Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 64

64: Capítulo 64: La fractura 64: Capítulo 64: La fractura El fuego estaba bajo.

La cabaña olía a pino y a madera cálida.

Thorne estaba de pie cerca de ella, con las manos en los bolsillos y los hombros relajados.

No la presionó.

Solo esperó.

Carolina se quedó junto a la ventana, mirando la nieve como si tuviera respuestas.

El silencio seguía creciendo.

Se dio la vuelta.

Sintió un nudo en la garganta.

—Me has preguntado algo muy importante.

—Lo sé.

Respiró hondo y lento.

—No quiero mentirte.

—Pues no lo hagas —dijo Thorne, tranquilo.

Los dedos de Carolina se aferraron al borde de la cortina.

—Durante este viaje… he pensado en irme de la ciudad.

Thorne se quedó inmóvil.

La sorpresa brilló en sus ojos antes de que la disimulara.

—No como un plan —se apresuró a añadir Carolina—.

Solo un pensamiento.

Surgió cuando las cosas por una vez parecieron tranquilas.

—Irte —repitió él.

—Empezar de nuevo —explicó—.

En un lugar donde nadie sepa mi nombre.

Donde no me sienta observada.

Donde no esté siempre esperando el próximo golpe.

La mirada de Thorne permaneció fija en ella.

—¿Estás intentando huir?

La pregunta la golpeó con fuerza porque sonaba como la pregunta que ella misma había estado esquivando en su cabeza.

Carolina se estremeció.

—No.

—Entonces, ¿qué es?

—No lo sé —admitió con voz ronca—.

No sé si es curación o huida.

Su mandíbula se tensó una vez, de forma controlada.

—¿Y dónde encajo yo en todo esto?

Carolina negó con la cabeza rápidamente.

—Eso no es justo.

—Es una pregunta justa —su tono se mantuvo amable, pero la tensión se colaba por debajo.

Carolina se alejó de la ventana.

—No estaba pensando en dejarte a ti.

—Pero estabas pensando en irte —replicó él.

Thorne la observaba como si intentara descifrar la forma exacta de lo que quería decir.

—Solo quiero una vida en la que no sienta que me juzgan cada día —añadió.

—Eso no es lo mismo que irse —replicó Thorne.

—Podría serlo —admitió Carolina—.

Aún no lo sé.

Permaneció en silencio el tiempo suficiente para que el fuego crepitara y se calmara.

Carolina abrió la boca.

No salió nada.

Thorne asintió una vez, como si de todos modos hubiera obtenido su respuesta.

La decepción en sus ojos era pequeña, pero real.

—Estoy siendo sincera.

¿No es eso lo que quieres?

—la voz de Carolina temblaba.

—Sí —dijo Thorne.

Esa simple palabra hizo que se le encogiera el estómago.

Carolina dio un paso hacia él, deteniéndose justo antes de tocarlo.

—Thorne, yo…
Él levantó una mano ligeramente, no como una señal de alto.

Más bien como un límite para sí mismo.

—No tienes que decidir esta noche.

Ella parpadeó.

—¿Qué?

—No tienes que responder a mi pregunta esta noche —repitió él.

Su voz era controlada, pero tensa—.

Y no tienes que explicarte mejor de lo que ya lo has hecho.

Lo último que quiero es presionarte —añadió Thorne.

Carolina tragó saliva, con los ojos escociéndole.

—¿Estás enfadado conmigo?

—No —respondió él tras una pausa—.

Solo estoy sorprendido.

—Y preocupado —insistió ella.

Los ojos de Thorne se mantuvieron firmes.

—Sí.

A Carolina le ardía la garganta.

—No pretendía hacerte sentir como si tuviera un pie fuera.

—Pero lo tienes —afirmó Thorne en voz baja.

No era cruel.

Solo objetivo.

Carolina se quedó helada.

La verdad dolía.

Thorne exhaló y desvió la mirada.

—Voy a darme una ducha —dijo, y eso fue lo más cerca que estuvo de admitir cuánto le había afectado.

