Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 7

7: Capítulo 7: Noticias graves 7: Capítulo 7: Noticias graves Carolina no se mueve del borde de la alfombra.

Sus dedos descansan sobre el sofá floreado, firmes como un nivel.

—Qué le pasó a mi padre.

No es tanto una pregunta como una frontera trazada en el suelo.

Jasper levanta ambas manos como si fueran señales de tráfico.

—Carolina, escucha…
—No intentes controlarme —dice ella, con la mirada vacía—.

Respóndeme.

Él se acerca, con voz suave, como si el tono pudiera deshacer los hechos.

—Acabas de salir.

Siéntate.

Come algo.

Hablaremos cuando te hayas calmado.

Ella da un solo paso hacia él.

—Estoy calmada.

—Las palabras caen con el peso del hierro—.

Qué pasó.

Fiona se acerca flotando, con el suéter de color crema doblado y aferrado a ella como si fuera atrezo.

—Carolina, por favor, no te enfades —susurra—.

Nunca fue mi intención…
La mirada de Carolina se clava en ella y luego vuelve a Jasper.

—Tú primero.

Jasper se interpone en su camino cuando ella intenta alcanzar la puerta.

Su hombro roza el de ella; intenta hacerla retroceder con una presión casi delicada en el antebrazo.

No es contundente, pero es posesión, y la posesión es un idioma que ella ya no habla.

Ella se zafa con un giro y él solo atrapa el aire.

—No —advierte ella.

—Solo… espera.

—Vuelve a poner una mano cerca de su codo, intentando ser un muro sin parecerlo.

Ella le aparta la muñeca de un manotazo, no con fuerza, solo de forma definitiva.

Respiran el mismo palmo de aire durante un instante de más, un tenso retazo de cercanía que recuerda mejores usos.

A Fiona se le entrecorta la respiración.

—Se va a desmayar —le dice a la habitación—.

Deja que le traiga agua…
Carolina no parpadea.

—El agua no te va a arreglar la boca.

Jasper suspira, con el conflicto surcándole la frente.

—Carolina, esta no es la manera.

—La verdad es una manera —dice ella—.

Intenta esa.

Él mira de reojo a Fiona, un reflejo espontáneo que aterriza como una confesión.

—Fue… repentino —ofrece él—.

Un accidente.

—Palabras ordinarias —dice ella—.

Cómo.

Fiona se adelanta antes de que él pueda hablar: —Es culpa mía.

—Las lágrimas brotan al instante, ensayadas como un acto reflejo—.

Fui a verlo por ti —porque estabas abrumada— y quería tranquilizarlo sobre la… situación.

—Traga saliva—.

Intenté ser delicada.

De verdad que lo intenté.

Pero se me escapó que estabas —un trago doloroso— en la cárcel.

Dijo que mentía, que su hija nunca… Salió corriendo a la calle para buscarte.

Le dije las horas de visita, pensé que ayudaría.

—Su voz se debilita—.

No miró.

Un coche… Fue tan rápido.

Lo siento, lo siento, es todo culpa mía.

La mandíbula de Jasper se tensa.

—Se bajó del bordillo —confirma él, con rigidez—.

El conductor frenó.

Estaba lloviendo.

El silencio se sienta entre ellos.

Deja espacio para un único y nítido sonido: la risa de Carolina, baja y carente de gracia.

No es fuerte.

Es quirúrgica.

Mira a Fiona, y la sonrisa que deja entrever no tiene temperatura alguna.

—Ahí está —dice Carolina en voz baja—.

Tu truco favorito.

Causas el daño y luego haces que la habitación se disculpe contigo por tener que presenciarlo.

Fiona retrocede como si la sonrisa fuera una corriente de aire frío.

—No era mi intención…
—La intención es barata —dice Carolina—.

Los resultados no.

—Se vuelve hacia Jasper—.

Prometiste un tratamiento.

Prometiste mantenerlos alejados de esto.

Prometiste que te encargarías.

—Aprieta la mandíbula—.

Cumpliste una promesa: te encargaste.

Jasper se estremece.

—Yo… pagué lo que el doctor Chen necesitaba.

Hice todo lo que pude.

Estaba más fuerte la semana pasada.

Tu madre dijo que bromeaba con las enfermeras.

Fue un buen día.

Y entonces… —Extiende las manos—.

Nadie lo vio venir.

—La trajiste a ella —dice Carolina, con voz uniforme—.

A su casa.

A esta casa.

A todo.

—Ella se ofreció a ayudar —dice él rápidamente—.

Al principio lo calmaba.

