Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 42

42: Capítulo 42: Una nueva regla 42: Capítulo 42: Una nueva regla Carolina se quedó junto a su coche hasta que el hormigón dejó de parecer que se inclinaba sobre ella.

Las llaves reposaban en la palma de su mano, mientras sus dientes dejaban leves medias lunas en la piel.

Metió el sobre en su bolso de mano —entre la funda del portátil y una carpeta con notas de la junta— y entró en el coche con un clic de puerta silencioso y controlado.

Respiró hondo, haciendo lo posible por calmarse, arrancó el motor y condujo hacia la salida como si su mundo no se hubiera puesto patas arriba.

Le temblaban las manos en el volante, lo que le dificultaba conducir, pero se obligó a ser fuerte.

No podía derrumbarse.

Todavía no.

Tenía que mantener la mente despejada, aunque no tenía ni idea de cómo hacerlo.

En el siguiente semáforo en rojo, usó el teléfono para hacer fotos del anverso y el reverso del sobre: con marca de tiempo, geoetiquetadas, imposibles de editar sin dejar rastro.

También fotografió la foto.

Si alguien quería asustarla, de acuerdo.

Pero no iba a ser descuidada.

El miedo volvía a la gente descuidada.

Y los depredadores contaban con ese descuido.

Carolina se quedó mirando hasta que los detalles se separaron en coordenadas.

Amenaza, motivo, acceso… Hizo el triaje de la misma forma en que gestionaba una brecha de seguridad.

En Valorith, la hostilidad era un deporte.

Víctor y Graham no ocultaban su desprecio hacia ella.

Otros se mantenían educados de una forma que parecía más calculada que amable.

Pero esto no era una emboscada en una reunión ni una restricción de política disfrazada de «procedimiento».

Esto era una mano tocando su propiedad.

Era alguien que traspasaba cristales y sistemas para meterse en su vida.

Personal.

Físico.

Privado.

Volvió a meter la foto en el sobre y cerró la solapa con una presión cuidadosa.

Luego, condujo a casa por la misma ruta, a la misma velocidad, negándose a girar la cabeza con demasiada frecuencia.

«Nada cambia», le había dicho Thorne.

De acuerdo.

Podía hacer eso.

Usaría la rutina como escudo.

En el vestíbulo de su edificio, el conserje levantó la vista cuando ella se acercó y le sonrió.

—Buenas noches, Sra.

Hale.

—Buenas noches.

—Su voz se mantuvo neutra, segura como en una sala de juntas.

No se inclinó hacia él.

—Usted dijo que alguien preguntó por mi apartamento el otro día —empezó Carolina, queriendo sonar segura y para nada asustada—.

¿Tienen cámaras que cubran el vestíbulo?

—Sí —respondió él con cautela.

Su mirada se desvió hacia la esquina del techo y luego regresó.

Carolina asintió una vez.

—¿Es posible que pueda acceder a la grabación?

Una pausa.

Pequeña, pero resonó con fuerza en su cabeza.

—Eso normalmente se gestiona a través de la administración —dijo—.

O de seguridad.

—¿Puede contactarlos y preguntar?

—replicó Carolina, aún educada—.

Alguien preguntó por el número de mi apartamento y quiero saber quién es.

Eso le valió una mirada más larga, como si estuviera decidiendo si ella era un problema o no.

Finalmente, él asintió.

—Puedo comprobarlo.

Y preguntarle a mi supervisor qué se nos permite compartir.

Preguntarle a su supervisor significaba un retraso.

Un retraso significaba archivos sobrescritos, amnesia conveniente y que alguien más lo viera primero.

—No estoy pidiendo una copia —insistió Carolina—.

Déjeme verlo aquí.

Tardaré menos de cinco minutos.

El conserje vaciló de nuevo.

—Me temo que no puedo hacer eso sin la aprobación de mi supervisor.

Veré qué puedo hacer y le informaré.

Lo siento.

Carolina suspiró y asintió, saliendo del vestíbulo de inmediato.

La ética profesional era una jodienda a veces.

Hoy no conseguiría lo que quería.

Arriba, echó el cerrojo.

Luego la cadena.

Después, apoyó la palma de la mano brevemente contra la puerta, sintiendo la sólida resistencia de la madera y el metal.

Dejó el bolso sobre la encimera y abrió su cuaderno.

Sobre en el limpiaparabrisas.

Garaje de Valorith.

5:17 p.

m.

Foto del edificio de apartamentos.

Noche.

Al otro lado de la calle.

De cerca.

Sin nota.

Hechos, no sentimientos.

Su teléfono estaba sobre la encimera.

No vibró.

No sonó.

La ausencia parecía deliberada, como la pausa antes del siguiente movimiento.

¿Quién haría algo así?

Fiona tenía odio y tiempo; diez años era mucho tiempo para planear.

Jasper lo había perdido todo, pero aún podría tener contactos y un don para convertir la culpa en una ventaja.

Víctor y Graham tenían orgullo, pero el orgullo no solía arrastrarse por garajes de noche ni dejar sobres de advertencia.

Esto parecía más limpio que la mezquindad corporativa.

Su mente intentó ofrecerle la solución fácil.

Cuéntaselo a Thorne.

Pensó en el brazo de Thorne rodeándola en la oscuridad, en el ascenso y descenso constante de su pecho, en la ilusión temporal de que podía cerrar los ojos sin pagar las consecuencias.

Podía contárselo ahora y dejar que esa firmeza envolviera también el problema.

El pensamiento llegó como un alivio, no deseado e inmediato.

Thorne oiría la palabra «foto» y la habitación cambiaría de forma.

Haría llamadas.

Movería fichas.

Evitaría que el mundo pareciera aleatorio.

El pulgar de Carolina se detuvo de nuevo sobre el nombre de él, pero reprimió el impulso.

Esa noche, durmió a ratos, de forma superficial.

Cada vez que se quedaba dormida, su mente reproducía la foto.

Se despertaba con sonidos cotidianos y, aun así, los trataba como alertas.

Durante los días siguientes, Carolina se convirtió en una lente.

Observaba todo a su alrededor en lugar de participar.

Seguía la pista de quién se demoraba fuera de su despacho, quién hacía preguntas que no necesitaban respuesta, quién de repente se volvía educado cuando antes era directo.

Anotaba el momento, la proximidad, el tono: pequeños comportamientos humanos que formaban patrones si te negabas a apartar la mirada.

Revisaba su correo electrónico después de cada reunión en busca de algo inusual: invitaciones de calendario que no había aceptado, solicitudes de archivos a su nombre, gente que «accidentalmente» la incluía en copia en hilos que antes mantenían cerrados.

Pero seguía sin haber nada.

Víctor seguía siendo frío y predecible.

El desdén de Graham se mantenía público y perezoso.

Si alguno de los dos estuviera detrás de esto, habría querido tener público.

Eso casi la tranquilizó.

Lo que la inquietaba era todo el mundo.

Los que se mantenían neutrales.

Los que ofrecían sonrisas sin calidez.

Los que la miraban como si ya fuera un problema que alguien más se encargaría de limpiar.

Para el viernes, el conserje todavía no la había llamado para enseñarle la grabación.

O no había ninguna grabación, o alguien no quería que la viera.

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