Caminó por el pasillo y cerró la puerta del baño.

Carolina se sentó en el sofá como si las piernas se le hubieran rendido sin permiso.

Miró la manta doblada en el reposabrazos, la tranquila cabaña que Thorne había alquilado para ella como un refugio seguro.

Y ella acababa de abrir una grieta en él.

Aún podía ver su rostro cuando habló: la rapidez con que ocultó su reacción, como si mostrarla le diera demasiado poder al dolor.

Thorne nunca explotaba.

Simplemente absorbía.

Por eso la asustaba.

Le había dado protección sin hacerla pagar por ella.

Un lugar donde dormir.

Una mano en su espalda en habitaciones abarrotadas.

Una voz tranquila cuando su mente se desbocaba.

Ni una sola vez usó su pasado para controlarla.

Y ahora, a lo primero real que le pedía —algo que sonaba a futuro—, ella había respondido con la palabra «irse».

Oyó empezar la ducha.

El sonido constante del agua hacía que el silencio pareciera aún más fuerte.

Su mente repetía el momento una y otra vez.

Irse de la ciudad.

Empezar de nuevo.

Las palabras habían salido demasiado limpias, demasiado afiladas, como una cuchilla que no pretendía desenvainar.

No había querido herirlo.

Había querido ser auténtica.

Pero la sinceridad no siempre sonaba amable.

Carolina se frotó las palmas de las manos, intentando calentarlas.

Quizá debería haber dicho que sí sin más.

Luego se imaginó a sí misma diciendo que sí mientras aún sentía el pecho oprimido.

Habría sido otra prisión.

Solo que más bonita.

Se levantó y se sirvió un vaso de agua, con las manos temblorosas.

Bebió demasiado rápido y tosió, irritada consigo misma.

El agua dejó de correr.

La cabaña volvió a quedar en silencio.

Thorne salió unos minutos después, con el pelo húmedo, el rostro tranquilo y la ropa cambiada.

No la miró.

Pasó de largo por el salón en dirección al dormitorio.

Carolina se quedó de pie en el salón tenuemente iluminado, mirando hacia el pasillo como una niña que hubiera olvidado cómo llamar a la puerta.

Apagó la lámpara.

La luz del fuego parpadeaba en las paredes.

Se quedó así durante minutos, solo mirando las sombras en la pared, reviviendo su conversación con Thorne, una y otra vez.

Cuando por fin fue al dormitorio, Thorne ya estaba en la cama, ligeramente de espaldas.

Su respiración era regular, pero ella no sabía si estaba dormido o si simplemente elegía el silencio.

Carolina se cambió, se deslizó bajo la manta y se quedó mirando en la oscuridad.

El espacio entre ellos no era grande, pero aun así se sentía inmenso.

Intentó decirse a sí misma que había hecho lo correcto.

Que había elegido la sinceridad.

Que había elegido no fingir.

Pero, tumbada allí, escuchando su distancia controlada, se preguntó si la sinceridad era solo otra forma de perder algo.

Carolina giró el rostro hacia él, sin acercarse lo suficiente para tocarlo.

Y en la oscuridad, se preguntó si acababa de romper la cercanía más segura que jamás había tenido, simplemente por decir la verdad.

Su mente no dejaba de lanzarle la misma acusación: ingrata, poco fiable, un producto dañado que pretendía ser normal.

Odiaba esas palabras porque sonaban como las de la gente que la había juzgado antes.

Pero esa noche, el juez era su propio miedo.

Se quedó mirando el techo hasta que le escocieron los ojos.

Escuchó en busca de cualquier movimiento de Thorne —un brazo que se movía, un cambio en la respiración—, cualquier señal de que él seguía con ella en la misma habitación, no a kilómetros de distancia tras su propio autocontrol.

Nada.

Carolina se apretó la mano contra el pecho y sintió que el corazón le latía demasiado rápido.

Se suponía que la sinceridad era el camino limpio.

Entonces, ¿por qué se sentía como un castigo?

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