Tiene una forma de… —busca una palabra neutra y encuentra— …calmar a la gente.

La boca de Carolina se mueve, sin llegar a ser una sonrisa, mostrando el más mínimo e imposible atisbo: diversión ante la audacia.

—Repite eso delante de un espejo.

Fiona traga saliva.

—Carolina, lo siento muchísimo.

Fui torpe.

Pensé que si se lo explicaba, él… Nunca imaginé…
—Deja de narrar tu inocencia —dice Carolina.

—Déjala hablar —dice Jasper, y el ardor finalmente resquebraja su tono cuidadoso—.

Fue porque se lo pedí.

Le dijo la verdad porque yo iba a hacerlo de todos modos.

No lo empujó a la calle.

La atención de Carolina vuelve a posarse en él, lenta, evaluadora, como si fuera un objeto que le perteneció y que ahora no puede identificar.

—Ahí está —murmura ella—.

La defensa.

—El contexto —espeta él—.

No puedes seguir fingiendo que es la villana de una historia que escribiste para seguir enfadada.

—No estoy enfadada —dice Carolina, y la habitación le cree porque hasta el aire deja de moverse—.

Estoy despierta.

Fiona se interpone un poco entre ellos, con las palmas a la vista, pequeña y lastimera como una disculpa ensayada.

—Si necesitas a alguien a quien culpar, cúlpame a mí —susurra—.

Jasper apenas duerme.

Ha sido el pilar para todos.

Soy yo la que lía las cosas.

Siempre soy yo.

Jasper vuelve a acercarse a Carolina, con una paz impostada.

—Por favor —dice—.

Siéntate.

Prepararé té.

Iremos a ver a tu madre después…
—Tú no vienes —dice ella.

Él se lo traga.

—Bien.

Yo conduzco.

Esperaré fuera.

Solo… no hagas esto aquí.

Hoy no.

—Extiende la mano una vez más, un reflejo que no puede desaprender, con las yemas de los dedos apuntando al lugar tranquilo en la cara interna de su codo donde antes vivía la ternura.

Ella ya no está ahí cuando llegan.

Le coge la muñeca, con pulcritud, y la aparta.

El movimiento es limpio como el código.

—Carolina —advierte él—.

Basta.

—Basta —repite ella, saboreando la palabra—.

Sí.

Ocurre en la costura entre un parpadeo y un suspiro.

Fiona dice, trémula y valiente: —Si pudiera cambiarme por él, lo haría.

—Extiende la mano —la extiende de verdad, como para tocar el brazo de Carolina cual hermanas en un dolor del que ella es la autora— y algo en la habitación se desequilibra.

Jasper lo ve una fracción de segundo demasiado tarde: un destello en los ojos de Carolina que no es ardor, sino matemáticas: la suma que finalmente cuadra.

Abre la boca para pronunciar su nombre.

La sílaba no sale a tiempo.

Carolina se mueve.

Ni un pisotón, ni un golpe telegrafiado con los hombros, solo un repentino y preciso acortamiento de la distancia, una economía de líneas.

El sofá le golpea el muslo y ella ya lo ha rodeado.

La boca de Fiona forma una pequeña O de sorpresa; hay un instante en el que claramente espera palabras, otra lección.

En su lugar, la palma de Carolina se encuentra con su mejilla con un sonido como el de una página arrancada de un libro.

Una mancha de color florece bajo la piel de Fiona.

Se tambalea, llevándose una mano a la cara, con los ojos muy abiertos por la conmoción de un mundo que ha dejado de amoldarse para amortiguarla.

Jasper se abalanza, con la mano extendida para agarrar el hombro de Carolina, para tirar, para detenerla…, y Carolina se lo quita de encima con una torsión del torso, sin siquiera mirarlo.

—¡Carolina!

—La voz de Jasper sube medio tono, como les ocurre a las voces de los hombres cuando se topan con un filo inesperado.

Ella no responde.

La segunda bofetada llega más rápido, un revés seco que le gira la cabeza a Fiona en la otra dirección.

El suéter de color crema cae al suelo.

Los frascos de perfume de la bandeja traquetean.

En algún lugar, un pájaro de cerámica besa la madera con un tictac hueco.

—¡Para!

—grita Jasper, lanzando un manotazo para detenerla, pero sus dedos solo atrapan el aire donde acababa de estar su brazo—.

¡Carolina, basta ya!

El labio de Fiona se abre, rosado.

Las lágrimas brotan, automáticas y brillantes.

—No era mi inten… —intenta decir.

La tercera bofetada corta la frase por la mitad.

El tiempo se encoge como un respingo.

La casa contiene el aliento.

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