—Es mi jefe.

Es complicado.

—Todo lo que merece la pena es complicado.

No te digo que te precipites.

Te digo que no cierres todas las puertas antes siquiera de probar el picaporte.

A Carolina se le tensó la mandíbula.

—Ya no confío en mi juicio.

—Ya volverás a hacerlo.

Solo date un poco de tiempo.

Carolina se quedó mirando la mesa.

—Si dejo que alguien se acerque, verá lo que está mal en mí.

Su madre alargó la mano por encima de la mesa y cubrió la de Carolina.

Cálida, firme.

—Verán lo que te pasó —la corrigió—.

No es lo mismo.

A Carolina se le cortó la respiración, de una forma aguda y humillante.

Su madre le apretó la mano una vez y la soltó.

—¿Ha pasado algo con él?

Carolina no respondió de inmediato.

El recuerdo del beso resurgió, vívido y peligroso.

—Cometí un error —dijo finalmente.

Los ojos de su madre se suavizaron, la comprensión llegó sin que Carolina tuviera que explicarlo.

—¿Tú querías?

La garganta de Carolina se contrajo.

Asintió una vez, apenas.

La voz de su madre se volvió tierna, de un modo que hizo que Carolina se sintiera de nuevo como si tuviera ocho años.

—Entonces puedes hablar con él —dijo su madre con sencillez—.

Si es el tipo de hombre que espero que sea, te escuchará.

Si no lo es, lo descubrirás sin renunciar a tus límites.

Carolina miró fijamente a su madre, intentando encontrar la presión en el consejo, pero no halló ninguna.

Solo un camino ofrecido, no impuesto.

Su madre se levantó y cogió el abrigo.

—Debería irme.

Solo necesitaba verte con mis propios ojos.

—Siento no haber contestado —dijo Carolina.

Su madre se detuvo en la puerta.

—La próxima vez, contesta —dijo, y luego dudó, como si eligiera las palabras con cuidado—.

Y, Carolina… si algo bueno se te acerca, no huyas solo porque tengas miedo.

Carolina tragó saliva.

—Lo intentaré.

Su madre asintió una vez y se fue.

El apartamento pareció más silencioso después de que la puerta se cerrara.

Carolina se quedó allí un momento, escuchando los pasos de su madre desvanecerse por el pasillo.

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